Lorsque le contraire chante | Cewiel, Fjama

- Reviens ici sale gamin !

Les jupes relevées sur ses longues jambes caramel, Fjama courait à travers les rues de Diantra. En temps normal, elle se moquerait d'un gosse crasseux ayant dérobé sa bourse. Mais là, il n'était pas question de vol d'écus ! Par pari, le mioche s'était emparé d'un bien bien plus précieux que quelques menues piécettes.

Un comble d'ailleurs, elle parcourait les chemins depuis si longtemps sans heurt majeur et un simple enfant avait réussi là où des roublards plus âgés avaient échoués. Il avait piqué à vif l'instinct étrange de conservation de la demie : son foulard, LE foulard, celui qui ceignait son front, ses oreilles en un cocon protecteur. Elle se promènerait nue à travers le dédale de ruelles que la sensation ne serait pas différente. Redoublant de vitesse, elle louvoyait entre les passants, là où le petit se faufilait sous leurs bras, entre eux. Les mains hésitaient à couvrir ses oreilles dévoilées à chaque foulée, mais, assurément il était plus avisé d'éviter d'attirer encore plus l'attention sur elle.

- Reviens ici tout de suite ou je te crame le cul, petit con !

Finalement, ils déboitèrent sur une large place calme, presque vide. Aaah ! Enfin ! Une zone dégagée ! Il ne perdait rien pour attendre ! Après tout, des années de fuite avaient entrainé la métisse à des pics de vitesse presque vertigineux. Elle s'élançait. Plus que quelques mètres et elle lui botterait l'arrière-train...

Brusquement, une marche fourbe butta contre son pied. La vitesse se transforma en vol plané ridicule. Ainsi, on devinait aisément pourquoi les drows ne pouvaient point voler. Sautillant sur un pied pour garder un équilibre précaire, elle agrippa le premier truc à porté de main. En l'occurrence, l'étoffe douce et soyeuse ne lui procura aucune prise réelle et produit même un petit "crack" annonciateur du choc brutal du menton de Fjama sur les pavés. Le goût métallique de son propre sang inonda sa bouche. En se redressant, elle frottait sa mâchoire meurtrie. La saveur ne dérangeait pas les papilles de la danseuse, elle s'en délectait même légèrement. Le regard embrumé de larmes de douleur et de honte, elle aperçut le gamin qui se foutait de sa gueule à l'embouchure d'une nouvelle rue à grand renfort de gestes grossiers.

- Quel petit...

La phrase en suspens sur ses lèvres rendues poisseuses du liquide écarlate sirupeux, elle releva les yeux sur un couple hésitant entre le courroucé et l'hilarité. Soudainement gênée, un bout de tissu bleuté à la main qu'elle raccorda bien vite à la tenue de la jeune femme, elle bredouilla d'abord quelques excuses incompréhensibles avant de tendre le morceau de soie à la demoiselle.

- Je crois que c'est à vous. Pardon. Je vous le rembourserais.

Se relevant tout à fait, assez piteusement, elle lissait d'une main-peigne ses cheveux afin de bien cacher les pointes effilés trahissant ses origines. D'une petite moue, elle réitéra les excuses plus intelligibles à présent.

- Je ne vous avais pas vu. Je devais le rattraper et comme d'habitude, je ne regardais pas devant moi. La marche...

Elle agita un doigt vengeur vers la pauvre marche qui n'avait rien demandé.

- C'est de sa faute... Je peux tenter d'arranger ma bêtise en reprisant votre tenue ou alors, je peux vous trouver une tenue d'égale qualité pour la remplacer. Je suis vraiment navrée.

Puis, elle tilta. Les deux compères - enfin les trois si on comptait la petite dans le giron de son père - devaient être aussi humains qu'elle. Voire moins pour la jeune femme. Elle esquissa alors un vague sourire satisfait. Au moins, elle n'avait pas affaire à des nobles. Les ennuis seraient moindre, aussi elle se calma tout à fait et prit le temps de tamponner ses lèvres... avec le tissu prélevé précédemment à Cewiel. Horrifiée par son geste, elle le cacha soudainement dans son dos comme une gamine prise en faute et esquissa un nouveau sourire désolé.

Une décharge d’adrénaline parcourt son échine alors qu’un doigt se posait sur ses lèvres. Il ne manquait pas d’air ce gaillard aux yeux dorés ! Hébétée, elle écarquilla les yeux et le dévisagea. Pourtant, quelque chose clochait. Elle était tiraillée. Elle désirait lui obéir, elle désirait fuir, elle désirait lui en coller une pour l’avoir touchée. Le marasme de sentiments contradictoires la laissèrent un instant bouche bée. Par les Cinq, qu’est-ce qu’elle détestait ça ! Elle se sentait contrôlée, elle avait envie de ruer hors de l’étreinte et pourtant n’en fit rien.

Elle recula tout de même d’un pas, pour tenter d’échapper à l’emprise insidieuse. Puis, elle bafouilla tout bas.

- Qu’est-ce que… ?

Ses sourcils se froncèrent. Elle emboîta le pas du sang-mêlé, vers la demeure de Néera. Distraite par les reliefs et sculptures de la cathédrale, elle oublia un temps les troubles nés du simple contact. L’ouvrage majestueux s’érigeait gigantesque. La danseuse n’ayant jamais mis les pieds dans un temple, était saisie d’une crainte révérencieuse mâtinée d’une puissante curiosité. Habituée à l’Ithri’Vaan, aux ruines de Naelis, de telles bâtisses demeuraient pour elle aussi mystérieuses que les palais et châteaux des nobles. Aussi, elle s’approcha tout à fait, négligeant la présence des deux autres sang-mêlés pour satisfaire sa soif de découverte. Les doigts agiles palpèrent la pierre, caressèrent les gravures sur la lourde porte de bois. Elle risqua ensuite un coup d’œil vers le père des mensonges, presque interrogative. Devait-elle pousser la porte ? Devait-elle attendre qu’un prêtre lui ouvre ? Devait-elle entrer, elle, la demie-sombre au sein de la demeure de la Mère des Hommes ? Mal à l’aise, elle attendait qu’un autre face le premier pas en triturant sa lèvre malmenée d’une canine enfantine, cherchant le réconfort de son sang.