Juste un message... ou plus ? [PV]

Il devait être aux alentours d’une heure lorsqu’elle avait quitté l’auberge. Malgré le soleil rayonnant, le froid de l’hiver se faisait sensiblement sentir. La nature se couvrait le matin d’une fine couche de verglas qui ne fondait que vers le milieu de l’après-midi. Encore maintenant, Imlyiahn pouvait apercevoir de petites régions anormalement brillantes au milieu du paysage. Paysage qu’elle admirait, d’ailleurs. Les chemins de sang, du fait de leur moins bonne garde, ne souffraient pas des traces du passage des troupes de soldats, mais seulement des dégâts minimes et naturels qui pouvaient former une route de terre au milieu des arbres. Le chemin était coupé en son milieu, et sur toute sa longueur, de petites touffes d’herbe jaunie. Parmi elles se trouvaient parfois certaines plantes intéressantes et la jeune métisse passait souvent plus son temps le nez rivé vers le sol qu’à admirer les bois. Mais il se trouvait qu’elle avait déjà assez rempli sa bourse pour le moment. Elle avait déjà des herbes « basiques » à revendre dans ses appartements, à tel point qu’elles en devenaient encombrantes…
Un vent glacé et sec la tira de sa contemplation. Elle resserra autour d’elle sa cape de voyage. Elle était partie en hâte de la vieille auberge, sans prendre le temps de soigner réellement sa tenue. De fait, elle était toute de blanc vêtue, arborant une longue et ample robe de soie pâle, une cape de coton et des gants et une écharpe de satin. La prêtresse ne cherchait jamais à cacher particulièrement sa richesse ou sa position, s’estimant assez versée dans l’art du combat pour parer à toute éventualité. Elle arborait ainsi avec fierté le diadème Drow qui cernait son front. La pâleur cadavérique de sa peau et la cascade d’argent de ses cheveux parachevaient ce tableau de nacre. Son écharpe remontait jusqu’au bas de ses yeux, ne laissant que le miel en fusion de ses prunelles pour colorer son visage. Ses lèvres sanglantes disparaissaient sous le textile satiné.

Elle soupira et passa une main dans ses longs cheveux. Combien de temps encore devrait-elle vadrouiller dans cette région ? Elle avait besoin de rentrer pour se reposer – les marques foncées sous ses yeux en attestaient. A vrai dire, les auberges du coin n’étaient pas assez confortables pour qu’elle puisse y dormir correctement, et marcher toute la journée nécessitait du repos. Mais tant pis : les ordres étaient les ordres et une inférieure comme elle se devait d’obéir.
Elle abaissa son écharpe pour respirer un grand coup. Une buée s’échappa de sa bouche.
Un son familier parvint soudain à ses oreilles et elle posa instinctivement sa main sur le pommeau de son épée. Le claquement de sabots s’intensifiait – un cavalier arrivait clairement dans sa direction. Et avant qu’elle ait pu remettre sur son visage le masque protecteur de son vêtement, un grand hongre apparut au virage, monté par un homme au visage pâle.
Imlyiahn fronça les sourcils et recouvrit son visage. Elle se raidit lorsque le cheval s’arrêta à quelques mètres d’elle et que son cavalier mit pied à terre.
Il resta à une certaine distance de la prêtresse et inclina légèrement le torse, en réponse de quoi elle le toisa avec froideur.

« Navrée de vous déranger. Je me nomme Kaohan Cymry. Êtes-vous bien la Haute prêtresse de Teisyth Ozxrenn ? Si tel est le cas, j’ai un message à vous remettre »

Malgré elle, une lueur de surprise s’attarda dans ses yeux. Un messager ? Ce ne pouvait être que…
La seconde d’après, elle avait repris son air glacial. Et darda sur lui son regard de miel.
Son œil capta immédiatement la pointe des oreilles, exactement semblable à celle qui surmontait les siennes. Elle se détendit légèrement : il était de sa race. Bien sûr, il ne pouvait appartenir qu’aux drows, avec ses cheveux d’argents et sa pâleur mortelle. Il était musclé, comme la plupart d’entre eux, mais on décelait chez lui des caractéristiques humaines. Ses prunelles azurées lui rappelèrent étrangement celles de sa rencontre précédente, mais elle se garda bien de tirer quelque conclusion. La jeune femme s’était toujours défendue d’attribuer aux gens des critères de beauté – de peur que son côté humain ne l’emporte sur sa moitié Drow – mais elle pouvait certifier qu’il n’était pas laid. Le messager possédait quelque chose d’intriguant…
Elle plissa les yeux.
D’intriguant… Mais aussi de profondément répugnant. Une partie infime. Une partie… « elfique » ? Elle sera les dents à cette pensée qui lui donnait un haut le cœur. Sans quitter la pommeau de son épée, elle tendit vers lui sa main gauche.

« C’est bien moi. » Lâcha-t-elle après l’avoir encore un peu détaillé. « Le message je vous prie. »

Elle se félicita intérieurement de ne pas avoir laissé transparaître son dégoût dans sa voix. Les demi-drows étaient les seules personnes envers qui elle n’avait aucune raison ou envie de se battre, alors mieux valait ne provoquer aucun conflit. Elle esquissa un sourire, caché derrière le satin.
Quel dommage.

La jeune prêtresse s’attendait à le voir sortir le message de la sacoche de son cheval, mais quelle ne fut pas sa surprise de le voir l’attraper adroitement d’une poche intérieure de sa veste. Elle fronça légèrement les sourcils, ne sachant quelle opinion elle devait avoir de lui. Il était demi-drow, comme elle-même, mais semblait hostile. De plus, l’impression répugnante qui émanait de lui n’augurait rien de bon, mais il était visiblement un messager prudent et efficace, respectant la devise de cette étrange « guilde » : porter le message, même au péril de sa vie. S’il avait par malheur été attaqué, on qu’on lui avait volé son cheval, la lettre n’aurait jamais pu être perdue. Et en ces temps de guerre il n’y avait rien de plus précieux qu’un messager prudent. Elle le bénit intérieurement, surtout si le message était bien celui qu’elle pensait.
Sa main tendue reçu la petite dépêche. Elle l’observa avec attention, tournant et retournant le tissu tanné entre ses doigts. Il avait même pensé à la protéger ; décidément… Elle retira délicatement la protection et en sortit une petite lettre de papier sombre, scellée d’un emblème qu’elle ne connaissait que trop. Le nom de l’expéditeur confirma son intuition. C’était bien une lettre de son supérieur.

Imlyiahn hocha vaguement la tête lorsque la voix de velours lui proposa d’écrire une réponse. Elle n’en avait aucun besoin, mais tous les messagers proposaient ce genre de service, pour les missives urgentes. Il se trouvait que la métisse n’avait ni l’envie ni le droit de répondre à celle-ci. Elle y jeta un coup d’œil, lu rapidement, et, satisfaite, froissa violemment le papier pour le fourrer dans une poche de sa robe. Son gant effleura une petite fiole de poison cachée et elle sourit pensivement, toujours tranquillement abritée derrière son châle. Elle pourrait peut-être…
Le raclement bruyant d’un sabot sur la terre ne lui permit pas de réfléchir plus avant. Le vieux cheval avait visiblement trouvé quelque chose d’intéressant, et il manifestait sa joie, comme tous les animaux – uniquement préoccupés de ce qu’ils pouvaient de mettre dans la panse. D’ailleurs, en cela on pouvait dire que certains humains s’apparentaient bien plus à des bêtes… Machinalement, elle baissa elle aussi les yeux au sol. Mais ses yeux ne terminèrent pas leur course et se posèrent en un éclair sur la bride retenue et le visage du messager.
Il était imperceptiblement tendu, mais visiblement soulagé. Son visage, en lui-même n’exprimait rien, mais ses prunelles et ses muscles ne trompaient pas. Il venait d’éviter quelque chose de dangereux.

La jeune femme le suivit des yeux, alors qu’il se déplaçait, sans vraiment s’en rendre compte. Quelque chose l’intriguait chez lui. Il lui inspirait à la fois une sorte de respect et un profond dégoût. Et pourtant, elle ne trouvait jamais la présence de sang elfique chez lui ou croyait seulement l’entr’apercevoir avant qu’elle ne disparaisse. Ce détail la poursuivait comme un insecte agaçant. Elle serra la mâchoire et détourna le regard. Elle l’entendit attacher son cheval, puis de petits bruissements de tissus. Exaspérée, elle reposa ses prunelles furieuses sur lui, désireuse de savoir ce qu’il pouvait bien fabriquer. Et découvrit avec surprise qu’il s’intéressait aux plantes qui poussaient là où sa monture avait voulu mettre le nez. Elle ne put s’empêcher de penser qu’il était décidément très intriguant.
Mais soudain, la jeune herboriste – car elle était elle-même une passionnée des plantes – prit conscience de la nature de la plante que Kaohan (ou quelque chose du genre, elle ne se souvenait plus…) s’apprêtait à cueillir. Dans un geste impatient, à la fois agacé par l’ignorance et réellement inquiète de ce qui pouvait arriver, elle fit un pas vers lui, le bras tendu.
Puis se ravisa immédiatement lorsqu’elle nota la pochette contenant quelques autres herbes de la même espèce.
Des plantes tellement rares qu’Imlyiahn elle-même n’en possédait pas. Elle manqua de s’étrangler et l’observa, éberluée, ranger tranquillement sa trouvaille, non sans avoir mis le haut de la tige – seule partie non toxique – à part. Il se releva avec grâce et posa son regard d’azur sur elle. Elle le fixa en retour, à la fois furieuse qu’il lui ait coupé l’herbe sous le pied – c’était le cas de le dire… – et stupéfaite de son expérience des plantes. Alors seulement elle remarqua la petite bourse d’où s’échappaient quelques herbes qu’elle connaissait et aux propriétés diverses.

La prêtresse abaissa son « masque », brusquement prise d’une bouffée de chaleur, et prit une grande inspiration, tâchant de découvrir comment elle avait pu se débrouiller pour manquer un détail aussi important. Elle relâcha tous ses muscles d’un coup, brusquement très détendue. Elle s’approcha de lui.

« J’ai besoin… euh… je… » Elle sourit légèrement. « Est-ce que je pourrais voir la plante que… que vous venez de prendre ? »

Elle rit un peu, gênée de son propre mal à demander une chose aussi anodine.

« S’il vous plaît. »

Imlyiahn elle-même ne s’attendait pas à prononcer ces paroles. A user d’une politesse dont elle n’avait cure envers les autres races en temps normal. Elle porta une main à sa bouche, surprise par son propre comportement. Puis elle fronça les sourcils, voulut sourire… soupira. Une fois de plus, les deux moitiés d’elle-même se partageaient, se combattaient, se haïssaient. Sa partie humaine, le souvenir même de sa chère mère – sa seule famille – lui hurlait de se montrer aimable, polie et douce : les valeurs même qu’elle avait tentée de lui inculquer. En revanche, sa partie Drow pesait en faveur de la froideur et de la supériorité qu’elle exerçait sur ce pauvre inférieur. Et celle-ci était en plus excitée par l’aura elfique du messager. La jeune femme se mordit la lèvre ne sachant laquelle des deux écouter. Elle leva les yeux sur son interlocuteur, cherchant une aide désespérée et rencontra avec surprise un vague sourire qui flottait sur ses lèvres sensuelles. Elle remonta et croisa des prunelles où brillaient malice et intelligence. La même étincelle qu’elle avait admiré dans l’or liquide de ses yeux, détaillant autrefois son reflet dans un miroir.
La petite fille en elle prit le dessus sur les deux autres. Une partie infime de son esprit. Sa partie à elle. La partie demi-drow. Celle qui mêlait les deux dans le seul ensemble harmonieux qui puisse exister. Elle abaissa sa main et adressa un regard reconnaissant au messager. Il n’en comprendrait sûrement pas la raison, mais elle n’y prit pas garde. Elle abaissa sa main, et sourit sincèrement.
Pour la première fois depuis une éternité.

Pas qu’elle ait abandonné toute froideur envers lui. L’éducation qu’elle avait suivie avec Lyliir avait ancré de manière indélébile l’arrogance et l’orgueil des Drows. Elle ne pouvait décemment pas se permettre de ne pas garder ses distances. Les foudres de sa déesse s’abattraient immédiatement sur elle. Mais elle laissait sa douceur naturelle reprendre ses droits, pour le moment. Elle gardait une réserve mais ne restait pas glaciale. Elle serait polie, conformément à ce que voulait sa mère.
Imlyiahn l’observa sortir la pochette contenant les plantes. Elles étaient toutes visibles à travers le tissu. Il la lui tendit, le sourire toujours aux lèvres. Elle ne put s’empêcher d’admirer les magnifiques variétés qu’il possédait. Une pointe de jalousie s’attarda dans ses yeux.
Pourtant, la jeune femme n’osait pas le prendre. Elle approcha ses mains, qui restèrent bêtement en suspension. Cela ne relevait pas de son métissage. C’était une peur profonde. Une peur du toucher. Une peur des hommes. Son seul contact d’eux était distant et glacial. Elle ne fréquentait que des Drows qui la considéraient comme inférieure et se montraient brutaux. Personne ne l’avait jamais touchée, hormis son père, qui l’avait brutalisée. La Haute Prêtresse qui l’avait formée avait voulu qu’elle reste vierge jusqu’à ce qu'elle reprenne le flambeau. Puis, le soir même de sa nomination, avait exigée qu’elle se donne à un Drow inconnu. L’acte n’eut cependant jamais lieu : le Sombre fut retrouvé mystérieusement empoisonné. Elle n’avait jamais eue aucune liaison, et le contact des hommes, aussi minime soit-il, la gênait. Après une minute, où ses bras restèrent en suspension, elle attrapa le petit paquet du bout des doigts, tâchant – non sans adresse – de ne pas toucher son propriétaire.

Elle considéra son trésor.
Il ne pesait pas bien lourd, et ne contenait que peu de plantes, mais d’une rareté phénoménale. Une lueur s’apparentant à de la tendresse passa dans ses prunelles. Les plantes étaient tout ce qu’elle aimait. Ephémères, douces, utiles. De petites choses parfaites. Elle ouvrit la pochette et prit délicatement l’une des herbes, qu’elle fit tourner entre ses doigts. Ses gants étaient imperméables, conçus spécialement pour parer au poison des végétaux. C’était la seule espèce qu’elle possédait, et elle avait mis un temps fou à la trouver. Comme la liberté devait être plaisante tout de même. Il pouvait voyager comme il le voulait, ce qui lui donnait l’occasion de découvrir une flore exceptionnelle ; alors qu’elle avait à peine le droit de s’échapper du Puy. Mais, en contrepartie, il supportait la haine de tous, alors qu’elle avait une position particulièrement favorable.
Sans s’attarder sur celle-ci, elle observa les autres une à une, marmonnant parfois des noms scientifiques ou des paroles incompréhensibles. Arrivée à celle qui l’avait intéressé dès le début, elle sortit de sa propre sacoche un petit bouquet de perce-neiges, et se mit à les comparer attentivement. Elle connaissait déjà leur différence, mais désirait s’assurer de leur ampleur réelle. Un immense sourire se dessina sur ses lèvres pourpres, sans même qu’elle s’en rende compte, alors qu’elle manipulait les plantes avec la dextérité que confère l’habitude. Rapidement très satisfaite, elle referma le paquet et le tendit au messager.

« Vous avez là d’admirables plantes, je ne peux moi-même me vanter d’en avoir d’aussi belles. » Elle regarda la pochette avec tristesse. « Vous avez beaucoup de chance. »

Elle marqua une pause, hésitant entre lui rendre son trésor et repartir sans en savoir plus, ou rester et tenter d’obtenir l’une de ses plantes, mais combattre l’horrible sensation de dégoût qu’elle ressentait. Mais l’envie était trop forte.

« Vous êtes un herboriste ? »

Elle tressaillit presque violemment, mais remarqua avec amusement qu’il récupérait son paquet avec une certaine tendresse, et milles précautions. Elle en aurait fait tout autant, si tant est qu’elle eut en sa possession des plantes aussi précieuses. Une réaction naturelle pour des amoureux de la flore. Il avait sans doute peiné à les trouver et en avait pris soin jusqu’ici : il y tenait. Pourtant, aurait-il été un elfe, Imlyiahn n’aurait pas hésité une seule seconde à lui trancher la gorge pour récupérer l’objet de sa convoitise.
Dangereusement instable était maintenant sa relation avec le messager. S’il n’avait pas eu ne serait qu’une infime goutte de sang elfique dans les veines, jamais cette idée ne lui aurait traversé l’esprit. Ses ennemis n’étaient ni les humains, ni les demi-drows – bien que son appartenance à la communauté Drow l’oblige à se montrer hostile envers les premiers – mais bien les hybrides et les elfes. Et il se trouvait qu’elle avait un don pour les « sentir ». Sans cela, jamais la jeune femme n’aurait pu deviner que son interlocuteur possédait de lointains ancêtres sylvains. Mais dès lors qu’elle l’avait senti, l’odeur devenait étouffante et répugnante.
Le regard de velours posé sur elle la tira un instant de ses pensées noires. Elle y planta ses prunelles d’or, fouillant au plus profond. La lueur vermeille qui cerclait les pupilles de son interlocuteur se chargea de la rassurer ; ses doigts quittèrent définitivement le pommeau de son épée. Il appartenait à sa race. Peut-être lui-même n’avait-il même pas conscience de l’origine de ses aïeux. Il n’avait donc rien d’un ennemi. Pleinement apaisée, elle contempla avec plaisir le sourire sincère qu’il lui renvoyait et auquel elle répondit plus par les yeux que par les gestes.

Il la remercia et convint de sa chance comme de sa liberté, ne se plaignit pas. Il aurait pu, car ils savaient l’un comme l’autre à quel point la vie était difficile pour les métisses – ayant peu de chance de se faire accepter d’un côté ou de l’autre. Mais il devait considérer qu’il n’était pas le plus malheureux de tous, tout comme elle pouvait le faire pour sa propre existence. Il en est toujours des plus chanceux que d’autres…
A sa grande surprise, il ne l’interrogea pas lui-même, comme le font d’habitude les curieux. Elle était passée maître dans l’art d’éluder les questions embarrassantes – soit en restant polie, soit en mettant fin aux jours du malheureux – et ce genre de réserve la surprenait. Imlyiahn avait l’habitude du tact Drow… inexistant. Ils allaient droit au but, sans délicatesse ni attention. Pourtant, une toute autre question suivit. « Et vous-même ? ». Le genre de question auxquelles elle se raidissait et fronçait les sourcils. Il n’avait rien à savoir d’elle, et, à moins qu’il ne trouve un bon argument, elle s’en irait sur-le-champ. Mais il semblait qu’il possédait cet argument, et les prunelles de la jeune femme se radoucirent immédiatement.

En effet, elle appréciait les plantes visiblement autant que lui. Comme elle, il n’en faisait pas réellement un métier, mais plutôt une passion. Mais, si elle avait un but précis, quelle pouvait-être sa raison à lui de ramasser ces plantes. On ne récolte pas de telles raretés simplement pour les regarder : elles ont de trop nombreuses propriétés. Notamment, pour celle qui avait en sa possession, de donner naissance à un poison incolore et inodore, un remède surpuissant, et de nombreux onguents. Lyliir – qui savait aussi manier la flore – l’utilisait parfois pour des cosmétiques et des parfums de son invention. La plupart étaient excellents pour la peau, d’autres avaient des résultats quelque peu douteux… Imlyiahn n’avait jamais osé les utiliser, de peur de ce qui pourrait lui arriver.
Elle fixa longuement la sacoche du messager. Quelque chose la tracassait depuis le début, mais elle ne savait pas quoi. Cela n’avait d’ailleurs aucun rapport avec la sacoche, mais c’était la seule chose qu’elle pouvait fixer sans déranger personne. Elle leva les yeux sur son vis-à-vis et plissa les yeux, avant de soupirer. Elle ne trouvait pas.

« Ainsi vous avez voulu l’être… » Commença-t-elle, pensive. « Je n’en ai moi-même pas nécessairement besoin pour exercer entant que Haute Prêtresse, mais ma… » Elle s’interrompit, cherchant ses mots. « Ma préceptrice, disons, m’a rapidement éduquée dans ce sens... Et quel réconfort était-ce de s’échapper de son emprise pour aller faire une réc… »

Elle s’arrêta net. Son regard se durcit et elle détourna la tête. Elle inspira, inquiète d’avoir laissé passer des mots qui pouvaient déclencher la fureur de Teisyth et d’en avoir dit plus qu’elle n’aurait du à propos d’elle. Une minute s’écoula, durant laquelle elle attendit, anxieuse, une réaction de sa déesse. La dernière fois qu’elle avait laissé échapper ce genre de paroles, la déesse avait été furieuse et avait hurlé à l’offense, exigeant réparation. N’était-ce pas Imlyiahn elle-même qui, au nom de la déesse destructrice, avait ordonné qu’on mette à feu et à sang un bâtiment religieux consacré au dieu de l’amour, vénéré par les humains ?
Qu’était déjà ? Une église, un monastère… ?