Le petit tournoi local [Gaston]

Un azur presque blanc, à l’est des enceintez, annonçait la venue du gros astre solaire. Il sortait, lentement mais sûrement, des tréfonds de l’océan d’Eris pour gravir un ciel encore mal réveillé. L’aube se levait, le jour allait reprendre sa place, chassant une nuit qui fut trop courte pour rafraîchir la cité endormie. La chaleur, à peine neutralisée, allait inonder les avenues et les places, buvant, à mesure que le soleil s’élèverait, chaque pouce d’ombre, chaque once de fraîcheur. Aussi, l’habitant sortait vite de sa torpeur et de son lit trempé de sueur pour s’occuper de ses affaires, avant que le soleil ne tapa trop.

Les plus lève-tôt étaient debout avant même que le soleil ne darda un seul de ses rayons. Ils s’échappaient des combles et des greniers d’un pas difficile, enfarinés par un sommeil court passé comme dans l’enfer d’un fourneau. Ils étaient le petit peuple, les maigres, les hâves ; réfugiés, pauvres, victimes des guerres ou simples vilains. D’une allure vive et encore mal contrôlée, ils se faufilaient entre les venelles, traversaient les carcasses des bâtiments en ruines et rejoignaient enfin un point d’eau, leur point d’eau. Pour l’un une fontaine, pour l’autre les berges du Garnaad. Ils se jetaient tous tête la première dans l’eau comme s’ils buvaient au calice de la Damedieu. Et passé ce bref  instant de bonheur primaire, ils haletaient jusqu'à l’atelier de leur maître, l’hôtel de leur seigneur ou l’étal de leur patron, le pas toujours zigzaguant.

Gaston contemplait sous la frange de sa capuche ces petites gens courir aux quatre coins de la ville, silencieusement, pressamment, comme des souris qui s’enfuyaient discrètement d’un monceau de détritus vers un autre. Il était sur ses pieds depuis plus longtemps qu’eux, une ou deux heures avant potron-minet. La fièvre qui l’avait frappé peu avant son entrée dans la capitale lui fit perdre le sens du temps pendant quelques ennéades, et quand il fut enfin remis de sa maladie, il fit perdurer ce dérèglement qui le réveillait bien avant l’aurore. Il n’aimait guère la chaleur des villes, et à plus forte raison celle de Diantra. Les pavés devenaient comme des chardons ardents tandis que les rues de terre, lorsque l’affluence des citadins ne les soulevait pas dans un brouillard de poussière étouffante, se transformaient en chemins de boue fétide où s’agglutinait les déjections des hommes et des bêtes.

Ainsi sa visite de la capitale, il préférait la faire dans le frais relatif des petites heures de la nuit, quand la masse ne s’agitait pas encore et que les remugles de cette grande marmite de ville ne s’étaient pas réveillés. C’est qu’il avait beaucoup de visites à faire, qui plus est. Car si la cité royale n’était plus que l’ombre de ce qu’elle avait été, elle restait le lieu de résidence de quelques-uns des plus érudits savants, et ceux qui avaient décidé de partir avaient bien souvent laissé derrière eux quelques biens précieux. Si bien qu’un intense marché noir prospérait depuis maintenant des années. Ceux qui savaient quoi chiner pouvaient trouver des fortunes dans le mont-de-piété le plus obscur. Même l’usurier occasionnel se trouvait en possession, et sans le savoir, d’une petite merveille comme un des codices traduits du Livre de Caranthir, concédé par un mage ou un aristocrate éclairé pour une bouchée de pain lors de sa fuite de la ville.
Le marquis, éduqué en barde, avait vite reniflé la combine. Lorsqu’il débusqua un incunable de Lante, sa décision de loger en ville pour le reste de son séjour fut définitive. Il pouvait bien souffrir les relents et l’agitation citadins contre quelques belles trouvailles. Hélas, passé sa première pioche, qu’il mettait de plus en plus sur le compte de la chance du débutant, il revenait plus qu’il ne l’avait espéré bredouille de ses petites chasses interlopes. Par exemple, ce matin, il n’avait dans sa gibecière que deux parchemins. On lui avait fait miroiter les entières Pensées du Gardien Ancalimë telles que recueillies par Eselgès le Rêveur de Célynonte, mais il ne s’était agi que d’un extrait, à peine quelques paragraphes des soliloques poétiques du gardien d’Arcamenel. Sa déception avait été tempérée par la découverte d’un Discours de la Reine Tinuviel, dont son épouse était friande, mais après un rapide examen, il soupçonnait le copiste d’avoir salopé le travail et dénaturé l’elfique. Prenant sa mission pour un exercice de calligraphie plutôt que de transmission, il avait notamment placé les accents et les esprits de manière fantaisiste, pour donner une belle forme aux mots, qui perdaient parfois leur sens dans l’opération.

Après avoir grincé des dents contre cette barbarie et mit les précieux rouleaux dans son sac, sous son manteau brun, il releva la tête et oublia son infortune. Devant lui s’étendait une longue avenue déserte. Quelques rayons solaires s’accrochaient sur les tuiles ocrées à la cime étroite des plus hauts toits. Un semblant de rosée donnait d’éphémère instants de fraîcheur au grand blond, qui l’huma, presque indifférent à la puanteur qui se tapissait dans l’air humide. A part quelques badauds noirs d’alcool errant tant bien que mal vers leur station de décuvage, tout était calme. Ces quelques complices partageaient un moment de contemplation silencieuse, à cause de l’ivresse pour les uns, à cause de leur inclinaison pour les autres. Cette sérénité trompeuse rappela un instant Naelis à Gaston.

L’instant suivant, l’avenue était noire de monde. La cité s’était levée, et une cohue invraisemblable battait le pavé. Le marquis se demanda par quelle diablerie tous les habitants avaient pu se coordonner si parfaitement pour lui casser ainsi les couilles puis échappa à la presse des travailleurs en s’enfonçant dans la première ruelle qu’il croyait un peu moins garnie. Quelle erreur ! Les portes, les trappes, les fenêtres semblaient vomir autant de citadin pressés et incivils sur son chemin. Lui n’avait aucune destination exacte : à chaque nouveau groupe de personne qui empêchait sa marche, à chaque vieille qui ralentissait brusquement ou changeait sans crier gare le cours de sa marche, le marquis grimé les fuyait par la première issue qui se présentait.

Il fut bientôt tout à fait perdu. Au moins était-il seul, à présent. Une fois expirée sa frustration de campagnard contre cette maudite termitière, il vagabonda mollement à la recherche de l’hôtel d’Hautval avant de tomber sur un chien noir au coin d’une rue, qu’il suivit. Et subitement, de nouveau une foule surgit. Mais celle-là ne semblait pas en vouloir aux couilles de notre marquis, non : bien immobile, elle admirait quelque spectacle avec force cris. Intrigué, le blond s’approcha de la masse bruyante pour découvrir l’étrange spectacle d’une lice où huit bonhommes bondissaient à pied joint tout en mettant des gnons aux voisins.