Qui heurte ainsi à ma porte? (libre)

Häkon Fier-a-Bras

Voilà plusieurs journées maintenant que Häkon et plusieurs autres cognards, avaient quitté le couvert de leur nouvelle grotte obtenue peu de temps avant. Ce qu’il y avait de certain, c’était que Brand, le chef de cette petite expédition – et le chef de ce plus gros regroupement de poilus et de bavettes fidèles au Père des Batailles et prêts à tout pour en découdre – avait eu le museau fin lorsqu’il était tombé sur cette grotte ô combien sécurisée et confortable. Dans ce coupe gorge où elle était située, l’on pouvait voir arriver de loin n’importe quelle menace. Des sources d’eaux potables étaient à disposition à proximité, et le gibier, bien que difficile à obtenir, était tout de même présent. Après tout ce temps coincé dans le Septentrion, à ne survivre que grâce à la magnanimité du Père et aux coups de haches, trouver ainsi un tel refuge était quelque chose de salvateur pour Häkon, qui en remerciait grandement Mogar, et Brand, son instrument.

Le trajet à raquette était plutôt agréable, quand bien même franchement fatiguant. Il faut dire que, quand bien même cet ingénieux système permettait de se déplacer sur de la neige fraîche, et aussi, en des lieux dont l’épaisseur de la neige suffirait à ensevelir n’importe quel Nain sans qu’on ne retrouve jamais son corps, cela rendait la tâche ô combien plus fatiguant encore. Häkon, fier, fort, rustre, se fatiguait encore et encore à force de marcher avec ces outils-là. Un perpétuel mouvement demandait des efforts constants, et ses jambes commençaient à se rappeler à lui. Mais le fier cognard qu’il était continuait sa marche encore et encore, et suivait avec ferveur, celui qui menait cette expédition.

Et la voici : Almis. Belle, forte, fière, trônant haut sur ce pic rocheux, dévoilant à peine les nombreux étages inférieurs creusés au cœur même de la montagne, ceux-là même qui furent pris et repris aux Grobis, qui virent marcher le célèbre Dun Eyr, et l’infâme Hardrek, voici que toute cette histoire, tout ces souvenirs, se dévoilaient au petit groupe de sauvageons restés fidèles à Mogar. Häkon avait bien connu Almis par le passé. Originaire même de cette cité, il l’avait vu grandir puis dépérir, offerte à la vengeance de ceux qui avaient reniés le Père, et depuis, il avait entendu toute sorte de légendes et d’élucubrations sur les prêtres de Mogar et le sort qui leur fut réservé. Aujourd’hui, ils s’apprêtaient à entrer dans Almis comme si de rien n’était, comme dans les temps jadis où ils étaient des Nains appartenant à cette cité, fiers d’être des Almiens de souche. Une époque où ils n’étaient pas bannis. Häkon rêvait depuis longtemps de pouvoir arpenter à nouveau les rues de la cité troglodyte, et retrouver ce qui fut sa demeure familiale durant des décennies. Qu’était-elle devenue, cette demeure ? Etait-elle seulement toujours debout ? Une famille d’impure avait-elle élue domicile en lieu et place de la famille de Häkon ? Tant de questions qui, bientôt, trouveraient sans doute une réponse.

Neh, Brand-Azul. On peut continuer, Ip ! Pas d’questions pour moi. J’veu contempler à nouveau les murs d’l’antique cité d’mes aïeux.

Häkon Fier-a-Bras

Ils crapahutaient. Ils crapahutaient tant et bien qu’ils parcourussent les kilomètres qui séparaient leur promontoire de la cité d’Almis en à peine quelques heures. Suant à grosses gouttes, Häkon ne pouvait qu’esquisser un sourire lorsqu’il pu enfin se tenir face à l’entrée de la célèbre cité d’Almis. Almis la Rebelle, Almis l’Insoumise, Almis l’antique cité fondée par celui qui, jadis, avaient reçu la vision de Mogar lui-même lui commandant de marcher jusqu’en cet endroit et d’y fonder la fameuse cité altière, qui deviendrait alors un bastion, une fierté… Un joyau.

Très vite, les gardes en armure de la cité troglodyte se dévoilèrent aux yeux du quatuor Mogarite. Brand, fidèle à lui-même, assuma son rôle de chef et porta très haut ses froques burnés, s’adressant à eux comme si de rien était. Se doutaient-ils qu’ils avaient en face d’eux, ces gardes quelque peu endormis, des membres d’un groupe de sauvageon Mogarite ? Ceux-là même qui furent présents jadis à Almis aux côtés de Dun Eyr ? Ceux-là même qu’ils combattent dans les monts du Nord ceux de la Nérania, sans jamais savoir quoi que ce soit sur eux, sinon qu’ils n’ont jamais tourné le dos au Père des Batailles ? Non. Visiblement, non. Ils ne s’en doutaient point.

Baruk, Dawis ! Dit un des cognards qui montait la garde. Comment ce fait-il qu’vous soyez présents en c’t’heure ? Almis, c’pas un endroit sûr, c’est qu’elle a été attaquée y a peu, Ip !
- Ip ! Dit le second garde. Une créature d’l’ombre qu’à attaqué la ville, et qu’à causée bien des dégâts, et bien des morts ! D’où qu’est-ce qu’vous v’nez Dawis ?
- Baruk cognards ! Dit Häkon, ravalant sa fierté. C’qu’on est un groupe d’guerriers montagnards, qu’on a crapahuté d’puis des ennéades à la poursuite d’un groupe d’Grobis qu’on a exterminé. Ip ! On r’vient au bercail s’réchauffer autour d’une bonne bière.
- Ah t’y des cognards ! Bien ! Bien ! C’slop’ries d’peaux vertes mérit’raient d’crever la gueule ouverte ! Ip ! V’nez donc, bienv’nus chez vous !

Et d’un geste, Häkon invita ses partenaires à entrer au cœur de la cité d’Almis par la grande porte.

Häkon Fier-a-Bras

Et la voici qui se présente à eux. Taillée dans le roc, meurtrie mais non vaincue, contemplant le quatuor qui venait de passer les portes pour la première fois depuis presque deux décennies. La voici : Almis. Fière citée troglodyte créée par ceux qui, jadis, furent guidés par la vision du Père des Batailles lui-même, elle fut la témoin privilégiée de nombreux combats et de nombreux affrontements, contre les Grobis, ces peaux-vertes abominables, véritables vermines infestant les entrailles du monde et sortant des trous de la terre, masse grouillante cherchant à détruire quiconque vit dans les monts et les plaines, ennemi séculaire du petit peuple du Nord depuis des cycles, depuis la fameuse guerre des Vermines. Témoin aussi des combats contre les Elfes Noirs à une époque, et contre d’autres Dawis lorsque, guidés par Dun Eyr, le prophète, les Mogarites d’Almis entrèrent en guerre contre leurs anciens frères. Une cité… Pleine de souvenirs, de sentiments, d’espoirs et de peines.

Häkon restait proche de ses compagnons de route, mais ne pouvait s’empêcher de voyager en pensées. Les murs portaient les traces des innombrables coups de pioches qui, jadis, permirent de creuser la roche afin de construire la cité telle qu’elle est aujourd’hui. L’ancien Almien revoit alors sa vie défilée, celle-là même qui fut si douce et confortable par le passé, et qui lui était interdite aujourd’hui. Pourtant, il adorerait revenir s’installer ici, et vivre selon les lois de Mogar, le Père. Mais le Zagazorn d’aujourd’hui n’est plus celui qu’il fut jadis, et Mogar est dorénavant craint plus qu’il n’est respecté ou adoré. Vivre au cœur de cette nation, en ces temps, semble impensable pour les Mogarites du groupe de Brand. Pourtant, Häkon aimerait réellement réintégrer cette nation, et jouir à nouveau d’une liberté si durement retrouvée.

Ils s’arrêtèrent sur les sages conseils de Brand, dans une taverne qui ne revenait pas aux souvenirs de Häkon. Qu’elle était bienvenue cette bière fraiche, après des jours à crapahuter dans les monts et les grottes, à ne manger que de la poussière et de la neige, et, de temps en temps, un peu de viande séchée. Cette chope de bière était presque salvatrice. Abrités, réchauffés, alimentés, Brand prit soudainement la parole pour un petit discours revigorant, avant de partager ces craintes. Ne sachant pas réellement quoi dire, ni quoi penser, et étant quelque peu inquiet de voir le Barbesang s’inquiéter sans aucun signe annonciateur, Häkon avala d’une traite ce qui lui restait de breuvage, et lui répondit sans détour :

- Qu’y-a-t-il Brand ?

Le ton était grave, la mine, renfrognée. Si Brand demandait de tirer la hache maintenant, Häkon s’exécuterait sans faiblir.

Häkon Fier-a-Bras

C’est qu’il avait raison le Brand. Le becqu’tance, c’est une denrée rare qu’on ne doit ni gaspiller ni oublier. Et par Mogar, ça faisait si longtemps que Häkon n’avait pas mangé autre chose que de la viande salée, des frongoles desséchés et des racines assaisonnées à la terre rocailleuse des montagnes. Alors, il mangea avec appétit ! Et ce repas lui rappela, encore, de nombreux souvenirs. L’époque d’Almis, la grande cité de l’Est, l’étoile du Zagazorn. Cette bière était très bonne, oh oui ! Et cette viande était juteuse et saignante à souhait. L’espace d’un instant, Häkon en vint presque à regretter de ne plus vivre ici, de ne plus être un parmi les autres. Oh, le groupe de Brand est sa nouvelle famille. Ils sont fiers, rustres et hargneux. Mais cette vie de sauvage, sans confort ni sécurité, cela avait de quoi être épuisant, même pour un esprit aussi sauvage et fort que Häkon.

Une énième goulée de cette bière fraîche à l’amertume prononcée, et voilà que ces pensées disparaissent. Enfin, non. Elles ne disparaissent pas. Mais elles semblent déjà moins présentes. Et c’est alors que la pensée et l’attention de Häkon furent toutes les deux tournées vers Brand et la question qu’il pose au tavernier. Et le moins que l’on puisse dire, c’est que la réponse est intéressante.

- Teh ? Neh ! Neh ! L’Gormrik est bin en vie, Ip ! Qu’Ikthor l’bénisse ! Neh, c’qui s’passe c’est qu’v’la que’qu’ ennéades, y’a une créature qu’a attaquée la ville. Une créature d’ombre, qu’à tué pas mal d’nos barbes, Ip. J’ai rien vu, mais y a d’certains qui disent qu’c’est une oreille sombre qu’à aidée à sauver la ville, avec un vieux forg’rune de Molgrunn. C’te créature, elle est sortie d’une mare sombre qui s’trouvaient sous l’ancien Temple d’Mogar. Et avant c’te chose, v’la qu’deux golems magiques sont sortis des murs d’l’ancien temple, et ont tué plusieurs autres cognards. L’Gormisson lui-même a failli canner. Il appuie ses propos d’un mouvement de visage, une sorte d’acquiescement à ses propres dires, et son regard se perd dans l’abime brunâtre d’une table en bois noircie par le temps. Des temps ‘bin sombres pour not’ cité. J’me souviens d’c’te cité quand elle était puissante et unie. Ah… C’t’ai une époque, une sacrée époque ! Et vous aut’ grognards des montagnes, vous les avez eu ces peaux-vertes hein ?

Après tout, le tavernier ne savait pas qui il avait en face de lui, et les véritables Almiens, comme ces gars là semblaient être, étaient rares. Alors converser du passé de la cité avec d’autres qui ont connus ce passé, voilà qui était passionnant pour le vieux tavernier.

Häkon Fier-a-Bras

Häkon n’était pas philosophe. Il n’était pas sage, point runiste, et sans aucun doute, point penseur en aucune manière. D’aussi loin qu’il peut se souvenir, et des quelques pensées qui survécurent à la colère du Père, il avait toujours été un Nain de terrain, plus intéressé par la bagarre que par la parole. Cela l’avait d’ailleurs conduit à des situations quelque peu bizarres, d’aucun dirait excentriques. Comme cette fois où il avait massacré un Kobold seul, sans prendre le temps de vérifier la petite embrasure derrière lui. Ce jour-là, le nid manqua d’envahir un des sous-sols d’Almis. Quelle honte pour un guerrier.

Depuis qu’il était entré dans la cité, ses pensées s’étaient, pour la première fois, activées de manière anarchique. Il se remémorait, espérait, haïssait, maudissait, bénissait… Sans comprendre ni pourquoi ni comment. Et visiblement, Brand était dans un état psychique similaire. Häkon n’avait pas remarqué l’allusion à Ikthor, pour lui, Mogar était le Père, mais ses fils avaient tous un rôle important dans la société Naine, déjà avant le Voile.

Il suivit alors Brand dans un état second, et n’osa rien dire lorsqu’il se dirigea doucement mais surement, jusque dans l’antre qui découlait sur l’ancien Temple de Mogar. Passant au-travers d’un corridor de sécurité, lequel se contenta de seulement analyser en surface les deux Nains qui se dirigeaient vers la zone gardée, Häkon était aussi captivé qu’apeuré à l’idée de se trouver… Là où il se trouvait.

Et il pouvait contempler le Temple de Mogar, reconstruit après la seconde prise d’Almis l’Insoumise. Il pouvait voir les portes murées, le mur Ouest éventré par une force provenant vraisemblablement de l’intérieur. De là où ils étaient, une mince source lumineuse provenant des lampes à huile, permettait de voir le bord d’un vieil autel, et l’acier noirci d’une vieille hache depuis longtemps rouillée. Le Temple était là, face à eux. Häkon était tel le Nanillon devant l’ancien du clan : ébahi, et effrayé.

Häkon Fier-a-Bras

L’instant était ô combien déconnecté de la réalité, si tant est que l’on puisse utiliser cette tournure de phrase bien éloignée du monde dans lequel on vit. Häkon n’était, d’ordinaire, pas le genre de Dawi à penser, à parler, et à réfléchir. Il aimait plutôt agir. Oh, oui il était doté de réflexion, mais il s’agissait plus d’une réflexion artisanale que d’une réelle pensée académique. Le cognard buriné et bourru était un bon artisan, et un excellent guerrier. Il arrivait toujours à créer un feu même avec du bois sec. Donnez lui de la terre glaise, et il vous construit, à l’aide de quelques pierres, un creuset suffisamment hermétique pour pouvoir réaliser des armes artisanales, si tant est qu’un autre Dawi possède des outils et le métal à fondre. Il a aussi une capacité certaine – mais point originale ou exceptionnelle – à comprendre son environnement de roc et de pierres, et à le dompter de sorte de le travailler de la bonne façon, sans jamais affaiblir la structure. Aussi, les grottes de Brand peuvent en être témoin. Celles-ci sont accueillantes, habitables, et dotée d’une multitude de cavernes de différentes tailles, que Häkon – et d’autres – auront taillées et sculptées afin qu’elles soient sures et douces. Alors, son regard s’attarda sur le temple de Mogar. Il était plus petit que dans ses souvenirs, ou est-ce la pierre qui se tasse sur elle-même après tant d’année à ne point être entretenue ? Mais surtout, c’est le mur Ouest qui l’intéresse, et l’apparente force avec laquelle il fut détruit de l’intérieur. Comment un tel mur aurait-il pu être détruit de l’intérieur, quand ses derniers occupants rendirent leurs derniers souffles voilà bien des années maintenant.

La grosse pogne assurée et rassurante de Brand sur l’épaule du fier Häkon, balaya les pensées et les réflexions. L’heure était plus à l’hommage, qu’à la curiosité.

Alors, il entra à la suite de Brand. Les éboulis et les pierres qui s’étaient amoncelés en un petit tas compact mais néanmoins friable, provoquaient un petit bruit si caractéristique du roc qui roule et qui s’arrête une fois sa course terminée. Ce bruit, si doux aux oreilles d’un Dawi, car c’était bel et bien un roc qui roulait. C’était l’essence de la demeure Naine, la pierre. Et là, Häkon pu voir et observer tout le Temple. Le mur d’en face était lui aussi endommagé, mais beaucoup moins. Ça et là, le guerrier repère les traces caractéristiques d’un coup de hache sur la pierre. Pourquoi ? Quand ça ? Nul ne le savait sans doute. L’autel est là, à sa gauche. Brand y est déjà, passant sa pogne caleuse sur le dessus de la pierre sacrée, chassant la poussière comme il le pouvait. Il y avait des corps, environs deux dizaines, encore drapés de leurs toges cérémonielles. Leurs mains n’existaient plus, coupées par les soldats de celui qui deviendrait le Groman-Rik chasseur de Mogarite. Les armes des prêtres étaient encore placées contre la grande porte scellée, ou contre le mur, ou parfois gisant simplement loin des corps, sans doute jetées à grand coup de pied par un prêtre au bord de la folie, manquant d’air. Quelles souffrances ces braves eurent à subir ? Sont-ils aujourd’hui et depuis lors, aux côtés de Mogar le Père ?

Retournant son attention vers Brand, Häkon se plaça à ses côtés, devant l’autel. Le bruit caractéristique du grincement des dents du chef de tribu rappel à Häkon cette fois où, dans les montagnes, il s’était laissé emporter par sa colère, si violente et si soudaine, si difficile à canaliser, et qui allait provoquer la mort ce jour là d’un petit groupe de Berserker trop accaparés à déchiqueter le corps d’un des nôtres. Si les pierres pouvaient parler de ce jour-là, nul doute qu’elle décriraient l’horreur du sang et de la violence déployée par Brand, qui eut tôt fait de massacrer ses sauvages, sans aucune pitié. Brand plaça sa pogne à son tour sur l’épaule du chef, et tint à peu près ces mots :

- Brandazul, Neh. La pogne desserrai sa prise, les mots ayant été bien choisis pour un Dawi. Point ici, point maint’nant. Neh. L’père nous dit d’nous battre quoi qui s’passe, mais il dit aussi qu’parfois, y faut vivre pour s’battre encor’. C’temple à pas b’soin d’sang, point encore. C’qu’il a b’soin, c’est d’fidèles du père.

Ayant dit ce qu’il pensait devoir dire, Häkon fit une chose qu’il n’aurait jamais fait devant qui que ce soit, ni quoi que ce soit : il s’agenouilla. Et plaçant ses deux mains à plat sur l’autel, et son front, contre la pierre sacrée de l’édifice liturgique, il récita une prière, une prière à Mogar.

Raide, Brand s'agenouille devant l'Autel lui aussi. Autour de lui, les murs de pierre palpitent. Le sacrilège qui s'est passé ici… Les souvenirs qui ont eu lieu ici aussi… Les prêtres qui hurlent à la guerre, à la vengeance. Ils sont morts, leurs os blanchissent ici, oubliés, ignorés par tous. Les murs du temple, troués, sont laissés à l'abandon tandis que les portes sont scellées.

Un tombeau… Ils sont dans une crypte. Tous ont oubliés la colère de Mogar. Tous lui ont tourné le dos. Et qu'Almis se soit soumise darde directement dans le coeur du BarbeSang.

Les mains calleuses sur l'Autel, le front posé sur la pierre froide et rassurante, le Dawi respire à grande goulées, se forcant à reprendre son calme.

Mogar, entend ma prière.
Je ne demande ni soutient ni guide.
Je sais où tu es mon Père.
Je demeure sous ton égide.

Mogar, j'entends ta colère.
Je sais ce que tu réclame.
Je sais ce qu'il me reste à faire.
Sonne le cor pour les âmes.

Mogar, Almis n'est plus fière
Elle a oublié son histoire
Elle a oublié la guerre
Elle ne peut plus croire.

Mogar, je te fais la promesse
De dédier ma Braise-Vie
De tout faire pour que cela cesse
Et que d'Almis de nouveau s'élève le cri.

Se relevant, Brand a l'air pas mal plus calme, une idée germant derrière la barbe rousse. L'oeil gris est acéré, incisif. Les murs du temple autour de lui continuent de palpiter d'une vie propre. Il a été abîmé, mais le coeur bat toujours dans ces murs de granit.

Viens Hakön-frère... On retourne...

Tournant le dos, le dawi quitte les lieux. Sans un mot, il retourne à l'auberge. Sans un mot, il repasse devant ses cognards, silencieux, pour aller dans la chambre qu'il partage avec son frère… Interrogatif, les deux barbus le suivent du regard, avant de finir d'enfiler leur chope pour lui emboiter le pas.

Brand est couché, les bras derrière la tête, quand Häkon entre. Il reste silencieux un moment, à regarder le plafond, avant de briser l'atmosphère d'une simple question.

T'en pense quoi, vieux? De… tout ça?

Häkon Fier-a-Bras

La prière avait au moins eu le mérite d’apaiser quelque peu le cœur de Häkon, et réaliser cette prière sur l’autel sacré d’un des derniers temples de Mogar n’ayant pas été totalement détruit, possédait quelque chose de spécial, une aura particulière. D’ordinaire, les prières se faisaient dans les cavernes creusées par Brand et les autres devant un petit autel portant une statuette de pierre représentant le Père. Aujourd’hui, il pouvait le dire : il avait prié sous l’égide de Mogar, dans son propre temple.

Le retour à la taverne avait été plus calme, plus sombre aussi. Häkon n’en finissait plus de réfléchir et de penser. Il pensait au passé, il pensait au présent et il pensait au futur. Il pensait à Mogar, à sa dévotion, mais aussi… A ce qu’il avait perdu. Il pensait à tout cela alors qu’il rentrait, alors qu’il mangeait, alors qu’il buvait, tant et tant qu’il fut le dernier à remonter dans la chambrée. Et lorsqu’il le fit, il pu entendre les mots profonds et, en même temps, lourds de sens, provenant de Brand :

- T'en pense quoi, vieux? De… tout ça?

Brand était un combattant. C’était un guerrier, un Dawi d’action, un Dawi capable de faire les choix les plus difficiles dans les conditions les plus désagréables, pour le bien de son peuple, le bien des siens. Il était rare que Brand soit d’humeur à argoter ou parlementer. Alors, Häkon pu sentir tout le poids des mots de Brand, et compris que la prière, et que la présence à Almis, pesaient sans doute plus lourd sur les épaules et dans l’esprit de Brand, que ce qu’il avait imaginé. Alors, il prit place sur son lit, et il répondit sans détour, sans fioriture – comme il avait l’habitude de le faire – à Brand, son ami et son chef.

- C’que j’penses… La phrase pourrait paraître anecdotique, Häkon préférant souvent agir que réfléchir à son tour. J’pense qu’ça fait p’t’être trop longtemps qu’on est dans les montagnes, loin d’nos ancêtres, loin d’chez nous. Mogar a toujours été un père violent, un père difficile. Mais c’t’ai pour l’bien d’ses enfants. L’Voile… C’t’ai horrible, et c’qui s’est passé à Almis c’tai.. Tu l’sais bien, c’que c’était… J’te suivrai jusque d’vant Heidum Brand… Mais c’que j’pense, c’est qu’j’aim’rai rev’nir ici en tant qu’nain, pas en tant qu’parias.

Les mots étaient sincères, mais l’idée était difficile à exprimer, peut-être même à comprendre. Häkon s’attendait à tout venant de Brand, même à un coup de hache s’il le fallait.

Häkon Fier-a-Bras

Comme Häkon s’en doutait, la colère de Brand, tout à l’heure enfouie et dominée, était en passe d’être relâchée. Et si une chose était certaine, c’était que personne, y compris Häkon, ne souhaitait faire face à la colère de Brand d’aucune façon ni manière que ce soit. Pourtant, la colère était là, et cette fois-ci contrairement à tout à l’heure, Häkon en était à l’origine. Alors, il fit face comme à son habitude, et aux propos de Brand, il eut une réaction immédiate :

- Neh ! Je n’veux point abandonner et m’enfui d’ici d’une quelconque manière qu’ce soit ! Neh ! Tu m’entends !

Il s’était lui aussi relevé et s’était planté face à Brand, sans hache et sans arme d’aucune sorte autre que ses poings. Il était prêt à recevoir un coup de hache dans le visage s’il le fallait.

- C’est SA ville ici, qu’on s’le dise ! T’mas d’mandé honnêt’ment c’que j’pensais. J’pense qu’le Père nous a puni, mais j’pense pas qu’il voudrait qu’ses fils s’détruisent jusqu’à-ce qu’la fin du monde s’présente à not’ porte. Et si l’Ire du père servait à purger nos rangs, et d’faire d’nous ceux qui f’ront renouer l’Zagazorn avec le Père, comme dans les temps jadis ? Tu t’es d’ja d’mander ça ?! Ou tu t’contente seul’ment d’jouer d’la hache comme ces berserkers qu’on combat d’puis des années ?!

Il repoussait Brand dans ses retranchements, et il le savait. Maintenant, ils e tenait à sa merci.