La Mêlée

La faconde du sire d'Ydril amusa Roderik. Il s'en était défié, de prime abord, eu égard à ses origines suderonnes, et n'avait guère sympathisé avec le bonhomme au cours de la dernière campagne. Mais à présent que le bon Altiom invoquait le souvenir glorieux du siège d'Amblère, Roderik ne pouvait voir en lui qu'un frère d'armes ; suderon ou non, Altiom y avait prit part. Et puis, sa logorrhée assourdissante avait quelque chose d'à la fois comique et de familier : aussi grossier qu'un arétan ! Il est peut-être du sud, mais, ma foi, il tient plutôt du nordien.

- Son gros bide nous aurait sûrement retardé ! persifla-t-il, contaminé par l'humour de son vis-à-vis. Évitez quand même de lui répéter, ajouta-t-il précipitamment, une fois que la prudence l'eut rattrapé.

Roderik avisa le grand nombre de chevaliers, de grands noms pour certains, qui avaient envahi l'arène. Ah, quel glorieux rassemblement de preux ! Il reconnut dans le lot des défenseurs le bon baron d'Olyssea, Sigvald ; tous deux avaient à peu près le même âge, et partageaient une certaine vision des choses, comme ils avaient pu le découvrir lors du premier conseil qui les avait réunis avec le marquis Godfroy. Il lui adressa un sourire entendu ; il serait bon de pouvoir compter des visages amicaux dans son camp au cours de cette mêlée.

       
Jorgen Bauer                              Almun de Helver                               Gothor de Welm

Trois Sternois dans la mêlée. Trois chevaliers qui se connaissaient bien. Malheureusement, l’un d’entre eux était dans le camp adverse. Et il fallait bien entendu que cela tombe sur Jorgen Bauer… Un homme narquois, qui avait souvent blagué sur l’affreux Gothor. Maintenant qu’il se trouvait en face du mastodonte, c’était une autre paire de manches. Le susceptible géant allait sûrement vouloir régler ses comptes ! Presqu’inconsciemment, Jorgen se rapprocha des chevaliers berthildois et de l’Olysséan, sortes d’alliés naturels dans ce combat qui s’avérait rude et brutal. La silhouette du Marquis Godfroy avait quelque chose de rassurant. Avoir un grand barbu bien charpenté dans son camp, ça compensait pas mal de choses. Et puis, on lui avait déjà raconté que le Marquis était très doué pour faire tomber ses rivaux à terre. Rester dans son périmètre lui serait sûrement salvateur… Bon sang, pourquoi Arnoul l’avait envoyé à la mêlée ?!

De l’autre côté, c’était plus festif. Almun et Gothor s’étaient raconté quelques blagues grivoises, se serrant la main, puis se faisant l’accolade. Si Almun restait plus raffiné, Gothor quant à lui faisait vrai brut de décoffrage. Cachant son vilain minois avec son casque, il vint à la rencontre de ses compagnons de la journée. Il fut extrêmement ravi de voir le Comte Roderik se battre à ses côtés. Son suzerain était un héros déjà auréolé de succès, que demander de plus à ses côtés, pour la bagarre à venir ? Le grand type se présenta au côté de Roderik, et de l’Archonte d’Ydril, un homme qu’il ne connaissait que par l’intermédiaire de quelques chansons parlant principalement de fesses et de boissons. Il embrassa du regard ces deux aimants à barde, et leva le poing.

« Un honneur de pouvoir leur péter la gueule avec vous, sirs ! »

Almun sentit soudain ses doigts se presser contre ses sinus. Ce genre de réflexion, il pouvait pas les garder pour lui ou pour ses compagnons standards ? Parce que bon, aller dire un truc pareil au Comte et à l’Archonte, c’était aussi fin que de mander voir leur fleur aux Dames. Même si Gothor était le dernier pour la finesse, il y avait des choses qu’il valait mieux ne pas faire. Almun rejoignit alors son comparse, presqu’avec honte, pour poser une main gantée sur l’épaule plaquée du mastiff. Il tourna son visage affable vers Roderik.

« Votre Grandeur… hum… oubliez ce que mon compagnon vient de dire… Ce qu’il a essayé d'expliquer, c’est que nous vous défendrons avec vaillance contre l’adversaire ! »

Gothor acquiesça en faisant d’amples hochements de tête. Almun mit la main sur son pommeau, regardant les autres chevaliers. Il sourit.

« Et, hum, monseigneur… Avez-vous une stratégie ? Je veux dire, vous êtes un héros de l’Oësgardie. Vous devez bien avoir une idée pour gagner plus facilement, non ? »

Pendant que les deux chevaliers sternois discutaient avec leur Comte, Jorgen Bauer, du côté des assaillants, avait dégainé son épée, et déglutit furtivement, à l’abri des regards critiques de ses compagnons.

« Il y a des hommes qui de trois têtes me surplombent ! »
« Allons Fulcran ! Vous n’êtes pas là pour vous tailler en pièce quoi qu’il advienne. »
« Mais le sol est détrempé et l’accident nous guette tous ».

Les gouttes ruisselaient dans de parfait sillons sur son armure et son visage pas encore casqué. Le temps avait viré à la pluie quelques heures plus tôt, si bien que tout le sable qui servirait le lendemain à la lice n’était qu’une infâme bouillasse. Le cœur du jeune chevalier battait la chamade. Jamais il n’avait participé à une mêlée si grande, et pire encore sous ces conditions. De tous les défauts que le cadet d’Alonna pouvait se vanter d’avoir, la vaillance n’en était pas. Il avait la trouille qui suintait de tous les pores de sa pauvre peau étouffée par le barda cérémoniel. Homme de fer et d’acier, il n’y avait plus que sa tête pour rappeler à sa sœur qu’il était mortel avant tout. Il l’avait fait mander jusqu’à la tente de l’Alonnan où était entreposé le matériel du chevalier d’Entiane et de son cousin. Son écuyer – le plus jeune fils du seigneur Odias de Wacume – s’affairait tant qu’on eut dit qu’il courrait sans cesse. Toujours à chercher à gauche et farfouiller à droite, le pauvre petiot était aussi perdu que son tuteur. Il serrait de temps à autre les sangles, oubliant souvent une boucle au grand damne de sa suzeraine qui semblait perdre patience devant la couardise de son cadet. Le visage sévère, elle ne disait plus rien, laissant le pauvre Fulcran déglutir devant le courroux silencieux de sa sœur. S’il craignait que le combat se passe mal, il avait encore plus peur d’Alanya – même maintenant qu’il la dépassait de quinze bons centimètres.
Leur relation avait toujours été houleuse : partagé entre l’adoration d’un jeune garçon pour son aînée et sa haine contre cette dernière suite à son abandon, ils n’avaient vécus que peu de moments heureux à deux. Oh bien sûr il y en avait ! Après tout, elle restait de son sang et cela avait pour beaucoup apaiser le climat hostile depuis son accession au trône baronnial. Ce jourd’hui, il ne pouvait poser les mêmes yeux emplis de colère sur elle. Il n’éprouvait plus autant de ressentiment. Il avait connu les aléas de la guerre tout comme elle et s’ils ne s’étaient réellement parlé depuis leur retour d’Amblère, ils savaient tout deux qu’ils partageaient dans un mutisme sourd les mêmes blessures. Elles n’étaient certes pas de celles que l’on pouvait voir, mais l’âme des deux jeunes gens mettraient des énnéades, des mois et peut-être des années avant de pouvoir jouir à nouveau de leurs privilèges comme d’antan. Et Fulcran n’osait rien lui dire. Il savait sa sœur si vulnérable qu’il avait peur que le moindre mot ne la brise à jamais. Alors, dans un élan d’amour infini, il avait mis sa rancœur de côté, tassée dans un recoin sombre de sa personne pour ne lui offrir que la bienveillance dont elle avait besoin. Si elle levait la tête fièrement et arborait la même impérialité qu’à l’accoutumé, il la connaissait assez pour savoir qu’au fond d’elle -dans un endroit inaccessible pour qui n’était pas elle- elle souffrait.
Penaud comme un gamin devant sa mère, il avait abdiqué. Il n’aurait pas raison, quand bien même la pluie ou la boue. Le camp des chevaliers était en effervescence autour de lui. Tous avaient l’air plutôt heureux d’être là, à se préparer sous la flotte d’un été Serramirois. Peu importait le nombre de spectateurs dans les tribunes ou le trophée du lendemain : ils étaient là pour profiter autant qu’ils le pouvaient de ces festivités. Au loin, le héraut haranguait les foules, citant tour à tour chaque participant à la mêlée. Ils étaient nombreux. Parmi eux se tenaient grands et petits seigneurs, chevaliers fieffés et fervent voyageurs. Tous avaient prêté le même serment et juré la même chose après tout. Alanya finissait de boucler son harnachement quand le petit écuyer finit par accourir – épée et heaume en main. Il était plus que l’heure de s’y rendre.

« Monseigneur, il vous appelle ! Viiiite ! »
« Hâte-toi mon frère, ne fais pas attendre ton public ». Elle eut un petit sourire torve. Il s’agissait là d’une gentille moquerie et en fin de compte, il la méritait un peu. « Puisse les Cinq te mener à la victoire ». Il hocha la tête et enfila son casque avec agilité.

Alors tout sembla aller très vite. Il eut à peine de se présenter que déjà on le plaça parmi les assaillants. Sous la pluie qui n’avait toujours pas cessé, il serait un rebelle venu prendre le belle Diantra. Le choix de la scène avait-il été fortuit ou bien les organisateurs avaient trouvé de bon goût de rappeler à tous des évènements passés qui faisaient écho à ceux qui s’étaient tenus il y a deux mois de cela. Peut-être même que la Hautvalloise se tenait dans les tribunes, guettant avec rancœur le spectacle. Elle n’était pas de celles que l’on appréciait, du moins était-ce ce qu’il avait pu entendre lors des beuveries des jours passés. Il eut d’ailleurs un petit sourire sous son heaume : ici tout le monde semblait connaitre d’une façon ou d’une autre tout le monde. Que se disait-il sur lui, sur sa sœur ou sur l’Alonnan ? Bizarrement, il doutait d’un jour le savoir. L’aurait-il vraiment voulu ? Les tribunes n’étaient pas encore tout à fait comblent mais elles portaient déjà au trois quart de leur contenance. Les spectateurs semblaient aussi pressés que les participants qui ne pouvaient retenir leur excitation. Même Fulcran qui plus tôt claquait des genoux, se trouvait à présent dans un tout autre esprit. La liesse avait pris le pas sur sa peur, bien que celle-ci demeurait un poids léger sur son cœur.
Quelques minutes filèrent tandis que tous se préparaient à entamer cette mêlée. Ils avaient tous – ou presque – tirés leur arme tandis que le porte-drapeau des assaillants, un certain Baldwin, se retrouvait entravé de cette lourde tâche. Il fut d’ailleurs soulagé que le sort ne l’ai pas désigné et plutôt heureux de se retrouver dans la même équipe que le colosse de Sainte-Berthilde. Il était foutrement impressionnant, quoiqu’un peu gras. Il n’était pas dupe pour autant, face à un monstre comme lui, il n’avait que peu de chance de s’en sortir indemne. La foule acclamait avec rage. Il était temps. Et sans que Fulcran n’ait vraiment compris de quoi il en retournait, le combat était lancé par le Berthildois. Ils n’avaient pas encore parlé stratégie que déjà il s’était jeté à corps perdu dans les lignes des défenseurs.

« Chiasse ! ». Il fut heureux que les cris des participants mêlés à ceux des spectateurs couvrent ses jurons. Godfroy était un bonhomme rustre et sans jugeote. « Par le Saint con de Néera, il est aussi fort qu’il est limité ! ». Il s’élança en trottinant, manquant de tomber une fois dans la boue vers le porte-drapeau. « Eh l’ami ! Un coup d’main ? »
« C’est pas d’refus ! Va falloir me mener jusqu’au milieu de ce foutu merdier et on n’est pas rendu ! »

Il hocha la tête en signe d’acquiescement et se plaça à sa dextre, l’épée prête à toucher sa première victime. Il ne décollerait pas Baldwin d’une semelle et ce ne fut pas le seul à se placer tout contre leur chance de victoire : il devait être cinq ou six. Ils suivraient les ordres du Drapeau, dégageant les défenseurs intrusifs et le menant au plus près de sa cible…

Le ciel vrombissaient tandis que les nuages noircis par l’orage déferlaient sur la citée une pluie torrentielle. Un mélange de boue et de sable ajoutait à cette épreuve de force, de courage et d’intelligence, une part de difficulté supplémentaire. L’air était chargé non seulement par l’humidité de cette température peu avenante, mais aussi par les tensions de tous et chacun face à ce prochain spectacle. Si le tonnerre déchira les cieux en plusieurs occasions, nul n’en eut cure puisque c’est sous des vagues déraisonnablement bruyantes d’acclamations que les guerriers furent accueillis. Les gens se levaient, hurlaient, cherchant par tous les moyens de se faire remarquer des preux. Certaines femmes aux mœurs plus légères embrassèrent l’idée de se mettre les tétons à l’air, soulevant leurs défroques sans la moindre pudeur. Des rires, des applaudissements, des cris et parfois même, quelques larmes de joie en apercevant leur héro, voilà ce dont la foule était capable afin de rendre hommage au courage de tous et chacun.

Compte tenu des règlements, des conditions et de son habileté à se mouvoir, il avait troqué son pesant harnois pour une armure cloutée en cuir. Un choix qui lui vaudrait sûrement quelques ecchymoses mais qui pourrait aussi payer. Il fit son entrée dans l’arène d’ores et déjà victorieux, l’épée à la main, profitant du moment comme celui où il était encore indemne et non souffrant. Mêlée à toute cette foule qui n’avait de yeux que pour eux, il se senti fort bien entouré. Son regard vagabondait ici et là, à la recherche d’un visage familier en qui se fier. Sachant plusieurs de ses comparses forgés par la guerre, il se sentit parmis eux comme un intrus. Oh, Tancrède s’était fait sacré Chevalier, tout comme eux. Il eut son lot de victoires, mais jamais fût-il soumit à un combat qui pourrait lui causer la mort. C’était le petiot du groupe et malgré tout, il fallait qu’il trouve un moyen de se démarquer. N’était-ce pas là le but premier de sa venue dans la mêlée, après tout ?

Lorsque le groupuscule se consulta pour chercher une stratégie, les lèvres du petiot se mirent à frémir d’envie de lancer un « Pute vierge! Allons-y tête première, qu’ils comprennent si tôt fait à qui ont-ils à faire! ». Mais nul n’eut été besoin, l’imposant Ours de Sainte-Berthilde affirma pratiquement la même chose. Ce n’était pas à proprement dire son premier rodéo et à ses côtés, tout semblait gagné d’avance. S’il n’était pas aussi bon combattant qu’il était gros, au moins, il transpirait la confiance et celle-ci ne pouvait qu’être que bénéfique à toute l’équipe!

Au travers le caucus, il remarqua Fulcran du coin de l’œil qui suait à grosse gouttes. C’était sans doutances de très mauvais augure mais il n’en eut cure. Lorsqu’un groupuscule fut formé afin de protéger le porte-étendard, il eut la piqure et se porta volontaire dare-dare. Le simple fait de savoir qu’il serait l’une des briques du mur séparant l’objectif des défenseurs, faisait bouillir tout son sang!

Lorsque le Sternois lui demanda s'il avait une stratégie en tête, Roderik prit le temps de mûrir sa réponse. Il n'avait pas envisagé qu'on lui demande de prendre les choses en main, et ne remarquait que maintenant qu'il était, avec Sigvald, l'un des deux hommes les plus importants que comptait le groupe des défenseurs. Du reste, son statut - si peu mérité, mais qui le saura ? - de héros d'Oësgardie générait bon nombre d'attentes à son endroit ; des attentes qu'il n'était pas, malheureusement, en mesure de satisfaire, puisqu'il n'avait aucune foutue idée de comment organiser la chose. L'assaut sur Amblère n'avait pas non plus été une merveille de coordination côté arétan. Les gens de la malelande, en amoureux des grandes chevauchées guerrières, privilégiaient la bravoure individuelle plutôt que le collectif, et Roderik entendait rester sur cette ligne.

- Que le meilleur gagne, voilà mon idée, dit-il en tapotant amicalement l'épaule de Sire Almun. Donnons tous le meilleur de nous-même, et... il tira l'épée de la main droite, alors que l'on entendait déjà les premiers assaillants prendre le départ de l'assaut. Pétons-leur la gueule, fit-il en donnant de la main gauche une grande claque dans le dos de Sire Gothor. Gardons bien l’œil sur leur foutu drapeau, et tenons à distance ces vils oppresseurs !

Il était plutôt content que le sort l'ait désigné comme défenseur de la capitale. C'était stimulant, de jouer un rôle qui lui semblait en tous points légitime ; restait à espérer, à présent, que les justes emportent la victoire aujourd'hui. Mais les gentils gagnaient toujours à la fin. Il plissa les yeux, restant à distance alors que déjà certains défenseurs se séparaient du gros de la troupe pour s'avancer au contact des assaillants. Roderik, lui cherchait le porte-drapeau ennemi, attendant d'avoir une vue d'ensemble de la situation pour mieux agir ensuite. Du coin de l’œil, il guettait aussi le mastodonte, Godfroy de Saint-Aimé, son estimé suzerain...
Pendant un bref instant, il se demanda si Maélyne de Lourmel observait la mêlée depuis les tribunes. Il chassa rapidement cette pensée ; ce n'était pas le moment pour que le souvenir d'une jolie paire de seins vienne saper ses forces et son moral. Par Othar, il avait une ville à défendre !

Spoiler:

Un coup de tonnerre n’aurait su faire mieux que les encouragements venant des estrades. Autour de l’arène, nuls patronymes ne furent lancés, pas un nom connu, que des encouragements criés à gorge déployée. Des cris parfois même violent, comme si la majorité cherchait non pas seulement à ce que l’un des deux camps l’emporte, mais que du sang coule. Somme toute les deux partis étaient composés de leurs forces comme de leurs faiblesses, mais au final lorsque les deux camps se fracassèrent dans une mêlée des plus spectaculaires, il était difficile d’apercevoir qui des deux camps menait la danse.

Une ligne médiane de combattant traversait pratiquement l’entièreté de l’arène. C’est à cet endroit que le gros de l’action battait son plein. Du champ de bataille retentit une symphonie hors du commun à savoir : des lames qui se fracassèrent entres elles, des armures qui se cabossèrent ainsi que des boucliers qui se faisaient malmener à outrance. Plus qu’on l’attendait, les combattants donnaient tout ce qu’ils avaient, comme si l’affrontement jouait leur survie. L’enjeu semblait être véritable, tous portèrent de vrais coups et tôt, certains flanchaient se s’avouèrent vaincus. Des genoux se ployaient tandis que d’autres s’étalaient de long en large sur le sable boueux de l’arène, le souffle si court qu’ils n’avaient autres choix que de faire le retrait de leur heaume. La ligne du milieu tenait toujours bon bien que, se faufilant entre deux pavois déjà fort bien occupés par deux ou trois assaillants, un groupuscule se démarquait des autres et lançait l’assaut vers le drapeau des assaillants. Fort heureusement pour eux, un comité d’accueil les attendait de pied ferme.

« ATTENTION, À TRAVERS! »

Tancrède détourna l’œil juste assez rapidement pour, in extremis, parer un fulgurant coup d’épée à deux mains. Le tranchant de la lame tomba raide contre son pavois qui s’en vit franchement ébranlé. Son porteur en était tout autant, puisqu’il recula de quelques pas vers l’arrière. À peine avait-il reprit une posture défensive, qu’il se fit de nouveau asséner un coup d’épée, celle-ci trouvant le rebord de son pavois pour ensuite glisser jusqu’au sol et ainsi s’empêtrer dans la boue. Alors le combat éclata de plus belle autour du porte-étendard.

« SUS À L'ENNEMI ! »

En ce qui le concernait, armé d’un bouclier et d’une épée bâtarde, il avait de quoi occuper l’ennemi. Un duo de combattants s’en prenait à lui, fourrageant son pavois de leurs lames et ce, sans ménagement aucun. Sans être en mesure de porter un seul coup, il leva haut sa protection de bois et d’acier en reculant toujours de quelques pas, comme s’il n’était pas en mesure de contenir leurs assauts. Les dents serrées, le bras presque engourdi, chaque coup lui arracha un cri de rage, comme s’il se courrouçait d’avantage après chaque impact. Bientôt acculé contre l’homme qu’il se devait de protéger à tout prix, les options commençaient à s’amoindrir, tandis que Tancrède envisageait le pire. Quand tout à coup, rugissant comme un animal, déchirant le champ de bataille par son cri de ralliement, un des deux hommes se fit terrasser d’un coup empreint d’une telle violence, que son harnois lui renfonça dans une côte. Quelqu’un s’était enfin décider à porter main forte au Hardi et, c’était bien le temps! Libéré d’un des deux combattants, Tancrède eut suffisamment de temps pour répliquer de son épée bâtarde, épée qui allait s’abattre par plusieurs coups contre le pesant harnois de son adversaire. Aussitôt éloigné du porte-étendard, le Léjantais fit volte-face en glissant sa botte dans le sable et fonça, tête première, vers un autre ennemi, qui cibla le drapeau. Il fit s’écraser son pavois contre lui, le soulevant de terre de plusieurs centimètres, ce dernier finissant son vol plané droit dans la gadoue.

Le combat ne semblait pas gagné d’avance, mais à tous coups, la foule en liesse en demandait d’avantage. Chose certaine, ils en avaient pour leur pesant d’or parce que la rixe semblait plus féroce qu’elle ne l’était planifiée!