Ils ont vécu de profundis, les joyeux lurons de jadis [PV | Agrarald]

La porte. Elle, au moins, n’avait guère changé dans ses périodes de grand trouble – peut-être était-ce bien la dernière chose immuable, que cette petite porte détournée au revers du Temple de Lirgan en la Cité Naine. La serrure en était éventrée, la poignée avait roulé au sol, mais la belle charpente de bois demeurait là. Un gond pendait dans le vide, toutefois.
Le Temple. Combien de jours avaient passé, combien de calamités, depuis que Dun Eyr avait quitté sa belle Cité de Kirgan ? Un petit millénaire avait dû fuir – au bas mot.
Toujours, le Haut-Prêtre avait trouvé la sérénité dans son temple : ses grands murs de pierre, ses parois de roche brute, la folle géode du ciel-de-roc, sculptée à même la montagne – tout cela l’avait toujours apaisé de ses grands voyages de l’Est à l’Ouest pour sauver son peuple qui crevait à gorge déployée. Alors bien sûr, les temps avaient changé, la guerre et le feu étaient passé par là, mais que diable… son Temple ne pouvait avoir tant changé que cela ?
Alors, il franchit la porte, pénétra le lieu, et leva les yeux.
Non. Mogar n’avait pu faire cela. Pas tout cela, du moins.

Le Temple n’était plus qu’un vaste champs de gravats, plein de poussière et de rocaille cabossée. Les colonnades, les sculptures évasées et l’escalier en fleur-de-roche, il ne fallait plus y penser ; un vague sillon crevassé, et trois marches brisées, c’était là tout ce qu’il restait du légendaire Escalier de Lirgan. Quant à la masse de roche et d’argent mêlés, qui toujours avait trôné par-dessus les prêtres, suspendue à son piton rocheux au ciel du Temple, elle gisait sur le sol où elle avait foré une brèche en s’y abîmant
Nombre de Nains dans Kirgan connaissent – ou connaissaient – Dun Eyr, le Haut-Prêtre toujours affairé, le grand amoureux des roches. Si le Petit Peuple s’est toujours entiché de la belle pierre, Dun Eyr en était là l’amant passionné, le grand sculpteur qui travaillait le roc de ses doigts de fée, le fou qui ressortait noyé de poussière après avoir ciselé quelques chefs-d’œuvre encore – aussi comprendra-t-on le poids des paroles de Dun Eyr, lorsqu’il gronda « Tout cela n’est que de la caillasse. »
Oui, sa belle pierre n’était plus que caillasse, et il s’en fichait. La poussière pouvait tout emporter, le Holwerm pouvait engloutir ce Temple en ruines, peu importait.

Car entre la caillasse gisaient les têtes.

Kori-Ban le Grand, Farhtok, Bortingrald – et là, Sturkh le Jeune, et le petit Volkaut qui venait de recevoir sa bure de Prêtre – tous égorgés. Même les Néophytes avaient leur crâne dans la poussière.
Mais il n’y avait là que leurs têtes, soigneusement découpées et scarifiées à la lame – pas de corps. Pas d’armes non plus ; ils avaient été massacrés de sang-froid – même Orikath le Taureau était tombé sans hache à la main.
Et là-derrière, contre le mur, un long filin et quelques reliquats de sculpture.
D’un coup, Dun Eyr se détourna et vomit à plein estomac.

Le filin, c’était des tripes. Les sculptures, des cadavres mutilés. Tous, ils les avaient cloués au pilori sanguinolent.
Ce n’était pas digne d’un Dieu.

A peine relevé, Dun Eyr bondit contre la roche pourprée, et s’y ouvrit le front à coups redoublés. Autant de morts, autant de balafres. Jamais Lirgan n’avait vu de telles horreurs en son Temple – jamais un Nain n’aurait dû contempler l’ombre d’un dixième de tout ceci. Voici donc pourquoi le Dieu Ciseleur avait rappelé son Haut-Prêtre sous forme d’un rat, douze semaines durant sous la terre à galoper de cafards et cloportes.
Les Nains ne pleurent pas, ils n’ont que le visage fermé comme roche – mais contemplez un visage de Nain après un désastre, observez les rides sillonnées qui soulignent ses grands yeux muets, et vous n’aurez plus besoin de larmes. Dun Eyr se laissa tomber lourdement au flanc d’un rocher.

– Mogar, tu n’es plus digne des prières des Nains.

Lirgan tisse le Destin avec une cruelle ironie.

Le Temple sous la Montagne avait été dévasté du ciel au sol, plus une seule pierre ne tenait sur l’autre, ce n’était partout que massacre et désolation – les plus splendides colonnades de l’Âge Nain, jetées à bas par trois soudards de Mogar.
En une sinistre plantation, les cadavres pourprés fleurissaient de leurs macabres fruits, offrant au sol une débauche d’insectes et de fourmis qui rongeaient les intestins pour s’en faire un garde-manger royal. L’œil de Fahrtok avait roulé au sol, et quelques cloportes s’entredéchiraient pour le triste trophée.
Même la haute statue de Lirgan gisait fracassée au sol, en trois morceaux.

L’œuvre des Hauts-Prêtres du Ciseleur, de Kuln Khar et de Kuln Varil avant lui, tout cela avait subi une tempête rageuse en quelques jours, sous l’égide rouge du Grand Batailleur. Les trous forés à l’ongle dans les parois, témoignaient que les fanatiques de la Flamme tailladaient pour taillader, et ravageaient pour ravager.
Dun Eyr s’est toujours élevé contre les peuples du Sud qui proclamaient les Nains « barbares » – et pourtant, aujourd’hui, le Haut-Prêtre les croirait volontiers.
Si par extraordinaire, quelques-uns de ces barbares, même agonisants, même déjà morts, venaient à croiser le chemin de Dun Eyr, ils auraient à rendre la monnaie de leur haine.

Et voici que le Haut-Prêtre de Mogar ouvrait les bras devant Dun Eyr. Quelque part d’entre les roches, devait sourire Lirgan le Fou.
Pourtant, Dun Eyr, lui, ne fit que sourire, et rien de plus. Trop las, il ne se lèverait pas de son rocher, pas même pour aller rosser la vermine de Mogar – peut-être même ne quitterait-il plus jamais ce rocher. Après tout, le culte de Lirgan était mort – autant sombrer avec les siens.

Un regard vers les lambeaux de cadavres, et Dun Eyr ne détourna plus les yeux cette fois. Se courbant, il traça du bout du doigt une large Rune de Lirgan dans la poussière des gravats ; quelques gouttes de sang séché se retrouvèrent prisonnières de l’insigne.
Vraiment, le Dieu Moqueur n’avait jamais aussi bien porté son nom qu’en ce jour gris.
Écachant la Rune du poing, Dun Eyr murmura quelques mots aux cadavres suspendus à leur fil rougeâtre, et Lirgan offrit à ces corps tués dix fois le passage vers le Repos. De grandes sculptures, simples, épurées, et brillant comme l’ondine – et des tombes de pierre au-devant – voilà tout l’hommage que Dun Eyr put faire à ses frères, ses fils, ses amis, tombés alors que lui-même était loin.
La Haut-Prêtre ne pipait mot. Il aurait pu hurler ou tempêter, peut-être même frapper, mais qu’importait ? Tout avait sombré – les Nains n’ont pas de revanche à prendre sur les lâches Dépeceurs de Mogar. Il n’y avait plus rien à venger.

Des statues. Était-ce bien tout le pouvoir de Lirgan ? Le Grand Guerrier sait mener les flammes et les courroux, il commande aux volcans et à la guerre – tandis que le Ciseleur ébauche des statues. De la pierraille taillée, de la roche. Et rien de plus.
Sturkh avait été cueilli par la hache à vingt-deux printemps à peine. S’il avait été un adorateur de Mogar, un fanatique qui maniait la flamberge, serait-il encore vivant à ce jour ? Mais pour son malheur, Sturkh avait choisi les Ciseaux de Lirgan – et il était désormais une statue que la lave avalerait dans quelques jours. Un souvenir de souvenir.
Pourtant, là, sur ce marbre poli par le Dieu, Sturkh semblait si jeune encore. Son bras droit se levait, et sur le visage juvénile s’esquissait ce beau sourire qui était le sien, lorsque sa main avait révélé la beauté dans la pierre.

Alors Dun Eyr parla, très lentement, et sans se retourner :

– Sturkh le Jeune avait vingt-deux ans au jour de sa mort.

Le Nain marqua un long silence, pour mieux contempler le beau visage du jeune Apprenti, une fois encore. Et puis :

– Dis-moi, Haut-Prêtre mon frère, penseras-tu au visage de Sturkh, la prochaine fois que tu t’inclineras devant l’autel de ton Dieu des Carnages ?

Dun Eyr s’était quelque peu apaisé. Peut-être les paroles du Nain – tout Haut-Prêtre du Dieu-Boucher qu’il ait pu être – avaient-elles su radoucir le serviteur de Lirgan plongé dans ses ténèbres. Partout, les cadavres, les murs ravagés, et un siècle de la vie de Dun Eyr mis à bas par les fous, tout cela semblait s’estomper doucement. Qu’y pouvait la petite personne du Nain, si son peuple était devenu dément en un jour ? Car il s’agissait bien de crimes fratricides, et les Nains étaient tombés sous le coup des Nains. Nul incarnation pourpre de Mogar n’avait dévasté la Cité Blanche de fond en comble, seuls quelques fous avaient livré bataille à d’autres fous – et les perdants étaient le Petit Peuple.
Dun Eyr avait cheminé sous les arcanes des Dieux durant de multiples décennies, il avait servi, honoré Lirgan le Moqueur, et vu nombre de prodiges que jamais il n’avait compris. Des morts terribles, des guet-apens à la nuit tombée, des dignes Prêtres précipités dans les gouffres par leurs frères, tout cela avait été passé sous l’égide de Lirgan. Souvent, la vérité s’était révélée à Dun Eyr quelques jours plus tard. Parfois, des mois ou des saisons furent nécessaires à comprendre l’écheveau que filait le Ciseleur. Quelquefois même, les obscures raisons n’avaient jamais paru au grand jour – mais jamais, jamais Dun Eyr n’avait dévié ses flèches lorsque le Dieu l’intimait. Les forces cosmiques livrent des batailles dont les Nains ne comprendraient jamais une bribe.
Alors, que Mogar ait fait pleuvoir la guerre, que les Nains aient égorgé leurs frères sous la bénédiction du Grand Empaleur, eh bien… soit. Peut-être le frontière Ouest s’en trouverait-elle mieux gardée, ou bien les Gobelins relâcheraient-ils leurs assauts sur Almia la Rebelle ?
Pour un peu, Dun Eyr aurait presque souri à Argarald – pauvres pantins qu’ils étaient entre les doigts des Marionnettistes.
Presque.

Presque, car ce sinistre héraut du Farouche Ensanglanteur, ce sombre Haut-Prêtre du Dieu Carnassier, cet Argarald de malheur, mentait. Il mentait, re-mentait, et mentait une fois encore.
D’un geste, l’arbalète de Dun Eyr jaillit à sa main, et s’en fut osciller à bonne distance du front de Dolbarg’Ma, entre ses deux yeux couleur de terre.

– Mes frères sont morts sous la coupole de Lirgan, tandis que le Ciseleur me rappelait de mes lointaines contrées, et que, rat, je courais sous les galeries de ce monde. Si j’avais été en ce Temple lorsque les pourceaux de Mogar crachèrent leur tempête de fer, j’aurais été le premier des fils de Lirgan à tomber, et nul, pas même le moindre des apprentis, n’aurait eu à verser de goutte de sang tant que mon corps n’aurait pas été tout à fait froid. Mais que je sache, Seigneur Argarald, vous étiez à Kirgan lorsque les fous firent assaut sur votre Temple ? Et quelle raisons pour que les Initiés de Mogar gisent sur le grès de nos rues, si vous avez échappé à toutes les haches ?

Dun Eyr marqua une pause, et raffermit son empoigne sur l’arbalète. Justice ne serait jamais rendue de ces innombrables cadavres, mais la vengeance, en pis-aller, est bonne compagnonne.

– Sous les collines de l’Arétrian, frère Nain, à des centaines de lieues d’ici, deux douzaines de Fils de la Montagne ont creusé quelques galeries sous mon commandement et travaillent le bon minerai, comme s’ils excavaient à Kirgan et non chez les Hommes de Boue. Et de ces presque trente Nains, pas un n’a été pris de folie, pas un n’a levé de hache contre son fils ou son frère – pas un n’est fou. Moi-même, en Arétria à l’heure où tonnaient les massacres, n’ait jamais versé le rouge sang de mes camardes de guerre.
Et je ne sache pas que, au-delà des montagnes, Mogar étende son emprise jusque chez les Grandes-Jambes.

Temps troublés, âges troublés…
Dun Eyr avait quitté, il y a des saisons de cela, un Royaume Radieux, pour retrouver à son retour des cavités moribondes et rougies. Les Nains avaient cheminé hors de sa vue.
Qu’Argarald parle clairement, et le serviteur du Ciseleur jetterait au loin cette lourde arbalète qui jamais n’aurait dû être encochée.
Mais que ce Nain se révèle un quelconque fou de Mogar, et lâche par-dessus, et le carreau trouverait bien un sentier à la cervelle du traître.

Dun Eyr s’apprêtait à abattre son frère – le Porteur de Guerres corrompait tout.

C’est le moment, Dun Eyr. C’est le moment. Tu n’as qu’à effleurer le détente du bois, et le carreau vole dans le cervelet. Sturkh aurait voulu que tu le venges, tu sais ? Tu ne peux pas laisser partir sans gloire tes frères, Dun Eyr.

Des cadavres.
Partout, des cadavres.
Kirgan n’était plus grand-chose d’autre que la vaste fosse commune du Petit Peuple, noyée de sang et d’âmes, et dans laquelle les griffes des agonisants achevaient le travail entamé par quelques milliers d’autres larbins de Mogar. Alors, dans les monceaux rougis, un cadavre de plus ou de moins, qu’importe ? Le Grand Écarteleur a rappelé à ses palais la grande part de ses servants – et n’est-ce donc pas souffrance pour son Haut-Échanson de s’attarder encore un peu dans cette fin de partie, ce lendemain de fête de la hache ?
Allons, Dun Eyr.
Un bon geste.

D’un seul coup, d’un seul, le Nain balança Crache-Airain devant les pupilles du Mogariste, et envoya l’arbalète prégnante s’abîmer dans la rocaille brisée du vieux Temple en gravats. Peu importait que la Runique Siffleuse se dissolve en deux ou trois morceaux – et qu’elle se fracasse en mille fragments, soit ! – car Dun Eyr n’aurait pas tenu un instant de plus le fratricide couperet entre ses pognes de Nain.
Par les mille-barbes, non, le Seigneur des Tempêtes de Flammes, l’Incendiaire Démentiel, le Grand Artilleur des Météores, ce n’était pas entre ses mains qu’allait échoir la victoire – et que Dun Eyr ait offert un siècle de son être sur l’autel du Ciseleur, ainsi sont les choses, et somme toute elles sont bonnes.
Mieux vaut s’éventrer pour un Moqueur qu’éventrer pour le Boucher.

Alors, alors seulement, comme le découvrant enfin – mais qu’avait-il, jusqu’à cette heure, défié parmi les roches ? – Dun Eyr dévisagea cet Agrarald, le fier Haut-Prêtre du Colérique, dont nombre de Nains avaient évoqué le nom lors même que Lirgan appelait son serviteur plus au Sud. Garmin l’Absent avait laissé planer sur son Royaume nombre de tourments, et un temps durant ce fut Dun Eyr qui supporta la fardeau du Petit Peuple à la force des épaules, à la vigueur des bottes sur tous les chemins du Continent. Mais le Haut-Prêtre s’est égaré en route, il a trébuché au détour d’un sentier, le petit rat s’est coulé dans ses galeries presqu’humaines – et c’est ce Dolbarg’Ma, l’honorable Dolbarg’Ma, qui a depuis lors soutenu à toute-force les écheveaux des tisseurs de destin.
Qu’était-ce que la sagesse, sinon foutaise, lorsque le Très-Avisé Dun Eyr en vient à contempler son frère à la lueur d’un carreau de feu ?

Au loin, par-delà la crasse poussière, rougissait une langue de lave qui s’étirait mollement dans les entrailles de Kirgan, et effleurait de ses doigts rouges les roches du Temple.
Quelle raison pouvait bien retenir Dun Eyr d’y plonger à barbe rabattue ?
Peut-être les yeux de l’Agrarald. Une trop noble tristesse pour admettre qu’un compagnon aille lover ses petits soucis dans le recoin d’un feu de lave – de grands yeux, des fiers yeux. Peut-être.

Alors le Nain parla, et il parla lentement – comme revenant d’un mauvais rêve.

– Frère Dolbarg’Ma, on dit mon Dieu Sculpteur, et c’est un tort. C’est bien le revêche Mogar, lorsqu’il ébranle les roches d’un revers de son burin, qui s’en vient travailler dans sa chair notre Petit Peuple pour le façonner à ses songes. C’est à renforts de rocs, et d’embrasements, mais peut-être que le Guerrier ébauche la nouvelle carcasse de notre nation. Je ne sais trop s’il y a folie ou génie dans le massacre de nos fratries par milliers et légions, et Lirgan ne peut que me sourire depuis ses châteaux d’ombre, mais ce n’est certes pas parmi ses propres fils que le Porteur de Batailles abat le moins son maillet – et je sais tes frères vaincus par bataillons, lorsque les miens sont pas même deux douzaines à être tombés.

Une fois encore, Dun Eyr plongea la main à la ceinture, et en retira ses tablettes de cire pour les couvrir de quelques Runes – pourtant, il n’y avait plus colère ou remords, pas même de tristesse, lorsqu’il éleva contre la pierre son stylet. A peine un petit sourire de faiblesse, de honte mêlée.
Un statue encore jaillit de terre, mais cette fois-ci, ni immaculée ni vibrante – comme les quelques pinacles de marbre qui paraient la cendre alentour – mais une esquisse bien rude, cabossée au dessus, et calleuse comme peau de Gobelin. Le travail de quelque apprenti-marteleur, une œuvre de petit artisan des cavités basses – la signature du mineur, du Nain et de sa taverne, et non la folle exubérance de l’esthète cabriolant.
Lirgan sans tous ses masques.
Et qu’était-ce que cette gravure rustre ? La silhouette d’un Nain, d’un simple Nain, comme l’on en aurait croisé mille par jours dans la Halle du Marché – un Nain comme dix mille recouvraient depuis lors les pavements de la Blanche Troglodyte.
Il avait à la main le maillet du Moqueur, et sur la toge le blason du Guerrier.

– Que votre cœur trouve un peu de réconfort à mes petites ébauches, et je me sentirai pardonné.

Ni supplique, ni prière.
Le ton des dignes adversaires.

Quelque part par-delà les étoiles, ou bien encore au cœur de la roche la plus dure, le Moqueur devait avoir laissé tomber ses artifices, son masque et ses reliquats de rictus, et s’en être allé bien loin de son théâtre des facéties. Cela avait dû finir par lui peser, que de toujours chatouiller du bout d’un ongle nacré d’illusions, les remous de haine qui peuplaient notre petit Dun Eyr. Jouer à Mogar, et faire illusion d’un maillet lorsque la réalité est un fleuret, cela occupait quelques éternités le Mystérieux – mais voilà que déjà, il bondissait à une autre occupation, et ce devait être aujourd’hui à Néra qu’il allait employer ses innombrables facettes, faisant déjà danser de longues larmes dans ses yeux sans paupières, ni sans yeux d’ailleurs.
Le Culte Lirganique agonisait par-delà les falaises, et partout alentour des gravats étaient étendu les cadavres de ses fils. L’un encore vivotait aux abords de Lante, trois harcelaient les Gobelins vers Almia ; mais trente, trente parmi les vivants, s’étaient employés à garder leur vie au revers de grands fourneaux, et les vastes cheminées crachaient leur mélopée de souffre sur Arétria.

Ainsi donc, une poignée du Petit Peuple, une fraction de ceux qui, il y a douze heures encore, se comptaient par légions ; une poignée donc, avait eu l’outrecuidance de mépriser de bien loin les imprécations du Pourfendeur et, sous les monts humains, se gaussaient des malheurs et malédictions ?
Lirgan éperonna le séant de Dun Eyr, et celui-ci en fut quitte pour bien plus sursauter et bondir, que saisir la main d’Agrarabld. Mais les deux paumes se rencontrèrent, et ce fut avec honneur que le Nain pressa la pogne de son frère.
Si donc Mogar avait fait montre de ses grands talents, c’était Arca le Solidaire, qui avait pris la fuite devant ces chaos. Kirgan, ou ses débris fumants, puaient l’indivision.

– Mogar a fait rougir les flots de Kirgan, et le peuple crie à l’horreur. Mais je crains que les roulements de la colère du Puissant ne durent encore un long temps au-dessus des cieux, et entourent la tribu esseulée des Nains.

Quel fou que ce Dun Eyr, ce prétentieux Lirganique, qui s’était imaginé que les Nains avaient pu, du repli de leur colline, passer outre la fureur d’un Dieu. Il n’était qu’à espérer qu’Arétria ne fût point encore, un cratère à cœur ouvert, et saupoudré diversement des épaves de nos Nains Suderons.

Alors, sans un regard pour l’arbalète jonchant le sol, sans un regard pour toutes les erreurs de ces heures – que Dun Eyr survécût à tant de bêtise, c’était un prodige, une thaumaturgie – le Haut-Prêtre porta l’œillade à son compagnon, et lui demanda non sans peur :

– Que Mogar ait poursuivi ses propres envies, qu’il ait parsemé de feu et de foudre ces galeries, ce ne sont pas deux Nains parmi les derniers, qui voudront le juger. Et, si le Culte du Rougeoyant ne peut qu’implorer, qu’il implore ; car j’ai peur que la malédiction tonitruante n’ait porté ses éclats jusqu’au lointain, et que ce soit charnier en prévision pour mes frères.

Lirgan, lové dans ses brumes de mensonges, devait faire voler vers les cavernes de Mogar, quelques serpentins messagers.
Que le Culte du Moqueur soit, pour cette fois, épargné ; qu’il prospère en paix, qu’il établisse ses grandes ambassades.

Et, lorsque les Lurons auront trouvé le silence et la richesse, qu’ils reviennent vers le Nord – ils feront grand honneur à Mogar, et hommage pour les avoir rejetés hors de ses tempêtes.