Hardiesse

L’appartement est plus que miteux. On n’a certainement pas vraiment vécu ici depuis de longues années. D’ailleurs la porte est carrément barricadée et le seul moyen d’accéder à l’endroit c’est de grimper par une fenêtre.

Ren est adossé à un mur, assit à même le sol. Il n’y a même pas de chaise de toute manière ni d’autres meubles. Seul un feu brule dans un âtre qui tient encore par miracle. Il serre machinalement le morceau de tissus blanc qu’il porte généralement au bras lors des missions. Il n’en dépend pas autant que Viliam qui de son côté et de façon bien plus pragmatique, doit camoufler ses marques. Pourtant, là dans ce taudis, Ren à l’impression de réaliser à nouveau à quel point l’objet si banal à première vu s’est alourdit de sens.

C’est toute leur rébellion qu’il tient dans sa main.
Naturellement sa mémoire fait un bond en arrière. Il revoit presque aussi nettement qu’aujourd’hui les instants fatidiques de sa vie inextricablement liée à celle de Viliam. Avec un sourire doucement amusé, il se rappelle les grands discours teintés d’un peu de naïveté adolescente qu’il avait pu faire au jeune esclave, sans avoir conscience d’où ça les mènerait, vingt ans plus tard. Il se rappelle aussi, plus tard, le jour exact où tout avait vraiment commencé. Le jour où Viliam avait enfin eut la force de tenir debout, des ennéades après qu’il ne l’ait sauvé de justesse. Il se revoit lui tendre ce simple foulard, objet sans intérêt de la pièce. Et le désormais fugitif de s’en saisir, et de sourire. D’enfin sourire.

Un bruit sourd se fait entendre et l’ôte à sa rêverie. Relever la tête pour voir qui vient de pénétrer dans le repaire est presque superflu.

Viliam soupire, visiblement fatigué. Sous le regard de son ami et inconscient de ses pensées, il se débarrasse d’une partie de son armure et de sa rapière, puis passe une main dans ses cheveux pour les dénouer avant d’enfin venir prendre place près de son ami. On aurait presque dit que les deux compères ont toujours habité là tant le geste est naturel. Ren note que le foulard du semi elfe n’est pas à son cou mais à son bras.

-Longue journée ?
-Ouai. Il pose sa main contre sa tempe. Les migraines ont pas disparues.

-Tu crois que ça finira par s'en aller?
-Non. Viliam ne cherche pas à mentir à son ami. C'est une cicatrice de plus avec laquelle il faudra composer.. Il étire un bien triste sourire. Mais on a signé pour ça toi et moi.

-La liberté quel qu'en soit le prix...

Ren imite l’expression de son ami mais quoi qu'il passe dans son esprit il ne le verbalise pas. A la place il tire alors une bouteille posée non loin, et la tend. Viliam lève sa main, comme portant un toast.

-A nous.Fait-il. Et à l’espoir.

Et sans faire de manières, il boit un grand trait avant de passer l’objet à Ren qui l’imite. Quelques heures plus tard, Clarisse aussi se glisse auprès de ses compagnons. Et bizarrement, les uns et les autres semblent oublier leur fatigue et leur mélancolie pour se concentrer sur l’infime soirée qu’ils passent tous les trois.  En surface du moins.
Ils boivent probablement trop, mais qui sait lorsque l’occasion se présenterait encore ? Vu les jours passés et qui sont à venir, le trio fondateur à eut besoin de ce bref instant pour se retrouver. Ensembles au moins une dernière fois. Demain serait peut-être trop tard.

La soirée passe ainsi, ponctuée par les rires de Clarisse taquinée par Ren ou encore les joutes verbales typiques des deux hommes. Dans un de leur pari Viliam y perd d’ailleurs sa broche, qu’il remet non sans grogner au grand blond victorieux. Bien sûr, ce n’est qu’un jeu, et tous les deux savent très bien que l’objet retrouvera vite son propriétaire. Ou du moins elle l’aurait fait sans les affres de l’alcool.

Et puis il y a une dernière phrase que Viliam prononce avant qu’ils ne finissent par tous les trois tomber de sommeil. Clarisse, déjà endormie sur les genoux de Ren ne s'en souviendra peut être pas. Le fils de marchand en revanche, est encore suffisamment lucide pour l’entendre.

-Je vous aime tout les deux. Quoi qu’il arrive demain.

Le lendemain

-Non ! le hurlement de l’esclave  envers son maitre avait surpris tout le monde et suspendu le temps sur la place du marché libre.

Alors que l’homme s’apprêtait à la frapper, elle saisit son poignet au vol. Le temps sembla aussitôt se surprendre, tous y compris la femme elle-même se trouvaient éberlués par sa réaction viscérale.

Personne n’osait jamais s’opposer à l’homme patibulaire. C’était un drapier particulièrement influent, connu pour renouveler très souvent sa main d’œuvre disparaissant mystérieusement. On lui connaissait bien des maisons à Thaar, Eofel et Metyhlène notamment. Depuis la mort de l’Irohivrah, les prix de la chair s’étaient effondrés alors l’homme en profitait, comme beaucoup. Peut être même était-il temps pour lui de diversifier un peu ses affaires... Certes on sentait dans la basse villes et dans cet immonde marché une lourde atmosphère. La ville était un volcan qui n'attendait qu'une frêle secousse pour exploser. Mais après tout qui oserait s'en prendre à l'élite de la cité ?

Plus riche que la plupart des Thaaris ne le seraient jamais, se targuant de connaitre la crème de la crème des soieries, c’était le genre à claquer des doigts et se faire obéir dans l’instant. Aussi, une rage particulièrement intense se lut sur son visage devant le geste de l’insolente. Comment osait-elle, alors qu’il venait de dépenser une fortune pour elle et un bon lot d’autres gens parfait pour le travail ?

Il tira brutalement sur sa main. Mais trop tard le geste de la femme avait probablement créé une étincelle qu'il serait bien en peine d'éteindre. A son côté, un autre homme, esclave lui aussi, repoussa leur maitre qui tomba en arrière.

-ça suffit. Gronda-t-il en le toisant de toute sa taille.

Sa carrure imposante fit largement plus effet que la jeune femme frêle encore sous le choc. Le marchand recula à quatre pattes, effrayé. Autour le moment de flottement se fissurait petit à petit et les réactions s’en venaient. La peur venait soudain de changer de camps.

Zélé, le garde du corps du marchand réagit, levant son épée pour attaquer la brute. Brusquement un autre des esclaves se saisit d’un morceau de fer et le lui ficha dans la gorge. Sous les yeux terrorisés du marchand, le soldat porta une main à la plaie horrible. Les yeux grand ouverts, comme cherchant à comprendre ce qui arrivait, il émit des râles immondes et des bulles se formèrent au coin de sa bouche. Il tomba à genoux, mort.

Le meurtrier fixait ses mains, sous le choc. Celui qui avait poussé le marchand réagit plus vite. Il s’aida d’un outil et tordit suffisamment ses chaines pour s’en extirper et secoua l’épaule du jeune homme.

-Faut qu’on se batte gamin, si on reste là on est mort. Et il leva la voix. Faut qu’on se batte ! Cria-t-il. Pour nos vies !

Et ce fut l’embrasement.

Un petit garçon s’en fut à toute jambes devant le chaos qui se mit à éclater. Loin de s'en effrayer, son humble mission de sentinelle influerait directement le cours de cette triste bataille.

Le drapier gisait au sol, dans son propre sang. Personne ne faisait grand cas de lui et d’ailleurs même quelques insurgés ou même des soldats le piétinèrent dans la cohue. Leurs courses éclaboussaient son corps de son propre sang, sans même qu’ils ne s’en rendent compte. Peut-être même le nom de ce marchand serait-il déjà oublié, alors que le chaos se mit à régner sur le marché que l’on disait libre.

Libre. Un nom ironique s’il en était.

Le gamin qui avait commencé tout cela par réflexe pleurait à chaude larmes, terrorisé. Rowan, l’autre homme plus pragmatique, faisait comme il pouvait pour le protéger et se protéger lui-même.

-Petit reprend toi ! Lui gronda-t-il une seconde fois en lui secouant l’épaule. Je peux pas survivre pour deux !

Mais d’autres avaient afflué vers lui, comme si par la force des choses, il était devenu celui qui mènerait la révolte de ces gens de rien.

Et en même temps il se retrouva à devoir parer comme il pouvait l’attaque d’un mercenaire ou d’un garde du corps d’un autre bourgeois probablement. Une flèche s’abattit sur une femme derrière lui qui jetait des pierres sur les hommes en arme. Elle s’écroula net. Un cri perçant d’une autre qu’il ne vit pas retenti.

Impossible de savoir d’où venait le cri car autour d’eux on hurlait de tous les côtés et on se battait dans un capharnaüm comme il n’en avait jamais vécu de sa petite quarantaine d’année. D’autres, bourgeois ou passants pris au pièges fuyaient comme ils pouvaient le massacre à venir…qu’il soit de leur camps ou non….

D’autre groupes que celui de Rowan s’étaient formés çà et là dans le même but : survivre et échapper à la Tourmente damnée qu’était ce lieu.

Des soldats convergèrent vers le siens et l’ancien esclave serra les dents. Ancien forgeron, il n’était qu’un piètre combattant et ses désormais compagnons n’étaient pas mieux lotis même avec des armes de fortunes, parfois même de simples outil ou carrément des morceaux de fer ou de bois ramassé. Ils étaient plus nombreux et ils voulaient en découdre c’était là probablement leur seule force.

Un soldat hurla ses ordres. Le groupe d’insurgé recula. Un sifflement résonna au même l’instant. Une épaisse fumée s’abattit soudain sur les hommes d’arme, créant une ouverture inespérée. Rowan leva la tête et vit la silhouette vêtue de blanc continuer sa course le long d’un des toits qui bordait l’arène.

-Les oiseaux ! Cria quelqu’un. L’Aile blanche est venue !