Clayder [Duelliste]

Nom/Prénom : Clayder Sictini
Âge : 28 ans
Sexe :
Race : Humain
Particularité : Son anormal couleur de cheveux blanche pour ses 28 ans...

Alignement : Neutre - Bon
Métier : Duelliste
Classe d'arme : Corps à corps.

Équipement :
Clayder possède une longue épée, peu commune pour une épée, elle est fourchu, ces dents non-négligeable pour les douleurs et blessures engendrées. Le poids de cette arme, dont la majeur partit est de roche, est voulu, pour que quand l'épée tombe d'un seul coup, le poids accélère la chute et cause de plus grand dommage. Elle est bien sur aiguisé à souhait. Dans son fourreau, orné et recouvert de feuille d'or, il la range. Mais ce fourreau n'est pas placé à sa taille ! Ce fourreau est dans son dos, accroché comme un carquois.

A part cela, Clayder ne possède pas de vêtements de noble ou de clochard. Il possède une tenue assez simple et propre, assez chaude pour l'hiver et assez ouvert pour le soleil de l'été et ne pas suffoquer. Seul une cotte de maille réside sous ses vétements... une petite cotte de maille.

Description physique :

Clayder est peut-être un humain, mais son physique n'est pas semblable à eux. Il possède une assez grande chevelure blonde clair, presque blanchit comme de la neige. Suivant les moments et l'humeur, elle est tantôt tombante sur les épaules, tantôt levée et tombante par l'arrière. Sa taille est assez élevé, proche des 2 mètres. Sa taille fine fait qu'il est difficile pour lui de trouver des vêtements à sa taille et à son goût. Il prend donc soins de ceux ci. Ses muscles sont assez développaient pour ne pas être gêné par le poids de son équipement, et parfait pour courir vite, esquiver simplement et donner des coups assez puissants. En plus des vêtements décrits ci-dessus, il a des chaussures noirs d'une matière inconnu de lui, dont le bout part en pointe. Sa cape blanche est muni de manches dans lesquels ses bras se lotissent très bien et dont la largeur permet de cacher des objets longs et plat. Des lames de voleur par exemple.... Il est le possesseur de parfaite jambières noirs et dont le créateur, très intelligent, a créé en pensant que ces dernières devaient être étudié pour le combat et ne pas gêner Monsieur Sictini ». Sur ses épaules s'ornent de belles épaulières bombés capable d'encaissaient des coups puissants et résistant aux lames. Sa corpulence ne semble pourtant pas énorme ou abusé avec ces artifices de combats. A t-il un secret......?

Son visage est celui d'un homme blessé, au plus profond de son être. Cependant, ses traits de visage ne le vieillisse pas trop. Clayder a de fin sourcil comme s'il était tracé au crayon, fin et pourtant visible et marquant. Ses yeux verts clairs se fondent dans le blanc de l'oeil. Son nez est normal, ni trop gros, ni pas assez. Ses lèvres ne possèdent pas vraiment de teinte et semble blanchit... mais elles sont en réalité un petit peu rosée.


Description mentale :

Clayder parle peu. Il est concis dans ce qu'il dit et ne parle que si nécessaire. Le duelliste est compréhensif, gentil mais n'hésite pas à être sévère s'il le faut. Il aimerait être reconnu comme quelqu'un de compétent mais ne veut pas de poste à responsabilités. Il veut que les gens autour de lui sachent qu'on peut compter sur lui. Il aime les gens intelligents et responsables et de ce fait n'aime pas beaucoup les gens naïfs, trop gentils avec les gens qui méritent des sanctions, qu'il prend pour de la pédagogie irresponsable et de la niaiserie. Il ne se sent pas obligé d'obéir aux institutions supérieur à lui. Si on lui demande de faire quelque chose qui lui semble injuste, il désobéira sans hésiter. Il a beaucoup de respect pour les gens honnêtes et fermes. Il veut devenir plus fort afin de protéger les gens paisibles. Un fermier travaillant dur pour sa famille se faisant piller sa récolte est l'exemple type de la personne qu'il veut protéger.

Clayder est in supporté par les lâches. Ceci parce qu'il a une haute conception de l'honneur guerrier. Même si les idéaux de l'autre sont en contradiction avec les siens, il doit rester un respect dans le combat. Il n'a pas froid aux yeux et peu de choses lui font peur. Il représente presque le guerrier juste et parfait. Mais derrière cela se cache une facette de lui pleine de défaut.

Mais bon courage à quiconque veut la faire sortir.

Arriverez vous à cela ?



Histoire :


Chapitre 1 : Prologue d'une vie...

Il est le 2ème fils d'une famille de paysan. Jusque là, rien d'extraordinaire. Cette famille était doté de 7 enfants dont il était presque le plus grand, à 2ans près. Le père était un 7ème fils. Donc, le plus grand frère et donc le premier fils de ce petit peuple, héritait de la ferme familiale et lui seul. Il fut l'unique car si les terres seraient partagées (là en 7) et que chacun avait plusieurs enfants, à la fin il ne resterait rien. Pour garder cette terre il fallait donc ne pas la couper en morceaux. Le plus petit, le 7ème enfant, était destiné à être Magicien car comme tout le monde le sait, « Le 7ème fils d'un 7ème fils, est fait pour connaître un destin hors du commun : un destin magique ! ». Leur père aurait préféré de lui quelques choses de plus glorieux que Mage mais le cadet n'était pas du même avis. Clayder étant le 2ème fils, il était le plus chanceux. Il allait être le premier à choisir le métier qu'il souhaitait, car n'ayant pas de métier prédéfini. Enfant déjà robuste, il choisit Forgeron, métier des plus gratifiants. La ferme était quelques peu éloigné de la ville. Rentrant un jour de la cité la plus proche dans laquel il travaillait, il vit le drame se produire. Des drows, il les voyaient au loin...Mais cette chaleur...ces lumières.... Qu'était-ce ? Des...Flammes ? Il courut, s'approchant de sa demeure, à grand pas ! Tout était en feu, les champs, la maison, tout était carbonisé. Sa famille avait brulé. Le plus jeune, à l'entrée du chemin, allongé, baignant dans son sang, lui attrapa la cheville. Le forgeron s'abaissa et l'écouta. Dans son dernier souffle, il lui narra que c'était sa faute, ses dons lui avaient permis de découvrir « quelques choses d'affreux pour le peuple humain » et il l'avait soit-disant détruit. La colère du peuple des elfes noirs fut directement libérée sur celui qui avait commis ce désordre. Quand son frère mourut, une larme coula. La première depuis sa toute tendre enfance, depuis son landeau... Quelle était cette chose ? Pourquoi des elfes noirs se trouvaient là ? Il devait le trouver ! Clayder donna un énorme coups de poings dans le sol, faisant libérer une idée malsaine mais toute légitime : L'envie de Vengeance.



Chapitre 2 : La vengeance est un plat qui se mange froid


De son statut de forgeron, les armes n'avaient aucun secret pour lui. Il savait d'autant plus les manier quelques peu. Il s'entraina, une semaine durant, avec un régime spécialement étudié pour développer ses muscles au plus rapidement. Il examina des techniques de combats... Il passa guerrier depuis son métier de forgeron. Ce nouveau guerrier chercha tout d'abord des compagnons de routes pour se venger. Mais personne ne voulait dans son village à l'exception d'un homme. Il haïssait les drows. Plus que Clayder Possible.

Il décida de ne pas chercher à savoir la cause de cette haine impure. Il décida seulement de s'entrainer aux armes. Il n'avait jamais vu de sang couler à flot tel ces vagues rouges et malsaines tomber d'un corps. Durant des mois, il s'entraina avec cet homme, ils ne se connaissaient pas, ne parlaient jamais ensemble mais combattaient simplement. Durant ce travail, ils arpentaient les montagnes, tout deux. Une fois arrivé près d'une cité, plutôt...grande, ils décidèrent de s'entrainer une dernière fois avant de s'en roller. Durant cet échauffement de ce qu'ils auraient pu faire, l'impensable se produit. Un coup horizontal de Clayder fauchant le kimono de son allié qui ne put parer, l'arracha. La stupeur fut de mise quand il aperçut la peau sombre de son compagnon. Il tomba à genoux. Ce demi drow comprenant le fait qui venait de se produire n'avait d'autre choix que 'en finir avec Clayder. Il prépara son épée en l'air, préparant à fendre l'air et trancher le crâne de l'humain... Il pensait que l'humain, n'ayant jamais vu énormément de sang hors ses petites blessures et saignement de nez, ne tenterait jamais de l'attaquer... Mais Clayder avait dégainé son épée et planter son arme fourchu dans l'estomac de son compagnon de voyage. L'épée du demi elfe noir tomba derrière lui et il s'affala par terre. Clayder avec le visage taché de sang. Ses cheveux, encore noir à l'époque, mélangés à la couleur du sang brillait à la lumière. Il adora cette vue du sang. Il sortit son marteau de sa poche du bas et massacra le corps de cette pauvre victime. Les os broyaient, sa personne déchiquetée, Clayder le laissa là, pour les corbeaux.

Chapitre 3 : Tous à l'assaut....



Après ce combat palpitant, qui semblait plus être
un défoulement et le fait de vider ses nerfs sur un demi-adversaire de prédilections. Arrivé dans cette cité, il provoqua la peur. La tête couverte de sang, les gens pensaient de lui un meurtrier en série. Mais il fut attaqué par « les forces de l'ordre » de cette ville tout bonnement gigantesque. Il fut emmené dans une sorte de prison mais ne dit pas un mot. Ne répondant à aucune question, complètement dérouté, il fut jeté dans un cachot.
Cachot, froid et sombre. Il se tint dans un quoi. Même si son épée et son marteau lui avait été retiré, il savait qu'ils les
retrouveraient, ne serait-ce que par l'instinct. Un homme, assez riche, arriva. C'était semble t-il un noble, ou duc. Il lui jeta une serviette mouillé. Clayder s'en servit pour s'essuyer le visage et sa coiffure, blonde mais dont la couleur était peu visible dut à l'ombre de sa cellule...

« A t-on besoin d'une raison pour aider
quelqu'un ? »


Ces paroles raisonnaient dans la tête de l'ancien
forgeron comme pourrait résonner la frappe d'une lame rougeâtre contre l'enclume. Clayder, les sourcils fronçaient, tapa sur poing plat contre le mur et lança la serviette aux bourgeois. Cet homme...il voyait avoir déstabiliser le guerrier. Il relança donc encore une fois cette phrase. Clayder avança cette fois là. Il lui murmura lui aussi une phrase d'une philosophie exemplaire.

« Est-ce vivre que de consacrer sa vie à
autrui ? »

Le noble fronça lui aussi les sourcils à son tour.
Il jeta la serviette derrière lui et tendit la main, un sourire
narquois au visage. Son autre main attrapa une corde et il lui posa une dernière question avant de tirer dessus.


« Vivre, c'est prouver que l'on vit ?! »


Le sol sous les pieds de Clayder avait comme cédé,
et il tomba. Ses réflexes lui permirent de s'accrocher aux rebords. Le riche le regardait, puis partit de la salle. Le guerrier n'avait plus de force à cause de ce voyage dans les montagnes mais il réussit à remonter. Il avança vers la sortie. Il lui semblait bizarre d'avoir la porte laisser ouverte mais il pensait que, peut-être, le noble pensait qu'il n'allait pas s'en sortir. Il ramassa ses armes sur le coté. Il marcha, lentement vers le couloir et ses grandes portes au fond mais il fut interrompu par une personne : Le Noble.


« Je me doutais que tu t'en sortirais. Veux tu
faire partit de l'armée humaine ? Les drows sont nos ennemis !
Liguons nous contre ces êtres infâmes... »


L'homme n'eut pas le temps de finir son beau discours
soigneusement préparé que le guerrier lui lança un : « J'accepte » très dur et sincère. Le noble sourit. Le guerrier sourit.

Ils se serrèrent la mains.



Chapitre 4 : ...Nous mourrons !


CHARGEZ !!!!!!

Ainsi fut les dernières paroles « censées »
de l'armée humaine. Les drows en face étaient un peu moins
nombreux, mais la partie était égale. Un humain ne valait pas un drow. Autant en terme physique que psychologique. Un humain même rageux contre un drow ne peut rien faire si l'adversaire en veut autant ! Mais Clayder, oh lui ! Ses cheveux avaient anormalement tantot blanchit, tantot blondit, à plusieurs moments précis : son arrivée dans la cité humaine, son premier entrainement dans la garde, ses promotions de
grades et sa nomination pour diriger une partie de l'armée humaine lors de cette guerre. La recette de ces faibles pigmentations ? Peur et Satisfaction ? Joie et Effroi ? Qui savait ? Il n'y avait rien d'autre à dire, tout avait été dit au petit « briefing » avant combat. Maintenant, il fallait courir et tuer. Clayder avait lancé son escouade et il était là, avec son épée en l'air. Ses compagnons d'arme étaient partit en courant de part et d'autre de lui. Il sortit son épée, alors que les deux armées se ruaient, et dont le choc allait finir la vie de beaucoup d'homme, et le guerrier s'agenouilla. Il tendit son épée en l'air, les yeux fermés et récita une prière. C'était pour sa famille. Depuis une demi-dizaine d'année il attendait ce moment !

« ..et pour toi ptit frère... »


Clayder fut aussitôt debout et était partit en
courant. En quelques secondes, moins de 10, il était dans la mêlée. Il avait esquivé les corps meurtris de ses hommes et commençait déjà à empaler de l'elfe noir. Le combat était rude et long, malgré son armure, celle de l'armée, il fut blessé lui aussi. Tout le monde avait du sang sur lui, le ciel était caché par les nuages, l'herbe était rouge de sang, le soleil disparaissait. Cela faisait une bonne heure qu'ils combattaient et aucun ne voulait s'avouer vaincu.

Au bout de trois heures, il ne restait plus qu'une
dizaine de guerrier de chaque cotés. Épées et boucliers levées, commençaient les hostilités et le guerrier dans la mêlée, lança son reste d'armée contre les restes adverses. Son épée ensanglanté, il tua son premier elfe noir du groupe restant. Ses amis, bien plus affaiblit étaient quasiment déjà mort. Clayder savait qu'ils partaient à la mort mais cela allait occupé ces elfes noirs pendant qu'il en tuait, un par un. La motivation faisait tout pendant la guerre. A ce moment d'un combat, qui d'autre pouvait encore en avoir, qui à part lui ?


Il détruisit les cages thoraciques avec le flanc de son épée,
coupa les artères avec son épée...Petit à petit, ses amis
mourraient, mais par contre, ses idiots d'adversaires ne pouvaient rien !


Arrivé en un contre un, les corps étaient
essoufflés, marchant sur leur camarades, les deux guerriers
préparèrent leurs gardes. Le combat partit vite, les coups volant dans tous les sens, puis Clayder tomba. La scène lui revint à l'esprit, celle de son compagnon tué. C'était la même chose actuellement ! Il ramassa son épée, passa entre les jambes de l'elfe et lui planta sa lame à travers le dos. Sauf que, comme dans la scène du demi-drow....l'épée du drow tomba en arrière. Il fut assommé. C'était le dernier survivant.


Quand les responsables vinrent rechercher tous les
corps, qu'ils avaient offert à la nation, Clayder se réveilla. Il
vit ces gens et partit, en rampant comme il pouvait. Couvert de sang, il partit se cacher, pensant à des ennemis. Un jour plus tard, alors que toute l'assemblée de l'armée humaine se réunissait pour un office religieux en l'honneur des morts, il s'introduit sans mal dans sa tour et reprit ses affaires. Il prit une douche, les enfila et partit voir cette office. C'était le moment de sa déclaration de morts, il l'entendit. Il laissa son passé derrière lui et fut laissé pour mort. Ses armes rangées sur lui, ses vêtements propres et lui aussi, il partit alors, sa vengeance contre les drows pas encore satisfait.


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Euh...aucune idée, j'avais ça dans Mes Documents mais de qui
et d'où...je sais pas !