[¨Palais du Marquis de l'épine dorée.] ... Père...

Apres la bibliothèque, Dragan avait fait un détour rapide pour la déposer sur un chemin de gravier prés d’un palais simple, triste et presque lugubre. A la grille même était posté deux gardes, peu de chance qu’il la laisse passée. Et bien alors elle emprunterait les chemins des voleurs et des malandrins.

Passant dans une zone de muret non gardée elle fit preuve de tout son entrainement de moine pour parvenir à grimper. Montant contre le mur même, puis se permettant dans figure acrobatique contre les arabesques des sculptures et décoration typiquement elfe. Une fois au niveau même du toit elle s’apaisa, essoufflée et en age. La montée était difficile mais il fallait continuer, tout n’était pas fini et elle n’était pas encore arrivée.

Doucement elle trouva une fenêtre de son choix, et avec une souplesse digne d’un serpent se glissa dans la demeure ou elle fut accueillit ou plutôt cueillit par un garde en armure. Qu’elle idiote de croire qu’il n’était surveillé que de deux garde a l’extérieur, il y en avait donc un aussi a l’intérieur et les dieux avaient voulue qu’il soit juste a l’endroit ou elle n’avait pas son entrée.

Il se fendit d’un sourire cruel en murmurant ses mots.

« Petite vermines, venir voler dans la demeure d’un noble, sale hybride tu vas payer pour ton affront ! »
« Je ne compte pas voler, mais retrouver quelque chose d’important… et tu ne m’arrêtera pas. »

Et en effet, il ne l’arrêtera pas, elle l’avait mise a terre après trois simple coup, l’un au ventre, déformant l’armure de métal sous le coup, le second au niveau des jambes pour enfin finir d’un coup de poing violent sous son maton. Et voila, un garde en moins et une Révérie gagnante. Enfin gagnante mais un picotement soudain lui révéla qu’un des coups d’estoque de l’elfe en faction avait touché sa cible, elle était blessée a la hanche, mais rien de grave. Cela saignait mais n’était rien de plus que superficiel …

Le bruit de la lutte avait sans doute sortie le noble de sa léthargie, car déjà en entendait le son de ses pas et la porte s’ouvrit, laissant a Révérie le plaisir de contempler son père. Comment était t’elle capable de le dire ? Même ravagé dans la pire des souffrances, il restait noble, digne et surtout… lui ressemblait atrocement au point de la faire écarquiller des yeux rond.

Mais comment le noble réagirait’ il, en voyant le garde étourdit, a terre et debout a ses cotes une hybride, la hanche entaillée et le regard surprise. Penserait’ il lui aussi qu’elle n’était qu’une simple voleuse ou son sang bouillirait ’il de ses instincts de père enfouie ?

Comment une tel ressemblance entre père et fille était t’elle possible ? Le temps se suspendit, laissant au deux elfes le temps de se regarder l’un l’autre. Puis, doucement, la voix du noble retentit dans les couloirs vides.

"Ag... Agla... Aglarer? C'est toi? C'est bien toi?"

Sa voix était étrangement brisée, il n’était qu’une ombre brisée par le temps et le chagrin. Doucement Révérie fit le lien entre le nom qu’il prononça a celui vue sur les documents. Elle baissa sa garde et se sentit soudainement enlacée. Elle faillit le repousser sur le coup, mais ses bras autour d’elle lui était chaleureux, presque familier, comme un étrange et vague souvenir d’un temps révolue. Doucement elle se laissa glisser contre l’homme, posant ses mains sur le torse large de son père et sa tête contre son épaule en murmurant.

« Aglarer, L’éclat unique... Père, vous m’aviez trouvé la un nom bien étrange. »

Doucement elle sentit une unique larme couler sur sa joue, serrant ses mains fines sur l’étoffe qui recouvrait son torse elle se blottit comme la plus fragile des enfants. Elle n’avait pas changée vraiment depuis se temps, toujours aussi fragile physiquement, mais de part se volonté incapable d’être brisée.

Eprouver les bras d’un père, de On père, voila qui était surement la plus belle chose au monde. Doucement elle releva son visage, regardant fine lame pour passer ses mains sur ses joues humides. Il pleurait, c’était indigne de lui, et pourtant la jeune femme en était terriblement touchée. Elle ne ressentait pas la même impulsion aussi violente et surprenante d’amour. Puis elle c’était tout de même un inconnu, même si la joie de le retrouver était palpable.

«Calmez vous père, c’est bien moi… et je ne disparaîtrais plus. Je suis venue après la mort de mon pe… De Charles, celui qui m’as élevée, pour vous retrouver et reprendre ma place auprès de vous si bien sur, vous accepterez une fille élevée par des humains et aux manières indélicates. »

Elle posa son regard honteux sur ses mains abimée et brisée par l’entrainement au combat a main nue et chercha a les cacher un peu. Un noble comme lui accepterait’ il une enfant comme elle ? Elle n’était pas douer pour autre chose que la bataille et l’apprentissage de tout ce que les moines lui avaient offert.

Doucement elle sentit à nouveau son flanc la piquer, elle regarda la plaie de manière discrète et s’aperçu de son sang tachant la riche étoffe du noble. Doucement elle murmura.

« Je suis blessée, et j’i tachée votre tunique, je m’en excuse… mais pourrais je avoir un peu d’eau pour effacer le sang qui en coule ? Ou alors de l’alcool pour en nettoyer la plaie ? Je n’ai pas été assez méfiante, il est rare que j’ai a me battre dans des endroits aussi restreint. »

Pour l’alcool, la forte odeur qui émanait de lui elle fut sur d’en trouver, mais cela elle ne le dit point. Ainsi elle venait de lui révéler deux nouvelles assez troublante pour le marquis. Elle avait été élevée par Charles et était donc une combattante.

Les larmes coulaient abondamment sur les joues de Fine-Lame, mais contrairement à ses larmes habituelles, c'était des larmes de joie, et non plus de tristesse. Son coeur, longtemps resté froid et insensible, se réchauffait doucement. Sa fille lui était revenue. Elle était venue à lui. Elle se blottit dans ses bras, posant sa tête sur son épaule. Il a regarda à travers ses larmes. Comme elle était belle. L'enfant qu'elle était autrefois, était devenue une véritable jeune fille. Comme il aurait aimé la voir grandir.

"Tu le trouves vraiment si étrange que cela?"

Elle semblait surprise de ce nom. Rien d'étonnant à cela. Ceux qui l'avaient élevés devaient ignorer son véritable nom et l'avoir baptisée autrement. Elle posa la main sur sa joue. Il pouvait sentir ce contact, chaleureux, tendre, alors qu'auparavant il ne ressentait plus rien, sa peau devenu aussi froide que son coeur. Son corps se réchauffait tout entier, et il redécouvrait des sensations qu'il avait oublié pendant de nombreuses décennies. Les paroles de sa fille, le réconfortèrent et le rassurèrent, tout en répondant a certaines questions qu'il se posait depuis des années.

Ainsi c'était donc bien le père Charles qui s'était occupé de sa fille. Il se doutait bien qu'il lui cachait quelque chose. Il avait menacé le moine pour qu'il lui dise ce qu'il savait, mais ce dernier l'avait battu et demandé de partir. Il lui en avait voulu pendant longtemps, avant de se rendre compte combien il était en faute. Il avait foncé sur le moine, l'agressant directement. Pas étonnant qu'il ne lui ait rien dit. Son comportemant à l'époque n'incitait pas à la confiance. Fou de colère et de chagrin, le moine avait sans doute cru qu'il aurait plus faire du mal à Algarer.

"Je t'ai attendu pendant près de 90 ans Aglarer. Crois-tu que je vais te chasser maintenant alors que tu es la seule raison qui m'a maintenu en vie toutes ces années? Bien sûr que je t'accepte mon enfant."

Il l'embrassa sur le front. Une sensation étrange sur sa peau lui fit baisser la tête. Il regarda sa robe de chambre et y aperçut du sang. Ce n'était pas le sien. Il regarda le flanc de sa fille et vit qu'elle saignait. Il l'emmena dans le salon et la fit s'asseoir sur un canapé. Toujours plongé dans le noir, le salon aurait parut lugubre et sombre à un humain, mais les yeux des elfes leur permettait d'y voir beaucoup plus facilement dans l'obscurité. Fine-Lame prit la boutteille d'alcool qui trainait et un mouchoir qu'il imbiba. Puis il se rapprocha de sa fille et appliqua le mouchoir sur la plaie.

Pendant qu'il la soignait, il repensa à ses paroles. Elle était apparement habituée à se battre. Vu la façon dont Charles l'avait battu, il savait que son ordre était constitué de moines guerriers, des experts dans le combat à mains nues. Il ressentit une once de fierté en apprenant que sa fille était une combattante, une guerrière. Ils avaient ça dans le sang.

"Il te faudra faire plus attention la prochaine fois. Cela aurait pu t'être fatal, et il aurait dommage que je te perde alors que nous venons juste de nous retrouver."

Il finit de nettoyer la plaie, puis déchira un morceau de sa robe de chambre pour faire un bandage autour de la taille de sa fille.

"Comment m'as-tu retrouvé? Le père Charles ignorait qui j'étais. Comment as-tu fait pour savoir que j'étais ton père?"

Quand il l’entraina dans le salon ses yeux s’habituaient à l’obscurité presque instantanément. Elle y voyait aussi clair qu’en pleins jour même mieux. Ses yeux clairs observaient la pièce, richement décorée mais de toute évidence le noble avait vécu dans un piteux état. Il prit soin de nettoyer la plait a l’alcool et elle détourna son regard, son visage tel celui d’une statue de pierre de changea pas au contacte cuisant sur sa peau.

Elle semblait fait d’un métal plus dur encore que celui d’une armure ou bien se genre de douleur était tout simplement trop bénigne pour que la jeune femme y réagisse. Non, elle n’avait rien de petite princesse élevée dans de la soie.

« Je prend rarement le moindre risque, mais j’avais trop hâte de vous retrouver pour attendre le moment opportun pour entrer. Je suis de nature impulsive, les moines disaient que c’était ma plus grande force mais aussi ma plus grande faiblesse. »

Il déchira un morceau de sa robe de chambre pour lui en faire un bandage provisoire et elle en fut surprise, le regardant à nouveau dans les yeux. Il lui avait posé une question pertinente. Doucement elle s’adossa au mur, regardant autour d’elle en réfléchissant, puis d’une voix calme, elle racontât ce qui lui passa en tête.

« Le père Charles fut pour moi mon vrai père pendant des années, jusqu’as ce qu’enfant, je vois cette étrange différance entre moi et les jeunes garçons du monastère. Tous se flétrissaient sous les assauts du temps alors que pour moi tout s’écoulait avec une lenteur effrayante. Ceux qui enfant était mes frères de jeux, arrivait a un âge de vieillesse avancé sans que moi-même je n’ai pris vraiment de l’âge.

Il ne m’a jamais mentie, du moins c’est ce que je préfère penser, et sa réponse fut simplement qu’il m’avait recueillit sur le pavé du monastère. On m’avait sans doute abandonnée la, peu être de peur de ce que j’étais, une batarde aux yeux des humains et de toute les autres races. Mon père… Charles, préférait me nommer Métisse. C’est aussi lui qui m’a donnée mon prénom… Révérie. Je ne me suis plus vraiment posée de question ensuite, si j’étais une enfant indésirable pourquoi m’en poserais-je ? J’étais aimée et tolérée par tous les hommes du monastère, mes pères s’occupait de moi, mes frères étaient autant des compagnons de jeu que de combat et j’ai eu une enfance que je jugerais … supportable.

Pourtant avec le temps Charles semblait avoir des regrets sur certain sujet sans vraiment m’en parler. Il n’y a que sur son lit de mort qu’il m’avouer plusieurs choses. Il avait écrit pour moi une lettre, que je ne devrais lire qu’une fois son dernier souffle rompu.

Il me dit de partir, de chercher mon père… Et… ses derniers mots furent, que je vous ressemblais tant… Il expia sa faute en y laissant la vie. A la suite je lu la lettre qui me disait d’aller a Diantra pour voir avec le haut prêtre de mon ordre et avoir une dérogation qui m’autorisait la recherche des naissances directement dans la bibliothèque des elfes.

En compagnie Du comte d’Ardamir qui m’offrit sa protections j’ai été voir se fameux document et j’ai trouvée dans ceux des nobles celui-ci… »

Elle sortait le document attestant de sa naissance et repris.

« Il faudra penser à changer cette note maintenant… »

Elle sourit doucement.

« Maintenant il ne me reste plus qu’as m’accoutumer a mon prénom… Aglarer. »

Elle regarda le rideau, rêveuse soudain… Que pouvait donc bien faire Dragan à cet instant ? Sans doute chevaucher vers on ne sait ou.

Elle était sagement adossée, ne bougeant pas d’un pouce pendant que son père se mettait en position défensive. Elle n’avait même pas pu lui répondre a propos de son prénom mais ce n’était pas grave. Elle ferait sa réponse ensuite, une fois se contre temps réglé. D’un pas princier, la tête haute, le support digne et l’air noble et sans faille se lisant sur son visage elle vint au coté de son père. Prenant une position de combat digne des moines, ses mains abimées par les coups à main nue mise en valeur par ses mouvements, elle plongea un regard digne de son père dans celui du Commandant.

« Père voyons, je suis capable de me défendre et au vu de leurs poids de leurs tailles ainsi que de leurs armures… sachant également que la pièce est assez grande pour me laisser libre de mes mouvements, peut de chance qu’ils arrivent seulement à me gêner un temps. Se serait plus amusant si c’était contre toi que je devais me battre… Atar … »

Atar, se nom donné aux pères, un peu comme papa pour les humains. Elle était si inexpressive et dangereuse… Ho oui, comme elle lui ressemblait. Le capitaine Se redressa, perdant sa position combative. Révérie fit donc de même, et regardant son père dans les yeux elle fit un pas en avant et droite elle s’inclina. Ce n’était pas parfait loin de la, elle était trop souple, désarticulée, c’était étrange mais terriblement beau et elle se redressa en se présentant.

« Aglarer Eregcül, Fille du Marquis Rima Marcil Eregcül, et sous se titre je vous sommes de me devoir le respect que vous me devez. Oui je suis une métisse, mais vous n’avez pas le loisir de ma haïr… et si vous craigniez que je ne sois une … Ba… batarde… liée aux drow je vous rassure, leurs sang en moi n’as teintée que mes cheveux et ma peau, la couleur de mon sang est le même que le votre et ma perfidie aussi développée… a moins bien sur capitaine que vous ne fassiez des cachoteries, en se cas je retire mes mots. Ne me jugez pas par mon apparence mais par mes actions.»

Les mots de batarde lui avait brulé les lèvres et elle savait que se dire ainsi d’elle-même était plus une preuve de haine envers les drow que de se nommer métisse… se nommer ainsi était une preuve d’acceptation de son sang. L’homme à terre gémit, recouvrant ses esprits. Elle lui avait brisée une cote et sans doute la mâchoire… a mains nue… et contre une armure de métal. Elle dit simplement :

« Occupez vous de votre compagnon, j’ai a parler avec mon père. »

Puis le regardant droit dans les yeux reprit.

« Nous avons 88 ans a retrouver… »

Se tournant un des gardes derrière le capitaine se prit d’un soudain héroïsme et s’attaqua a la jeune femme qui fit un mouvement des plus impressionnant. Elle glissa sur le coter, laissant la lame fendre le vide, rattrapant le même bras pour le tordre en arrière, le bisant net, puis un simple coup de genoux dans l’inversement du sien démit seulement se dernier, le garde tombant au sol en hurlant de douleur. D’une voix calme et paisible elle reprit.

« Il aurait eu l’honneur de m’affronter de face il aurait subit le même châtiment que votre ami et aurait été juste assommé… mais attaquer une femme dans le dos est impardonnable. Dans le monastère sa tête aurait été mise en décoration funéraire sur sa tombe pour que les corbeaux se délectent de sa chair. Les traitres profitant des faiblesses et des moments opportuns ne sont en général pas de bon soldat.»

Voila donc les conditions de son enfances… elle a grandit avec ses uniques préceptes en tête.

« Des questions ? … non, aucune. La seule question sans réponse a laquelle tu pouvais répondre était de savoir qui était mon vrai père. Toi… Atar. A présent, la dernière de toute mes questions… a une réponse plus qu’incertaines.»

Doucement elle regarda par la fenêtre, guettant les gardes ? Non, rêvassant en pensant à quelqu’un, une personne importante pour elle. Se regard ailleurs, Rima l’avait vu il y a presque un siècle, celui de sa mère, toujours l’air lointaine et ailleurs. A quoi donc la belle métisse pouvait’ elle bien penser ? Elle repensait au doux son de la voix de son tendre amour… amour ? … peut être.

Il était fier d’elle et heureux de son caractère inflexible, sauvage et stratège, oui elle avait héritée de lui et de sa mère mais il n’en allait pas de même pour elle. Il craignait ses geôliers au lieu de s’en jouer et de leurs prouver qu’il était le maitre des lieux. D’une voix profonde et réfléchie elle prit la parole pour s’en prendre cette fois si a son propre Atar.

« Et vous Atar, on m’a conté vous mérites, voila bien indigne d’un noble tel que vous de vous laisser aller et de ne point chercher a reconquérir le respect qu’ils vous portaient naguère. J’en sais assez pour savoir qu’as l’époque de votre âge d’or, le Marquis de l’épine dorée était un grand homme, capable de tout… La perte de son grand amour et de sa fille l’on rendu inerte et reclus… De ce que je vois et de l’odeur nauséabonde qui émane de vous vous vous êtes noyez dans l’alcool comme le plus imbécile des humains. »

Elle était dur, très dure avec lui en cet instant, mais elle devait le faire, lui remettre les idées au clair et lui montrer qui il était.

« Atar, à présent vous n’avez plus d’excuse, vous ne pouvez plus pleurer sur votre sort et vous morfondre. Vous êtes un homme de poigne, sinon jamais vous n’auriez pu commander une armée. Ses hommes dehors, ses gardes, ils ne sont que l’illustration de votre faiblesse, il ne tiens qu’as vous de redevenir le glorieux marquis de l’épine d’or, Rima Marcil, même si je ne pense pas pouvoir vous promettre que vous retrouverez votre statue a la guerre. Mais au moins, retrouvez votre dignité ! »

Puis son regard se porta sur un objet, une lyre, elle était simple, veille et usée mais l’envie lui tiraillait le ventre. Elle n’avait plus vue d’instrument comme ça depuis que son ami troubadour avait cessé de passer au monastère. Doucement elle se dirigea vers l’instrument et le pris en ses mains avec la plus grande des attentions. Doucement elle vint s’asseoir ou se trouvait son père et prenant l’instrument pour en jouer elle remarqua la taille, cette lyre n’était pas faite pour un homme et encore moins un homme de l’envergure de son père.

Releva le regard elle le regarda et murmura.

« Amil ? »

Pas besoin de plus de mots, il voulait tout dire. Maman… Oui ce ne pouvait être qu’a-elle. Doucement Révérie glissa ses doigts sur la lyre pour en faire sortir des notes, caressant l’instrument qui sous ses doigts laissait une douce mélodie s’échapper. Fermant les yeux ses lèvres remuaient, d’abord sans bruit, puis a voix s’échappa.

Jusqu’as l’extérieur, sa voix s’élevait en une douce complainte, le son de cette voix cristalline adoucirait sans doute l’humeur des gardes. Le texte était simple, il parlait d’un long voyage, d’une terre lointaine et d’horizon. Cette chanson parlait d’amour, de l’amour d’un barde pour la beauté du jour et de la nuit… Son elfique était vraiment digne des plus grands érudits et sa voix digne de celle de sa mère, même si elle était encore si jeune.