Quand la Griffe finit par mordre

Et voilà... elle se désintéressait quelques jours de ses affaires et les problèmes s'accumulaient déjà... enfin problèmes... C'était un bien grand mot. Disons qu'en quelques dizaine d'année, si elle avait été dans le coma, dans une geôle d'Elda et avec la langue coupée, peut-être que ça aurait finit par avoir de l'importance. Pour une fois qu'elle s'amusait et retrouvait ce petit piquant des histoires que l'on ne contrôle pas de bout en bout, de petits imbécile commençaient déjà à essayer de l'en... Enfin de se faire de l'argent sur le dos de sa Corporation. Et s'ils ne leurs avaient fallu que quelques ennéades pour se sentir pousser des ailes, c'était que sa réputation n'était plus ce qu'elle était. Si ça continuait elle allait bientôt voir débouler des mercenaires lui demandant à tour de bras armes et armures !

Hors de question d'en arriver là !

Krish reposa les comptes et les nouvelles que Wik lui avait mis de côté et regarda du coin ses propres notes qui lui faisaient de l'oeil un peu plus loin.

Bon. En l'état actuel, son affaire pouvait tenir des dizaines, même des centaines d'année sans être inquiété et Wik ne la laisserait pas péricliter... Mais elle avait quand même doucement l'impression d'être prise pour le fruit malchanceux d'une union incestueuse... ce qu'elle aurait put être mais là n'était pas la question. Clairement, elle ne le supportait pas. Elle resterait le centre de son univers et seuls les nains avaient le droit de la concurrencer sur certains types de minerais bien précis et sur le marcher du métal enchanté, bien qu'elle ait elle-même quelques accords avec un ou deux runistes de seconde zone.

Par contre, qu'on ne savait quel voleur à oreille pointues ne partagea même pas une prime pour être sûr de sa survie alors qu'il refourguait de la marchandise rare d'origine frelatée dans une région totalement sous le monopole de la Corporation d'Argent... Elle avait clairement été trop douce depuis trop longtemps. Sachant qu'elle partirait d'ici quelque jours pour Naélis ce n'était pas le moment de garder sa langue dans sa poche... De toute façon, sa poche était bien le seul en droit ou la langue de la forgeronne n'était jamais.

Elle se leva dans un grincement de chaise et étira de tout son long son dos noué. Travailler assise ne lui valait vraiment rien. Pas à pas, elle glissa dans les couloirs de son palais jusqu'à retrouver la surface et le bureau de son cher intendant tout en se jurant qu'elle recommencerait dès demain à lire les nouvelles au lit. Sur son passage flottait la mélodie d'une vieille contine eldéenne.

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Le soleil se levait à peine sur le bazar poussiéreux. La lumière blanche et rase écrasait toutes les ombres au lieu de les étirer comme il se doit, infiltrant même les petites rues encaissées. Les premiers commerçant officiels installaient leurs étals, d'autres, un peu moins s'entassaient entre les tréteaux sur des tapis et des vieilles toiles, leurs produits savamment disposés sur de longues nattes prêtes à disparaître à la moindre embrouille.
Les deux camps se regardaient en chien de faïence. Voleurs pour les uns, moutons pour les autres. Chacun surveillait ses affaires comme la prunelle de ses yeux. Cela avait toujours été ainsi et cela le serait sûrement encore longtemps...

Pourtant ce matin, le vieux Kaleb, ce faux boiteux qui faisait la manche au coin du vendeur de date, avait l'air moins gouailleur que d'habitude. Le saleur et son voisin essayaient de se regarder avec véhémence, mais le cœur n'y était pas. Sherya peau-grise crachait pour la millième fois sur une lampe à huile avant de la frotter vigoureusement. Une tension courait dans ce petit monde replié sur lui-même. Les regards ne pouvaient s'empêcher de suivre en douce les mouvements du coutelier et du de ce vieil artisan sur cuivre tout tordu à force de se tuer les yeux et le dos sur des œuvres bien trop petites. Mais les langues ne se délieraient pas.

Entre deux maraîchers, un espace libre assez grand pour y laisser un cheval restait béant. Quelques autres rabatteurs ne pointeraient pas le bout de leur nez. D'ici peu, les ruelles seraient tellement bondées que les tire-laines feraient la tournée des tavernes et personne n'y ferait plus attention. Mais pour l'instant, on entendait surtout le silence de la grande Aïsa.

Elle était bien là, elle, cette jeune femme potelée à la peau d'ébène. Première arrivée, dernière partie. Dormant à midi plutôt qu'à minuit.  Elle était là comme tous les jours assise en tailleur sur ses riches tapis bariolés si rappés qu'on la suspectait de les rapiécer elle-même, sa pyramide d'obsidienne posée devant elle. Elle était là, la tête basse et les épaules rentrées, le dos tellement avachi qu'on arrivait presque à la prendre pour une personne de taille normale. Elle qui haranguait ses voisins si souvent, leur promettant malédiction et mauvaise vie pour chaque crachat reçut, Personne n'aurait osé lui adresser la parole ce matin.

Car elle avait tout vu et qu'ils étaient amants.

L'espace vide le rappelait à tout le monde.

Chacun s'arrangeait comme il pouvait. Et ils étaient beaucoup à sentir que le couperet, cette fois uniquement, les avaient épargnés de peu.

La nuit précédente, même le Charognard l'avait vu, lui. Alors que les plus secrets marchés se passaient dans les ruelles presque désertes. Les marchands, sourds, rangeaient leurs affaires. Cela aurait put être n'importe qui. Ça avait été Courte-Pointe. Il était tombé comme une feuille, sans un bruit, sans un sursaut, un carreau couvert d'argent fiché dans l'oeil droit.

Tout le monde savait de qui ce genre d'extravagance était la signature. Tout le monde savait qu'il n'y aurait jamais de preuve. Tout le monde savait que le jeune homme abattu voyageait par mont et par vaux pour trouver quelques produits rares et se mettre au vert. Tout le monde l'avait entendu claironné que c'était sa dernière rapine avant de se ranger et de se marier avec sa tendre géante. Tout le monde savait que le milieu du minerais et du métal passait par la Corporation des forgerons de Thaar. Tout le monde savait que ce coup était risqué. Tout le monde pensait alors à la prison, à l'esclavage...
Personne n'avait rien fait. Personne ne ferait rien. Rien d'autre que fuir ou déclarer subitement quelques produits de valeur en métal. Rares furent ceux qui pensèrent aux malheureux qui avaient acheté la marchandise volée... ils auraient peut-être dû.

Cela aurait put être n'importe qui... et cela le pouvait encore...

Car le message était clair et personne n'arrêterait Griffe-Argent.

L'énorme sang-mêlé attaqua le premier. Et si les paris lui avaient été largement favorables, ce n'était visiblement pas pour rien. Son style de combat à deux lames et sa rapidité en faisait un adversaire redoutable... et sûr de lui. De là vint peut-être sa première erreur. Bas sur ses appuis, près à bondir, il tenta une attaque de taille que sa jeune adversaire para visiblement sans grand effort. Deux offensives plus tard, son visage se crispa plus encore que lorsqu'il avait du éponger l'insulte, prouvant du même coup que c'était possible.

Il devait se rendre à l'évidence... Il l'avait sous-estimée. Leurs échanges s'accélérèrent soudain, comme les encouragement de la rangé de lame qui les maintenaient au centre de la pièce. Et sans savoir exactement quand, il se rendit compte qu'elle avait pris l'ascendant. Il parait coup sur coup. Redoublant de vitesse et d'esquive sans pouvoir placer réellement un seul coup dangereux.

Pas question de s'avouer vaincu. Le garde serra les dents et repris de plus belle. La fureur rendait ses gestes encore plus précis... Mais pas pour longtemps.

Un énorme fracas métallique fit sursauter l'assemblée. Un concert de casseroles qui dégringolent les escaliers. Un râtelier venait d'être violemment jeté à terre par une petite silhouette assez fluettes... Qui n'avait pas l'air contente du tout.

Une chape de silence s'abattit sur la pièce, plus de surprise et d'incompréhension de la part des mercenaires que de respect. Et au milieu de ce flottement, alors que tous les yeux et quelques lames étaient braquées ses yeux bleus et des cheveux poivres et sels, un flot ininterrompu de juron tous plus fleuris les un que les autres s'échappa du clapet de la femme en tunique et pantalon noirs... Jurons proférés par une voix clair et cristalline qui donnait un effet assez étrange à l'ensemble.

Lorsqu'enfin, le déluge se tarit, elle braqua son regard furieux sur les deux deux personnes au centre de l'arène improvisée. Elle leva un sourcil en les détaillant mais s'arrêta finalement sur le garde pour laisser échapper les premières paroles sensées depuis son arrivée.

-Bordel, mais qu'est-ce que tu fous ?

Il aurait été humain, ses joues auraient sûrement tournées au cramoisie à force de rougir, mais là, il ne pouvait que ravaler sa morgue pour ne pas avoir plus de problèmes qu'il n'en avait déjà eut la dernière fois.

-Je réglais juste un problème avec l'un des mercenaires, Capitaine.
-C'est vous le problème je suppose ?

L'attention se reporta sur la merco, bizarrement plus curieuse qu'enragée.

-Je peux savoir pourquoi ? Oh et puis je m'en fout. Vous finirez ça out à l'heure. Venez.

Sans même vérifier si elle était obéit, l'officier, puisque tel était son état, fit volte face.