Première passe d'arme | T'riss'Lara

    Kaherith enrageait. Voilà maintenant quatre jours que la jeune T’riss’Lara le suivait et il n’avait toujours pas réussi à s’en débarrasser. Elle était tenace, trop pour sa santé, elle avait essuyé ses provocations, s’était adaptée à son rythme pourtant soutenu, s’était moqué de ses piètres efforts pour l’ignorer et voilà qu’elle attendait patiemment qu’il lui fasse à manger. Lui, faire la tambouille pour une mercenaire, lui, l’ancien Senger, un guerrier qui avait su s’inscrire dans la légende en s’imposant comme le maître d’arme du Puy. C’était, en vérité, la plus éclatante preuve de sa déchéance depuis Alonna.
    Les deux lapins cuisaient paisiblement, embroché un brin sauvagement, ils tournaient sans se laisser troubler par les regards noirs de leur cuisinier. Le feu les léchait par moment, roussissant leur chair, promettant un festin à la hauteur des attentes. Mine de rien, il mangerait bien les deux, mais il entendait déjà les commentaires sarcastiques de son invitée forcée… Depuis quand une telle possibilité le dérangeait ? Il avait failli tuer la dernière drow qui avait seulement osé se dévoiler à lui, et voilà qu’il rôtissait quelques victuailles pour une sang impur.
    Je dois vouloir mourir… songea-t-il pensivement en récupérant la broche. Car c’était bien là tout le drame, et la chose qui l’énervait sans doute le plus : il ne voulait pas qu’elle parte. Il n’oubliait pas qu’elle menaçait, telle l’épée de Damoclès, de lui fendre la nuque à la moindre occasion, il lui faudrait plus de quelques jours pour bannir ses suspicions. Mais Kaherith n’avait jamais été un drow qui se complaisait dans la solitude. Oh, bien sûr, il avait parfois besoin de s’isoler, avant comme après sa défection. Bien entendu, il avait couru avec le pouvoir, on ne se retrouvait pas à la tête d’un des Ost d’Elda uniquement parce qu’on était doué. Sans aucun doute, il ne trouvait aucun plaisir comparable à celui d’un duel de lames. Mais quand il était au sommet, auréolé de sa réputation d’intouchable, il avait su s’entourer. Son état major, ses officiers, quelques uns des soldats de sa garde, tant de connaissance qu’il avait aimé avoir à ses côtés. Méfiance, envie, jalousie avaient teinté ses liens avec ses « proches », comme il en allait souvent chez les drows, mais cela n’empêchait rien. Tout aussi rugueux qu’ils soient, ces relations houleuses et musclées lui manquaient.
    Regardant le repas désormais près, il se demanda où tout cela le menait. Pourquoi T’riss ? Pourquoi pas la drow, cette Rosa ? Surement parce que la première, au contraire de la seconde, avait su lui tenir tête. Une chose qu’il avait toujours appréciée. Le pire étant qu’elle avait touché la corde sensible, en évoquant un apprentissage des armes. Kaherith aimait les armes, et l’art qui constituait à les manier. Il ne le transmettait pas par grandeur d’âme, mais parce qu’il pouvait par la même occasion l’approfondir. Enseigner une passe, c’était la redécouvrir, à chaque fois. Et façonner un talent, quel qu’il soit, c’était se donner l’opportunité de le briser par la suite. De prouver que malgré l’âge, malgré la déchéance, malgré Brylyan, il restait Celui qu’on ne pouvait vaincre.
    Reposant la broche, au risque de brûler les pauvres lapins qui s’y trouvaient encore, il dégaina ses cimeterres. Deux magnifiques armes, deux âmes sœurs, qu’aucune femelle au monde ne saurait un jour remplacer. Après un temps d’hésitation, il en rengaina une et, fouillant dans ses affaires, il chercha de quoi la moucheter. Une fois la chose faite, il récupéra une vieille épée, de facture bien en deçà de ce qu’il avait l’habitude de manier mais très bien équilibré. Une arme de secours, qu’il n’avait aucune envie d’utiliser mais qu’il traînait derrière lui, au cas où. La mouchetant à son tour, une nouvelle fois avec les moyens du bord, il marmonna quelque chose sur les inepties de Teiweon, qui tardait à le rappeler auprès d’elle, avant de se relever et, avec une force certaine, l’envoyer en direction de T’riss.
    « Voyons voir ce que tu vaux », lâcha-t-il alors que, déjà, il fonçait vers elle.
    Si les armes étaient théoriquement non mortelles, Kaherith savait que son bricolage ne valait pas grand-chose. Si elle souhaitait éviter quelques vilaines blessures, ou pire, elle allait devoir faire montre de talent. Car, pour l’estimation de son talent, l’ancien Senger ne prendrait pas de gant. On n’était jamais aussi honnête que quand sa vie était menacée.

    T’riss semblait s’amuser de l’attitude de son compagnon d’infortune. Surement était-il hilarant de voir un drow bien mieux armé vous foncer dessus avec un léger rictus aux lèvres. Faisant fi de son amusement, il continua son assaut, sans se laisser démotiver par l’esquive prévisible de la belle femelle. Car belle, elle l’était, quoi qu’affreusement pâle. C’était sans doute son seul défaut, mais aussi le plus terrible : sa peau trahissait ses origines, et hurlait au monde qu’elle n’était qu’un rebus. Une sang-mêlé sans d’autre avenir que le mercenariat. Alors que T’riss contrait une nouvelle de ses attaques, il esquissa un léger sourire, alors qu’il s’avouait intérieurement que lui-même n’était guère plus, traitre volontairement exilé réduit à moins qu’un drow, loin de l’Elda. Ses lippes retrouvèrent un pli plus neutre et son regard se fit sévère, alors qu’il frappait un peu plus durement les défenses de son adversaire. Il n’était pas habitué à se battre contre une gauchère, pas plus qu’à se battre munie d’une seule lame, mais il n’avait aucune intention de se laisser faire par une jeune femme. Enfin, jeune… Il était difficile de dire quel âge elle pouvait bien avoir, mais il était clair qu’elle n’était pas une nouvelle née. Son sang impie faussait tout, bien entendu, mais il n’était pas inconcevable qu’elle porte en elle plus de drow que d’humain.
    Il n’avait pas prononcé la moindre parole depuis le début du combat. A quoi bon ? S’il y avait un moment où Kaherith était imperturbable, c’était bien l’épée au poing. A quoi bon s’embêter à remuer la langue, quand la lame bougeait bien assez ? Les provocations n’avaient de sens que si elles se concrétisaient, y répondre aurait été donné un poids qu’elle ne méritait pas. Quelle meilleure moyen de contrer une bravade que de démonter son auteur ? D’effacer son sourire, ou mieux, d’en dessiner un bien plus grand, et à jamais indélébile ?
    Ce n’était rien, juste un petit filet d’air, léger zéphyr voletant autour des combattants sans se soucier de leur lutte. Ce n’était que quelques grains, mollement soulevés par les pieds agités des épéistes concentrés. Des acteurs passifs d’un affrontement qui ne les concernait pas. Jusqu’à ce que, sous l’action d’une volonté plus forte, ils se meuvent, s’unissent et décollent. Le cimeterre de Kaherith décrivait un arc de cercle parfait, et l’air suivit, portant avec lui la poussière traitresse. Elle passa derrière la tête de T’riss sans l’inquiéter, jusqu’à ce que le drow change la trajectoire de sa lame, la faisant rebrousser chemin. Si bien que le précieux bagage échoua directement dans les yeux surpris de la pauvre femelle, qui n’eut que le temps de les fermer par reflexe, emprisonnant ainsi ce qui devait l’aveugler.
    Profitant de l’avantage que cela représentait, il passa sous sa défense et trancha net une attache de son armure, avant de se mettre hors de portée. Un coup d’œil lui apprit qu’il avait aussi déchiré la peau, s’il fallait en croire le mince filet de sang qui suintait déjà. Esquissant un sourire amusé, il fit doucement tourner sa lame, laissant à sa victime le temps de chasser les corps étranger de ses yeux irrités.

Par Uriz, mais où avait-elle appris ça ? Parant sans souci la botte de T’riss, il marqua pourtant un temps d’arrêt. Cet enchaînement, il le connaissait, mais elle n’aurait pas du ne serait-ce que l’avoir vu. Malheureusement pour les réflexions du pauvre Senger déchu, le combat reprenait déjà, et il se contenta de noter l’information dans un coin de sa tête : T’riss n’était pas une simple mercenaire.

Déjà, elle utilisait des méthodes plus que douteuses. Les coups-bas… Un mot totalement étranger du vocabulaire drow, ou plutôt si présent qu’il en perdait son sens péjoratif. Certains humains étaient tellement attachés à cette notion d’honneur, si chère à leurs yeux, que leurs duels ressemblaient plus à un ballet de danseurs qu’à une véritable lutte. Les peaux sombres de l’Orient, eux, vénéraient Uriz pour sa brutalité, sa violence, sa rage de vaincre, et la rage n’avait pas de moral. Aussi, il n’y avait rien de condamnable dans le fait d’utiliser ses dons, pas plus que dans celui d’utiliser la braise, aussi accepta-t-il la douleur cuisante qui frappa son bras gauche – sacrifié pour l’occasion, n’ayant pas le temps d’effectuer un magnifique plongé pour l’éviter – sans rechigner. Mais bon, même chez les drows, il y avait des limites à ne pas dépasser.

Et le poil à gratter, même déguisé sous le doux nom de « poudre urticante » en était clairement une. Le pire étant que Kaherith ne comprit pas directement de quoi il en retournait. L’accueillant avec indifférence, sinon mépris, il repassa directement à l’attaque. Mais… Qu’est-ce que ? L’éclat sombre du regard drowique trahit sa compréhension, et il lâcha un juron alors qu’il battait un instant en retraite, se… grattant. Uriz, que la chose était honteuse.

Si T’riss avait voulu le mettre hors de lui, elle avait gagné. Si elle avait voulu frôler la mort aussi. Avec un grognement sourd, et après avoir tenté d’apaiser vainement ses démangeaisons – que la catin profite du spectacle le temps qu’elle le pouvait encore ! – il se rua sur elle, avec la ferme intention de lui faire payer. Il ne lui fit aucun cadeau, augmentant la force de ses coups tout autant que sa vitesse. Il devait malheureusement découvrir qu’avoir envie de se gratter en permanence n’aidait ni à la concentration, ni à la précision, ni à l’endurance. Souvent, alors qu’il commençait à prendre l’avantage, son corps protestait son désintérêt pour son malheur et il était obligé de reculer le temps de le calmer un brin. Et vous savez, les démangeaisons, plus on gratte, pire c’est.

Et puis, il décida de confirmer un doute. Se mettant en garde, il effectua une botte qu’il avait légèrement subtilisée à la famille de Tebirahc. Malheureusement pour eux, Kaherith possédait un peu l’œil absolu, à la manière d’un musicien avec son oreille. Mais il n’agissait pas ainsi par hasard, bien au contraire. Car son coup n’était pas, en soit, bien dangereux.

Par contre, il savait que Tebirahc possédait une parade bien à lui pour la contrer, et elle portait elle aussi le label de sa famille. T’riss ferait-elle l’erreur d’en user pour se défaire de son attaque ? Il était intéressé par la réponse.

Cette plaisanterie n’avait que trop duré. Ils se battaient depuis plusieurs minutes déjà, et Kaherith enrageait. Il n’y avait plus de doute, désormais, sur ce qu’il voulait faire. Il ne cherchait plus à la tester, ni même à la pousser au-delà de ses limites. Non, il voulait la battre, la défaire de son arme et la menacer de la sienne. S’il n’y avait pas eu les morceaux de chiffons pour moucheter son arme, il aurait même était probable qu’il ne la tue, et là encore… Peut-être ne serait-ce pas suffisant pour la sauver. Il ne savait pas, tout ce qu’il savait se résumait à ses irritables démangeaisons. Peut-être se rendait-elle compte qu’elle était trop loin. Il doutait qu’elle puisse s’amuser de ses réactions, pas quand le sang coulait. Uriz lui pardonne sa faiblesse et son impétuosité, mais elle n’était qu’une femelle impure, et il avait essuyé plus que son content d’humiliation pour laisser passer celle-ci. Lui aussi commençait à fatiguer, mais moins rapidement que T’riss. C’était surement, avec la maitrise pure, la chose qui les séparait : l’endurance. Après huit siècles de combat, Kaherith pouvait compter sur une santé à toute épreuve. T’riss était désavantagé par son sang, par son sexe et par sa jeunesse.

Avec un grognement rageur, il assura sa prise sur son arme puis lui fit décrire un nouvel arc de cercle parfait. La lame fendit l’air, mais ne toucha pas la sang-mêlé. Ce n’était, de toute façon, pas elle qui était visée. Véritable extension de l’acier, l’air ainsi frappé forma une seconde lame qui partit à l’assaut de son adversaire. Elle déchira le vêtement, avant de frapper mollement la peau désormais dénuée, la meurtrissant au passage. T’riss avait très certainement récolté un vilain bleu, mais au moins ne saignait-elle pas… Ce n’était, encore une fois, pas le but. Elle avait voulu jouer, il allait répliquer. Déjà, il recommençait, et déjà, le pantalon subissait le même sort. Il allait la punir, la mettre à nue face à sa propre impuissance. Littéralement.

Repartant à l’assaut de manière bien plus « classique », il la repoussa encore. La poudre urticante était toujours là, agissait toujours, mais il était si concentré. Il allait très certainement s’arracher la peau jusqu’à sang dès que sa concentration cèderait, mais en attendant, il parvenait à l’ignorer… Enfin, ignorer était un grand terme. Il faisait avec. Ce qui ne l’empêcha pas d’ouvrir sa garde à cause de cette foutue traînée. Puisant dans il ne savait quelle énergie, T’riss s’engouffra dedans, le blessant au côté. Qu’à cela ne tienne, il tira parti de ce désavantage. Il était blessé, certes, mais elle était proche, si proche. Alors il envoya son coude dans son si joli menton, avant d’attraper son poignet et de le tordre, aussi fort qu’il put. Avec satisfaction, il entendit la lame tomber au sol, et elle à genoux. Elle était à sa merci, enfin. Sans lâcher le poignet, il trancha ce qui lui restait de tunique.

Elle était à genoux, face à lui. Humiliée.

La colère. Doux brasier qui réchauffait les prunelles de la vaincue, elle flamboyait de mille feux, et s’il avait été possible de tuer d’un regard, alors Kaherith aurait déjà trépassé. Mais plutôt que de s’effondrer, le Senger jaugeait sa victime, ses épaules se haussant et s’affaissant au rythme de sa respiration saccadée. Parfois, quelques légers frissons le parcouraient, naissant à la pointe de ses pieds et mourant au bout de ses doigts. Alors T’riss’Lara devait ressentir, exacerbée par sa position, la douce satisfaction de sa perfidie. Car le drow devait toujours lutter contre cet ennemi invisible qu’elle avait lâché, cette poudre infâmante qui, plutôt que de lui offrir la victoire escomptée, avait été la pièce maîtresse de sa défaite.

Reine vaincue, Reine déchue, mais royale malgré tout, la mercenaire lui intima de la lâcher. Sur l’instant, celui qui ne pouvait être que le Fou de l’échiquier ne réagit pas, ou si peu que la chose était la même. L’envie, mordante, de lui briser son précieux poignet luttait avec le respect que lui inspirait son attitude. Et puis, il y avait ce corps, sculpture qui aurait pu être parfaite si elle n’avait pas été si… pâle, elle était suffisante pour éveiller ce qui faisait de lui un mâle.

« Dos ssinssrin uns'aa ulu doera dosst An'kin ? »
Est-ce ainsi que tu comptes devenir mon élève ?

Retrouvant d’instinct la langue de ses Pères en même temps que la noblesse de ce qui fut son rang, il méprisa du regard la femelle qui avait fait naître sa colère. Il aurait pu, alors, n’avoir jamais cessé d’être le Senger du Cinquième Ost de l’Elda.

« Fre'sla phor. »
Lève-toi.

On aurait pu croire, alors, qu’il desserrerait sa prise. On aurait pu s’attendre à ce qu’il libère son bras, comme elle le lui avait demandé. On aurait pu, mais on se serait trompé, car il n’en fit rien. Elle souffrirait, mais ce n’était que pénitence. Elle lutterait contre elle-même, mais ce n’était qu’une preuve de sa volonté. Il ne demandait rien, sinon que ses genoux quittent le sol. Alors, et seulement alors, il la lâcherait. Il lui rendrait cette liberté qu’elle désirait tant, et elle pourrait se dresser fièrement face à lui. La faiblesse était le seul crime que Kaherith ne saurait pardonner, la volonté le seul rempart contre ce lourd et cuisant manteau qu’on appelait Honte. Il avait déjà été confronté à ce regard, il avait déjà vu la colère née de l’impuissance. Dans les yeux de ses élèves, qui alors s’appelaient Nym et Brylyan. Ils s’étaient relevés, il les avait acceptés. Les choses étaient simples, alors.

Elles pouvaient le redevenir.

Le Senger se plaisait-il à contempler l’effort qu’il imposait à la sang-mêlé ? Aimait-il la voir peiner, la voir lutter contre une douleur sourde. Elle ne semblait pas avoir peur, ignorant sciemment cette possibilité qu’il avait de la rendre impuissante en une dernière pression. Ce n’était, d’ailleurs, pas l’envie qui manquait, mais il avait d’autres projets pour elle que celui de la priver d’un bras. Plus tard, peut-être, quand le besoin se ferait sentir. Quand elle cesserait d’être un jeu, pour se teinter d’une véritable menace. Quand la seule volonté ne suffira plus pour la vaincre. Autrement dit, ils avaient tous deux bien du chemin à parcourir. Et T’riss venait de faire le premier pas en se levant, en s’affranchissant d’une douleur qui, au fond, n’avait aucune importance. Alors il sourit, d’un sourire qui pouvait paraître cruel, et qui l’était surement, car il se réjouissait de voir les traits déformés, la bouche crispée malgré l’effort pour ne rien laisser paraître.

Une nouvelle fois, la voix de la femelle caressa l’air, chargée de menaces vaines, emplies de haine inutile. Loin de se laisser troubler, et sans lui obéir, il laissa sa deuxième main agripper sans douceur le mamelon de chair ferme qui terminait glorieusement l’un de ses seins. Il jouait un jeu dangereux, il le savait, ou le pardon n’aurait aucune raison d’être, ou seule la vengeance serait maîtresse. Il n’en voulait pas moins. Il voulait qu’elle le haïsse, et qu’elle se nourrisse de cette haine. Il voulait qu’elle ne suive pas son enseignement pour se perfectionner, mais pour le tuer. Changeant subitement la pression qu’il exerçait sur le poignet toujours prisonnier, il la força à se retourner, puis la poussa en avant. Déjà, sa main avait retrouvé sa lame, et déjà, sa lame dansait. Il l’observait, sûr de lui et de son pouvoir sur elle.

« Tu peux m’attaquer maintenant, commença-t-il, et mourir en essayant de me vaincre. Tu peux partir, et alors jamais tu ne me reverras. Tu peux rester, faire taire ta fierté et suivre mon enseignement. Libre à toi ensuite, et quand tu t’en sentiras capable, de tenter de m’abattre. Ma tête vaut une petite fortune, et sûrement bien des honneurs, au Puy, même pour une bâtarde comme toi, mais il y a quelque chose que moi seul peut t’apporter. »

Il était souverain, malgré la honte, malgré la fuite. Il l’observait, Senger dans l’âme, et tout son être se rappelait cette époque où ce titre n’était pas qu’un pseudonyme cyniquement adopté. Peut-être T’riss ne verrait dans son attitude qu’un simulacre de ce qu’il avait été, ou peut-être pas. Tout dépendant, au fond, de l’objectivité dont elle était capable. D’un geste négligent, il dirigea la pointe de son arme vers la jeune femme.

« Alors ? »

Elle accepterait. Il le savait. Il avait trop à lui apporter. Mais elle ne comprendrait surement jamais que le contraire était tout aussi vrai. Elle était un danger, alors que sa vie n’avait été que platitudes depuis sa défection. Et quel meilleur danger que celui qu’on fortifie, chaque jour, dans l’espoir qu’il devienne un jour assez menaçant pour que l’affronter ait un sens ?

    Sa putain… Parce qu’il osait effleurer ce qui, entre autres choses, faisaient d’elle une femme, voilà qu’il la considérait comme une putain. C’en était presque touchant. Le masque s’était fendillé, il n’y avait plus de place pour la manipulation, il n’y avait que l’exergue la plus brute des sentiments les plus violents. Elle le haïssait, et ce n’était pas parce qu’il venait de la vaincre, pas plus parce qu’il l’avait mis à genoux, toujours pas parce qu’il l’avait dénudé. Qu’était la pudeur pour une drow ? Elle le méprisait, il ne fallait pas être devin pour le deviner. Il représentait très certainement ce qu’elle ne pouvait pas supporter. Elle lui demanda ce qu’il pouvait bien lui enseigner, s’il était incapable de « réprimer ses instincts bestiaux », et il éclata de rire. Un rire qui contenait, lui aussi, tout ce qu’il pouvait ressentir en cet instant. Et, malheureusement pour T’riss, le maître mot était la condescendance. Sans ménagement, il la retourna et la poussa en avant, avant de lui affirmer qu’elle avait plus à gagner à suivre son enseignement.
    Souris, petite souris, pensa-t-il alors qu’elle se faisait, sinon méprisante, narquoise. Encore survolté par le combat qu’il venait de livrer, à peine délivré de l’action perfide de la poudre urticante, il regrettait presque de ne pas avoir été plus loin. De ne pas l’avoir tué. Il aurait voulu voir la vie s’enfuir de son regard, en même temps que le sang de son corps. Il aurait voulu, mais c’aurait été se priver d’un plaisir plus grand. Celui de lui donner les armes, puis de les briser. Il ne pouvait y avoir d’entente, entre les deux êtres. Cordialité, affection, confiance, amour… Tant de mots vides de sens. Il n’y avait qu’une chose qui les unissait vraiment. « Fais, puis couvre moi cette pâleur. », la provoqua-t-il, quand elle évoqua sa toilette. « Je te laisse les lapins », ajouta-t-il ensuite.
    La cohabitation s’annonçait difficile. Les esprits étaient certes échauffés, mais il savait qu’il ne faudrait pas beaucoup pour les agiter une fois calmés. T’riss avait montré ses limites, et ses véritables sentiments. Lui-même avait fait montre d’une arrogance excessive, et toute son attitude promettait qu’il continuerait, encore et encore. Peut-être aurait-il dû la tuer, finalement. Pour abréger leurs souffrances communes. « Dès qu’on le pourra, on s’installera dans un village du coin. Ca nous permettra de ne prendre un peu de recul », et ses yeux autant que ses lèvres plissaient riaient de ses propos.
    « Méprise-moi autant que tu veux, T’riss, mais demande toi si, alors, tu ne devrais pas t’honnir pour n’avoir rien pu faire contre une arme mouchetée. »