D'oro, Dè Putannè, Di Sangue, Io sono un'uomo felice !

Plusieurs jours s’étaient égrainés déjà… Plusieurs jours, resté là, dans ce cloaque infâme, le nez plongé devant ces pichets de bières boueuses, le regard prostré devant le vide de son esprit enivré, trop soucieux pour se rendre compte de l’agitation aigre qu’il régnait dans cette pièce, ce coin d’Ydril plongé d’obscurité. Plusieurs jours déjà, qu’il n’avait plus souri, qu’il ne lui restait que des vestiges de joies perdues, des souvenirs de rires, de danses et de chants. Même les couleurs semblaient s’être affadies, ombres molles sur une toile salie par la nature humaine. Il aspirait la poussière du lieu, lentement, de grosses inspirations puissantes mais sourdes, comme des soupirs éteints. Il n’y avait pas de quoi jouer les effarouchés, rien n’est éternel, il fallait s’en douter… La fidélité s’achète, il le savait, pour l’avoir tant fait par le passé, il le savait, oui, et désormais il en payait les retours enflammés.

Plusieurs jours déjà…

Lentement, il leva la tête, observant de son regard morose la piteuse scène qui s’offrait à lui. Ici, on buvait en grognant, le visage rongé de mal vivre, l’œil dur mais alerte, la main leste et crispée. Ici, on n’était que dans l’attente, l’attente de cette mort qui frappait si vite, au moindre souffle d’inattention, menace latente. Ici, on ne se faisait pas coq de cours poudré, flattant son égo dans de grands chants provocants, non ici, on buvait sa bière en silence, s’incrustant dans ce pittoresque tableau fait d’ombres et de bruns, de sang et d’or… Et, son regard croisa cet être si étrange… Il ne put empêcher une esquisse de sourire nerveux de creuser ses joues. Il se souvint. C’était il ya plusieurs jours déjà…

Zéan était l'’un de ces capitaines qu’on nommait mecalois, un de ceux qui écumait l’océan furieux de l’Ouest, accompagnés de filous aux couleurs chantantes et à l’humeur bariolée, pillant tantôt le fier marin, le marchand véreux comme l’honnête homme. Zéan l’Avare, un pirate comme les autres.
Et puis Morgan revint… Les bras poisseux d’or, vomissant d’ambition. Et tout bascula. Il avait suffit d’un peu d’or et de quelques mots, et l’on détrône un monarque. Jeté, comme une carcasse putrescente loin du foyer, il avait réussit de justesse à s’en sortir, fuyant ceux qu’il avait autrefois appelés « compagnons ».

Il l’observait toujours, lui, cet être de cendre, le seul qui demeurait à ses cotés à présent. Cet écorché au regard fou. La Salamandre.

Une douleur pénible l’assailli, et il mit la main au côté, souvenir d’une ancienne lame amie laissé dans sa fuite hasardeuse. Et, alors qu’il massait doucement son flanc, il vit ce vieux fou de mage, qui avala d’un trait la bière devant lui, avant de tousser bruyamment, s’étouffant presque, son corps secoué de soubresauts rauques. La pitrerie bien involontaire du personnage, arracha un sourire franc au pirate désœuvré. Sourire qui, rapidement, devint un rire, un rire puissant et envoutant, un de ces rires qui ne peuvent naitre que d’un homme triste, découvrant alors, pour la première fois depuis plusieurs jours déjà, caché derrière une forêt de poils grisonnants, les deux rangées d’or qu’il avait pour dents.

C’est là qu’on entra. Un souffle léger s’engouffra depuis l’ouverture béante ainsi créée, sorte de plaie suintante du mur qui dégueula un flot de têtes nouvelles. On avait pris l’habitude de jeter un œil mauvais aux arrivants, eux qui perturbaient de leurs présences, l’ébauche de tranquillité qu’on avait eu peine à établir. Oui, l’étranger n’était pas la bienvenue ici. Pourtant, certains, parmi les plus renseignés, reprirent rapidement leurs affaires, anticipant peut être ce qu’il allait arriver. Lorsque que le colosse joua de sa masse, les derniers réticents eurent tôt fait de calmer leurs ardeurs de pirates ivres. Peut être enorgueilli par ces litres de boissons qu’il ne cessait d’ingurgiter dès l’aube, Zéan se leva, sous le regard inconstant de son compagnon d’infortune, lui aussi rejeté de ses pairs, qui tremblotait fébrilement, la main gratta énergiquement l’arrière de son crâne recouvert d’un capuchon. Et, le pas mal assuré mais la volonté forte, il se dirigea vers le groupe hétéroclite des étrangers, apercevant de son œil exercé que ses gaillards étaient d’une autre trempe que les autres soudards empestant l’endroit. Avec le manque de courtoisie qui le caractérisait si bien, il déboula en pleine discussion lâchant un rôt lourd avant d’ajouter ces quelques mots :

« Et bien Messieurs, semblerait que z’avez de la bon’gnole là. Dites donc, y’aurait-il moyen d’en avoir un godet ? »

Le gaillard debout avait la silhouette imposante, et, malgré l’affiche d’un sourire doré des plus jovial, on pouvait sentir dans ces yeux un air féroce, implacable. Peut être le bougre avait-il besoin de se défouler un peu, et qu’il avait trouvé adversaire à sa taille… Qui peut lire dans l’esprit d’un ivre ?