[TERMINE]La fin n'a pas de fin [Feriwyr]

Alors, ils y étaient ? Finalement, après plus de douze longues années de luttes, ils allaient finalement clore cette trop longue histoire ? L'enfant des milles trésors qu'il avait arraché à son palais revenait prendre son dû ? Mais que savait-elle, princesse de porcelaine qui pensait avoir tout vu, tout vécu, qui pensait savoir ce qu'était la souffrance et ce qu'était le mal. Elle ne savait rien, ne voyait rien sinon ce qu'il avait bien voulu lui montrer. Elle pensait être libre, indépendante, était persuadée qu'il n'avait aucune emprise sur elle. Mais depuis le jour de leur rencontre, elle respirait Feriwyr, elle pensait Feriwyr et même sa lutte contre le Saint Meneur n'avait été qu'une pièce sur un échiquier qu'elle avait toujours refusé de voir. Elle avait tué son père pour lui, mais plutôt que de mourir sagement, elle avait préféré continuer à vivre, servir ses desseins en tentant de s'y opposer. Elle avait réuni autour d'elle les voleurs et les traîne-misère ? Il ne pouvait que la remercier ! Qu'était-ce, sinon donner un visage à l'ennemi dont il avait besoin pour assoir sa tyrannie ? Sans ennemi à combattre, aurait-il pu assoir sa divinité aussi aisément ? Elle lutait contre ce qu'elle pensait être le mal et de ce fait, s'érigeait elle-même en héraut du machiavélisme. Naelis brûlait. Les combats, comme autant d'esclandres incontrôlables, s'étaient succédés avec une frénésie proche de la folie. Mais était-ce réellement surprenant ? Dès l'instant où Feriwyr avait posé ses yeux sur la fille Messaliera, il avait su que les choses se passeraient ainsi.

On attaquait son fief ? Qu'importait, même la présence du Culte d'Arcam n'avait pu empêché la destruction de Naelis. Ils avaient bien tenté, au début, mais ils étaient trop peu nombreux et pas préparé à régner sur une ville. Certes, leur présence avait été salutaire pour le Cœur historique, mais uniquement parce qu'ils veillaient sur leur précieux Temple, le caprice d'un Dieu indigne et puéril. Cette fois, sous l'impulsion de Faye, même ça volerait en éclat, du moins Feriwyr l'espérait-il. Au fond, il se moquait de la destinée de la cité qu'on construirait sur les ruines de la Grande Sacrifiée, car elle ne serait plus Naelis.

« Laissez les s'amuser, qu'ils fassent ce qui leur chantent de ce cœur pourri. » Le sourire aux lèvres, il donnait ses ordres et son excitation était visible. Sa respiration était légèrement saccadée et son regard allait et venait sur les scènes de carnages. Il exhala un soupir. « Je veux que chaque homme pouvant tenir une épée se saisisse d'une arme, je veux que chaque enfant capable de lancer une pierre soit muni d'une fronde. Je veux que chaque main participe à ce grand feu de joie. Je veux qu'à son retour chez elle, la catin qui nous attaque s'étouffe dans la cendre de ceux qu'elle s'est crue capable de protéger »

Il gagnait. Oui, il gagnait, et sa victoire illuminerait le ciel. En réalité, il espérait bien tuer Faye lui-même. Il se voyait déjà lui briser l'échine de violents va-et-vient. Il s'imaginait serrer son cou, la priver d'oxygène et lui arracher sa fierté d'un seul mouvement. Quant à Leah... S'il devait survivre à cette journée mémorable, il la retrouverait, petite enfant de misère et il lui ferait ce qu'il s'était toujours interdit de faire, non par moral mais par dessein. Elle ne serait pas pendue, non...

Se retournant sans un regard en arrière – ses ordres seraient suivis à la lettre, il le savait – il prit la direction de ses appartements. Lui aussi voulait son lot de sang, lui aussi voulait s'enivrer de cette violence qui suintait des murs de sa cité. Et pour cela, il n'avait besoin que du sabre qui, douze ans plus tôt, lui avait donné le pouvoir. S'il avait su que dans ses appartements l'attendait Faye et toute la haine qu'elle avait accumulé, il aurait sans doute pressé le pas.

Feriwyr Dreiv, fils de putain, soldat anonyme de la milice, maître de la Garde, Meneur absolu de Naelis pendant plus de douze longues années – un record, dans la région – et bientôt, écrites en lettres de feu, la Légende se souviendrait de lui comme celui qui aurait mis à terre la grande et décadente Naelis, ce Feriwyr Dreiv là marchait sur sa mort plus tôt qu'il ne le pensait. Après trois décennies de luttes, fallait-il vraiment qu'on lui ôtât la vie de façon si dérisoire, sans même l'affronter l'épée au poing ? Il aurait craché à la figure de l'impudent qui aurait osé lui conter pareille sornette. Mais quand le destin lui-même orchestrait la farce, là !

Était-ce là l'expression de l'humour des Cinq ? La seule vengeance dont ils étaient capable ?

Innocent comme l'agneau à peine né, le tyran passa la porte. S'il avait pu sentir Faye, comme il avait si souvent senti ses failles, il aurait pu riposter. Prendre le dessus, il y était parvenu si souvent... mais pas cette fois. L'épée ne lui laissa aucune chance, elle jaillit de nulle part et s'enfonça comme s'il avait été fait de beurre et d'eau.

« Froid... », murmura-t-elle, hoquetant et transi.

La lame frayait son chemin, toujours, entre ses cotes, visant le cœur peut-être, il ne savait. Déjà, ses vêtements s'imbibait de sang, de son sang, fluide vital sacré en sa cité, qui jamais n'aurait dû couler. Que n'avait-il pas sacrifié, sur l'autel de sa préservation ! Et voilà qu'une femme, parricide et perfide, s’enorgueillirait bientôt de lui avoir ôté la vie ? C'était plus qu'il ne pouvait supporter. Puisant dans les ressources que seul le mourant connaît, il serra le poing si fort qu'il s'entailla la paume, et il envoya sans le moindre ménagement son coude dans le visage de son agresseur. Ce simple mouvement enfonça encore un peu plus l'arme cruelle dans le corps tremblant, mais il n'y tint pas garde. Hagard, il poussa de toutes ses forces, renversant la belle, belle Faye, qu'il avait tant désiré, l'écrasant sous son poids. Le choc l'emmena dans un autre monde, de coton doux et moelleux, et il n'y avait plus une partie de son corps qu'il ne sentit vraiment sinon ses doigts gourds qui serraient, serraient.

« Toi, l'gamin, v'in donc là qu'j'te r'garde d'plu'près. » Dissimulant une grimace de dégoût derrière une révérence mal habile, l'adolescent se força à s'exécuter. Quand il fut à portée de griffe, la vielle matrone agrippa son menton, y enfonçant ses ongles sales et attirant son visage vers le sien. Elle le renifla, comme s'il n'eut été qu'un vulgaire melon qu'elle hésitait à acheter un jour de marché, et il eut tout le loisir de renifler son odeur à elle, savant mélange de sueur, d'oignons et de chique. « Prêt, ouaip. Pourra gueuler autan'elle veut, c'soir, t'y passes. »

Elle, sa mère, il n'avait pas besoin de plus pour comprendre de quoi il s'agissait. Des mois qu'elle en parlait, la garce, d'en faire une catin pour ces hommes qui aimaient les gamins. Des mois qu'elle promettait qu'il gagnerait sa croûte, enfin. Des mois qu'il se promettait, quand à lui, que jamais, jamais, on ne l'y prendrait. Alors il avait frappé, au visage, aussi fort que le pouvait un enfant de son âge. Pas assez, la première fois, il avait failli le payer cher. Mais au final, il avait saisi sa gorge et...

Serraient, serraient, serraient les doigts.

« Alors, Dreiv, paraît que t'es encore une petite pucelle du derrière. » Sans lâcher sa pierre à polir, Feriwyr leva la tête, son regard tombant sur le rustre qui venait de le provoquer. Un balourd comme il y en avait tant, dans la milice. Il réfléchissait avec sa queue, s'en servait aussi bien que s'il eut s'agit d'un cerveau. Des gars comme lui, Feriwyr en avait croisé des centaines. « Fais pas ton timide, le bruit court que t'attends que ça. » Le jeune homme – à peine vingt ans – ne comprenait pas comme un homme pouvait s'abaisser à pareil perversion, alors qu'il y avait là bas une ville qui n'attendait que d'être violée. Des femmes, on en trouvait à tous les coins de rues. Et à qui irait-elle se plaindre, hein, si on l'abusait ?

D'ordinaire, ce jeu là s'arrêtait au mot, mais il semblait que cette fois-ci serait différente. Sous le regard moqueur de ses camarades, la brute s'approcha, mimant l’effarouchée, avant de dégainer son épée. « Baisse ton froc, que j'me régale. » Fermant un instant les yeux, Feriwyr se leva, mais avant de s'exécuter, administra l'un de plus beaux coups de boule de sa vie. Sonné, le milicien tangua un instant, avant qu'un coup le mette à terre. Se ruant sur lui, Feriwyr broya sa tranchée...

Serraient, serraient, serraient ses doigts, comme jamais.

Mais, pour la première fois, faiblissaient aussi. La dernière, très certainement, que la mort vint de Faye ou de la plaie qu'elle lui avait déjà infligé, peu importait, elle venait. Ce spectre dont il s'était abrogé la parole s'impatientait de le voir trépasser.

Serraient, serraient, serraient les doigts, encore un peu... Un tout petit peu.

C’était une sensation étrange, que de se sentir partir. Le Meneur de Naelis prenait soudainement conscience que rien, cette fois-ci, ne pourrait le sauver. Ni les drows qui, pour ce qu’il en savait, pouvait très bien s’en être déjà allé, ni sa garde, ni sa propre force. Il avait déjà bien assez de mal à maintenir sa prise sur ce satané cou pour espérer, Faye morte, se traîner hors de sa chambre et hurler qu’on devait le soigner. Il allait mourir, dans sa chambre, sans avoir eu l’opportunité de dégainer. Alors c’était ça, le dernier cadeau de la Reine des Voleuses ? Une mort de soudard anonyme ?

Feriwyr raffermit sa prise : s’il était condamné, elle aussi. Il l’emporterait avec lui, et il était prêt à parier qu’ils iraient ensembles dans les tréfonds du Royaume souterrain. Peut-être même qu’elle irait plus loin que lui… Lui au moins n’avait-il jamais tué son propre sang ; ce n’était pas faute d’avoir essayé, mais il lui devait au moins ça.
Fermant les yeux – tout en sachant qu’il ne pourrait pas les rouvrir – il tenta de chasser la douleur qui lui broyait le torse. Chaque respiration était une torture, aussi ne respira-t-il plus. Plutôt que d’épuiser ses dernières énergies aux futilités que le mourant réservait à sa vaine survie, il concentra tout sur le bout de ses doigts. Dans un état second, il imagina qu’il serrait le coup de la matrone qui avait voulu faire de lui moins qu’un homme. Il imagina qu’il serrait le cou de tous ceux qui s’étaient cru meilleur que lui, capable de lui imposer quoi que ce soit et qu’il avait tué. S’il avait pu le faire pour eux, il était capable de recommencer, une ultime fois. Faisant fi de la souffrance, il se redressa subitement et mordit la lèvre de Faye, aussi fort qu’il le put, accueillant avec soulagement le goût métallique de son sang.

Elle était à lui, elle l’avait toujours été. Jusqu’à son corps qu’il avait délaissé pour mener d’autres batailles. Comme il le regrettait, maintenant qu’elle était contre lui. Il sentait ses seins appuyer contre son torse, ses sens soudainement exacerbés par la mort à venir. Il voulait la prendre, il voulait que son dernier geste fût cette ultime insulte.
Un craquement sourd lui indiqua qu’il n’en aurait pas l’occasion. Sur lui, le corps de Faye sembla se détendre et il la lâcha, épuisé. Tournant légèrement la tête, il tenta d’ouvrir ses paupières, pour la dévisager une dernière fois, mais ses yeux ne voyaient plus. Qu’importait, au fond.

D’un sourire, Feriwyr voulut congédier la mort ; mais la mort vint quand même et le prit.