Pamphlets et surins à Serramire - II : L'évasion [PV]

Le valet à la livrée azure s'avança à pas feutrés dans la chambre en écartant les lourds rideaux qui obstruaient les fenêtres. La pièce sombre s'illumina d'un coup, un rayon de soleil matinal la pénétrant, si rare dans cet automne pluvieux.

« -Monseigneur, le jour est levé. »

Le valet s'avança ensuite vers une tablette d'excellente facture et versa de l'eau claire dans une bassine, avant de se saisir d'un rasoir ornementé et à commencer à l'aiguiser avec maîtrise. Ce faisant, il se tourna vers le lit. Un bel homme aux cheveux de jais s'étira dans sa couche confortable. Il bailla puissamment avant de se tourner le sourire aux lèvres vers son domestique :

« -Une journée de plus dans ce merveilleux logis mon cher Jaljen ! 
-Oui monseigneur, monseigneur le marquis vous offre plaisamment le gîte et le couvert »

Le noble se leva nu en ricanant, passant sa main dans ses cheveux sombres. Avec l'aide du valet, il enfila des sous vêtements, avant de se faire raser de près avec l'aide du même. Il leva un doigt docte :

« - Jamais un gentilhomme ne doit perdre ses habitudes, où que ce soit !
-Assurément monseigneur, acquiesça le valet. »

Le seigneur de Brochant jetta un oeil vers l'extérieur. Les lourds barreaux qui tranchaient le paysage lui rappelaient sa condition de captif. Quoique les conditions n'étaient pas des plus atroces : on lui avait permis la compagnie de son fidèle Jaljen, des promenades sur les remparts et une cuisine des plus correctes. Le soir, il trompait l'ennui en jouant aux cartes avec le lieutenant de la garde, un homme qui s'était révélé incorruptible mais de bonne compagnie. Une prison de luxe sommes toutes ! C'est avec plaisir qu'il apprenait chaque jour que l'agitation allait croissant dans la ville, que l'opposition se renforçait d'heures en heures. Bastylle le boîteux n'en avait plus pour longtemps.

Ce jour là, le temps était particulièrement clément. La pluie les honorait jusque là chaque jour. Cette éclaircie était délicieuse à son goût, aussi il décida d'aller d'ors et déjà faire quelques pas sur les remparts. Vêtu luxueusement, prudemment encadré par deux gardes devant, deux gardes derrière, et le lieutenant Heinrich à son côté, qui lui faisait la conversation, Aymeric savoura ce bol d'air pur ensoleillé, si rare à cette saison. Comme à son habitude, de Brochant échangeait courtoisement avec le lieutenant :

«-Mon pauvre Heinrich, quel triste destin d'être affecté en garnison ici. Vous allez attraper la goutte mon brave dans cette forteresse froide et humide !
-Je m'accommode de ma condition, et si vous êtes mécontent du chauffage je peux demander qu'on livre des bûches supplémentaires pour votre cheminée monseigneur ?
-Diable, je ne me plains pas, vous êtes un geôlier charmant. Eh ! Il me semble que vous avez de la visite lieutenant ! »

En effet, après un coup d'œil au delà des merlons de la haute et épaisse muraille, les promeneurs pouvaient apercevoir un homme seul arriver de Serramire par la route. Le seigneur de Brochant se tourna joyeusement vers Heinrich :

« -Oh j'adore qu'on brise la routine ! »

Non loin de l’imposante forteresse s’amoncelait un chaos des maisons, d’arcades, de murs lépreux. Bien qu’on était dans les faubourgs, des amas de toiles et de bois à peine travaillé avaient fini par envahir les routes, autrefois dégagées, à présent toujours humides. Les dieux comme les hommes s’amusaient, en cette période de l’année, à pisser dans toutes les venelles et avenues qui serpentaient entre les blocs d’habitations. Malgré la puanteur, malgré les rats et les chiens, de nombreux réfugiés avaient élu domicile dans ces faubourgs déjà populeux. Ils avaient d’abord fui les guerres. Ensuite ce furent les chevaliers dispersés dans les landes et ivres de massacres. Bientôt, ce furent les paysans que la faim avait adoubé brigands.

Bref, dans cette ruche d’homoncules crasseux et misérables, Hamaÿeb, que les gens du pays – ignorants des trémas et autres prononciations exotiques – avaient rebaptisé Aymé, continuait à vider les bocks de cette pisse infecte que le tenancier du rade dans lequel il avait échoué avait l’affront d’appeler de la bière. Le matin débutait à peine, et les badauds n’étaient guère nombreux dans l’honorable établissement. Quelques charretiers passaient dire le bon jour au patron, le temps de rincer un gosier déshydraté par des libations prolongées la veille, puis filaient retourner à leurs bœufs. Hamaÿeb était, à vrai dire, le seul homme à boire depuis que le soleil s’était levé et, vu l’obstination qu’il mettait à enquiller les carafes, on aurait cru qu’on l’avait payé pour ingurgiter le liquide d’un jaune qui tirait étrangement vers le brun. Tout ce que l’on pouvait espérer de mieux de ce poison, c’est qu’il fût coupé avec de l’eau seulement.

Aymé conclut sa beuverie matinale en frappant avec violence le bock sur le bloc de bois qui servait de comptoir. Il émit un rot puissant, se frappa son torse recouvert du tabard du Guet. Un gosse qui, sous la boue qui recouvrait ses habits trop larges, devait être très maigre, apporta alors à Aymé son casque, qu’il s’enfonça sur la tête d’un coup sec. Aymé prononça quelque chose dans sa langue, puis sortit d’un pas décidé. En trois pas, il fut sur la forteresse, qu’il ignorait superbement, se dirigeant avec l’entrain d’un homme ivre et passablement remonté. Il traversait déjà le pont levis lorsque les hommes du corps de garde s’aperçoivent de son arrivée. Quelques-uns des reîtres qui, lorsqu’ils ne jouaient pas en garnison pour tuer le temps, jouaient dans les tavernes pour garder la main, reconnurent tout de suite Petit-Aymé, mais avant qu’ils ne puissent l’interpeller, le grand diable s’était saisi d’un des sergents et, après avoir prononcé quelque chose comme « Snafu ! » se mit à le frapper frénétiquement. Une fois que le reste de la soldatesque s’était remise de l’étonnement, les hommes se jetèrent sur les deux fripons, qui s’échangeaient des mandales à qui mieux-mieux. Une fois qu’on les eut séparé et qu’on demanda à ce démon noir ce qui lui prenait, celui-ci vociféra dans un sabir fait de trois langues au moins, mais où l’on put comprendre, à force d’écoute, des mots comme « Kjall*, » « dettes, » et « casser ses genoux. » Les sergents n’eurent pas beaucoup de mal à comprendre dans quel pétrin s’était mis leur ami, qui pourtant niait avec force serments et insultes les allégations de Petit-Aymé.

Ce dernier, cpensant que son obligé voulait profiter de la présence de ses camarades pour effacer son ardoise, rugit de fureur et, d’un coup d’épaule sec, s’extirpa des bras des soldats avant de se jeter sur le malheureux débiteur.

Les gardes à l'entrée de la forteresse considérèrent avec respect et crainte le religieux. Dans ce bouclier du royaume humain, contrée qui générations après générations voyait les invasions et les troubles, le respect des Dieux étaient plus fort qu'autre part : quand la mort vous guette à chaque instant, croire avec ferveur dans une autre vie vous apporte un certain réconfort. Le sergent en faction, main sur le pommeau de sa large épée, salua le prétendu chapelain avec respect :

"- Mes salutations vénérable."

En revanche, un regard teinté de mépris tint lieu de toute politesse pour le page. Ces rudes hommes du Nord considérait avec hauteur ce type d'individu s'abaissant, sans aucun doute vu son apparence, à des pratiques curieuses. Le sergent reporta son attention vers le confesseur du seigneur de Brochant.

« - Vous êtes le bienvenue mon père. Je dois juste noter votre venue sur le registre, et vous serez guidé ensuite. Veuillez me suivre »

Les deux visiteurs emboîtèrent donc le pas du sergent qui entra dans une guérité accotée à l'entrée de la forteresse. Là, il ouvrit un épais registre posé sur une table, trempa sa plume dans un encrier et nota la venue du religieux et du page, après leur avoir redemandé leur identité. Après cela, il se saisit d'un lourd trousseau de clés accroché à un clou et ils ressortirent à l'air libre. Le sergent se campa un instant sur ses jambes et jaugea les deux visiteurs :

« -Vous passerez outre la procédure mon père, néanmoins vous devez comprendre que pour des mesures de sécurité je dois fouiller le sieur Orild. »

Avec la rigueur de celui qui connaît son métier, il palpa habilement le page, avec un certain dégoût néanmoins. Il fronça un sourcil en se relevant :

«-Il faudra vous délester de cette dague que vous portez à la cuisse jeune homme, vous comprenez pour des raisons évidentes que je ne peux vous laisser pénétrer armé dans la forteresse. »

Le page imposteur acquiesça et rendit son arme au sergent, qui grogna d'un air satisfait. Il reprit un air hospitalier avant de faire tourner le trousseau de clés autour de son doigt :

« -Eh bien allons y ! »

Les trois hommes traversèrent donc la cour, voyant quelques gardes en faction, leur casernement et l'écurie qui s'y trouvait, avant d'arriver de l'autre côté, face au donjon. Là, le sergent ouvrit la lourde porte blindée qui en scellait l'entrée avant d'entamer la montée des escaliers, tout en ayant refermé précautionneusement la porte. Alors qu'ils avalaient péniblement les marches, le sergent lança par dessus son épaule :

« - Vous ne pouvez rester plus d'une demi heure mon père, ce sont les consignes. Monseigneur Aymeric de Brochant vous recevra un à un, dans l'ordre de votre préférence. L'un de vous devra patienter un peu. »

Ils arrivèrent enfin sur un palier situé au milieu du donjon, que quatre gardes surveillaient de près. Le sergent désigna l'épaisse porte qui donnait sur la chambre du seigneur.

« -Bien...qui désire y aller en premier ? »

« T’m’montres ton dos, le buriné ? T’as pas peur que je finisse c’que ja commençais sur le ponton ? »

Le grincement de la porte qui avait enfermé les deux soldats dans cette geôle empuantie n’était à présent qu’un souvenir. Ils macéraient là, sur la terre humide, dans l’air vicié et une obscurité auxquels leurs yeux s’étaient à peine habitués depuis quelques heures déjà. Des heures ? Rien n’était sûr, car dans la pénombre ambiante, entre ces quatre murs décrépis par l’humidité corrompue, il aurait été bien difficile de s’orienter, et les résidents qui louaient une des cellules de cette forteresse depuis plus longtemps devaient avoir bien du mal à garder le compte des jours, des mois, voire des années.

Comme par ennui ou pour se garder d’une nouvelle colère d’Aymé l’Estréventin, le soldat qu’il avait rossé plus tôt et qui l’avait accompagné dans cette geôle continuait à chanter pouille à notre bien sympathique héros, qui se contentait de se taire et de tourner le dos à son soi-disant débiteur. Le fâcheux, quant à lui, subodorait quelque traquenard dont les étrangers avaient le secret, aussi continuait-il à envoyer des piques à son compagnon de souffrance. Mais Aymé ne réagissait point. S’était-il résigné à son sort, tirant une bonne leçon de tout cet imbroglio ? Peut-être, en tout cas, sa silhouette rendue incertaine par les ombres qui l’entouraient, les mots inintelligibles qu’il psalmodiait sourdement, comme un souffle, et son dos résolument tourné, tout cela faisait fissonner son compagnon le soldat, dont les peurs superstitieuses tenaient la dragée haute à la méfiance xénophobe.

C’est qu’il avait raison d’être sur ses gardes, notre ami du Castel Tolbioc, car son opposant finit par se lever et marcher vers lui. Dans l’obscurité qui les abritait, le grand-diable donnait l’impression qu’il avait gagné deux têtes de plus.

« T’as mis le temps, métèque, » cracha le soldat en levant ses poings tremblants dans sa direction, prêt à lui faire bouffer le mensonge dudit métèque et le séjour en tôle qu’il avait provoqué. Les deux adversaires, dans un temps de flottement, se fixèrent en chien de faïence, et, si la pénombre de la pièce ne l’avait pas interdit, on eut pu dire qu’ils se jetèrent leur regard le moins amène. Oppressé par cette aura de noirceur que sa peur (ou autre chose) semblait faire tourbillonner autour de Petit-Aymé, le soldat brisa ce duel de regards en se jetant sur l’autre. Il balança son poing en direction de ce qui semblait être la mâchoire de l’ennemi, mais ce dernier, étrangement agile dans la noirceur de la cellule, esquiva le coup d’un pas latéral.

Et c’en fut fini du combat. Le soldat tenta de jeter son bras vers les côtes de la silhouette, puis se paralysa. Le souffle coupé, il essaya de comprendre pourquoi du sang poissait son poitrail. Comment l’Estréventin avait trouvé une dague et pourquoi cette dernière dessina un large sourire dans sa gorge. Il n’eût pas le temps de répondre à toutes ces questions, ni même de crier. Le sang qui s’échappait à gros bouillons de son cou rendait tout plus flou, plus vague. Bientôt, il perdit le fil de ses pensées, puis connaissance, puis la vie.

Le sort du geôlier n’en fut pas moins malheureux. Ce dernier, comme il venait prévenir, plus tard dans la journée, Aymé que monsieur le lieutenant lui avait gracieusement offert son congé et le faire décamper à grand coup de pieds dans le cul, sentit la main, large et tannée, du basané se poser sur ses lèvres et son nez tandis que la pointe d’une chose piquante et froide transperça sa jaque et son bide. La surprise passée, il tenta de crier et de dégainer. Mais dans un grand geste ample, le couteau remonta jusque dans le torse du malheureux, qui s’effondra pour souffler son dernier râle.

Quelques temps plus tard, les autres portes de chênes de l’aile avaient été ouvertes. Les habitants de ces appartements frais avaient vidé les lieux pour rejoindre le Zurthan dans sa tentative d’évasion, à part quelques tièdes, qui commençaient déjà à refroidir dans leurs cellules. Aussi, avec la demi-douzaine de meurtriers et de voleurs de chevaux qu’on avait empilé dans ces cachots en attendant qu’on les pende ou qu’on les jette dans des habitations moins temporaires, Aymé exécuta un plan fort simple que ses collègues de fortune, rendus passablement dociles par la taille de leur meneur et le sort qu’il réservait aux réticents, suivirent à la lettre : il s’agissait, ni plus ni moins, de prendre les cachots d’assaut et de libérer toute la racaille que les entrailles de Tolbioc pouvait héberger.

Le sergent hocha de la tête avant de glisser une clé dans une première serrure dans la porte, à laquelle il tourna deux tours. Puis il se saisit d'une autre clé et débloqua une seconde serrure. La porte s'entrouvrit. Il saisit alors fermement la poignée et la tira vers lui, dévoila aux occupants leurs visiteurs. Le seigneur de Brochant était assis dans un fauteuil, en train de lire un livre, alors que son valet s'occupait de mettre en place le couvert pour une collation. Avec un air solennel, le sergent s'éclaircit la gorge :

« -Arhm...votre confesseur le père Ilian est là monseigneur. »

Aymeric referma son livre avant de lever les yeux vers son prétendu chapelain, qui attendait sur le pas de la porte. Son visage fut un instant interloqué :

« - Mon chap...? »

Mais très vite, avec une maîtrise professionnelle, il se reprit naturellement :

« -Oh mais bien entendu, je désespérais de pouvoir confesser mes vils pêchés. Entrez donc mon père, entrez ! ».

Le valet du seigneur traversa alors la pièce en quelques pas, hocha de la tête en direction du sergent et referma la porte. Le soldat referma consciencieusement les deux serrures avant de s'assoir sur un tabouret en attendant la fin de l'entretien, pour que le giton puisse avoir son tour. Le seigneur de Brochant se laissa aller au jeu et reprit d'une voix claire, pour être entendu de l'extérieur :

« - Soyez le bienvenu vénérable ! Puis je vous offrir quelques rafraîchissements ? »

Les deux hommes s'avancèrent vers la table apprêtée, alors que le domestique avançait un autre siège devant elle. Le charismatique aristocrate s'y enfonça confortablement en jaugeant l'arrivant. Il murmura alors :

« -Je vois que cette chère Victoire ne perd pas son temps. »

Puis d'une voix plus claire :

« -Votre venue m'enchante, on me prive du pain spirituel depuis deux longues semaines en ces lieux ! »

Le valet versa aux deux hommes un verre de vin, qui devait s'avérer délicieux. Le seigneur le remercia et se pencha alors vers l'imposteur :

« -M'apportez vous quelque billet ou mots de la délicieuse De Lourmel ? »

Alors qu'Harkaas s'apprêtait à lui répondre, un tumulte venant de l'extérieur l'interrompit dans sa lancée. En effet, beaucoup plus bas, le chaos commençait à régner. Hamaÿeb et ses dix compagnons de fortune s'étaient rués sur le corps de geôles principales par surprise, y massacrant les gardes pris au dépourvu, avant de délivrer ce qu'il y avait de plus infâmes comme racaille dans Serramire. L'alerte avait alors été donné, et les gardes s'assemblaient en armes dans la cour, sous les ordres d'un Heinrich martial et qui tentait tant bien que mal de garder son calme.

« -Qu'on isole l'aile des cachots ! Ne laissez pas un seul de ces chiens sortir ! »

Sur le palier du donjon où se trouvait Eidren et les quatre autres gardes, ces derniers ne savaient pas trop quelle conduite tenir, déboussolés.

Les forteresses du nord n’avaient jamais vraiment sacrifié l’utilité à l’élégance. Les longues de fenêtres de vitraux colorés, ça n’avait jamais été le propre d’un donjon. Aussi, il n’était pas étonnant qu’une épaisse porte cloutée séparait le corridor sinueux et souterrain qui donnait sur les geôles, les cellules. Tenue par un corps de gardes modeste, la dite porte permettait de fermer le seul accès qui auraient permis aux forçats de se répandre dans le reste du château, laissant ainsi le temps à la soldatesque de se regrouper pour écraser d’un coup sec et brutal une tentative de passage en force des évadés. Hélas, la porte était branlante, et les sbires d’Aymé avaient déjà fait leur entrer, et si l’on eût voulu refermer le puissant huis renforcé, il aurait fallu déplacer les cadavres des trois gardes gisant dans l’embrasure.

L’attaque avait été fulgurante, d’une rare violence mais, pis encore, elle avait été précédé par un sortilège étrange. Les gardes en charge de la porte jouaient tranquillement au Kjall lorsque, soudainement, trois d’entre eux portèrent les mains aux yeux et crièrent, pris par une peur terrible, qu’ils étaient aveugles. Les deux autres soldats, inquiétés puis paniqués, prirent rapidement leur distance des trois pestiférés de la vue et devant le spectacle des trois aveuglés, l’un d’entre eux, persuadé que cela était quelque punition divine, se frappa le front avec ses mains en psalmodiant une prière rituelle mêlée de promesses de sacrifice à Othar l’Aveugle. Ils croyaient la panique à son comble lorsque les cris d’une dizaine de ladres leur parvinrent. Surpris par la succession des événements, les soldats ne surent que faire, et malgré la supériorité évidente de leur équipement, ces hommes en jaque tombèrent sous le nombre de ces hères à moitié nus et, pour certains, sans arme.

On en était là, à présent. L’un des gardes, plus vif que les autres (qui étaient, pour la plupart aveugles, certes), avait dégainé sans poser de question mais, après deux mauvais coups de tranche sur les filous qui le chargeaient, fut poinçonné aux côtes et à la tête. Il avait ainsi laissé le temps à notre prieur transi de crier l’alerte avant que celui-ci ne tombe à son tour, assommé par un coup de tabouret qu’avait ramassé l’un des malandrins. A présent, on dépeçait les cadavres du corps de garde, se saisissait des armes et prenait ce qui pourrait protéger, tandis qu’on entendait remonter de l’escalier à colimaçon (qui devait donner sur d’autres cellules) des bruits de bottes et des cris des geôliers.

« Allez ! » rugit Aymé en jetant un regard mauvais à sa troupe de fortune et un large trousseau de clefs à l’allure grossière qui trônait sur la table, à côté de dés, de cornes et d’un morceau de cochonnaille. On commença à ouvrir les portes du corridor humide, et, sous les ordres de l’Estréventin, on se préparait à recevoir comme il se devait les geôliers dont le bruit des lourdes bottes remontait vers eux.

Les gardes des geôles situées plus profondément sous terre remontèrent prestement vers la surface pour comprendre ce qui se passait. Néanmoins, les hurlements des blessés et les chocs de la mêlée les renseignaient bien sur ce qui se passait : un soulèvement des prisonniers ! Cinq gardes armés de gourdins surgirent face à la marée de racailles armée de bric et de broc. Les deux partis se jaugèrent l'espace d'un battement de cils, avant que les geôliers ne prennent leurs jambes à leur cou, talonnés par une marée vociférante qu'Hamaÿeb ne pouvait retenir. Un geôlier obèse fut bientôt taillé en pièces par ses précédents locataires, alors que la course poursuite se continuait sur quelques couloirs. Mais une mauvaise surprise attendait les poursuivants : à un tournant, ils virent leurs victimes se jeter au sol. Prostrées, implorant grâce...quoique. Une volée meurtrière de carreaux cueillit les premiers gredins, les clouant au sol sans pitié, déchirant leurs chairs mal protégées. Le barrage de la garde du fort avait été solidement établi : un rang de hallebardes couvert par des arbalétriers agenouillés devant leurs camarades.

La racaille survivante reflua en désordre vers le quartier des geôles, paniquée. Du côté des gardes, le lieutenant Heinrich rugit férocement des ordres de marche, et le mur de chair et d'acier s'ébranla à travers le couloir, les bottes cloutés des gardes écrasant sans ménagement les victimes des arbalétriers. Quelques prisonniers hardis tentèrent de stopper leur marche implacable, mais sans succès : les volées de carreaux se suivaient sans relâche, tandis que les faisceaux de hallebardes ne laissait aucune chance à un rebelle isolé, éventré professionnellement. La troupe s'arrêta non loin de la grande porte des geôles, où se trouvait Hamaÿeb et le gros des prisonniers. Le moral de ces derniers avait été considérablement douché depuis la contre-attaque de la garde. Heinrich fit quelques pas en avant, son épée pleine de sang au poing. Il vociféra en direction du réduit des révoltés :

« - Putride racaille ! Déposez vos armes et sortez d'ici un par un, ou je fais donner l'assaut et pas un seul d'entre vous n'en sortira vivant ! »

A l'intérieur, les prisonniers ne savaient que trop faire...ils se tournèrent alors comme un seul homme vers Hamaÿeb, comme si celui ci avait la solution à leurs problèmes.

Mais plus haut dans le donjon, la manœuvre des deux comparses d'Hamaÿeb avait parfaitement fonctionné. Les gardes et le sergent gisaient mort ou inconscients, tandis que les comploteurs redescendaient les marches du donjon. Les trois hommes arrivèrent dans la cour, passablement déserte : la garde s'occupait à réduire le soulèvement du quartier des geôles. Seuls quatre gardes restaient à la porte, de l'autre côté de la cour.

Une fois le malheureux macchabée décapité, il saisit son trophée par le cheveu (car un ladre l’avait décoiffé de sa barbutte, qu’il portait, risiblement, en guise de protection) et le montra à tous. Ses doigts poissés de sang vinrent asperger les brigands, comme si, par le sang, ils renaissaient. Drôle de manœuvre, quand on savait qu’on allait mourir quelques instants plus tard. Et puis, une fois n’est pas coutume, le Zurthan ouvrit la gueule. « Vous avez tué ces chiens. Vous êtes déjà morts. Il faut tuer pour ne pas être tué. »

La harangue avait été laconique, prononcée sur un ton égal, presque didactique, mais cela remonta un peu le moral des plus enragés et des plus lucides. Personne n’ignorait ce qu’il arrivait aux malandrins qui s’essayaient à la mutinerie. Cependant, dans ce silence qui flottait, où chacun, finalement, se tournait vers son compagnon pour essayer d’y quémander un conseil, une réaction, l’un des mutins s’écarta du groupe et finit par courir vers sa geôle, où il crut, sûrement, pouvoir survivre à l’assaut qui se préparait. Hélas, le lâche n’eut pas le temps d’influencer la meute, car Aymé, en un bon terrifiant, fut sur lui et enfonça son épée au milieu de son dos. La proie accusa le coup, cracha ce qui lui restait d’air puis tomba au sol pour ne plus se relever. Les tremblements que provoquaient ses nerfs paniqués donnaient au cadavre encore chaud un aspect terriblement humain, vivant, comme si son âme, avant de partir de ce corps brisé, devait trembler tout son soûl.

Cela n’était pas très bon augure, mais au moins, on savait à quoi s’attendre. Grognant quelque chose de tout à fait inintelligible, Aymé reprit la tête, entrouvrit la porte et la jeta vers Heinrich avant de crier un « Va te faire enfoirer par ton père ! » Car oui, le malheureux, s’il savait tirer de l’épée, n’avait guère suivi ses cours d’apophtegmes.