Piégé | Acrion

Au sommet des falaises, la silhouette contemplait les Terres Stériles. Au-delà des colonnes qui entouraient désormais Nisétis s’étendaient le sable, à perte de vue. Des millions de grains de poussières, qui se soulevaient au rythme des pas d’un autre monde, des pas oubliés qui refaisaient surface, contre toute logique. Ils erraient, sans aucun but, perdus peut-être dans cette infinité qui n’était pas la leur. Il y avait là des femmes, des hommes, des vieillards et des enfants, des soldats et des brigands, des gueux, des roturiers, des bourgeois et des nobles, des Rois même, des elfes et des nains, des milliers et des milliers d’âmes, mais si peu encore. Il en restait tant encore, sous les Océans, tant qu’il faudrait des années peut-être pour tous les ramener, des siècles ou des millénaires. Tant de temps, pour mêler les contraires, tant d’efforts pour unir ce qui n’aurait pas dû l’être.

Elle attendait. Dans ce monde ou dans l’autre, elle était, et demeurerait Celle qui attend. Elle dominait ce désert dans lequel elle s’était retranchée, observait les conséquences de sa présence. Parfois, elle levait les yeux vers la lune couronnée, livrant ainsi ses yeux morts à l’anneau enflammé, pour mieux en admirer la beauté, et enrager de ne pas en comprendre pleinement la nature. Quelles puissances étaient à l’œuvre, pour ainsi la contraindre à prendre possession de son vaisseau de chair ? Quel pouvoir pouvait se prévaloir de surpasser le sien, et celui de ses frères et sœurs ? La douleur, la fatigue, la faiblesse, la faim, elle les sentait, sournoises et vicieuses, ramper sous sa peau, agripper ses membres, l’enlacer toute entière. Elle ne les écoutait pas, mais ressentait tout de même la gêne, diffuse mais néanmoins trop présente, un tiraillement qu’elle ne pouvait faire totalement disparaître, malgré ses efforts.

Pourtant, malgré tout, elle apparaissait à l’œil mortelle dans toute sa gloire, sans que ce dernier ne sache s’il observait la réalité ou le divin illusoire. Sa longueur chevelure noire, qui cascadait jusqu’à ses genoux, gardait son éclat, et son visage sans âge l’entièreté de son mystère, sublimé par deux éclats d’opalines surnaturels, deux prunelles irréelles dans lesquelles brûlaient le feu sacré. Elle avait délaissé la cape, et ne restait plus qu’une robe simple et sobre, dont le blanc d’origine virait lentement au gris pâle ; la mort n’était pas pure, la mort était au-delà.

Prisonnière de son propre corps, Katalina dormait. Et si, dans un premier temps, le sommeil avait été profond, les choses avaient doucement évolué à mesure que le temps passait. Il lui arrivait, désormais, de rêver… Des souvenirs oubliés, bannis, refoulés, des souvenirs qui n’étaient pas les siens… des souvenirs divins, parfois. Elle s’imprégnait de celle qui la possédait, comme aucune Gardienne avant elle, mais aucune Gardienne n’avait vécu tel Voile. Elle ne se souviendrait pas, sans doute, de l’essentiel, si un jour elle était appelée à se réveiller, mais elle resterait marquée, à jamais.

Elles attendaient, véritable statue de chair et de sang, une délivrance que rien n’annonçait. Le monde pouvait bien s’effondrer, elles ne bougeraient pas. Car leur monde était intemporel.

« A moins que ce ne soit toi. »

Dans ce monde qu’elle avait pourtant fui, jamais elle n’avouerait ne pas être à sa place, et surtout pas à l’oreille mortelle. Peu adepte des polémiques, elle n’ajouterait rien de plus, laissant le silence seul répondre aux interrogations de son interlocuteur. Elle sentait ses mains sur son corps, s’enivrait de ce contact si longtemps espéré, rougissait de ce désir inavoué, elle imaginait son regard mort sur elle, ayant quant à elle fermé depuis longtemps les yeux. S’arrachant aux relents fantasmagoriques d’un passé qui n’était pas le sien, elle maudit ces rêves qui agitaient de plus en plus son Vaisseau. L’esprit endormi, jamais ne se rebellait, mais s’enfuyait par des voies inattendues.

Une ombre passa dans son regard, et elle lâcha la pomme à moitié consommée. Vengeance mesquine ou peur diffuse de perdre le contrôle ? Elle n’en avait aucune idée et ne cherchait pas à savoir. Jamais elle n’avait possédé un mortel si longtemps, et craignait pour elle comme pour son Vaisseau. Qu’arriverait-il, si le corps lâchait avant son départ ? Son esprit s’éteindrait-il en même temps que le cœur ? Ou, au contraire, serait-elle libérée ? Elle n’en avait aucune idée, et de ses incertitudes naissait une angoisse sourde, sentiment auquel elle n’était absolument pas familière. Cherchant à oublier la pomme et ce qu’elle représentait, elle se concentra sur le mortel qui était venue la troubler.

« Je n’ai offert l’éternité qu’à un seul peuple », réagit-elle avec une certaine douceur quand il évoqua sa dualité.

Parmi les Cinq, elle était sûrement celle qui craignait le plus le changement. Elle et la Mère du mortel, ce qui expliquait peut-être pourquoi les deux avaient toujours été proches. Ainsi, même si la Faiseuse de Mondes n’était jamais intervenue en leur faveur, elle savait que l’Aînée considérait toujours les bannis comme siens, et que le Père des Batailles ne s’arrogeât cette primauté ne pouvait que l’agacer. Leur haine était ancienne, et elle ne comptait plus les moyens qu’ils trouvaient pour s’affronter. Cette guerre là, sa sœur semblait l’avoir perdu. Mais qui pouvait savoir si, à l’avenir, les sombres n’oublieraient pas leurs chants pour en apprendre d’autres, longtemps refusés ? Les cœurs mortels étaient si aisés à toucher.

« J’attends que sonne l’heure de ta fin », répondit-elle, et elle ne mentait pas.

Elle était Celle qui attend, et attendait que se peuple son Royaume. C’était quelque chose qu’un mortel ne pouvait comprendre, et elle n’essaierait pas d’expliquer. Elle était ce que les mortels avaient appelé patience, et pourtant, était pressée que cette nuit là prenne fin. Le Voile n’en était pas à son premier paradoxe enfanté.