Alberto Lavazza [Roderik]

L'on ne fit guère attendre Judith d'Hardancour. Passés un certain nombre de couloirs, de galeries et de cloîtres et d'interminables marches harmonieusement taillées dans la roche, on l'introduisit dans un petit cabinet envahi par une lourde pénombre. Un domestique vint allumer quelques chandelles, répandant une lumière chaude dans la pièce, dévoilant des murs ornés de fresques et de tapisseries et de confortables banquettes. On la pria de s'installer ; le Chancelier arriverait sous peu.

Les affaires royales n'étaient plus traitées dans la haute salle du Porphyrion. Le saint des saints de la colline sacrée où tenait audience le prince de Merval, demi-dieu aux yeux de son peuple, avait renoué avec ses racines. Un mois plus tôt, un mal étrange avait contraint le prince Cléophas à s'isoler. Roderik, en tant que Chancelier du Royaume dont Cléophas était le Régent, avait alors investi la longue salle aux encensoirs, la jugeant idéale pour y tenir audience et traiter les affaires publiques de la cour en exil. Sans le savoir, il avait courroucé nombre de Mervalois : le Porphyrion était leur colline sacrée, la haute sphère politique, religieuse et culturelle de la cité de Merval, et les affaires du royaume leur étaient étrangères. Que leur prince fut Régent de ce même royaume était une chose, mais le Chancelier n'était pas leur prince et il n'était pas Mervalois. Ainsi, innocemment, Roderik avait mis une première fois les pieds dans le plat.

Il avait fallu attendre le retour soudain de Cléophas, que Roderik imaginait pourtant au plus mal, pour qu'il réalise l'erreur qu'il avait commise. A présent, les choses retrouvaient leur sens : la haute salle du Porphyrion était de nouveau imprégnée des volutes de fumée déversées des encensoirs ornant les marches du trône ; le prince de Merval siégeait de nouveau en sa cité. Et Roderik recevait maintenant ses grands visiteurs en une salle plus discrète. Qu'importe ; une fois Diantra reprise, les affaires royales occuperaient la véritable salle du trône, celle que le roi n'eut jamais dû quitter.

Une autre raison expliquait cette volonté soudaine de Roderik de respecter la culture mervaloise : la puissante inclination des locaux à l'impiété le mettait de plus en plus mal à l'aise, et il lui semblait inopportun de traiter les affaires d'un royaume bâti sur les fondations du pentisme, le culte des Cinq, en un lieu où l'on vénérait des images de dieux reptiliens. Merval avait ses coutumes, et parce que la régence avait octroyé à l'ancienne baronnie son indépendance du royaume, Roderik était tenu de fermer les yeux. Cela étant, il priait la DameDieu que Bohémond ne grandisse pas dans un cadre si peu propice à une bonne éducation pentienne. A bien des égards, cette impiété le gênait et l'inquiétait ; mais il n'évoquait jamais le sujet devant Cléophas. Il préférait fermer les yeux et se confortait dans l'idée que le Régent, quelles que soient ses convictions profondes, était digne de confiance. Car Cléophas avait sauvé le roi, et respectait de toute évidence les idéaux du royaume : lorsqu'il égrenait les titres de Bohémond, il ne manquait jamais de rappeler que ce dernier était roi par la bienveillance de Néera la DameDieu. Roderik s'en contentait.

Il arriva peu après Judith. Il était revêtu d'une grande tunique mervaloise, turquoise à deux galons d'argent, et son front arborait un bandeau d'argent. Cet habit mervalois tranchait avec la longue barbe noire qu'il arborait désormais, et il n'avait pas perdu cette manière de se mouvoir, le front haut et les épaules droites, qui lui avait toujours conféré une certaine allure martiale ; si bien qu'il incarnait plus que jamais le nordien vêtu à la mode du sud. Il se présenta face à Judith et la considéra un instant sans mot dire. D'emblée, il fut frappé par la simplicité de sa mise, lui qui se souvenait de la dame élégante aux bijoux éclatants et aux robes de soie estréventine ; mais elle avait affronté l'hiver pour venir, un hiver qui, disait-on, était bien plus rude qu'il ne l'était lorsque Roderik avait quitté son comté d'Arétria. Cette rigueur hivernale, on la sentait jusqu'à Merval ; mais il ne faisait nul doute qu'elle était sans commune mesure avec ce que devait endurer le Nord.

« Dame Judith, je suis honoré », dit-il, et il se pencha en avant pour déposer un baiser sur sa main froide. « Vous avez dû endurer tout un périple pour arriver jusqu'ici. »

Un sacré périple, certainement ; et parce que l'on ne s'infligeait jamais de telles difficultés sans que le jeu n'en vaille la chandelle, Roderik savait bien que cette visite n'était pas une visite de courtoisie. Elle aurait difficilement pu l'être, d'ailleurs ; après tout, il n'avait pas quitté les Saint-Aimé comme les Hardancour en très bons termes. Pourtant, en cet instant, le souvenir qui lui vint évoquait des temps plus cléments, lorsque régnait entre eux une relative bonne entente. Un an plus tôt, il avait porté les couleurs de Judith au tournoi de Serramire. Il avait dîné avec Judith et son époux Godfroy de Saint-Aimé, le puissant cerf ; et ils avaient évoqué ensemble les temps glorieux de la chevalerie, lorsque le royaume était uni. A l'époque, Roderik croyait qu'ils pouvaient être amis. Mais il croyait aussi que le roi Bohémond était mort, parce que Godfroy l'avait affirmé haut et fort. Aujourd'hui, Roderik avait la conviction que Godfroy avait menti afin de faire main basse sur le marquisat de Sainte-Berthilde. A ses yeux, Godfroy l'avait trompé et avait sali son honneur. Mais Godfroy était mort, emportant son secret dans l'Outre-monde, et désormais Judith était sa veuve.
Elle était aussi la mère d'un jeune homme hostile, Louis de Saint-Aimé, le jeune faon, qui espérait encore qu'on le reconnaisse marquis de Sainte-Berthilde comme son père. Etait-ce cela qui avait mené Judith à braver les vents terribles de l'hiver ?