Toutes nos condoléances [Adonia - Héracle]

La nuit a fini par poindre en apportant dans son sillage la quiétude tant espérée. Ne pouvant plus se fier qu’aux frêles lueurs émises par les candélabres, ses yeux sont désormais bien moins à la peine qu’en pleine lumière du jour où n’importe quel rayon, trop puissant, prend les traits d’un bourreau souhaitant sa chute. L’obscurité n’est pourtant pas en reste si l’on se réfère au degré de dangerosité suscité par son incapacité latente à pouvoir déchiffrer le moindre détail dans la pénombre. Mais au moins peut-elle prendre quelque repos et s’entraîner pour le jour où les ténèbres seront son lot du quotidien ; qu’importe la clarté ou la noirceur du monde. Il est en tout cas évident qu’au moment où les ultimes ardents rayons cèdent finalement la place à l’obscurité, Adonia se sentirait presque enfin à armes égales avec celles et ceux se confrontant, tout comme elle, à la cécité.
   Assise tout près du large bureau trônant au centre de ses appartements, elle observe sa main posée à plat juste devant. Les cinq doigts se révèlent au gré des oscillations de petites flammes dansant tranquillement à quelques centimètres seulement. Avec son autre main, elle tient un petit calame qu’elle glisse dans un étroit récipient rempli d’une substance maronnâtre. Méthodiquement, avec suffisamment d’agilité acquise depuis sa plus tendre enfance, elle sculpte et reprend les motifs pour parfaire l’œuvre dessinée depuis les dernières heures. L’art du Mehndī nécessitant habituellement des yeux plus qu’aguerris s’en trouve ici une exception pour déroger à la règle. N’est-ce donc point ce qu’elle a toujours fait depuis l’apparition de ses premiers maux ? Nostalgique de tous ces moments passés auprès de sa mère pour apprendre et appliquer cet art, il lui semblerait encore pouvoir entendre le bruit de sa respiration comme si elle s’était trouvée en cet instant même à ses côtés. Mais celle-ci, douce et presque imperceptible finit brusquement par disparaître, au profit de quelques bruits de pas reconnaissables d’entre tous.
   Lorsque l’aîné parvient enfin à trouver le courage et l’envie suffisante pour s'immiscer jusqu’à son antre, comme demandé quelques heures plus tôt, elle se rappelle qu’il est pourvu – tout comme la nuit – d’une ponctualité aussi relative que celle offerte au gré des saisons d'hiver et d'été. Quand bien même la distance se serait immiscée entre le frère et la sœur, avec l’âge, elle ne pourrait néanmoins lui réfuter une certaine fidélité qu’aucune tempête n'a jamais su ébranler. Elle n’a guère besoin de l’entendre maugréer pour comprendre que son esprit peine à se défaire de la dernière rencontre faite par les orphelins Ypsilantis. A cette distance, elle n’aurait même point l’utilité de s’immiscer dans sa tête pour deviner les sombres pensées l’habitant. Celles-ci seraient, assurément, à l’encontre de la marchande de sel venue leur jeter quelques poignées de son fiel comme une paysanne se serait mise en tête d’ensemencer un champ infertile et aride. Elle devine, oui et pourrait lire en lui comme dans un livre ouvert à tel point leur ressemblance, en bien des points, est flagrante.
   « Merci d’être venu, Heracle, prononce-t-elle sans même avoir eu besoin d’arrêter son Mehndī, ou même de se retourner pour s’assurer qu’il s’agisse bien de lui. Tu as donc fini par  venir à bout de ton memento diurnal.  Devrions-nous mander à la marchande de sel de venir plus souvent, afin qu’une telle prouesse puisse se réitérer ? Il semblerait, finalement, qu’elle déteigne sur notre phare bien mieux que nous n'aurions pu l'espérer. »
   Elle sourit faiblement tout en débutant, sur sa main, un motif particulièrement difficile.
   « C’est sans nul doute aussi à elle que je dois mon envie soudaine d’apposer à nouveau l’henné sur ma dextre. Avoir mentionné, plus tôt dans la journée, ce que notre mère aimait ou haïssait m’a rappelé ce qu’elle faisait lorsqu’elle s'évertuait à réfléchir sur une chose ou quelqu’un, te souviens-tu ? »
   Sa question est rhétorique et n’attend aucune réponse. Heracle connaissait les manies de leur parentèle tout aussi bien qu’elle et saurait même, sans l’ombre d’un doute, en ajouter d’autres sur le tapi ; toutes celles que ses yeux n’auraient malheureusement jamais pu enregistrer.
   « Je crois que nous devrions parler de ce qu’il s’est passé, plus tôt dans la journée, ajoute-t-elle. Et je crois, ô oui je crois, si cher frère, que tu aurais tout à y gagner en laissant de côté ta rogne pour m’écouter te faire la confession des quelques choses que nous devrions apprendre de cette vague salée venue frapper, sans avertir, notre phare. Mais avant, j’aimerais connaître le fond de tes pensées à son propos, et que tu me dises l’effet sincère qu’elle suscita en toi. Il me semble nécessaire, céans, de crever l’abcès ayant provoqué tant de fièvre tout à l’heure, puisque de mémoire, il ne me semble guère t’avoir déjà vu réagir de la sorte depuis que ta voix s'est teintée de notes plus graves et sérieuses ».