[Les Princes Déchus] Anagnorisis

Le rythme qu'elle leur avait imposé les avait exténués. Si bien que lorsqu'ils mirent pied à terre, Alayda plus que ses deux gardes, vacillèrent légèrement. Leurs jambes, engourdies par le fait d'avoir gardé la même position trop longtemps, tremblèrent désagréablement le temps que leurs muscles se détendent. L'humaine du s'asseoir au bout de quelques secondes, ses cuisses ne la portant plus. Ils étaient à quelques mètres de La Dross, et sans surprise, des soldats vinrent à leur rencontre. Après qu'elle leur eut expliqué la situation, on les escorta à l'intérieur de la cité, où on lui indiqua la tente de celui qu'elle était venue chercher. Mais elle ne voulu s'y rendre sur le champs, elle devait avant tout s'assurer que ses montures, et plus particulièrement Amarthluin, n'allaient pas être malmenées. Avec les soldats, humains qui plus est, on ne savait jamais. Ils n'avaient pas cette douceur propre aux elfes envers les animaux, et ils avaient tendance à les traiter plus comme du bétail que comme de véritables êtres à part entière. Et cela, Eliwa ne le permettrait pas, pas pour son propre compagnon de voyage, pas pour celui qui avait sillonné le continent avec elle, et qui avait maintes et maintes fois repoussé ses limites pour échapper à la mort. Quand elle fut rassurée quand à son sort, elle rejoignit Alayda, qui peinait à reprendre le contrôle de ses membres. Elle lui avait décidément demandé beaucoup, et l'elfe prenait, à cet instant, pleinement conscience des efforts qu'elle avait fourni pour elle. On l'avait assise sur une sorte de tabouret, sous le couvert d'une toile, là où une sorte de lit était comme entreposé. Avec précaution, elle l'amena à s'y allonger, le temps qu'elle soulage les spasmes qui faisaient parfois trembler ses jambes.

Ôtant son pantalon, elle prit une sorte d'huile, à base de plante, qu'elle avait emmené avec elle, et entreprit de masser lentement, mais en profondeur, ses cuisses et ses mollets. Elle sentait l'humaine tendue. Peut-être estimait-elle qu'elles n'étaient pas assez proches pour ce genre de contact, mais peu importait. Alayda était là pour prendre soin de sa fille, si jamais il arrivait quelque chose à Eliwa, alors il aurait été complètement déraisonnable de ne pas prendre soin d'elle. D'ailleurs, Mîrmae était actuellement dans les bras d'un des gardes, mais l'elfe craignait que ce dernier ne finisse par la laisser tomber, ou par la blesser, sans le faire exprès. Il fallait dire qu'il était assez maladroit, et qu'il avait du mal à la tenir naturellement. Alors quand celle aux cheveux de feu reprit pleinement possession de ses moyens, elle arracha presque sa fille à l'eunuque, et après l'avoir serré un instant contre elle, elle la lui tendit. Restant un instant assise, à contempler celle à qui elle avait donné la vie, celle qui faisait désormais chaque jour son bonheur, celle pour qui elle donnerait sans hésiter sa vie, elle finit par lâcher un soupir. Ses yeux croisèrent ceux d'Alayda, et cette dernière lui offrit un sourire qui se voulait sans aucun doute réconfortant. Son hésitation devait être palpable, puisqu'elle ajouta, d'une voix douce :

 - Ne t'inquiète pas. Je m'occupe d'elle. Va le voir. Après tout, tu es ici pour ça.

Il était vrai qu'elle était venue spécialement pour lui. Qu'elle était ici pour le voir, et rien d'autre. Mais devait-elle réellement y aller maintenant ? Devait-elle aller à sa rencontre, pour lui présenter sa fille ? Au fond d'elle même, elle savait pertinemment qu'elle le devait. Elle savait qu'elle n'avait pas le choix, pas après avoir eu tant de mal à le trouver, pas en étant si proche du but. Alors, dans un élan de courage, elle se leva de son séant et prit la direction de la tente qu'on lui avait indiqué comme étant celle d'Altiom. Absorbée par ce qu'elle allait bien pouvoir dire, elle ne senti presque pas le contact de sa louve contre sa cuisse, et ce fut machinalement qu'elle enfouit ses doigts dans le pelage de son cou. La savoir à ses côtés la rassura certainement, mais elle appréhendait tout de même la réaction du géniteur de sa fille. Ne prenant même pas la peine de s'annoncer, elle souleva le pan de toile servant de porte. Après tout, que pouvaient-ils bien avoir à se cacher ? Et lors, l'ironie du destin s'évertua à lui répondre. Aussi clairement et simplement qu'elle n'aurait jamais pu l'imaginer.

Un instant, le temps s'arrêta. Un instant, elle crut défaillir. Son cœur et son esprit ne furent plus. Elle ne fut plus. Puis elle reprit ses esprits. Et lors, sa poitrine se serra si fort qu'elle crut qu'elle n'allait pouvoir s'en remettre. Elle crut que la souffrance qu'elle ressentait à cet instant ne s'en irait jamais. Elle essaya un instant d'être objective, elle essaya un instant de ne pas laisser ses sentiments l'emporter sur la raison, mais elle ne put. Elle avait été bien naïve de penser que ce qu'ils avaient vécus, que ce qu'ils avaient éprouvés, ce qu'ils avaient fini par concevoir, leur attribuaient un statut spécial, que cela avait créé une sorte de lien. Tandis qu'elle se démenait pour le retrouver, tandis qu'elle faisait preuve de la plus grande patience, et de la plus grande persévérance, pour réunir leur famille, lui se prélassait avec une autre. Lui donnant ce qui lui avait tant manqué, lui offrant ce dont elle avait eu besoin, et ce dont elle avait du se priver. Sa gorge s'était nouée, et les larmes avaient afflué sans qu'elle s'en rende compte. Lorsque l'une d'entre elles perla sur sa joue, elle ravala sa salive de rage, et essuya ses yeux violemment. Lui restait là, stoïque, face à elle. Pas un mot ne sortait de sa bouche. Pas un son. Immobile, elle ne savait que faire. Tandis que son corps restait droit, sa tête haute, tout s'effondrait en elle. Tout ce pour quoi elle s'était battue ces dernières ennéades venait de tout bonnement lui échapper. Pire. Cela n'avait jamais existé. Elle aurait tout le temps de se blâmer par la suite, et elle savait très bien qu'elle le ferait. Mais elle devait agir. C'était ce qu'elle devait faire, là, maintenant. Dire quelque chose, faire quelque chose, peu importait. Elle le devait. Mais ses lèvres ne purent s'ouvrir, sa langue ne put s'arracher à son palais pour formuler quoique ce fut. Ses iris azurs restaient comme paralysés face à ceux émeraudes de l'elfe. Ils devaient sans aucun doute transpirer de colère, de peine, et de déception. Elle n'en avait cure. Ses talons se décollèrent enfin du sol, et elle tourna vivement le dos à Altiom. Ses pas la menèrent automatiquement jusqu'à la tente où elle avait laissé sa fille, et elle lâcha, aussi froidement qu'elle le put :

 - On y va.

Elle pouvait lire l'incompréhension dans les yeux d'Alayda, et lorsqu'elle essaya de prendre la parole, elle l'arrêta brusquement. Cela ne valait pas une discussion. Cela n'avait pas lieu d'être. Puisque tout ceci n'était qu'une erreur immense. Quelque chose qui n'aurait jamais du exister. Jamais.

La colère de l'impuissance avait envahi son visage, et elle pouvait se lire sans peine dans ses yeux. Alayda allait lui donner sa fille lorsqu'il souleva le pan de la tente. Elle fut d'abord légèrement surprise de le voir, pensant qu'il ne l'aurait pas suivi, pensant qu'il n'aurait pas tenté de s'expliquer, puis la tristesse revint, soudainement. Des larmes faillirent gonfler ses yeux, et un sanglot étouffer sa gorge. Mais elle se retint. Elle ne pleurerait pas là, pas maintenant, pas face à sa fille. Ni face à lui. Mais il lui posait des questions, encore et encore. Comme si elle avait toutes les réponses, comme si elle n'était pas prise dans ce tourbillon d'émotions destructrices. Elle savait qu'elle allait tout de même devoir répondre, qu'elle allait devoir dire quelque chose. Elle n'en avait pas envie elle n'en avait pas la force. Sifflant légèrement, elle rappela sa louve à ses côtés. Elle avait besoin d'elle, besoin d'un soutien pour ne pas s'effondrer. Garder la face, alors qu'on lui demandait déjà tant. Dans son esprit, les questions tournaient, encore et encore, sans qu'elle ne trouve réellement d'échappatoire. Alors, elle décida de prendre la parole. De prendre la parole face à ce déferlement de reproches et d'évidences. Son ton était toujours aussi froid, et elle s'en étonna légèrement.

 - Rien. Je ne te reproche rien.

Pas encore, en tous cas. Cela viendrait sûrement, et plus vite qu'elle ne le pensait. Mais pour l'instant, elle ne lui avait encore rien reproché. Elle n'avait fait que partir, sans dire un mot. Elle n'avait fait que traverser l'Aduram, qu'écumé les bordels et les tavernes de Thaar, jusqu'à ce qu'elle trouve ne serait-ce qu'un minuscule indice sur sa position. Elle n'avait fait que mettre leur fille au monde, alors qu'elle ne savait même pas qu'elle était enceinte. Elle n'avait que douté encore et encore de la légitimité de son enfant, et pensé maintes fois à ce qu'elle devait faire sans jamais réellement s'être décidé. Rien. Elle ne lui reprochait rien. Il n'avait rien fait après tout. Rien qui ne méritait d'être relevé, d'être étudié, et d'être jugé. Tout ceci n'était que le produit de sa naïveté et de ses illusions. Elle avait pensé, elle avait cru, elle s'était trompé. Elle avait prié maintes et maintes fois Kÿria de les réunir, et aujourd'hui, elle regrettait tant. Elle regrettait d'avoir demandé une telle chose, d'avoir imaginé ne serait-ce qu'une seconde que tout ceci puisse être une bonne idée. Elle regrettait tellement que son ventre se contracta violemment, et que des spasmes presque incontrôlables contractèrent son estomac à intervalle régulier. Elle dut faire un effort surhumain pour ne pas se plier en deux et rendre le peu de choses qu'elle avait ingurgité les jours précédents. Elle avait honte d'elle même, et rendre là les restes de ses maigres repas n'arrangerait pas la chose, loin de là.

Jusque là, elle n'avait pas remarqué les pas qu'il avait fait, elle n'avait pas remarqué que la distance entre eux s'était réduite au fur et à mesure qu'il posait ses questions. Mais cela la frappa de plein lorsqu'il posa les yeux sur Mîrmae. Et qu'il l'interrogea à propos. La première chose qu'elle voulut faire fut de le repousser. Loin. Loin d'elle, loin de sa fille, loin d'eux. Sa main s'était portée naturellement sur sa cuisse, là où elle savait une lame dormir. Elle n'alla pas jusqu'à la dégainer, s'arrêtant à temps, mais elle laissa tout de même ses doigts reposer dessus. Elle savait qu'il n'était pas un danger, elle savait qu'il ne lui ferait sans doute pas de mal. Mais elle n'en était pas forcément certaine, et malheureusement, elle avait pris l'habitude d'être assez agressive lorsqu'il s'agissait de son enfant. Sûrement parce qu'elle avait passé beaucoup de temps à Thaar, et parce que là bas, elle devait se montrer menaçante. Elle ne devait pas douter un instant, sans quoi elle se savait perdue. Serrant la mâchoire, elle réfléchit un instant à ce qu'elle allait lui dire, avant d'ouvrir à nouveau la bouche.  

 - Ma fille. Ta fille. Notre fille. Je crois que tu as assez bien compris.

Cette idée, elle la lui asséna comme elle lui avait été assénée. Elle la lui balança sans aucun préavis, sans fioriture, sans détour. C'était cela et pas autre chose. Il avait une fille. Au même titre qu'elle. Et cela ne pouvait être nié. Il pouvait toujours être transpercé de part en part par la surprise, l'angoisse, la haine, ou la joie, ce ne serait rien, absolument rien, comparé à ce qu'elle avait vécu. Son expérience, elle ne pouvait la lui faire vivre, d'une part parce que c'était impossible, et d'autre part parce que malgré tout, elle ne voulait lui imposer tant de douleur et de souffrance. Finalement, elle osa détourner le regard du visage de celui qui avait été son amant, et elle posa ses yeux sur son enfant. Tendant les bras à Alyada, cette dernière ne se fit pas prier pour la lui remettre, avant de filer dans un coin de la tente, loin de cette Eliwa qu'elle ne reconnaissait pas. Un instant, toute haine, toute colère, tout tristesse s'effaça de son visage, pour laisser place à une admiration sans borne, et à une joie des plus simples. Le fait de la tenir contre elle l'apaisa. Mais bien vite, elle dut revenir à la réalité, et lorsqu'elle parla à nouveau, un tremblement empli de tristesse et de résignation transparut dans sa voix.

 - J'ai cru t'aimer, Altiom. J'ai cru pouvoir te donner, j'ai cru pouvoir t'apporter ce qui te manquait. J'ai cru vouloir former une famille, j'ai cru vouloir te voir vieillir. J'ai cru vouloir mourir. Je pensais que tu étais cette personne, celle que j'ai cherché toute ma vie. Je pense que je me suis trompée. Oui, je me suis trompée. Parce que cette personne c'est elle. Je pense que je devrais te remercier, pour ce cadeau. Mais je ne me sens pas reconnaissante. Cela se voit, j'imagine.

Un silence vint accueillir cette déclaration. Elle n'avait pas fini, mais il lui était douloureux d'évoquer ses faiblesses. D'évoquer ce qu'elle venait juste de perdre. Une idée à laquelle elle ne s'était pas tout à fait faite, à laquelle elle n'avait pas eu le temps de réfléchir. Une décision qu'elle n'avait pas encore remise en cause.

 - Non, je pense que je devrais plutôt dégainer cette lame qui me brûle depuis tout à l'heure. Je devrais le faire, pour elle. Pour la famille que tu viens de lui enlever, le père que tu viens de faire disparaître. Je devrais te haïr à sa place, je devrais te donner ce que j'aurais voulu donner à mon père. Je ne voulais pas ça pour elle, non, je ne voulais pas. Il semble que je n'ai pas le choix. Je...

Une larme coula sur sa joue, et elle l'écrasa violemment. Une autre suivit cependant, comme pour la défier, comme pour lui faire comprendre qu'elle n'avait aucun contrôle. De rage, elle serra sa mâchoire tout en effaçant celle qui avait tout de même osé couler le long de sa joue. Son corps se mit alors à trembler sans qu'elle ne puisse rien y faire, et elle voulut hurler. L'envie se fit si pressente qu'elle sentit ses poumons, son estomac, puis sa gorge la brûler. Sa langue, collée à son palais, refusait de laisser jaillir ne serait-ce qu'un gémissement étouffé. Mais si elle put se retenir, Aralaurë ne le put, et un geignement long et plaintif s'éleva dans le silence. Elle n'eut pas le courage de la faire taire, pas le courage de lui ordonner quoi que ce soit.

 - J'ai perdu, Altiom... J'ai perdu. J'abandonne.

Ce fut les seuls mots qu'elle put prononcer. Les seuls qui purent franchir ses lèvres avant qu'elle ne s'écroule. Elle tomba à genoux, aux pieds de celui qu'elle était venu chercher, serrant sa fille contre sa poitrine. La grosse tête de sa louve vint s'écraser contre sa joue, essuyant au passage une larme qui avait réussi à s'échapper. Elle pouvait entendre une sorte de ronronnement rauque, qui semblait provenir du ventre de l'animal. Mais elle n'y fit pas attention. Tout ce qui importait à cet instant, était qu'elle avait perdu. Elle abandonnait.

Aralaurë gémissait, en continu. Laissant une plainte sourde envahir la tente, comme pleurant pour l'elfe qu'elle accompagnait constamment. Elles étaient devenues comme une meute, à elle deux. Que Mîrmae avait agrandi. Elle savait toute l'affection qu'elle lui portait, elle savait qu'elle était bien plus qu'une simple compagnie, ou un divertissement. Elle était ce qu'elle avait de plus constant, dans sa vie, de plus stable. Elle était sans cesse à ses côtés, sans cesse entrain de se battre. Elles avaient entre elles cette loyauté indéfinissable, ce sentiment d'unité si fort qu'il ne pouvait être brisé, qu'elle savait ce qu'elle serait capable de faire pour elle. Aujourd'hui, elle exprimait sa peine. Comme pour la soulager, comme pour lui enlever un poids qu'elle ne pouvait se permettre de lâcher. Pas maintenant, pas ici. Pas en face de celui qu'elle était venue trouver. Elle avait légèrement tremblé quand elle avait senti ses bras se refermer sur elles. Un frisson avait parcouru son dos à une vitesse folle, son contact ravivant des souvenirs qu'elle n'osait évoquer. Il avait hurlé. Parce qu'elle l'avait peiné, si fortement qu'elle l'avait un instant regretté. Avait-elle réellement le droit de le faire souffrir ainsi ? Parce qu'il l'avait oublié, parce qu'il l'avait laissé seule, sans réellement se soucier de son sort ? Parce qu'il ne savait pas s'il la reverrait un jour, parce qu'il avait préféré ne pas se soucier d'elle ? Non, elle n'en avait pas le droit, elle le savait. Mais ce qui lui donnait le droit était la situation dans laquelle il avait mis leur enfant. Leur enfant dont elle n'avait eu connaissance qu'au jour de sa naissance, son enfant qu'elle avait du violemment apprendre à chérir, à protéger, à élever. Elle avait subitement du réarranger son avenir, faire des plans sur plusieurs mois, sur plusieurs années, se démener pour essayer de prévoir un futur qui ne serait pas fait d'incertitudes et d'absence de lendemain. Elle ne voulait pas le frapper. Elle ne voulait pas le blesser physiquement, elle ne voulait pas se battre. Elle voulait seulement qu'il comprenne. Qu'il sache. Et s'il ne pouvait plus réellement changer la donne, elle se devait de l'impliquer un minimum.

Sa gorge était nouée, il lui était impossible de parler. Son cœur s'emballait parfois, se comprimait tantôt. Il battait de manière totalement anarchique, chose qu'elle avait du mal à expliquer. Sa fille ne disait mot contre son sein, mais elle savait que cela ne saurait tarder. Que d'être ainsi comprimée entre eux, que de sentir cette tension indescriptible serait bientôt plus qu'elle ne pouvait le supporter. Quelque part, elle s'en voulait de lui imposer une telle épreuve, à cet instant elle aurait voulu fuir, partir, l'emmener loin de tout ça, loin de cette peine et de cette colère. Loin de tout ce qui pourrait l'influencer d'une manière ou d'une autre. Dans un environnement sain, joyeux, propice à un développement correct. Mais elle était tétanisée, incapable de bouger. Seulement capable d'écouter. Ecouter ce qu'on voulait lui dire, écouter et se taire. Ecouter les promesses, les rêves, les espoirs. Sans réellement y croire, sans oser réagir avant qu'il n'ait fini. Ne pouvant interrompre son discours, n'en ayant pas la force. L'implication qu'il mettait dans ses mots, les sentiments qu'il ne cachait aucunement, la laissaient quelque peu perplexe, mais jamais son cœur ne se gonfla, jamais ses yeux ne se tarirent et jamais la déception, la tristesse et la peine ne quittèrent son visage. Elle mordait nerveusement ses lèvres, comme pour les empêcher de trembler, comme pour essayer de retrouver un semblant de contrôle sur elle même. Il voulait lui construire un empire. Lui donner des terres, en péninsule. La faire héritière, alors qu'elle était issue d'une relation hors mariage. Alors qu'elle n'avait que peu de chances d'être reconnue, d'être appréciée à sa juste valeur. Il voulait l'emprisonner là bas, quelque part au milieu des humains. Lui donner une place dont elle n'aurait peut-être pas voulu, une place qui ne lui revenait pas forcément. Seulement parce qu'elle était de sang. Seulement parce qu'elle était sa fille. Mais le pire n'était pas là, non. Le pire était la suite.

Un soubresaut la secoua brusquement, la sortant partiellement de sa torpeur. Elle brisa leur étreinte, se relevant soudainement. Ses jambes tremblaient, mais elle n'en avait que faire. Elle ne le remarqua même pas. Reculant autant qu'elle le pouvait, soit d'un ridicule pas, sa mâchoire se contracta et ses yeux s'agrandirent l'espace d'un instant. L'expression de la rage dans toute sa splendeur investit son visage l'espace de quelques secondes. Il reviendrait pour sa fille. Il reviendrait lui prendre Mîrmae, parce qu'elle était sa chaire, parce qu'elle était son sang. Il reviendrait pour lui retirer ce qu'elle chérissait par dessus tout, ce pour quoi elle donnerait sa vie. La seule chose qui avait de l'importance pour elle, le seul être qu'elle estimait plus qu'elle, qu'elle jugeait plus importante que sa propre existence. Il n'avait pas le droit, il ne pouvait pas. Elle ne pouvait pas imaginer un instant qu'il puisse la lui retirer, se l'approprier. Qu'il puisse avoir le droit de le faire. Elle sentait toujours sa dague contre sa cuisse. Pouvait imaginer la fraîcheur de la lame sur sa peau, à travers sa chaire, à travers ses organes. Entendre les os craquer, son souffle s'accélérer. Son coeur battre à tout rompre et ses muscles se tendre. Soufflant péniblement, elle s'obligea à fermer les yeux, à se calmer. Ne rien faire d'insensé, qu'elle pourrait regretter.

 - Tu veux ? Tu veux. Comment peux-tu vouloir ?

Son visage était marqué par le dégoût, la peur et la tristesse. Elle n'aimait pas la position dans laquelle il la mettait, n'aimait pas la façon dont il la faisait parler. Ce qu'il faisait ressortir en elle, ce qu'elle savait enfoui mais qu'elle espérait ne jamais avoir à utiliser, à montrer. Cette rancoeur qu'elle ne pouvait surmonter, cette haine qu'elle n'arrivait pas à faire taire. Cette absence d'amour, ce vide qui la consumaient de l'intérieur. Il avait ouvert le gouffre dans lequel elle avait tant peur de tomber, dont elle savait ne pouvoir revenir.

 - Tu m'as abandonnée à l'instant où nous nous sommes quitté. Tu m'as abandonnée dès lors que l'idée de me revoir un jour peut-être a été effacée de ton esprit. A partir de ce moment, je n'ai plus été qu'une femme que tu as potentiellement aimé dans ta vie, une femme qui n'y a fait qu'un bref passage, une pause plus ou moins longue. Qui a partagé une partie de ton passé avec toi, mais qui n’apparaissait aucunement dans ton futur. Alors ne me dis pas que tu ne m'abandonnes pas, Altiom. Tu l'as déjà fait.

Elle tremblait entièrement désormais. Tant et si bien qu'Alayda se précipita vers elle, contre toute attente, pour attraper Mîrmae. De peur qu'elle ne lui glisse des bras, qu'elle n'échappe à son contrôle et qu'elle la blesse irrémédiablement, au mieux. L'elfe ne s'en formalisa pas sur l'instant, laissant celle à la chevelure de feu jouer le rôle qu'on lui avait attribué.

 - Son destin ne te regarde pas. Ne te regarde plus. Tu as choisi, bien malgré moi, tu as choisi. Je ne crois pas qu'il y ait de retour en arrière, de...

Les mots avaient du mal à s'enchaîner. Tantôt la colère prenait le dessus, tantôt la tristesse la submergeait si violemment qu'elle ne savait comment la chasser. Des relents d'acides commencèrent bientôt à remonter le long de son œsophage, comme pour l'aider à purger ce qui ne devait pas être, ce qui ne devait pas rester.

 - Tu ne peux pas me l'enlever. Sous prétexte qu'elle est ta fille, sous prétexte que ton sang coule dans ses veines, TU NE PEUX PAS !

Sa gorge lui faisait mal. Beaucoup trop mal. Sauf qu'elle n'avait pas fini, sauf qu'elle ne pouvait pas s'arrêter, pas maintenant. Elle devait continuer, elle devait s'imposer. Lui dire, le faire reculer. Faisant un pas un avant, comblant presque la distance entre eux, elle reprit.

 - Si tu la veux Altiom. Si tu la veux, il va falloir beaucoup plus que des promesses. Beaucoup plus qu'une simple envie, un simple désir. Je ne sais pas si tu te rends compte, mais elle est tout. Tout ce qui me reste. Alors si sincèrement, au fond de ton coeur, tu la veux à tes côtés, il faudra me passer sur le corps. Parce que jamais je ne la laisserai partir loin de moi. Et jamais je ne survivrai en Péninsule. Réfléchis, Altiom. Réfléchis bien, parce qu'il n'y aura pas de retour possible.

A ses yeux, il était devenu celui qui voulait lui enlever sa fille. Celui qu'elle avait aimé, celui qu'elle avait chéri et cherché à travers tout Miradelphia n'était plus. Elle n'arrivait plus à imposer ces sentiments à son coeur, elle n'arrivait plus à voir ce qu'elle voyait encore quelques heures auparavant. Et elle sut à cet instant qu'il l'avait fait basculer. Qu'elle était devenue celle qu'elle avait tant peur de devenir. Emplie de haine et de rancoeur. Déterminée à le tuer s'il osait ne serait-ce qu'effleurer son enfant.

Il refusait d’être absent pour sa fille. Elle tremblait de rage. Parce qu’il n’était personne pour la détruire ainsi, personne pour lui prendre des mains son seul avenir, son seul destin. Et pourtant, il le voulait. En quoi cette enfant lui importait tant ? Il ne la connaissait pas et ne l’aurait jamais connu si aujourd’hui, elle n’était pas venue. L’elfe commençait à regretter amèrement cette décision. Etait-ce ici que tout se terminerait ? Si ses parents s’entre-tuaient, quel avenir aurait Mirmae ? Aucun, elle le savait. Personne ne voudrait d’une bâtarde semi-elfe, on la laisserait peut-être dans la forêt, en espérant que des bêtes s’occupent de son avenir. Alors, elle recula vers Alayda, doucement. Sans quitter Altiom des yeux, elle s’adressa à cette dernière. Pour lui dire qu’elles allaient partir.

- Absent, tu l’as toujours été Altiom. Tu le seras toujours. Tu ne sauras jamais l’aimer comme je l’aime et si tout ce qui t’importe c’est de la placer à la tête de tes foutues terres perdues depuis bien longtemps, alors tu n’as rien compris. Elle serait bien malheureuse, là-bas. Entourée de gens qui la haïront pour son sang, pour ses origines, et les plus sympathiques la plaindront simplement de la mère qu’elle a pu avoir.

Oh non tu n’as pas choisi de m’apprécier. Tu n’as pas choisi d’être un père et tu n’as pas choisi de faillir à ton devoir. Comment assumer ensuite, si c’était le cas ? Comment vivre avec la lourde responsabilité de tes actes ? C’en serait trop. La récupérer maintenant, c’est si simple. Et jamais, au grand jamais, je ne la laisserai repartir avec toi, tu m’entends ? Parce qu’il est hors de question que je la quitte. Oublie la. Tu ne t’en porteras que mieux, elle n’est pas légitime de toutes façons. Fais nous une faveur, laisse nous partir.

Lui tournant brièvement le dos, elle repris Mirmae dans ses bras afin de laisser Alyada récupérer leurs affaires. Elles n’avaient pas amené grand-chose, parce qu’elles ne comptaient pas rester longtemps. Sauf si Altiom l’en empêcha, elle sortit le plus rapidement possible pour récupérer leurs montures. Il n’y avait plus rien à dire, plus rien à faire. Désormais, il était son passé.