[Guerre de Merval ~ An XIV] La citronnade printanière. (Gaël)

L’odeur alléchante de jambon fumé se répandait dans la pièce, le vieux soldat essuyait la lame son poignard dans un chiffon qui trainait là, sur le plan de travail. La cuisson était bonne. La matinée commençait fort bien, et le reste de la journée, voire de l’ennéade, promettait d’être passionnante.

- Capitaine, interjeta le soldat qui venait de faire irruption dans la salle, c’est le début des emmerdes.

- À ce point ?

- Les gardes-frontières sont formels. On va se faire tomber sur le coin de la gueule, et fissa.

Le capitaine n’était pas un homme facilement impressionnable. Il en avait vu des vertes et des pas mûres durant toutes ces années. Et il avait fini par développer certaines techniques adaptées à l’endroit et aux cibles.

- Ne vous ai-je jamais rien appris Philibert ? Demanda-t-il en tirant le jambonneau du feu. Tout est toujours une question de temps.

Il déposa son repas dans un plat de bronze, et commença, sans se presser, à découper de fines tranches avec précision et dextérité. Philibert, lui, restait sans voix, attendant une directive quelconque. Il n’était qu’un soldat, pas un homme particulièrement éduqué à la stratégie militaire. Il se contentait simplement de taper lorsqu'on le lui ordonnait.

- Donc on attend ?

- C'est une évidence. La cuisson doit être parfaite. Après quoi, l’on passe à la découpe et ne reste plus qu’à laisser reposer quelques instants.

- Capitaine ?

- Laissez-les venir. Passer par le marais n’est pas une idée très judicieuse. C’est surprenant, certes, mais nous savons ce qu’il nous reste à faire. Portez la nouvelle aux tourbiers, dites leur de s’en tenir au plan. On ne traverse pas le marais en un jour, surtout en armure, avec des chevaux, des vivres et j’en passe. Ils sont lents. Sans compter les hommes et femmes qui suivent les armées. C'est le printemps, quand ils comprendront leur erreur, ce sera déjà trop tard.

♢ ♢ ♢

Ainsi, les envahisseurs furent épiés sur leur trajet. Si au premier abord le terrain ne semblait pas impraticable, il se révéla l’être très vite. Les marécages étaient boueux et humides, des dizaines de ruisseaux s’entrecoupaient et se répandaient en mares ou flaques. Ci et là, les talus demandaient aux hommes de lever haut le genou, si bien qu’il fallait parfois s’entraider pour monter dessus. Tout ce qui avait des roues se retrouvait incapable d’avancer, il fallait pousser, tirer, et redoubler d’efforts. Les chevaux non plus n’étaient pas particulièrement à l’aise, assez lourd pour s’enfoncer dans la vase comme il le fallait, les cavaliers n'avaient d'autre choix que de mettre pied à terre et patauger à leur tour en guidant leurs destriers par la bride. Et tout cela, c'était sans compter les chaleurs printanières qui s'abattaient sur la Principauté, faisant transpirer tous les marais d'une odeur affreuse. Les mouches et les moustiques pullulaient et s'attaquaient à tous ces hommes venus du Nord. Cette armée représentait un véritable festin.

Les tourbiers mervalois, eux, étaient d’invisibles marcheurs des marais. Ils ne se montraient jamais, restaient dans les couverts, les fourrées et les ombres. Tous équipés d'armures de cuir et de vêtements sombres, ces hommes connaissaient ces marécages mieux que l’entrejambe de leurs propres femmes. D'ailleurs, il était devenu commun entre les tourbiers de dire avant chaque mission « Que nos femmes soit jamais aussi traîtres que ces marais ».
Les bougres possédaient des arcs, des épées courtes ou de simples masses d’arme, rien d’extravagant. Rien de bien adapté à la guerre en somme. Cependant, ils n’étaient pas là pour cela, eux. On leur avait donné de quoi saper le moral, et bien comme il le fallait.

Le sifflement des flèches se fit entendre en arrière-plan, derrière les bougonneries et râleries des soldats missédois pataugeant dans cette infâme vase puante. Six hommes furent blessés. C’était insignifiant, compte tenu du nombre d’hommes qui descendaient sur leurs terres, mais assez pour mettre en alerte tout ce beau monde.

Deux jours s’étaient écoulés depuis la première échauffourée. Si l’envahisseur comptait tirer tout droit en un temps record, c’était râpé. Les hommes avaient besoin de sommeil, surtout après avoir pataugé toute la journée dans un marais infesté de saloperies, et où la moindre blessure pouvait se transformer en infection. Et c’était là le plan du Capitaine : Faire chier son monde au possible.
Ainsi, plusieurs fois par nuit, de manière assez aléatoire, l’on envoyait une petite troupe déranger le sommeil des voisins missédois. Certes, cela coûtait des vies, autant pour Merval que pour Missède, mais ça avait aussi la mérite d’empêcher les soldats de dormir. Et une armée qui ne dort pas, c’est une armée démoralisée.

C’est que les bougres avaient encore du chemin à faire avant de voir le bout de ces fichus marais. Alors le temps était venu. Lors de la fin de journée du troisième jour, au beau milieu du marais pharétan, le Capitaine avait décidé de faire s’abattre la mort.
Ce ne serait pas qu’une simple échauffourée cette fois-ci. Ce ne seraient pas quelques flèches, mais bien le début d’une guerre implacable. Qui d’autre en Péninsule pouvait se vanter de bénéficier de ce savoir qui faisait leur force ? Personne. Ainsi, lorsque les premiers cris retentirent, que les premiers appels aux combats des forces belligérantes se firent écho, en quelques secondes les missédois comprirent.
Les tourbiers mervalois étaient en train de mettre le feu au marais. Ce feu de Pharet qui brûlait sur l’eau avait fait leur réputation en mer. Ce soir, c’était au tour du marais.
Les assaillants mervalois tenteraient de garder leurs distances derrière les flammes qui s’élevaient autour des envahisseurs, les archers faisaient pleuvoir autant de flèches qu’ils le pouvaient, et leur ligne de défense, composée de ce qu'ils appelaient « barricadiers » attendait la réplique. Le plan du Capitaine n’était pas si maladroit en fin de compte. Le feu affolait aussi bien l’Hommes que le cheval, surtout lorsqu’il devient incontrôlable.

- Tenez vos positions ! Beugla Philibert en levant sa lame. Et continuez de tirer ! Barricadiers, tenez-vous prêts !

Et la première véritable bataille s’engagea, au milieu des tourbières embrasées, sous les cris pauvres des hères qui n'avaient pu éviter les flammes et les propageaient malgré eux. « Tout est toujours une question de temps. » Avait dit le Capitaine, et il devait parler à coup sûr du temps de cuisson. Qui pouvait imaginer les dégâts que ferait ce feu qu’on ne peut éteindre à ces marais et à ces hommes ?