Dans l'ombre du bosquet, l'ours se cache | Nakor

3.

Dans l'ombre du bosquet, l'ours se cache

    L'ours se faufilait entre les arbres. Il ne semblait pas avoir une destination en tête, c'était comme s'il profitait simplement du fait d'être là, dans les bras de l'Anaëh. Parfois, elle s'arrêtait, relevait légèrement le museau et humait l'air. Quoiqu'elle put sentir, cela ne semblait pas l'intéresser car à chaque fois, elle ne modifiait en rien sa course. Elle était imperturbable. L'elfe qui résidait au plus profond d'elle-même lui parlait, l'apaisait, l'encourageait à continuer et elle continuait donc, une patte après l'autre. Et toujours elle tendait l'oreille, attentive au moindre bruit. Attendait-elle quelque chose en particulier ? Rien ne l'indiquait, on eut dit qu'elle était simplement sur ses gardes.
    C'était une soirée comme toutes les autres. Cachée par les frondaisons d'Anaëh, la lune peinait à éclairer le sol de ces bois. Ça et là, des tâches de lumières éclairaient le tapis forestier et l'ours observait ces motifs étranges, se demandant s'ils voulaient dire quelque chose. L'elfe qui résidait au plus profond d'elle-même lui expliquait que c'était là une façon qu'avait la Mère de leur parler au travers des arbres. L'animal ne savait qu'en penser et, en vérité, s'en moquait. Elle se contentait d'observer et d'apprécier la beauté toute simple. Le hasard de sa marche l'amena justement dans une de ces grandes griffes blanches et elle s'y arrêta, observa avec intérêt les effets de sa présence. L'ombre attaquait la lumière devant elle et elle posa sa patte sur l'obsidienne clarté, avant de simplement s'allonger. Elle aimait la lumière de la lune sur sa fourrure, l'éclat que cela lui donnait. Roulant sur le dos, elle observa le ciel et le trouva beau. Alors elle grogna et, se faisant, salua dame la lune qui l'éclairait.

    Ril-Vywen darda ses Manaahen sur la lune silencieuse. Elle avait repris sa place sans un bruit, contrairement à son habitude. C'était comme si, bercée par l'astre nocturne, l'ours s'était simplement effacée. Allongée sur le dos, l'elfe profitait donc de la quiétude de l'instant, un léger sourire aux lèvres. Simplement vêtue de sa peau d'ours, elle laissait apercevoir sa nudité mais ne s'en souciait pas. Outre le fait qu'elle se pensait seule, la Anaarooma n'était pas particulièrement pudique.
    Avec un soupir, la druide oublia qui elle était. Elle cessa de penser aux Almugkarkas qui, d'ordinaire, occupaient toutes ses pensées et elle s'abandonna à l'instant présent. En cet instant précis, elle n'était plus qu'une druide comme toutes les autres. Une poussière dans l'infinie Anaëh, qui avait conscience de sa nature et de son devoir. Cela lui arrivait de plus en plus souvent. Bientôt, il lui faudrait trouver une élève pour transmettre son savoir, pour pouvoir enfin tourner la page. Il serait ravi, quand ce jour venu, elle cesserait d'être Almugkarka. Car ce jour là, elle deviendrait ce qu'il avait vu en elle.

    Ril-Vywen aimait ces moments, loin de tout et de tous. Avec la lune pour seule compagne, l'ours qui résidait au plus profond d'elle-même comme endormie, elle pouvait lâcher prise. Si bien que l'arrivée de Nakor, en plus de sonner le glas de cette tranquillité tant attendue, plaçait d'emblée le magicien dans une position des plus délicates. Se redressant avec l'agilité d'un chat, la druide darda un regard méfiant et peu engageant sur l'impudent qui venait la déranger. Et si elle ne lui sautait pas dessus sur l'instant, c'était uniquement parce que tout son être lui criant que le vieillard qui lui faisait face n'était pas si inoffensif qu'il voulait bien le laisser paraître. Qu'il parlât — et bien, en plus — la langue des fils de la Mère était déjà surprenant, mais il y avait plus. L'elfe le ressentait jusqu'au plus profond de ses os. L'ours qui résidait au plus profond d'elle-même s'agitait d'ailleurs, sensible elle aussi à ce que dégageait cet étranger qui, par dessus le marché, l'étonna en parlant la langue des fils de la Mère. Sa langue.
    « Penses-tu vraiment pouvoir me résumer d'un mot ? » demanda-t-elle, modérant son agressivité par prudence mais ne pouvait s'empêcher de la montrer, au moins en partie. Il était un fils de l'Enfant. Sa présence seule suffisait à justifier la réaction de la druide, qui n'aimait guère voir les Hommes se promener dans l'Anaëh. À moins que... Prise soudainement d'un doute, Ril-Vywen promena ses Manaahen, ses yeux si particuliers, sur les arbres qui les entouraient. Où l'avait emmenée l'ours ? C'était difficile à dire et elle ne s'abaisserait pas à le demander à son visiteur importun, mais peut-être était-elle plus proche de la lisière de la forêt qu'elle ne l'avait d'abord pensé. Qu'importait, au fond. Lisière ou non, le vieillard au chapeau demeurait un intrus. « Qu'es-tu, toi ? Tu n'as rien d'un simple voyageur. » Malgré elle, elle regarda le chapeau qui trônait fièrement sur la tête du magicien, comme s'il pouvait être responsable à lui seul de ce constat. Il fallait avouer une chose : il n'était pas banal. À l'image de sa requête, aussi vague que déconcertante.
    Alors, Ril-Vywen comprit et sa méfiance, loin de s'apaiser, brilla dans son regard.
    La Anaarooma était fille de magie ; prétendre le contraire d'une elfe capable de renoncer à ses traits pour prendre ceux d'un ours aurait été vain et ridicule. Mais sa relation avec les puissances était différente de la plupart des magiciens. Sa pratique était rituelle, traditionnelle et reposait entièrement sur un apprentissage purement oral. D'une certaine façon, elle ne savait pas ce qu'elle faisait — pas à la façon d'un mage, en tout cas — et plus que la raison, sa pratique reposait sur l'instinct. Elle faisait ce qu'il fallait quand il le fallait, tout simplement. C'était peut-être pour toutes ces raisons qu'elle n'avait pas reconnu le vieillard pour ce qu'il était de prime abord. Mais sous la lumière de ses premières phrases, elle le voyait sous un jour nouveau, elle voyait le mage qu'il devait forcément être. Un mage qui usait de forces différentes d'elle, mais assez semblable cependant aux dons de la Mère pour qu'elle put le ressentir malgré tout. Et si c'était pour ces derniers qu'il était venu à elle, il aurait fort à faire pour la convaincre d'en parler, car, comme elle l'expliqua elle-même : « Mon art, comme tu l'appelles, est le trésor des miens et un secret bien gardé. Il ne m'appartient pas de t'instruire. » Machinalement, Ril-Vywen ramena la peau d'ours contre elle. D'une étrange façon, le regard du vieil homme sur elle la dérangeait. Elle avait entendu bien des rumeurs sur la cruauté des Hommes et de leurs mâles qui, disait-on, n'hésitait pas à prendre s'ils en avaient le pouvoir. Si le mage était si puissant que ses os le lui disaient, il n'aurait sans doute aucun mal à faire ce qui lui plaisait. L'idée qu'il la touchât lui donnait envie de vomir. Cela ne l'empêchait pas, cependant, de présenter un visage plein de résolutions et d'assurance, seulement marqué par la méfiance.
    Avec lenteur, elle finit de se relever et attendit.

    Ril-Vywen hésitait encore sur la façon dont elle devait réagir. Si ses suppositions étaient exactes, elle était proche de la lisière de l'Anaëh et la présence d'un humain n'était ni farfelue ni même vraiment un problème. Même si l'idée que des fils et filles de l'Enfant foulassent ce qui n'auraient dû être vu que par les fils et filles de la Mère, l'elfe savait que la Prime Forêt ne pouvait être totalement fermé au reste de Miradelphia. Tant que ce Nakor se tenait tranquille et ne s'enfonçait pas trop profondément dans des terres qui n'étaient pas les siennes, la druide pouvait accepter sa présence.
    Elle l'écouta présenter son art en silence ; si elle fut impressionnée par le panel de pouvoirs qu'il prétendait posséder, elle n'en montra rien. S'il disait vrai, la méfiance de ses os se confirmait. Le feu... Il se disait capable de le conjurer, de le maîtriser, jusqu'à l'enfermer dans la paume de sa main. La druide craignait le feu, parce qu'il comptait parmi ses plus grands ennemis. Si l'Anaëh n'était pas une forêt ordinaire, elle pouvait néanmoins brûler. Il fallait y mettre plus d'énergie, de génie et de temps, mais elle pouvait s'embraser. Les fils et filles de la Mère usaient parfois du feu, les Almugkarkas n'y faisaient pas exception, mais il y avait une différence entre ce feu là et celui dont parlait le magicien. « Crois-tu pouvoir contrôler ce que la Mère et ses Frères et ses Sœurs mirent tant de temps à animer ? demanda-t-elle seulement quand il eut terminé son exposé. Tu n'es pas en dehors de l'œuvre, tu interagis avec ; d'une façon que l'œil ne peut percevoir et que la main ne peut reproduire, mais qui n'est pas plus significative au final. » C'était la première chose que lui avait appris Hidia ; le secret qui n'en était pas un. C'était là une partie de la sagesse des Almugkarkas, mais cette sagesse là n'avait rien de secret, du moins pas aux yeux de Ril-Vywen qui avait trouvé un discours semblable dans sa bouche à lui. Il lui demanda alors comment elle-même faisait pour procéder et elle esquissa une légère moue pensive. La question n'était pas si simple.
    La coupant dans ses réflexions, il lui proposa de s'asseoir, ce à quoi elle se refusa. Malgré la bonhomie apparente du mage, elle ne pouvait oublier les avertissements de ses os. « Les miens me nomment Ril-Vywen. » Pour le reste du monde, elle n'avait pas de nom ; cela n'empêchait pas les autres elfes de l'appeler comme s'ils eussent été Almugkarkas, bien évidemment. « Ce que toi, mage, tu nommes magie, d'où penses-tu qu'elle vienne ? Et qu'est-ce qui te donne le droit d'en user ? » Plus que des considérations techniques, c'était bien des points plus... philosophiques qui intéressaient la druide. Pour elle, ses pouvoirs lui venaient de l'Anaëh et de la Mère, pour protéger les fils et filles de la Mère et leurs frères et sœurs les arbres. Elle n'avait jamais essayé, mais elle était presque certaine qu'utiliser ses dons en d'autres circonstances, pour un autre but, échouerai. Tout simplement.

    Que penser de cet étrange, sorti de nulle part, qui vagabondait là où il ne devait pas, qui maniait des forces qu'il n'aurait jamais dû, de toute éternité, pouvoir approcher, qui parlait une langue qu'il n'aurait pas dû si bien connaître et qui cherchait à percer des secrets qu'il n'avait aucun droit de connaître ? Ril-Vywen gardait son sang-froid et écoutait avec attention ses paroles, comme pour mieux chercher à deviner ses propres mystères. Ce qu'il nommait magie semblait donc être l'art de plier plutôt que de tordre, d'étirer sans rompre. Il s'attaquait à l'équilibre et le perturbait assez pour arriver à ses fins, tout en prenant garde à ne pas aller trop loin sous peine d'un violent retour de bâtons. Cela, Ril-Vywen pouvait le comprendre mais c'était là une façon de voir les choses qui lui était totalement étrangère. Jamais la druide n'avait vu sa magie comme un outil dont on pouvait user à sa guise. Nakor, quoiqu'il en dît, sembler se placer en mettre. Il demandait, la nature donnait. La Anaarooma vivait une relation différente : la nature demandait, elle donnait. L'ours qui résidait au plus profond d'elle-même était là pour lui rappeler ce juste ordre des choses.
    Inconsciemment, l'elfe commençait à se détendre mais la petite démonstration de Nakor la remit aux abois. Elle ne s'était pas attendue à voir une tornade apparaître dans le creux de la main d'un homme, fusse-t-il le plus vieux d'entre eux — jamais elle n'avait vu un fils de l'Enfant autant marqué par les ans — et capable de parler sa langue. À la stupeur de ses yeux, la druide pouvait ajouter les mises en garde de ses os. Fort heureusement, Nakor mit vite fin à son petit spectacle et reprit comme si de rien était. Le mal était fait, cependant : Ril-Vywen savait qu'il était capable de convoquer le vent sans sourciller. L'utiliser contre elle ne devait pas être bien plus difficile...
    « La lumière ? » demanda-t-elle après qu'il eut terminé de lui expliquer pourquoi il usait de ses dons comme bon lui semblait. Elle-même n'aurait jamais conjuré ses pouvoirs pour un prétexte aussi futile. « Est-ce là le nom d'un ordre ? » Elle avait bien entendu parler de la fameuse communauté de la lumière mais n'avait apparemment pas fait le lien.
    Elle esquissa un rictus amusé quand il affirma avoir « beaucoup donné ». Était-il vraiment en droit d'attendre quoique ce soit, dès lors que Ril-Vywen n'avait rien fait pour lui arracher ses informations ? Elle avait certes posé une ou deux questions, mais Nakor avait sauté sur l'occasion pour discourir, sans doute pour pouvoir justement l'interroger à son tour, c'était évident. « Et toi, es-tu de ceux qui ne donnent que pour recevoir ? » Retrouvant un visage neutre, elle prit le temps de la réflexion avant d'ajouter : « Ce que tu appelles magie, nous n'avons pas de noms pour le désigner. Nous n'avons que des dons de la Mère, qu'il convient d'user avec sagesse et dans un seul but : protéger l'œuvre. » Elle marqua un temps d'arrêt, comme pensant ses paroles. « C'est ce qu'on m'a enseigné, c'est ce que j'enseignerai à mon tour, lorsque le moment sera venu. »

    Ainsi donc, Ril-Vywen avait à faire avec un sang-mêlé. C'était, en tout cas, la seule conclusion qui lui était venue à l'esprit quand il avait annoncé son âge. Un fils de l'Enfant ne pouvait pas vivre aussi longtemps et un fils de la Mère n'aurait pas abordé pareil crinière ; oui, Nakor devait avoir un peu des deux sangs, assez pour survivre plusieurs siècles, mais trop peu pour que son visage n'échappât vraiment aux passages des ans. Cela expliquait aussi sans doute sa maîtrise de l'elfique. Et peut-être aussi sa puissance, elle savait que ceux de pierre étaient réputés pour posséder parmi les plus grands mages du monde. À mesure que Nakor parlait, elle tâchait d'essayer d'extrapoler. Elle fit le lien entre ce qu'il décrivait comme les serviteurs de la lumière ou, plus pragmatiquement, du bien et la récente communauté et se demanda s'il y avait un lien. Elle garda cette question pour elle, cependant.
    À force de patience, l'étrange étranger parvint à tirer quelques réponses à son interlocutrice mais ne sembla pas s'en satisfaire. Surpris par la façon dont Ril-Vywen parlait de sa magie, il tenta d'en savoir plus, ce qui n'était pas vraiment pour plaire à la principale concernée qui voyait encore ses dons comme un présent à préserver. Néanmoins, le fait de penser que Nakor fût, en partie, un fils de la Mère l'aidait dans sa confidence.
    À moins qu'il ne fut en réalité fou ou menteur. Oui, il pouvait l'être. La méfiance revint, comme aux premiers instants. « Tu réfléchis trop. Les dons ne se réfléchissent pas, ils se vivent. Quand j'use de ce que m'a donné ma Mère, ce n'est jamais à la légère. Je sais, je sens qu'il le faut. » Autrement dit, quand la nécessité n'était pas présente, elle usait de moyens tout à fait conventionnel. Jamais elle n'aurait provoqué une tempête pour préciser ses propos. « Les Nyellos chantent pour les arbres. Parfois, ces derniers répondent et nous offre leur protection. Parfois non. » Cela n'était pas un secret.
    Vint ensuite la question délicate de l'enseignement et, là encore, Ril-Vywen hésita. Si elle ne pouvait pas parler de l'enseignement des druides — le véritable intérêt de Nakor, il fallait le dire — elle pouvait évoquer l'enseignement que recevaient les Almugkarkas, sans rentrer dans les détails. Aussi, après quelques secondes de réflexion, elle répondit : « Les dons sont nombreux parmi les miens, et peuvent prendre bien des formes. Ceux qui en sont dépositaires doivent apprendre à les maîtriser. » L'idée que ces dons pussent être à la portée de tout à chacun ne semblait pas l'avoir effleurée.

    « Veux-tu m'apprendre à utiliser un don plusieurs fois millénaire ? Penses-tu savoir mieux que des générations d'Anaarooma comment il convient d'user des cadeaux de la Mère ? » Les questions étaient rhétoriques et il n'y avait qu'à soutenir le regard de l'elfe pour comprendre qu'elle était agacée, sinon légèrement vexée. Ce sang-mêlé, surgi de nulle part, parlait comme s'il avait reçu les secrets de la Mère en personne. Elle tenta pourtant d'apaiser son ire et d'atténuer la braise naissante qui dansait déjà dans ses iris. Il n'était pas un fils de la Mère, il ne pouvait pas savoir, ne pouvait pas comprendre. Le sang de l'Anaëh courait peut-être dans ses veines, mais trop peu semblait-il, trop peu pour que cela fit vraiment une différence. Mais peut-être tout n'était-il pas perdu. Peut-être, avec un peu de patience, Ril-Vywen pouvait-elle l'instruire de vérités qui lui paraissaient, à elle, si évidente, mais dont elle savait les créatures de l'Enfant totalement ignorants.
    « Les Nyellos chantent l'envie des Almugkarkas de vivre en harmonie avec nos frères les arbres. Parfois, ces derniers répondent et s'ouvrent à nous. Ils nous accueillent en leur sein, littéralement. Il tord son écorce, écarte le bois sa chair, jusqu'à former un Varya'alda dans lequel un elfe pourra se blottir. » Elle marqua une pause et sonda son regard, comme pour deviner s'il comprenait ses paroles. Elle méditait dans des Varya'alda depuis sa naissance, il était difficile pour elle de les décrire ; comme il aurait été difficile pour un fils de l'Enfant d'expliquer ce qu'était un lit. Quand elle fut certaine qu'il n'était pas totalement perdu, elle reprit : « Offrir un Varya'alda n'est pas chose aisée, pour nos frères et sœurs les arbres. Certains sont trop vieux pour le faire, d'autres n'en ont tout simplement pas envie. C'est pour cela que les Nyellos chantent une invitation, non un ordre. C'est pour cela qu'à tes yeux, ils échouent. Nos dons ne sont ni un bras, ni une jambe, ils sont un langage offert par la Mère pour nous ouvrir à son Œuvre. À nos frères et à nos sœurs, nous demandons de l'aide. Ils sont libres de refuser s'ils ne peuvent nous la donner. » Comprenait-il ? Les Manaahen de la druide — ces yeux si particuliers, l'un vert et l'autre brun, censés la désigner comme une sorte d'élue de la Mère — ne quittaient plus le mage. Il lui semblait soudainement vital qu'il saisît les préceptes qu'elle tentait de lui apporter.
    Malheureusement, la conversation dévia inopinément vers un terrain bien moins engageant. Si Ril-Vywen avait été encline à ouvrir les yeux d'un fils de la Mère, fût-il aussi éloigné que celui-ci, expliquer à une créature de l'Enfant pourquoi l'Anaëh pleurait chaque fois que lui et ses semblables foulaient son sol sacré l'enchantait moins. La question avait sans doute eu pour but de lui démontrer la futilité de sa réaction, comme pour la pousser à s'ouvrir encore plus ; ce fut le contraire qui se produisit et tous le corps de la druide hurla à nouveau sa méfiance. À commencer par ses os, qui la prévenaient toujours du danger. « Toi qui semble fier de ton savoir, ignores-tu cela ? » Elle marqua une pause, resserrant encore les pans de sa peau d'ours autour d'elle. « Les saisons se sont succédées, les feuilles ont germé et fané de nombreuses fois, plus qu'il n'est véritablement possible de compter, mais nous n'oublions pas. Nous n'oublions pas ce jour où nous avons perdu la moitié de notre âme. » À nouveau, la druide laissa le silence les entourer. Il était visible qu'elle « souffrait » de ce qu'elle disait. Comme si, malgré les siècles qui la séparaient de la tragédie, elle pouvait ressentir la douleur. « Il est une histoire, que les Anaarooma des Almugkarkas se transmettent de générations en générations et qu'elles enseignent aux enfants de la Mère. Veux-tu l'entendre, toi qui semble ne jamais l'avoir entendue ? »

    « Le monde. Le monde, alors, était différent. Nous étions différents. Sous le joug bienveillant d'une Anaëh encore pure, nous nous épanouissions ; aucun des fils de la Mère qui vivaient alors n'a survécu jusqu'à nos âges, sinon nos frères et sœurs les arbres eux-mêmes. Aussi, pour ceux qui savent entendre, les souvenirs de cette âge d'or sont ceux de la Prime Œuvre elle-même. Les âges ont succédé aux âges, le soleil fut ravi aux mortels puis rendu, puis ravi puis rendu à nouveau, combien de fois exactement l'histoire ne le dit pas. Les démons du nord, ceux que vous nommez nains, vivaient dans leurs montagnes. Les fils de l'Enfant, tes Ancêtres, avaient migré de l'est à l'ouest, peuplant ce que vous nommez la Péninsule.
    « Depuis l'aube des temps, l'Anaëh attirait les convoitises des autres Enfants. Son bois était plus solide et résistant, sa végétation plus luxuriante et variée. Les fils de la Mère étaient résolus à défendre l'Œuvre et nous le faisions avec succès. Jusqu'aux jours où les tiens vinrent par milliers, ils déferlèrent en vague innombrables. Les fils de la Mère avaient fini par sous-estimer ceux qui les assaillaient et ils en payèrent le prix. Le feu, la hache, la mort ravagea la Première Œuvre comme jamais elle ne l'avait fait et comme jamais elle ne le fit plus. Les gardiens de pierre tombèrent et quand, finalement, les terribles enfants d'Elenwë furent repoussés, il était trop tard. Aduram était née, sous les cris et les pleurs, abreuvée de sang, sacrifiée sur l'autel du Guerrier.
    « Ceux qui avaient perdu leur foyer, ceux qui s'étaient battus corps et âmes pour le défendre et qui, finalement, avaient échoué, ceux-là ne furent plus jamais les mêmes. Ils hurlèrent leur douleur et leur chagrin, ils accueillirent la folie pour mieux échapper aux lamentations d'une Œuvre qu'ils avaient failli à défendre. Ils tirèrent les armes contre leurs frères et sœurs, les sommant de venger ce qui ne pouvait l'être. Nous refusâmes, parce que notre dessein n'était pas de porté les terribles messages de Tari jusqu'aux fils d'Elenwë. » Lentement, Ril-Vywen marqua une pause. À mesure qu'elle s'enfonçait son récit, elle semblait le vivre plus intensément. Sa paume s'était posée sur l'écorce d'un de ses frères les arbres et elle avait fermé les yeux. « Impuissante à soigner le cœur des siens, traumatisée par la perte de la moitié de son âme, la Première Fille dut se résoudre à chasser ses propres enfants. Parce qu'elle n'avait d'autres choix. Parce qu'elle ne pouvait ni les écouter, ni les ignorer.
    « Comprends-tu, mage, comprends-tu ce que le peuple de la Péninsule fit cette ère là ? Les blessures sont trop profondes pour être seulement oubliées ; tous se souviennent, même si beaucoup l'ignorent. Le fils de l'Enfant n'a pas changé depuis, il est resté égal à lui-même. Mais les fils et filles de la Mère... Nombreux sont ceux qui pleurent ce qu'ils sont devenus. Tous. Qu'ils vécussent encore en Anaëh ou dans ce que que nous nommons l'Est et qu'ils nomment l'Elda. »

    « Lorsque tu croises un ours, cherches-tu à le connaître ? Prends-tu le temps de t'assurer qu'il est dangereux, à l'instar des autres ours que tu as pu rencontrer ? Lui ouvres-tu les bras, dans l'espoir qu'il te rende ton accolade, ou fuis-tu ? » À nouveau, la colère sourdait ; il était cependant difficile de savoir ce qui l'avait provoquée. La réaction de Nakor avait beau être mesurée et respectueuse, son constat aussi amer que celui de l'elfe, il n'en demeurait pas moins que ses paroles étaient chargées d'une idéologie dangereuse, tout du moins aux yeux partials de Ril-Vywen. « La brebis craindra toujours le loup. Est-elle un monstre de se fier à la nature du prédateur ? Est-elle stupide ou simplette d'avoir appris là où résidait le danger ? Jamais les fils et les filles de la Mère ne se firent vengeance, jamais ils ne sortirent de la Première Œuvre pour ravager les terres des Hommes et si certains le firent, ce fut sous l’opprobre des leurs. Jamais ils ne condamnèrent les fils tumultueux de l'Enfant. Il n'est pas question de fautes, il n'est pas question d'aïeux, il est question de nature et les tiens, mage, resteront à jamais des prédateurs. Car ainsi les a voulu l'Enfant. »
    Les Manaahen de Ril-Vywen ne quittait plus les yeux du mage et c'était comme elle le défiait d'oser encore accuser les fils de la Mère. Aux yeux de l'Anaarooma, le seul crime que l'on pouvait imputer au sien était de vouloir vivre en paix dans le paradis qu'une déesse avait un jour façonné pour eux.

    « Tu te trompes, Nakor. » La voix de l'Anaarooma était calme, étrangement calme même. Elle avait écouté sans broncher le discours du mage ; elle avait fait fi du rire pour tenter de se concentrer sur les paroles. Elle n'avait trouvé que belles idées et faux espoirs dans la voix joyeuse du fou. Il se berçait d'illusions, comme si vivre tant de vies humaines ne l'avait pas aidé à tirer les conclusions qui s'imposaient. « C'est la fille de la Mère que tu es venue trouver, asséna-t-elle en référence au début de son laïus. C'est avec la fille de la Mère que tu as conversé. La fille de la Mère qui écoute, même si elle n'espère plus. La fille de la Mère qui patiente, même lorsqu'elle ne le supporte plus. La fille de la Mère qui guide, même quand le chemin ne lui apparaît plus. Si ton souhait était de parler à l'Ours, alors ainsi soit-il. »
    Face à Nakor, il y avait une druide nue sous la peau d'une ours. Un instant, l'étrange vêtement sembla se fondre avec sa propriétaire et, subitement, il n'y avait plus qu'un bête pour regarder le mage et c'était comme si elle avait toujours été là. Se laissant lourdement tomber sur ses quatre pattes, l'animal darda son regard ambré sur ce qu'elle jaugeait instinctivement comme un intrus. Elle était grande, plus grande que ses congénères, mais pas forcément plus massive. Sa fourrure sombre brillait presque sous l'éclat de la lune. Le temps semblait s'être figé, alors que les deux protagonistes n'esquissaient pas le moindre mouvement et peut-être qu'en effet, tout s'était arrêté. D'aucun dirait qu'Anaëh elle-même avait retenu sa respiration, ignorante de ce que ferait la bête. La vérité, c'était que l'ours elle-même n'en savait rien. L'elfe qui résidait au plus profond d'elle-même se faisait étrangement discrète. Il avait voulu converser avec un ours, avait-il affirmé en riant. Il avait voulu oublier sa nature pour lui laisser sa chance. C'était ce qu'il avait dit. Ril-Vywen lui offrait cette chance.
    Désormais, c'était à Nakor de réagir.