Où l'on discute de la guerre | Farren & Bartiméus

J’avance.

Je m’élance enfin, porté par l’impulsion d’un souffle nouveau, un vent changeant. Moi qui, par le passé, restait là, dans l’expectative, dans l’attente. Dans l’attente de quoi ? De qui ? Rien, rien de plus que d’un élan. Et enfin j’avance.
Je laisse derrière moi la contemplation vide, le silence du temps qui s’écoule. Je respire. Je respire de toute mon âme, offrant mon front à la puissance du vent. Lourdes rafales qui me berce d’un chant nouveau, d’une mélodie de liberté. Je me sens enfin moi, je me sens enfin libre. Et j’avance.
Rien ne m’effraie, je n’ai pas peur. Je trébuche, je rebondis, je m’écrase. Mais rien ne peut empêcher mon avancé, mes pas, dans un roulement frénétiques vers un monde différent. Dans ma course, je croise des amis, des frères, le temps d’un soupir. Et j’avance.
Enfin, j’approche du bord, je tends vers l’inconcevable, vers le mystère, mon horizon doré. L’aventure est là, elle me tend la main. J’en frissonnerais presque d’exaltation. Il est l’heure du grand plongeon. Et je tombe. Tombe encore. Tombe toujours…
Dans la citée d’Haren, quelques pierres frappent encore contre les toitures, s’amassant à force de roulades bruyantes dans les fosses, dans l’indifférence la plus totale. Encore un de ces jours banales dans la citée, un jour de grand vent.

Quelque part dans le sud de l’Eracin, Farren flattait, pensivement, l’encolure d’un cheval. Le bel animal, la robe noire, avait permis sans vraiment le vouloir au brave -tout juste- seigneur de s’occuper les mains alors que son esprit voguait ailleurs. Non loin, nombre de ses hommes s’affairait à diverses taches. Il est toujours amusant de voir cet attroupement de soldats, plus proches de sauvages mercenaires des Wandres que de la fière soldatesque. Partout éclataient les couleurs chatoyantes des plaids rivois et brillaient les haches et casques cornus. Pourtant on semblait frileux. Les braves n’avaient pas pour habitudes de se mêler des affaires d’étrangers, et cela n’était pas forcément pour leur plaire. Bien sûr aucun ne rechignait à une bonne bataille, aux goûts du sang ennemi, mais les plus fins ou les moins bœufs s’inquiétaient aux conséquences d’un tel engagement. Farren avait su convaincre, mais il fallait ne pas commettre d’impair. Une couronne change si vite de tête même pour un élu du Grand Couronné.

« …sa tente Messire. Messire ? »

Doucement Farren sortait de sa torpeur. Comme un ivrogne se réveillant dans un lieu inconnu, il regardait aux alentours d’un œil surpris. Enfin tournant sa tête, il découvrit l’endroit d’où était née la voix inconnu. Là un garde attendait, un peu inquiet, sa réponse.

« Oui… On m’attend c’est cela ? Bien. »

La tente avait encore quelque chose d’irréel. Chassant ses rêveries du bref mouvement de sa main, il se concentra alors sur le vieil homme s’asseyant à quelques pas de lui devant une vaste carte. Avisant un siège d’un rapide coup d’œil, il prit place à son tour, curieux d’entendre ce qu’on avait à lui dire. Le programme que Léandre lui proposa semblait alléchant, les hommes avaient grand besoin d’un peu d’exercice. Il tiqua quand à la dernière parole du vieil homme. Eracins. Oui, il était lui aussi un « Eracin », il fallait l’accepter.

« Mes hommes sauront se tenir, n’ayez craintes. Il est grand temps de commencer cette bataille, les hommes rongent leur frein depuis trop longtemps. Et, si j’en crois quelques rumeurs qui circulent parmi vos gens, le fourbe diantrais à la régence n’est pas homme à être impressionner par la fureur d’un combat, contrairement à l’Aveugle. Les batailles sont devant nous. Il faut engager la marche.»