Danger ? | Istarkh

Erac... Jamais il n'était descendu si loin au sud. Dire que pour beaucoup, le duché du Roi était une terre septentrionale. Istarkh esquissa un sourire moqueur à cette idée, alors que le manche de son épée quittait sa main droite et, dans un arc de cercle parfait, rejoignait sa main gauche. Voilà dix bonnes minutes qu'il ne regardait plus autour de lui, seulement centré sur ses pensées. Le plat à moitié terminé et déjà froid qu'il s'était commandé le narguait depuis sa table, mais il n'y prenait pas garde. Car il avait un problème autrement plus préoccupant : il ne savait que faire, maintenant qu'il avait atteint son objectif. Devait-il se présenter comme un chevalier de Serramire venu au secours du Maître de Diantra ? Ou en simple civil cherchant à défendre sa patrie ? Les deux impliquaient un mensonge, mais il ne se voyait pas dire la vérité, de toute façon. Elle lui était tout simplement trop pénible. Il soupira, fermant les yeux.

« Les drow, nous on les tue. »

La valse de son épée cessa alors qu'il relevait légèrement la tête, cherchant à savoir qui avait parlé de l'ennemi sombre. Son regard se posa sur une magnifique créature aux cheveux... rouge. Il se demanda comment il avait fait pour ne pas la remarquer plus tôt, tant elle dénotait avec le reste de la taverne. Les gueux s'habillaient rarement en blanc, tout simplement parce que le blanc ne le reste pas très longtemps, en règle générale. Lui-même n'en portait jamais, et encore moins ce jour là. Lui portait plus le deuil que la pureté.

« On n'aime pas les gens comme vous. »

Istarkh fronça les sourcils. Les gens comme elle ? Le rustre devait être aveugle en plus de mal poli, d'ordinaire la plus part des hommes en âge de procréer se serait rué sur la pauvre damoiselle avant qu'elle ne comprenne ce qui lui arrive. Rengainant doucement son arme, il prit la peine de la détailler plus en détail. Les longues oreilles dépourvues de lobes lui apprirent qu'il s'agissait d'une sang mêlé, et le froncement de ses sourcils s'accentua. Au vu de la réaction de l'ivrogne, il aurait été près à parier que les yeux étaient rouges. Son poing se serra sur le manche de son épée, alors qu'il revoyait certaines scènes parmi les nombreuses qu'il avait vécu à Alonna. L'espace d'un instant, il eut envie de se joindre au malotru mais se raisonna. Toutes les phrases les plus bancales lui vinrent à l'esprit en même temps. « Elle n'est pas responsable du crime de ses parents », « On ne choisit pas dans quelle famille on naît. »... Étrangement, cela suffit.

« Je vous rassure je n'aime pas les hommes. »

La réplique n'arracha aucun sourire à l'ancien chevalier du turquois. Il avait beau s'être accordé sur le fait qu'il devrait l'aider s'il le fallait, il ne pouvait pas non plus la prendre en sympathie simplement parce qu'elle avait un peu d'humour. C'était au dessus de ses forces et, de toute façon, on ne lui demandait pas tant. Tout ce qu'on lui demandait c'était de placer sa raison avant ses sentiments, et c'est justement ce qu'il était en train de faire.

« Qui voudrait d'une trainée comme toi, de toute façon ? »

Istarkh se leva lentement de sa chaise, l'air de rien, et remit le fourreau de son arme à sa place. Il ne quitta pas du regard la scène qui se déroulait, près à intervenir. Nul doute qu'elle risquait de mal tourner, surtout si la sang-mêlée manquait de sang froid... Ce dont il ne doutait pas, au vu de la façon dont elle s'habillait et de sa réplique. Il s'approcha du comptoir, se tenant prêt à intervenir.

On parlait beaucoup, dans la taverne. Il fallait avouer que la prestation de la jeune femme était… impressionnante, on pouvait le dire. Istarkh n’aurait pas rougi d’avouer qu’il n’avait absolument rien compris à ce qui venait de se passer. Un instant elle était assise et l’autre, elle menaçait l’œil de l’agresseur devenu malheureuse victime. Un spectacle guère réjouissant, en vérité, qui prouvait l’inutilité du jeune homme. Mais après tout, était-ce surprenant ? Elle avait du sang drow dans les veines, et il s’agissait d’un sang aussi immonde que puissant. Mortellement dangereux, même. Istarkh le savait bien, et même s’il l’oubliait un jour, sa balafre était là pour le lui rappeler. Sauf qu’il avait désormais un léger problème. L’ambiance n’était plus, mais alors plus du tout chaleureuse, et il regrettait d’avoir quitté son siège douillet. Il n’avait en effet aucune raison de se tenir à trois mètres de l’ivrogne, une main négligemment posée sur la garde de son épée. Aussi soulagé que vexé, l’homme se tourna vers l’âtre et bloqua sur cette vision pas forcément rassurante.

« Quoi ? T’as un problème ? T’es avec elle ? »

L’œil n’était plus très vif, la voix était pâteuse… Et on sentait bien un relent de peur dans un ton qu’il tentait de rendre bravache et assuré. Même si l’idée de reculer face à une telle épave ne l’enchantait guère, il était assez intelligent pour comprendre qu’il ne servait à rien d’argumenter. Déjà parce qu’il n’était pas un drow et qu’il aurait sans doute un peu plus de mal à le maîtriser, et ensuite parce qu’il souhaitait entrer dans l’Armée du Roi, pas se la mettre à dos. Levant doucement les mains, il parla d’une voix calme et apaisante.

« Pas du tout, sire. Je… »

Sauf qu’il ne faisait déjà plus attention à lui. Se tournant vers la damoiselle que l’inconnue venait de couvrir d’or et de… bébé. C’était surtout ça, le problème. D’instinct, Istarkh se dit qu’elle l’avait trouvé quelque part et cherchait à s’en séparer. C’était le plus probable. Une mère n’abandonnait pas la chair de sa chair à une inconnue, même en lui donnant de l’or. Mais pourquoi maintenant ? Cela, il n’aurait su le dire.

« Donne-le-moi. »

Heureusement pour la demi-drow, la nourrice improvisée savait y faire en bébé. Elle s’était confortablement installée sur une chaise et le berçait doucement, murmurant des paroles réconfortantes à ce nourrisson tout juste abandonné. Istarkh jeta un rapide regard par la porte, mais il n’y avait aucune trace du plus petit cheveu rouge.

« Laissez-le ! Ce n’est qu’un bébé, il ne vous a rien fait…
- Donne le moi, c’est le bâtard d’une bâtarde, on va lui épargner quelques années de souffrance.
- Sire, je pense honnêtement que vous avez besoin de repos… »

La jeune serramirois aurait bien aimé que les gens ne deviennent pas fous dès qu’il essayait de prendre un peu de repos… Car s’il avait hésité pour la demi-drow, il n’hésiterait pas pour cette petite vie encore innocente.

Il évita de peu le poing qui fonçait vers son visage.

[Vous pouvez bien évidemment tous deux jouer le patron si cela vous aide à trouver de nouvelles ouvertures ]

Tout aurait pu être si simple. A la base, il était simplement venu prendre un peu de repos dans une auberge moyenne, dans l’espoir de s’éclaircir les idées et de - peut-être, si Néera le voulait bien - trouver une solution à ses problèmes moraux. Sauf que voilà, il semblait que les entités supérieures aimaient venir le troubler. Il n’avait tout simplement pas prévu de devoir se battre contre un tas de muscles et de graisses enivré. Mais pour autant, avait-il vraiment le choix ? Il serait damné avant d’accepter de voir un tel barbare s’en prendre à un enfant en bas-âge. Après avoir esquivé le coup malhabile, il entreprit de s’éloigner aussi vite que possible. Heureusement pour lui, l’homme qu’il devait affronter n’était vraisemblablement pas un guerrier. Pour preuve la façon lamentable dont il rencontra une pauvre chaise inoffensive. Le bruit d’enfer qui en résulta lui fit craindre le pire, mais ce n’était pas d’elle que venait la plus grande menace. Non, si l’agresseur maladroit qu’était l’ivrogne enivré devait craindre quelqu’un, c’était plutôt le propriétaire qui déboula dans la salle commune et lui fit bien comprendre ses exigences.

Istarkh ne put que regretter de ne pas posséder un charisme similaire. Il allait le remercier de lui avoir évité une rixe inutile, mais il fut pris de vitesse. A la place, il eut le droit à un commentaire des plus déplacés sur la façon dont on pouvait concevoir un enfant. Outre le fait que l’idée de s’abandonner aux plaisirs de la chair avec une sang-mêlé lui était insupportable - on luttait difficilement contre vingt ans de préjugés - il n’avait rien fait qui méritait une telle virulence. Etrangement, la rouge chevelure fut encore plus prompte que lui à rétablir la vérité… Décidément, personne n’était près à le laisser parler.

« En effet. Je n’ai pas encore eu la… chance de faire sa connaissance. »

Il retint avec peine qu’il n’avait de toute façon pas envie de mieux connaître une mère capable d’abandonner son fils à la merci de la première venue. Inutile de rendre encore plus compliqué une situation qui l’était déjà bien assez. S’il avait de la chance, il allait pouvoir récupérer ses affaires, payer ce qui devait l’être et oublier toute cette histoire. Mais il semblait que le patron n’était pas d’accord. Il prenait un malin plaisir à leur faire découvrir un aspect intéressant de sa personnalité : son aisance dans le langage.

« Je… » Il lança un regard à la demi-drow, puis fit comme s’il pouvait parler en son nom aussi. Ils étaient dans la même galère, après tout. « Nous comprenons parfaitement. Pour ce qui est de la chaise… Une journée passée à vous aider à tenir votre auberge vous rembourserait-elle ? »

Il devait bien dormir quelque part, et l’incident l’avait démotivé à tenter sa chance au château d’Erac dès aujourd’hui. Au moins, s’il aidait était-il pratiquement sûr d’avoir un endroit ou dormir, et peut-être même gratuitement s’il faisait bien son travail. Il guetta la réaction du tavernier, puis se concentra sur la mère et son enfant. Il hoche simplement la tête quand elle le remercia.

« Ce n’est rien, n’importe qui aurait fait pareil. Vous pouvez aussi remercier la dame à qui vous avez confié votre enfant, elle a refusé de le donner quand l’autre abruti le lui a demandé. »

Ainsi, elle s’appelait Ailen. Un joli nom, bien que peu commun, mais il ne lui ferait pas le plaisir de le lui faire remarquer. C’était indigne d’un chevalier, bien sûr, de se baser sur le sang pour juger, et il le savait… Mais d’un autre côté, le sang mentait rarement, d’après ce qu’on avait pu lui dire. C’était surement triste, et injuste même. Mais de toute façon, il n’était pas un chevalier, malgré son adoubement. La balafre qu’il abordait était un rappel constant de cette vérité. Mais il ne souhaitait rien de plus que s’estimer digne de l’être, aussi acquiesça-t-il lentement à la proposition d’un verre offert.

« Je n’ai rien contre. Et… Je m’appelle Istarkh. »