Mémoire n'oublie pas | Agrarald Dolbarg'Ma

    Katalina observait le monde tel qu’il était réellement : vide, désert de toute lumière et, le pensait-elle un peu plus chaque jour, de tout espoir. Vêtue d’une robe de voyage simple, aux teintes bleu-grise, un simple bâton de marche à la main et le cœur lourd de regrets et d’avenirs avortés, elle se tournait vers le Nord sans se permettre de se retourner. Derrière elle, elle laissait une vie, elle abandonnait une identité. Agonisante depuis des lunes, Katalina Noblegriffon était morte à l’instant où le souffle tant aimé avait déserté sa nuque et où les mains adorées avaient oublié son dos ; et quand ces dernières avaient ravi leur enfant, quelque chose s’était brisé. Elle avait laissé sa fille derrière elle pour se donner le temps de se reconstruire, parce qu’elle était l’héritière de son père jusqu’au bout des ongles et qu’elle le lui rappelait en permanence. A son retour, il n’y avait eu que le désespoir pour l’étreindre un peu plus : Aerandir s’était joué d’elle et l’avait condamnée à être seule. Il lui avait tout donné, un sourire, une raison de vivre, une famille ; il avait tout repris, désormais, en digne fervent de son Dieu. Elle avait cru tuer Théodore, dévaster Serramire et engloutir le monde, elle avait cru en être capable et elle avait cru le vouloir, mais d’inonder il n’y avait eu que ses joues, baignées de larmes insupportables.
    Elle progressait avec lenteur, ralentie par ses souvenirs et épuisée d’essayer de leur échapper. Longeant avec une paresse apparente le lit d’une rivière, elle marchait à contre-courant, et souvent avait manqué faire demi-tour. Malheureusement, force avait été de se faire une raison : elle était autant la Fille de Tyra qu’il était Fils d’Arcam.
    La première réaction brute qui s’était extirpée de la chape d’horreur qui l’avait engloutie était la colère, noire et terrible. Elle s’était vue se lancer à sa poursuite, le retrouver, l’acculer, lui arracher ses aveux et ses explications. Elle s’était imaginée serrer contre elle sa fille, lui murmurer que tout irait bien désormais. Elle s’était vu, enfin, s’exiler loin du monde et de lui, avec pour seule et suffisante compagnie la chair de sa chair. Elle le savait parti à l’est, mais ce fut au Nord que ses pas la portèrent, portée par l’impulsion divine. Qu’espérait trouver la Dame Morte au cœur des montagnes, Katalina n’en avait rien su et n’en avait eu cure, mais si sa volonté l’avait aidée à triompher plus d’une fois des hommes, il n’était rien qui pût s’opposer à la Déesse. Elle avait voulu marcher vers le sud, toujours un peu plus, en quête de l’Olienne, comme si la mer avait eu une chance de la libérer. Malheureusement, la nuit venue, elle s’endormait et le matin toujours plus au nord se réveillait.
    Il avait néanmoins fallu une semaine à Tyra pour s’imposer vraiment à son instrument. Depuis, elle n’avait plus prononcé une parole et le silence avait été son unique compagnon de voyage. A peine s’interrogeait-elle quant à sa destination ; le dessein, elle ne voulait simplement pas le connaître. D’un naturel aventureux – de la sage aventure, loin des grottes sombres et des épées tirées, mais avide d’un inconnu qui, s’il n’est pas dangereux, n’en demeure pas moins impressionnant et incertain – elle avait souvent voulu, jadis, se rendre en ces contrées qu’elle traversait ce jour sans pouvoir les admirer. Sans doute était-ce mieux ainsi. On lui avait décrit le Pays Sauvage comme magnifique, préservé de la patte puissante des Hommes. Un nain, un des rares à s’être émancipé de ses montagnes, lui avait un jour affirmé qu’il n’y avait plus belle vision qu’un soleil que des pics enneigés déchiraient. Elle l’avait cru, mais si elle avait dû le voir sur l’instant, elle gageait qu’elle l’aurait trouvée fade et sans intérêt.
    Rapidement, elle perdit la notion du temps. Mangeant peu, ne se reposant guère plus, elle survivait au jour le jour, ne se préoccupant que du prochain tintement que ferait l’extrémité de son bâton sur une pierre traîtresse. Un jour, elle avait juré à Johann, la Capitaine de la Rose Noire, que jamais elle ne se baignerait dans une rivière… Encore une chose sur laquelle elle n’aurait pas dû s’avancer. Etrangement, cela l’avait apaisée ; comme si le fait de s’abandonner au bras d’une rivière avait terminé d’achever celle qu’elle avait été. Ce fut donc en femme nouvelle, dévastée mais droite et digne, que Katalina pénétra dans la fière cité de Lante, qui jadis avait été un carrefour entre deux civilisations et qui n’était plus, désormais, qu’un taudis où s’entassaient les nains survivants de l’holocauste. En race fière quoique bafouée, le petit peuple tentait vaille que vaille de se relever, et y parvenait même bien, mais il faudrait bien plus qu’une volonté d’airain pour se relever de l’Ire d’un Dieu ; du temps, beaucoup de temps, et une nouvelle croyance à embraser.
    Au début, elle pénétra dans ce qu’ils nommaient l’Enclave. Ce fut le bruit qui la surprit le plus, au début. Elle s’était habituée au murmure de la prairie, elle devait faire avec le brouhaha de la cité. L’odeur, rance et piquante, l’incommoda une bonne partie de la journée. La foule, dans son oppressante présence, la poussa à fuir les rues principales pour se concentrer sur les petites ruelles paisibles… Sans surprise, la Voix des Morts était puissante, là où un peuple avait cru disparaître. Elle avait tenté, un temps, de s’y soustraire, avant de se résigner à s’y abandonner : elle était la Gardienne de Tyra, ses pouvoirs faisaient désormais partie intégrante de son être et il n’était plus question de refuser cette vérité. Si bien que, dans sa quête d’un peu de confort, elle fut accompagnée par la funèbre mélopée de ceux qui étaient morts alors qu’il leur restait tant de temps à vivre. De questions en questions, elle parvint à dénicher une taverne décente, qu’elle investit sans difficulté : elle était loin d’être sans ressource, et sa bourse débordait d’or, le langage universel que même les lantais à l’accent si prononcé comprenaient. Elle s’offrit une nouvelle robe, tout aussi simple et banale que l’ancienne, elle prit un bain, demanda à ce qu’on lui coupât les cheveux et prit une bonne nuit de sommeil qu’aucun coupe jarret ou violeur ne prit la peine de tourmenter, à son grand soulagement. Le lendemain, propre et reposée, elle entreprit de faire le tour de la ville, afin de retrouver un peu de calme.
    Au hasard de sa promenade, elle échoua à la porte Nord, où un garde nain l’invita « poliment » à aller voir ailleurs, arguant que sa présence n’était pas désirée. Elle allait pour le reprendre quand le son d’une cohorte attira son attention : plusieurs individus approchaient, dont un en particulier qui attira son attention. Elle ne pouvait pas le voir, elle ne pouvait pas l’entendre, elle n’avait aucune idée de qui il s’agissait encore mais elle savait qu’elle était venue pour lui. S’écartant, elle attendit qu’il passât à sa hauteur pour lâcher, sibylline, quelques mots à sa seule intention.
    « Es-tu à la recherche de réponses ? Car je cherche un guide qui puisse m’emmener là où tu souhaites aller. »