A l'attention de monsieur le Sicaire [Terminé]

Hasseroi était une ville vivante et fraîche, première à profiter du flux impétueux de l'Ambrie. Quoique plus petite que Dormmel ou même Oësgard, elle avait su prospérer et devenir une capitale renommée du jeu et de l'amusement. Les tripots de quartier d'Embek-la-basse et d'Embek-la-haute étaient réputés pour offrir paris audacieux et filles entreprenantes, tandis que le cynodrome Frédéric le Noble et les Cartiers de Hasseroi se partageaient le reste de cette renommée. Tant de réceptacles prompts à accueillir une réjouissance rarement atteinte en Oësgard n'étaient pas sans créer certains tumultes. La Sorgne était des plus actives en cette ville, les lupanars cachaient souvent des activités peu encouragées par les autorités, et mieux ne valait pas être un étranger quand on traversait le ville. Toutefois, envers et contre tous, une prison s'était élevée altièrement parmi ces ruines d'humanité.

L'édifice était à la fois un péage incontournable pour qui voulait traverser le fleuve, et une prison dont peu s'échappaient sans qu'on ne le leur permette : la bâtisse aux allures de forteresse s'épanouissait au milieu du fleuve, sur un ilot. Trempant dans l'Ambrie et suffoquant en permanence dans une brume fétide, la Cachematte-de-l'Isle (Château-de-l'Isle, dans les milieux huppés) , était un lieu qui assurément n'inspirait que malheur et tristesse. En même temps, aucun argument ne venait contredire ce ressenti : des murs suintants et hauts, et lisses ; des fenêtres aussi minuscules que le permettait l'imagination, elles étaient même affublées de multiples barreaux ; et une garde farouche. Le seul accès qu'on avait pour ce terrible châtelet était un pont, fort large au demeurant, mais seul. Il s'y croisaient fréquemment plusieurs chariots et dizaines de commerçants, vagabonds et autres citadins. La seule chose qu'ils voyaient alors des prisons, en passant sur l'île, était une cour exiguë sur laquelle ne débouchait qu'une seule porte et quelques meurtrières.

Jadis, on avait à la tête des « Gardiens de l'île » (où cachemitiers) un certain Balderich Gëybel. Capitaine de son état et vaillant homme, il s'avéra cependant qu'on lui trouva quelque chose de plus utile à faire que de verser dans la geôlerie. Le 45ème Barkos de cette année, il reçut une fort belle lettre l'invitant à gagner la Maison Baroniale d'Oësgard pour s'y voir attribuer une nouvelle affectation. Le 46ème, une fois ses bagages pliés, il s'en alla avec panache, enroulé dans sa cape et dans sa fierté : enfin on allait lui donner un rôle à sa mesure (pour l'anecdote, il fut nommé capitaine de péage quelque part au sud). Le 48ème arriva son successeur. Le garçon d'à peine vingt-trois printemps était très portée sur la bière de sa terre natale, et avait décidé d'organiser une petite sauterie pour honorer dignement son arrivée. Chose étonnante, l'administration ne lui fit aucun soucis pour cela. On laisserait deux hommes de corvée à la surveillance du pont, un troisième abstème pour déambuler parmi les geôles, et la chose serait suffisante.

Fait plus étonnant et notable encore, c'est exactement le 48 au soir qu'un mercenaire jusqu'alors diligemment guidé par un homme à cognée parvint à Hasseroi. Le solide vétéran qui avait été son cicérone tout ce temps déclara qu'on le nommait Coriché, ou Queurifé, enfin quelque chose comme ça.

Finalement, la nuit tomba peu à peu sur Hasseroi, laissant la Cachemitte vomir quelques soldats en permission et un peu du bruit de ces réjouissances qui se préparaient...

Des ombres passèrent sur les routes à la faible lueur du crépuscule, alors que les paysans et petits bourgeois s'endormaient ou vaquaient à des occupations quelques peu plus festives.

- Voici Hasseroi, Coriché. Je te laisse mener la suite, t'es payé pour ça.

L'homme à la capuche marmonna quelque chose comme "Coryfé, c'est Coryfé..." puis continua sa marche, les poings serrés. Ce petit air malsain affilié à cette mission l'agaçait déjà au plus haut point. Pourtant, il lui fallait bien de l'argent, et de l'occupation... Au final, c'était peut être plus par manque de saveur que par nécessité qu'il recherchait du travail. De toute façon, son honneur n'était plus depuis Alonna, il n'y avait pas à chercher plus loin...


Comme l'avait précisé l'homme à la cognée, une petite barque l'attendait non loin du pont, dans un petit creux entre trois énormes rochers. Le mercenaire détacha la corde, poussa la barque, et commença à ramer en suivant les quelques lumières sur le pont, et celles venant de l'île où se trouvait l'homme à délivrer. Il n'y avait pas besoin d'une grande expérience maritime pour utiliser un navire aussi primitif que celui ci, aussi, même en prenant son temps, le rôdeur parvint à attendre les abords de l'îlot, et entama une séquence d'observation.

Le faible remous de l'eau et l'odeur salée de l'air vivifiait son esprit, et attisait ses sens. Son instinct était de braise, et une faim dévorante d'adrénaline s'emparait de tout ce corps. Quelle que soit la nature de cette mission, elle lui donnait l'impression de vivre... De revivre...

Mais pour le moment, il fallait rester calme. Usant de l'acuité de ses sens, le vagabond observa pendant une vingtaine de minutes d'éventuels mouvements de gardes. Mis à part les deux sur le pont, qui n'étaient plus un problème, aucune sentinelle ne se présentait. La tache en était presque trop facile. Il ne restait qu'une seule question à régler, comment rentrer.

L'ombre s'élança hors du navire, ralentit subitement en manquant de tomber après avoir buté contre un obstacle indésirable, et continua à allure réduite vers la porte, contournant le plus possible l'éventuel champs de vision des gardes sur le pont. Sa cape de voyage aux teintes sombres lui était des plus utiles sur le moment, puisque ses compétences en discrétion étaient tout juste dans la moyenne. Arrivé à la porte, ceci posait d'ailleurs un peu problème, car il était impossible à Coryfé d'entrer par le crochetage, l'escalade (sans corde), ou toute autre fourberie.
Le combattant usa alors d'une méthode radicale, deux coups de pieds bien placés en dessous de la serrure, qui firent flancher cet indésirable obstacle.
Dégainant son épée, le mercenaire s'engouffra alors dans la prison, avec la ferme intention d'éliminer tout opposant qui se présenterait à son chemin entre lui et la cellule de l'assassin.

La fête était déjà bien entamée dans les quartiers des soldats. Le réfectoire avait été apprêté bien gentiment, et il y régnait une chaleur douceâtre. Autant par l'action de l'alcool que du feu, d'ailleurs. Quoiqu'il en fut, l'assemblée, dans sa ribote, plongeait doucement dans une ivresse implacable. Il n'y aurait bientôt plus personne d'autre que Harck, Peter et Velmont pour être sobre sur l'île. Le premier, qui était la fameux abstème qu'on avait désigné pour regarder des portes de prison, ruminait doucement, dans une petite salle à la jonction d'un escalier et d'un couloir.

Cyric lui posait bien des soucis. Il aurait été facile de le tuer et de jeter son corps dans l'Ambrie. Personne n'irait jamais lui reprocher d'avoir délesté la prison d'un si odieux élément, d'un tueur de soldats. Qui plus est, puisque l'assassin ne devait jamais sortir, pourquoi s'encombrer de son ventre qui voulait manger ? Pourquoi laisser le geôlier être tourmenté à perpétuité ? Mais Harck était trop probe pour agir, aussi restait-il à ce point stratégique, mangeant pain et fromage et buvant une eau saumâtre, sans vin. Harck ne boit pas.

« Tu crois que Harck peut peut rejaquer encore plus fort ? » disait Peter, un des deux hommes en faction sur le pont. Installé avec Velmont dans une sorte de renflement du pont, il discutaillait à propos de tout et de rien. On était fatigué, et un froid mordant, humide, commençait à monter. C'était pas humain de laisser deux gonziers se les geler ainsi.

« Harck sait y faire, pour ce qui est de rejaquer. Écoute. » de grands éclats de voix montaient de la prison, et même là parvenaient quelques échos. C'était le même rituel tous les soirs, la même litanie qui gonflait dans la nuit. Cyric qui chiait sur Harck et vice-versa. Nul doute que tous ceux ayant été de garde ces dix derniers jours avaient un jour parié sur la victoire de l'un ou de l'autre, ou même sur qui parlerait le plus fort.

« T'crois que c'est lequel qui tapera en premier ? »
« J'en sais tr... » un bruit sourd leur parvint aux oreilles. Non pas celui de quelque chose qui tombe ou qui s'écrase, plutôt celui d'un truc qui se disloque. Le résultat d'un truc violent. Le son s'évanouit dans la brume aussi vite qu'il y était né, mais il avait eu le mérite d'intriguer Peter. Le plus fort là-dedans, c'était qu'il venait bel et bien de derrière eux, du côté de la cachematte. « j'vais voir ce qui se passe. Mais tu me suis. »
« Aussi longtemps que je vivrai, je te filerai le train » et si cela n'était pas forcément des plus rassurants, Peter daigna se lever. Ça lui ferait pas de mal, l'air passait sous sa brigandine, sous ses cuissots, sous tout en fait. L'automne Hasseroyen était des plus impitoyables, si bien qu'on lui préférait parfois l'hiver : plus sec. Aussi, bouger était-il un véritable petit miracle pour les deux sentinelles.

« Je crois qu'on est dans une belle chierie, Vel' » crut-il bon de déclarer quand, tous deux, ils se retrouvèrent nez à nez avec une porte fracturée. Un beau boulot, net, sans bavures. Le coupable avait fait son affaire promptement, sans avoir à s'y reprendre. Les deux dégainèrent des épées épaisses et courtes, de véritables étripe-chats, mornes sous la lumière sale des torches. L'un d'eux prit l'initiative et fit de l'entrebâillement des portes une franche ouverture. Au moins la porte de la cour n'était-elle pas ouverte ; mais cela voulait aussi dire que l'autre était dehors, là, tapi dans un coin. Il y avait bien quelques flambeaux pour éclairer tout cela, mais leurs halos étaient ridiculement chétifs, tout juste de grosses tâches orangeâtres dans l'obscurité. « Fait aussi sombre quand dans le tal d'un drow ici »

Celui-là crèvera.

Voilà, en peu de mots, ce qui devait traverser l'esprit de Harck. Et alors qu'il narguait ses ouailles en ricanant, il se rongeait les sangs. Qu'est ce qui avait pu faire un bruit pareil, à cette heure -ci ? Et surtout, qu'est ce que signifiaient ces claquements qui montaient, peu à peu ? Un bruit de bastonnade s'immisçait dans les oreilles du geôlier, et tout cela ne lui plaisait guère. Il avait accéléré le pas, avait descendu quatre à quatre l'escalier qui menait au rez-de-chaussée ; un bel escalier que celui-ci, usé toutes les quatre marches, car on l'empruntait souvent quatre à quatre... Il menait à une un long couloir, qui lui même donnait sur la cour. Enfin, la porte de la cour.

Et cette putain de lourbe est ouverte.

Harck était bien. Un type s'était introduit dans le cachematte, et il devait sûrement avoir entendu ses pas lourds et son souffle court. Qui plus est, ce sinistre inconnu avait à coup sûr neutralisé Peter et Velmont... Un raclement sardonique monta aux oreilles de Harck, comme pour lui rappeler la peur qui l'étreignait, celle-là même qui voulait lui faire descendre la pisse un peu trop bas. Mais Harck n'était pas de ces hommes à se laisser impressionner. Mieux, il aimait couper court au danger et obvier aux désagréments à grands coups de hache.

Pas assez d'armes

Aussi, prenant avec hardiesse son destin en main, le hideux gardien se précipita vers l'arsenal. La chose était une cave humide, un trou à salpêtre grouillant d'une vie maléfique et dangereuse. Des choses rôdaient dans cette cave, disait-on ; des rats bien sûr, et les âmes de ceux qui avaient bénéficié du service Dessalement. Cela dit, cet hypogée improvisé remplissait brillamment l'office qui lui était dévolu : conserver des lames au frais. Harck pris ce qui lui passait sous la main, c'est à dire un marteau d'arme et une dague fort longue qui s'ajouta à celle que possédait déjà l'homme.

Chantez, bande de fripouilles ! Chantez ! Je vous en ferai que mieux la peau.

Domino, dominette ! Une rengaine au demeurant fort sympathique, mais qui en l'occurrence exaspérait Harck plus qu'autre chose. Que pouvait signifier ce cirque ? Une ruse du malévole Cyric, assurément. Celui-là aurait le crâne broyé, décida Harck alors qu'il aperçut -en passant devant la porte défoncée-, gisant sur le pavé, deux masses inertes. Ils étaient peut-être vivants, mais pas en état d'être utiles, seulement là pour faire monter la moutarde au nez. Et quelle moutarde ! Une bien forte qui mettait le goût du sang dans la bouche, et la mélodie lancinante de l'adrénaline dans les veines.

Harck ne s'abandonna pas longtemps aux affres de la stupéfaction, et combla aussi vite que possible la distance qui le séparait de son poste.

« Halte-là, enfant de putain ! » lança-t-il hargneusement au type qui s'escrimait contre l'huis de Walfen. Un type bizarre que celui-là, avec le cheveu grisâtre et... et les yeux rouges, de sales châsses dégueulasses, de drows. Une sinistre engeance qui fricotait avec la pire saloperie de tout le Nord du Royaume, et de tout le nord du monde sûrement. Harck alla droit sur l'intrus en brandissant méchamment son arme et en beuglant un cri de guerre inintelligible. Il avait la hâte de l'homme énervée, mais visiblement tempérée par une longue expérience du combat : ce maton était un vieux troufions, mais un vieux troufion compétent.


[Bon, si Coryfé répond pas, je te laisse décider si oui ou non il a eu le temps de te libérer avant cette petite joute ]

Les yeux de Harck, suintant d'un fatalisme incontrôlé, cherchaient une issue au problème de leur propriétaire. Il n'avait que deux misérables dagues, il était seul contre deux, et on lui avait pris son marteau. Il était dans une situation plus que précaire qui, il le savait, ne se solderait que par la mort de l'un ou des autres ; problème, sa propre défaite était des plus plausibles. Il était acculé, avec cette porte fermée, il ne pourrait jamais l'ouvrir assez prestement pour semer Walfen et l'étranger aux cheveux démoniaques.

Harck se releva péniblement en se palpant pesamment la mâchoire. Ce jean-foutre avait un crochet honorable, qui avait su lui déchausser une dent ; le petit éclat de nacre rosi alla cliqueter sur le sol dans un flot de glaire épaisse. Le geôlier recula de quelques pas, prenant bien soin de ne pas s'exposer aux mains avides de sang qui jaillissaient des cellules. La salle était devenue une arène insane observée par une foule tonitruante et partiale, trop partiale. Si un de ces larrons avait son bourreau à portée de main, il l'étranglerait, ou lui crèverait les yeux de ses doigts ; en fait, mieux ne valait rien attendre de ces raclures.

C'était l'heure du baroud d'honneur de Harck, de la fin glorieuse. Il brillerait dans un apogée mirifique, peut-être pour tomber dans un grand bruit mou, mais il brillerait. Le soldat tâta de sa langue ses chicots et ce creux qu'il y avait dans son mandibule, goûta la saveur de son propre sang, et avisa la paire. Il y avait le reître dégénéré, et l'écorcheur insolent. Le choix fut vite fait, c'est l'écorcheur qu'on irait occire en premier, et peut-être l'autre ensuite. A vrai dire, Harck savait ses chances minces, et il s'étonnait lui-même d'aborder une situation aussi critique avec autant de calme. La mort lui insufflait seulement une ardeur comme celle que l'on a en poursuivant un voleur de poules.

« Alors Cyric, content ? T'vas m'escarper là, d'autor ? »

Le vétéran, qui -n'en déplaise à certains- en était vraiment un, savait que l'affaire se ferait en quelques passes. Un regard, une feinte, une esquive et l'estocade. Rarement un duel durait plus longtemps ; alors avec un rapport des forces si inégal.... Harck jaugea la garde de Walfen. Ce-dernier n'était pas familier des armes de guerre, et cela se voyait : le couteau de boucher, le maillet, la serpe, voilà ce qu'étaient ses instruments. Plaise aux cinq qu'il ne sache se servir d'un martel, le vermisseau qu'il était ! Harck fit quelques pas lestes et assurés, puis se lança franchement sur Cyric. Son idée était simple : se fendre habilement, bloquer l'outil mortel -ou au moins la main qui le tenait- de l'assassin, puis lui planter sa dague entre les côtes.

Mon bon Walfen, si je dois tomber, tu le feras avec moi.