À l'assaut du Dyarque | Elvad'e

Ils étaient neuf à ramper sous la frondaison de l’Anaëh. Ils le cherchaient. Ils le cherchaient tous, dans le fol espoir de l’abattre ; pour l’heure, ils avaient tous échoué. Il les avait brisés, les uns après les autres, sans se soucier de leurs cris. Les impudents qui se précipitaient vers lui ne feraient pas exception et leurs corps, comme ceux de leurs prédécesseurs, entameraient leur lente révolution. Ils étaient des dizaines à voler autour de lui et leurs ellipses étaient toujours plus grandes. Ce morbide ballet avait fini par effrayer la forêt, qui se taisait à son arrivée. Les bêtes le fuyaient ; celles qui n’en faisaient rien subissaient le même sort que les agresseurs. Il en allait de même des elfes qui avaient cru pouvoir l’approcher.

Devenu pire que fou, Dyarque ne faisait plus aucune différence entre ceux qui portaient le Souffle.

Le Roi n’avait plus rien mangé depuis qu’il avait quitté son trône, pas plus qu’il n’avait bu ou dormi. Il n’était plus que l’ombre du seigneur protecteur qu’il avait pu être jadis. Ses membres pendaient misérablement le long de son corps et il était bien incapable, désormais, de les bouger : ses os s’étaient brisés à de multiples endroits et il n’était pas rare qu’un craquement écœurant vînt troubler le silence qui l’entourait. S’il se mouvait encore, s’il vivait encore, c’était grâce à la magie. Elle avait remplacé tout le reste, jusqu’à l’air qu’il respirait à peine. Arriverait bientôt le moment où même elle ne suffirait plus et il mourrait. Qu’importait, cependant, si le temps lui manquait : quand chaque seconde s’étirait comme deux éternités, sa fin se faisait désirer.
Il arrêta sans même y penser une première flèche. La pointe acérée demeura figée à quelques centimètres de son visage, mais il était bien incapable de la voir. Il ne voyait plus rien. Tout n’était que ténèbres, tout n’était que danger, tout n’était qu’ennemi à abattre. Il suffisait de les trouver. La danse des corps autour de lui se troubla et s’accéléra. Quelques gémissements lui apprirent qu’ils n’étaient pas tous morts : il abrégea leurs souffrances en leur brisant la nuque. Devant ce spectacle horrible, ses agresseurs s’agitèrent et il les entendit même se crier des ordres. Il n’y prêta pas attention, son ouïe n’était pas assez précise pour que pareille information ne lui fût d’aucune utilité. Par contre, quand la jambe d’un macchabée accrocha l’armure d’un des éclaireurs, il attaqua sans la moindre pitié. Les hurlements stridents de sa victime et, sans doute, la vision de son corps déchiqueté finirent de persuader les noirelfes qu’ils ne faisaient pas le poids ; il était malheureusement déjà trop tard et quand, enfin, les corps sans vie qui l’entouraient reprirent une course plus apaisée, ils étaient neuf de plus.

« Elya ! » s’exaspéra Maune. La concernée tourna légèrement la tête, portant son regard noisette sur l’ancien despote. « Sa Majesté me fera-t-elle l’honneur de se lever et de se préparer ? »

Les poings serrés, l’ancien despote observa son esclave s’extraire de leur couche avec une lenteur insolente. Il était rare qu’il donnât ainsi à l’ancienne Princesse d’Alëandir ce qui avait un jour été son titre et, souvent, c’était l’agacement qui l’y poussait. Bien entendu, le piquant rappel de son ancienne condition n’arrachait pas la moindre réaction à la jeune Taledhel, pas plus que les menaces ou même les coups. Cette constatation avait déstabilisé son propriétaire, habitué à régner en maître absolu sur son bétail. Or, si Elya finissait toujours par faire ce qu’on lui demandait, sans jamais se plaindre et avec une application qui frôlait la maniaquerie, elle le faisait à son rythme. Un rythme d’elfe, ce qui lui faisait répéter à l’envie « qu’il ne fallait pas être pressé ».

« Voilà, » déclara-t-elle simplement au bout de quelques minutes, tandis qu’elle se postait face à lui. Maune ne retint même pas le grognement qui lui chatouillait la gorge : elle avait triste mine, avec ses cheveux en bataille et ses vêtements froissés. Il ne savait pas ce qu’il avait espéré. C’était comme si la drôlesse ne connaissait pas l’existence des peignes.

« Va trouver K’ssandra. Avec un peu de chance, elle pourra te rendre un minimum présentable. » Rien qu’à cette idée, les jointures de ses doigts blanchirent. Voilà qu’il ordonnait à une drow de prendre soin d’une elfe ! Elle avait beau être esclave, K’ssandra n’aurait jamais dû se retrouver en pareille position. Il ne fit rien pour arrêter la Taledhel, pourtant. De fait, ses talents particuliers lui seraient plus utile encore dans les heures à venir que jamais auparavant. Il n’oubliait pas que son retour dans les rangs eldéens n’avait pas fait oublier les années qu’il avait passé dans son domaine dornien, en toute illégalité.

C’était une bien étrange relation, en vérité, qui le liait à Elya. Elle était une piètre esclave, une amante incapable et une enfant aurait une conversation plus intéressante. Pourtant, il savait « prendre soin d’elle ». Il cherchait à se convaincre qu’il ne faisait que protéger un investissement. Après tout, la pauvrette était d’une valeur inestimable, tant par son pédigrée que par ses talents. Il n’empêchait qu’il s’était plus d’une fois surpris à être inutilement doux à son égard.

Une heure plus tard, il se mettait en quête d’Elvad’e Do’ana. Las de voir les Osts incapable de régler le problème eux-mêmes, le bâtard avait fait part de son souhait de s’occuper personnellement du monstre qui hantait la forêt. Maune y avait vu l’occasion de se faire un nouvel allié. Le Fléau des Ours avait réussi à se faire un nom. Alors, certes, il ne serait jamais Grand Prêtre, mais sa vaillance au combat lui valait le répit qu’il méritait quant à son mauvais sang. De ce qu’avait compris le doeb repenti, ils seraient une dizaine de prêtres et quelques douzaines de gardes du Temple. Il ne savait pas si ce serait suffisant, mais il savait pouvoir compter sur Elya pour assurer sa protection. Si la menace était magique — et tout indiquait qu’elle l’était, diablement — alors il serait sauf. C’était bien le plus important.

Maune prit le parti d’ignorer les regards méfiants et méprisants qu’on darda à son endroit. C’était de bonne guerre, lui-même ne se serait pas privé à leur place. Il n’était de toute façon pas revenu sous le giron d’Elda de gaité de cœur : jusqu’à récemment maître en son domaine, le prêtre d’Uriz en avait été chassé par de jeunes loups aux dents plus longues que ses crocs émoussés. Pareil dénouement n’avait pas été une surprise : cela faisait plusieurs années qu’il était en froid avec la grande prêtrise de Sol’Dorn et son éviction n’avait été qu’une question de temps. Il était déjà heureux d’être sorti de cette vendetta en vie.

« Tu restes derrière moi et tu ne l’ouvres sous aucun prétexte, » ordonna-t-il abruptement à Elya sans même lui lancer un regard. Quelqu’un allait lui faire une remarque à son sujet d’une minute à l’autre et l’ecclésiaste n’avait guère envie de voir sa propriété envenimer les choses avec une de ses diatribes sans queue ni tête. Comme elle ne répondait pas, il jeta un coup d’œil par-dessus son épaule. Elle était effectivement derrière lui — au centimètre près, crut-il deviner — et gardait ses lèvres résolument fermées. Cette vision lui arracha un rictus dégoûté. Cette foutue princesse demeurait véritablement une énigme. Il ne comprenait pas comment une praticienne aussi dangereuse et particulière qu’elle pouvait se révéler si… étrange. « À côté de la plaque », très précisément.

Jetant un regard autour de lui, Maune aperçut Elvad’e qui s’approchait. Ce dernier le salua d’un simple geste de la tête avant de foudroyer l’elfe du regard. Bien entendu, entre tous les noirelfes qui s’affameraient autour d’eux, il avait fallu que ce fût lui et pas un autre qui évoqua la présence d’Elya. Agacé, le doeb crut bon de répliquer : « Est-ce un problème ? » Juste après, il se rappela avec qui il parlait et la raison de sa venue. Si, avant même de se lancer en chasse, il arrivait à se mettre à dos le bâtard, autant ne pas partir du tout. « J’ai pensé qu’elle pourrait se montrer utile. L’animale connaît bien la forêt. »

De son côté, Elya dardait son regard autour d’elle, sans vraiment s’attarder quelque part. C’était un spectacle particulier que de voir autant de noirelfes se promener librement dans l’une des Grandes Cités. Tout comme il était étrange pour elle de revenir « chez elle » après tant d’années. Elle savait ce qu’elle devait ressentir en pareils moments, mais comme à chaque fois, rien ne venait.

« J’irai devant, » déclara-t-elle d’une voix absente. Elle s’attira, bien entendu, un regard noir de la part de Maune, qui se serait bien passé de pareille publicité. « Comme ça, si…

— Suffit ! » la coupa l’ancien despote avec humeur en attrapant une pleine poignée de ses cheveux de sa main gantée. Le choc l’étourdit et elle se laissa tomber à genoux. « Elle parle trop, mais crois-moi quand je te le dis : elle possède quelques talents qui pourront nous être utiles. Et dans le pire des cas, eh bien quoi ? Elle se fera tailler en pièce, la bonne affaire. »

L’air autour d’eux était chargé de magie. Les fils de pouvoir de leur agresseur étaient nombreux et étroitement entrelacés ; ils formaient comme une tapisserie monumentale dont Elya peinait à concevoir l’ampleur. Dès qu’ils débusquaient une proie, ils la brisaient puis toute entière l’enveloppaient à la manière d’un linceul surnaturel. La troupe sombre était prise dans une toile mouvante, invisible, mais définitivement mortelle ; la Taledhelle n’avait jamais été confrontée à Art comparable : précis, complet, elle ne lui trouvait aucun défaut et devait s’attaquer à chaque nœud à la fois, avec une minutie que l’urgence de la situation lui interdirait bientôt.

Son poing serré sur la garde de sa masse, Maûne dardait un regard inquiet sur son esclave. La sensibilité du moine guerrier à l’art profane suffisait largement pour qu’il eût pris toute la mesure de leur adversaire et il devinait que le refuge que parvenait encore à leur offrir Elya se réduisait déjà à peau de chagrin. Si le Fléau des Ours avait choisi d’affronter son ennemi, sans la moindre chance de seulement l’atteindre, l’ancien despote avait d’autres projets. De fait, le bâtard ne gagnerait de sa charge que de rejoindre les voiles de la Mère avant son heure. Sans doute se vanterait-il d’avoir ainsi suivi la voie commandée par Uriz. C’était cependant la victoire que le Guerrier recherchait. La mort honorable de ses fidèles était utile ou n’était pas. Or, Elvad’e Do’ana s’apprêtait à tomber en vain.

« Le fou ! » cria-t-il au soldat à sa gauche, pour couvrir le brouhaha des hurlements douloureux et des râles. « Nous devons nous replier, la bataille était perdue avant d’avoir commencé. Nous devons prévenir le C’nros. » D’autorité, il posa sa main sur l’épaule d’Elya pour attirer son attention. « Prépare-toi à bouger.

— Je ne peux pas, » répondit-elle si bas que Maûne faillit ne pas l’entendre. « Je dois l’aider. » Elle tourna son regard vers son maître avant d’ajouter : « Je suis désolée. » Le moine allait la rabrouer, mais il n’en eut jamais l’occasion. Au même moment, Elya cessait de lutter et la magie de son adversaire emplissait le vide qu’elle lui offrait. Les quelques Eldéens qui avaient cru trouver refuge moururent dans les secondes qui suivirent, laissant la Taledhelle affranchie de ses oppresseurs. Elle resta aussi, l’espace de quelques instants terribles, complètement vulnérable. Elle sentit le pouvoir la saisir à la gorge, mais dès qu’il l’effleura, il se retira. Elle devina son trouble hérisser sa magie d’un soubresaut fatal dont elle put tirer profit. Sans la moindre pitié et sans plus d’effort, elle brisa le sortilège. Le répit des sombres rescapés ne dura pas. Le pouvoir revint, plus violent que jamais ; Elya la déjoua une seconde fois. Elle ne se réjouit aucunement, pourtant. Toute son attention était portée à l’ouest. Elle savait à l’encontre de qui se lançait le Fléau des Ours et sa victoire était impossible. Qu’il s’approchât encore de quelques toises seulement, sa proie se déchaînerait contre lui et elle serait impuissante à l’en empêcher !

Elle se mit à courir, abandonnant ainsi le cadavre de Maûne. Sa mort n’avait rien d’une revanche, elle avait été dictée par les événements. Elle n’aurait jamais réussi à le convaincre assez rapidement de la laisser se ruer au-devant du danger et il n’aurait eu aucun mal à la retenir. Elle aurait pourtant préféré l’épargner car s’ils survivaient, les chances s’annonçaient grandes qu’Elvad’e Do’ana se réclama comme son nouveau maître. Elle doutait qu’il se révélât plus accommodant que l’ancien despote.

Le choix ne lui avait cependant jamais appartenu. Le Fléau des Ours était le seul capable d’arrêter son père.

Elle le trouva affalé contre le tronc brisé d’un arbre. Elle se porta à ses côtés et put ainsi s’assurer qu’il n’était pas encore mort. Dyarque avait, pour un temps au moins, cessé ses attaques. Sans doute essayait-il, dans un état de confusion difficilement concevable, de comprendre par quel prodige sa fille longtemps disparue lui tenait soudainement tête.

« Tu peux te lever ? » demanda-t-elle avec calme, tandis qu’il dardait son regard dans sa direction. Il lui donnait l’impression de n’avoir qu’une envie : la tuer elle et se lancer à nouveau à l’assaut de son ennemi. « Sans mon aide, c’est Teiweon que tu vas rencontrer. »

Le gantelet sur sa peau était froid et humide et la boue qui le maculait souillait ses cheveux. Par ce simple geste, le noirelfe lui signifiait sa suprématie. Il lui rappelait qu’une pression de ses doigts gourds sur son cou offert était tout ce dont il avait besoin pour lui nuire. Aux menaces du sombre, Elya opposa un regard distant. Qu’il réclamât son droit à l’oppresser, elle n’en avait cure, car sous la menace du Dyarque, elle demeurait son unique chance de demeurer en vie. Ce rappel, lui aussi, se passait de mot.

« Toi, tu ne le peux pas, lui répondit-elle avec calme. Moi non plus, mais à moi, il ne fera aucun mal. Je te protègerai de lui, assez pour que tu puisses t’approcher et frapper. Je réclame néanmoins une promesse, prêtre. Tu dois le tuer rapidement. Je ne veux pas qu’il souffre plus. »

Comme une conclusion à sa proposition, le Roi dément projeta son pouvoir dans leur direction avec une férocité renouvelée. Son art avait perdu de sa superbe, comme si la présence possible de sa fille l’avait tirée de sa léthargie. Elle le devinait un lute avec la faim et le froid et la fatigue et la faiblesse. Elle laissa la vague puissante se fracasser sur le sombre, qui s’effondra une nouvelle fois.

« Promets-tu ? » demanda-t-elle avec superbe, tandis qu’il luttait pour reprendre son souffle qu’il avait coupé. « Vite, car le temps t’est compté. Il arrive »

Ainsi mourrait Dyarque Lhynn, mage émérite d’Alëandir, consul de Lanthaloran, protecteur de Daranovar et d’Alëandir ; après une vie amère, il tombait sous la main ignorante d’un moine d’Uriz et le regard indifférent de sa propre fille. Elya savait, pourtant, avec une acuité presque douloureuse, tout le mal qu’elle aurait dû ressentir en ce terrible instant où elle avait coupé les fils de pouvoirs de la marionnette qu’était devenu son père. Elle n’ignorait rien de la douleur qui aurait dû être la sienne, de le voir ainsi s’effondrer, telle une poupée de chiffon. Elle devinait aussi toute la rage qu’elle aurait dû cultiver à l’encontre du barbare qui avait pris sa vie. Tout cela et tout le reste, elle en avait parfaitement conscience.

Et pourtant, elle ne ressentait rien.

Ses yeux, pourtant, ne quittaient pas la carcasse pitoyable de son père, le fouillaient avec une détermination froide et morbide. Elle ignorait tout le reste, et plus particulièrement les injonctions impatientes du prêtre guerrier à son encontre. Il fallut qu’il se postât devant elle pour qu’elle consentît à le considérer, mais la seule réponse qu’elle lui offrit fut un peu plus de silence. De colère, il lui saisit le poignet et le tordit sans pitié ; sous le coup de la douleur, elle tomba à genou.

Elle sentait le cuir et le métal serrer sa peau et tordre ses os. Elle sentait la rosée et la boue tremper sa robe. C’était peut-être le seul affect qu’il lui restait encore… Et dans le même temps, elle avait plus que jamais conscience de la finitude de son corps, de combien il était une limite et de combien il était aisé de l’ignorer. Il lui suffisait de fermer les yeux et tout s’effaçait lentement. Comme un mauvais rêve. La douleur devenait alors une gêne, moins encore qu’un inconfort, puis finalement disparaissait totalement. Elvad’e ne lui laissa pas le loisir d’atteindre cet état étrange, dans lequel elle perdait jusqu’à la conscience de son existence. Son poing vint frapper son visage et elle s’effondra tout à fait, sonnée.

« Alëandir. » Le sang dans sa bouche avait un goût de métal. Elle déglutit lentement. « Le cercle de fer pèse sur les tempes de celui qui guide Alëandir. »

Elle rouvrit les yeux et voulut se révéler. Au même moment, un bruissement d’ailes sur sa droite attira son attention et elle vit une grande ombre fondre sur son tortionnaire. Lorsqu’il cria, elle se décida à tenter sa chance et commença à courir.