Dans les ténèbres d'une cave | Tebirahc

Les corps se pressaient l'un contre l'autre, au rythme des respirations saccadées. Elle le sentait en elle, faisant sien son corps, faisant fi de tout le reste. Ses ongles, parfois, griffaient sa peau. Le sang perlait, glissait sur sa peau déchirée, bondissait loin de cette chair qu'il avait irriguait et se mélangeait à l'eau du Temple. Terrible symbole que l'icône bafouée dans son propre sanctuaire ; c'était pire encore quand ce n'était pas de son fait, quand ses cuisses s'étaient ouvertes avec envie sans qu'elle ne put rien y faire, sans qu'elle n'en eut même conscience. Un violent coup de pied vint cueillir ses côtes et Mémoire, le souffle coupé, gémit légèrement en se tournant. Son gardien lui lança un regard méprisant.

« Tu n'as même plus la force de te lever, hein ? » lui lança-t-il avec un sourire grognard. Mémoire n'esquissât pas un geste, préférant finir de s'extraire du miasme onirique dans lequel elle s'était — encore une fois — laissée piégée. Depuis qu'elle avait retrouvé tous ses souvenirs de cette fameuse nuit, ils ne la laissaient plus en paix, revenant la harceler chaque fois qu'elle fermait les yeux. Chaque fois, c'était comme si de nouveaux détails venaient s'ajouter à une scène déjà morbide. Pis, c'était comme si son corps revivait le supplice chaque nuit que la lune faisait. « Je vais finir par croire que tu aimes ça. »

Ainsi parlait le mâle, du haut de sa position dominatrice. Alors qu'il frappait plus faible que lui, il se prenait à penser que sa victime aimait ce qu'il lui faisait. Peut-être même était-elle reconnaissante de l'attention qu'il lui accordait ; et quand elle se débattait, il n'attaquait qu'avec plus de vigueur, jurant contre cette garce qui ne savait pas ce qu'elle voulait. Le porc ne savait pas, bien sûr, que Mémoire aurait à tout moment pu se relever et balayer sa suffisance dégoulinante. Et si elle ne le faisait pas, ce n'était pas par envie. Tout simplement, il ne l'atteignait pas.

Son corps était devenu depuis longtemps déjà le bien d'autrui, Meca n'avait fait que lui arracher ses dernières illusions. Elle n'avait voulu qu'une chose, pouvoir veiller sur quelqu'un mais même cela lui avait été refusé. Elle riait, désormais, quand elle repensait aux mots d'Aerandir : « Un Gardien garde son libre arbitre, » lui avait-il juré. Mais il était parti et elle était là, étendue au sol d'une cave poussiéreuse, quelque part à Sol'Dorn. Ses deux filles lui avaient été prises. Son corps avait été bafoué. Désormais, elle ne luttait plus. Elle avait renoncé. Et son monde, comme pour la récompenser, s'était repeuplé. Autour d'elle, il y avait mille et un fantômes. Des visions l'assaillaient sans cesse, des hommes et des femmes issus du passé. Tout ce qu'elle touchait, elle le « lisait », inconsciemment. Elle était Mémoire, plus que jamais.

Pourtant, ce jour serait différent. Faisant fi de son corps malmené, elle se redressa, l'œil aveugle attiré par une lumière qu'elle était la seule à pouvoir voir. La Voix des Morts chantait les louanges d'un faiseur de morts autour d'elle et un pauvre sourire, infime, ourla ses lèvres gercées.

« Prépare-toi, bourreau. Il arrive »

Elle était là, immobile au milieu de ce déchaînement de violence. Elle savait en être la cause mais ne cette pensée glissait sur sa conscience sans l'affecter. Ils étaient les victimes du hasard, parce qu'elle s'était livrée sans se débattre, ils souffraient la morsure du Premier Feu. Sacrifiés sur l'autel de la fatalité, comme l'avait été tout ce qui faisait d'elle une femme de la Péninsule, ils dansaient sur les fils invisibles d'un destin vengeur. Au final, elle était leur bourreau autant qu'ils avaient été le sien. Il la prit dans ses bras, la soulevant sans peine et elle ne réagit pas. Pas un frémissement d'horreur, pas même l'once d'une gène alors qu'elle n'était vêtue de quelques guenilles. Les temps avaient bien changé.

« Les apparences sont parfois trompeuses, frère ; je suis heureuse, cependant, de t'offrir l'occasion d'entonner ton chant guerrier. »

Mais déjà, l'action l'entraînait loin de sa cellule. Elle souriait contre ce torse tant honni, qui hantait ses rêves depuis trop de nuits. Voilà que le Guerrier venait à son secours, elle qu'il avait voulu briser. Les Dieux se riaient vraiment d'eux. Très vite, elle fut reposée au sol et elle écouta le drow proférer ses menaces. Mémoire était calme, comme absente. C'était d'ailleurs ce dernier mot qui la caractérisait le mieux depuis les événements de Meca. Absente et inatteignable, ainsi que devait l'être une figure divine. Bien entendu, la crasse qui collait ses cheveux à sa tempe, le sang qui maculait ses haillons, ces attributs là dénotaient tristement avec son titre.

« Je peux marcher, oui, » répondit-elle avec calme. « Reste à savoir où tu veux m'emmener. » Joignant le geste à la parole, elle se mit sur ses pieds, sans trembler. Elle n'était plus son corps, et de la même façon qu'elle était le Vaisseau de la Voilée, son corps n'était qu'une enveloppe qui la protégeait du monde. Libre à elle d'ignorer ses cris de douleur, elle avait trop souvent souffert avec lui pour ne pas saisir l'opportunité de s'en détacher. « Tu es venu. » lâcha-t-elle ensuite. Il n'y avait aucune question derrière cette constatation, elle ne faisait qu'énoncer une vérité ; cruelle vérité qui avait coûté la vie à plusieurs dizaines d'individus, par ailleurs.

C'était d'étranges retrouvailles pour ces deux êtres qui s'étaient affrontés si violemment que les deux eux-même les avaient séparés, si férocement qu'ils les avaient châtiés en leur arrachant leur dignité. Se combattraient-ils à nouveau ? Si tel était le cas, la bataille risquait de tourner en faveur du flamboyant sombre. Ce simple énoncé frappa la Gardienne, la tirant un peu de cet état second dans lequel elle s'était abandonné.

Une nouvelle fois, le destin se jouait d'elle ; elle s'était abandonnée aux vicissitudes d'un monde cruel pour fuir les événements de Meca et qui venait la tirer de sa torpeur ? Celui la même qui avait causé ses tourments. Le Deux ex machina devait rire à gorge déployé de ses frasques répétées. Elle savait, cependant, que dans ce monde cruel, il n'y avait pas un mais cinq marionnettistes, cinq icônes qui n'avaient pas plus grande détractrices et plus grands soutiens qu'elle. C'était sa malédiction ; terrible mélange de haine et d'amour, de peur et de respect. Les contraires se pressaient contre son âme et manquaient de l'étouffer. Qu'importait, au fond.

Il s'était effondré à peine son œuvre achevée et Mémoire était restée immobile, juste à côté, à écouter les murmures de la nuit. Quelle heure était-il ? La lune était-elle pleine ou, au contraire, absente de la voûte étoilée. Cette dernière était-elle peuplée ou d'impressionnants nuages cachaient-ils à la vue des mortels les joyaux qui y brillaient ? Tant de questions qui ne trouveraient pas de réponses, parce que ses yeux lui avaient été volés et parce qu'il n'y avait personne à qui le demander. Le silence pour seul compagnon, la Gardienne de la Voilée ferma les yeux. Très vite, elle sut ce plonger dans cet état particulier qu'elle avait eu tant de mal, jadis, à ne serait-ce qu'effleurer — des difficultés qui avaient amusé son professeur. Ainsi, elle fuyait la fatigue, fuyait le sommeil qu'elle n'avait que trop côtoyé dans sa cellule, fuyait tout pour ne trouver que le vide. Le vide, et Elle, qu'elle avait fuit aussi.

Ce qu'elles se dirent ne regardent qu'elles, mais Mémoire pleura ; c'était la première fois depuis la mort d'Aerandir.

Quand elle ouvrit les yeux, il dormait encore. Tâtonnant, elle finit par trouver son visage et ses doigts dessinèrent la courbe d'une joue. Bien que faible, elle n'en demeurait pas moins pleinement consciente et donc parfaitement à même de l'attaquer. Cela semblait si facile. Des pouvoirs qu'elle n'avait pas utilisé depuis des mois ne demandaient qu'à se déchaîner. Elle n'en fit rien, cependant, n'en ressentit même pas l'envie ; elle était au dessus de tout cela désormais. Avec patience, elle prit donc possession des lieux, le laissant étendu là où il s'était effondré. Ce n'était pas tant qu'elle ne voulait pas offrir au Premier Feu une couche descene, mais le seul moyen qu'elle avait pour le déplacer était la magie et elle doutait que le Gardien appréciât être la cible de ses pouvoirs, quelle qu'en fut la raison.

Quand finalement, il revint à lui, elle s'approcha. Elle n'avait pas quitté son manteau, n'ayant pas pris la peine de se refaire une beauté ou de remettre de l'ordre dans sa tenue. Qu'elle était loin l'époque où elle passait plusieurs heures à choisir la tenue parfaite. Rien, alors, n'était laissé au hasard. Désormais, tout était laissé au temps, il passait et emportait tout.

« Le repos fut-il doux, frère ? »

« Pour la première fois de ma vie, fuir était plus facile que se battre, » répondit-elle avec douceur. Jadis, elle aurait été incapable d'un tel aveu ; les choses étaient différentes désormais et elle parlait sans regret. « J'aurai pu fuir, mille et une fois. Mais fuir signifiait se relever et je ne m'en sentais pas encore capable. »

C'était presque un soulagement que de parler au sombre. Malgré leurs déjà nombreuses confrontations, il restait l'un des rares êtres à pouvoir la comprendre. Cela n'attirerait pas sa clémence et il la mépriserait sans doute pour sa défaillance ; mais il comprendrait. Elle était curieuse, d'ailleurs, de savoir comment lui avait vécu les événements de Meca. Tout deux avaient failli mourir, elle avait touché la chair de sa gorge et l'avait senti rugueuse, terriblement marquée par son attaque. Elle-même portait encore des séquelles, son flanc la tiraillait plus souvent qu'à son tour et son côté ne ressentait plus rien depuis que les flammes voraces de l'épée du Guerrier l'avait dévoré. Mais plus que le duel en lui-même, c'était les terribles souvenirs des événements qui s'étaient produits juste après qui la tourmentait ; c'était cette souillure — pour elle comme pour lui, de cela elle était certaine — qu'elle voulait retrouver chez lui.

Si seulement elle avait pu sonder son regard. Si seulement elle avait pu regarder son âme.

« Fuir n'est plus une option cependant ; le temps est venu pour moi de reprendre ma place. »

Pour cela, sans doute devait-il être remercié. Cela n'effaçait pas ses actions passées, mais Mémoire ne pouvait plus le haïr désormais. L'avait-elle jamais fait ? Malgré tout ce qui les avait opposé, il était resté, à son instar, un Gardien. Et s'il y avait une chose que Mémoire savait, c'était que les Gardiens étaient liés. De bien des manières, mais liés tout de même. Songeuse, elle passa une main dans ses cheveux et ne fut pas surprise d'y trouver nœuds et crasse. Ses doigts palpèrent doucement son visage et trouvèrent un œil douloureux, sans doute gonflé et bleu. Son corps était couvert de contorsions et le manque d'alimentation le rendait presque squelettique. Le sombre ne pouvait le voir, mais sa peau était aussi blanche que la sienne était noire.

« Quelle triste silhouette que celle de la Noblegriffon, » murmura-t-elle et pour la première fois, c'était une pointe d'amusement qui perçait dans sa voix, non des regrets. « Quel dommage que tu ne m'aies pas connue à l'époque. Le monde m'était promis, rien ne semblait pouvoir me résister. »

L'ironie, encore, se jouait d'elle ; elle ne s'était jamais sentie aussi forte que quand elle n'avait eu pour arme et bouclier que son or. Maintenant qu'elle était dépositaire des pouvoirs d'une Déesse, elle ne portait que guenilles et douleurs et l'on se demandait comment elle pouvait tenir encore debout. Il était temps que cela cesse. Son long chemin de croix arrivait à son terme. Elle avait fait tout ce qu'elle avait pu pour oublier la femme qu'elle avait été, les attaches qu'elle avait eu, les espoirs qu'elle avait nourri. Ce déni d'elle-même l'avait conduite au bord du gouffre. Désormais, elle savait.

Elle était Mémoire ; mais Mémoire était Katalina Noblegriffon, et nulle autre.