Sous les scories

La sentence était tombée. Un rictus amer déforma mon visage, mes yeux fixant le plafond de la tente tandis que le bruit des pas du Roi qui s’échappait parvenait à mes oreilles. Quelle ironie du sort : en cherchant à sauver mon peuple, j’avais couru à ma perte. Mon échec était double. On ne ferait même pas de moi un martyre. Les textes ne me mentionneraient peut-être pas. Je ne serais qu’une anomalie dans un engrenage soigneusement lustré par un roi qui aura tout fait pour garder le pouvoir. Une douleur vive dans mon poignet me fit grimacer de nouveau et m’arracha un gémissement de douleur. Je doutais que le médecin revienne à présent. Résigné, je refermai l’œil et me mis à prier pendant cette longue nuit de solitude.

Un rayon de soleil levant caressa la peau de mon visage fatigué lorsque le revers de la tente s’ouvrit. Je n’avais pas dormi de la nuit. Deux gardes vinrent me chercher. Non sans difficulté, ils me redressèrent et me portèrent, les deux bras sur leurs épaules, pour éviter à mes pieds meurtris de toucher le sol. Mon bras droit me brûlait, et la fièvre avait encore grimpé. Transpirant, j’émergeai de la tente pour découvrir ce qui m’attendait. Une foule de nains curieux, anxieux, tristes et heureux m’accueillit en silence, observant ce Dawi que j’étais devenu dans de multiples regards. Dans beaucoup d’entre eux, je ne lisais que mépris ou dégoût. Le respect avait disparu. J’étais devenu ce que j’avais juré de faire disparaître à leurs yeux : un mogarite. Je cherchais celui de ma fille perdue au milieu de cette foule dense, mais impossible de la trouver. Peut-être était-elle déjà repartie la veille ? Je priais pour que ce soit le cas, je ne souhaitais pas qu’elle assiste à ce morbide spectacle. Mon fils devait toujours être parmi les soldats, lui. Il avait dû être l’un des premiers au courant. Quelle avait été sa réaction ? Un poids s’abattit sur mes épaules.

Je les avais déçus. Je le savais. Au fond, ma quête ne les avait jamais intéressés. Pire, ils ne l’avaient peut-être pas comprise. Je n’avais même pas su mettre de mon côté ma propre famille, mon propre clan. Non... Je n’avais pas voulu les entraîner là-dedans. Risquer les miens pour notre salut, ce n’était pas comme ça que les Main-Ferme fonctionnaient. Le Thane assumait ses responsabilités, et il était temps pour moi de passer le flambeau. J’eus un regard vers mon poignet gauche. Le brassard abimé du clan avait perdu de son éclat. L’aube naissante ne parvenait pas à faire resplendir l’image honorable des Main-Ferme. En regardant devant moi, je vis enfin ce qui m’attendait. Le Roi, la hache à la main, me jetait un regard froid, sans émotion. Harald… Qu’étions-nous donc devenus ? Pourquoi ta confiance envers moi avait disparu si vite ?

Les gardes me guidèrent et me mirent à genoux, mes plaies brûlées m’arrachant de nouveau un cri de douleur. Je remarquais seulement maintenant qu’un deuxième prisonnier me suivait. En jetant un regard vers lui, je reconnus le capitaine de la garde de Kirgan. Je commençais à douter d’avoir vraiment perdu la tête, comme ils le pensaient tous. Nous condamner tous deux me rappelait une époque plus sombre. Un léger rire cynique me prit, presque dément, avant que le Roi ne commence son discours. Je l’entendis parler de notre passé, et de son interprétation de l’évènement. Je grognais quand il évoqua le nom du Père. Je ne comprenais pas tout, la fièvre me faisant perdre la notion de la réalité, mais je l’imaginais blasphémer de nouveau contre son ancien dieu. Il préféra donc bel et bien ignorer mes conseils et mes alertes. Harald… Qu’est-ce qui te fait si peur, au juste ?

Sa dernière phrase nous est adressée. J’entends le silence d’Ararün, et un nouveau rire me prend, plus fort cette fois. Dans cette exécution, j’y voyais le signe violent d’un Père qui n’avait pas complètement disparu de son cœur. Je n’avais donc pas échoué. Ma mort ne serait que l’élément qui referait d’Harald le Dawi qu’il était autrefois. Je lui jetai un regard et lui accordai un sourire à pleines dents.

« Ce n’est pas terminé… Barbe-Sanglante. »

Ma voix était rauque, et j’avais du mal à parler. Peut-être que personne, à part lui et Ararün, ne m’avait entendu. Qu’importe. Je sentais le médaillon lourd sur ma poitrine. Il m'assurerait le passage devant Heidum. Je baissai la tête, après un dernier regard sur la lame de la hache bien aiguisée qui trancherait bientôt ma nuque, avant de fermer l’œil de nouveau pour la dernière fois.

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Elle est là, au premier rang de ce terrible évènement. On l’avait réveillée peu avant l’aube avec la nouvelle de cette exécution. Elle avait tenté d’aller voir son père, mais on lui avait refusé l’entrée de la tente. Elle avait crié, supplié de voir le roi, mais c’était peine perdue. Il n’y avait plus rien à faire. La fille regarde avec désespoir les rayons de l’aurore illuminer cette scène surréaliste, sur fond de volcan en éruption. Elle voit ce capitaine kirganais loyal envers son paternel, agenouillé près de lui. Elle entend le discours du Roi qui semblait tenter de se persuader lui-même d’une décision injuste. Elle reconnaît le rire de son père, et les larmes lui montent aux yeux. Elle voit le soupir du roi, et sa hache se lever. Elle inspire et joue des coudes, faisant un pas en avant.

« Père, non ! »

Breet hurle et se rue vers le roi. Les forces décuplées par l’adrénaline du moment, elle repousse le soldat qui tente de la stopper et s’enfonce derrière la ligne séparant le peuple spectateur du gibet. Elle ne fait que quelques pas, et pointe un doigt accusateur vers le Groman-Rik, les yeux pleins de larmes, alors que des gardes l’encerclent déjà.

« N’as-tu pas honte, Harald ? Ne vois-tu donc rien ?! » Un gant lui couvre la bouche, mais elle se dégage avec violence. « Tu étais son ami, son frère d’armes ! » Sa voix brise le silence de mort qui régnait sur la place. « Braähm avait besoin de toi ! Il était perdu ! » Des mains la ceignent, mais elle tombe à genoux, le souffle haletant. « Et tu l’as abandonné… Lui qui te portait en si grande estime. » Elle tourne la tête vers son père. « Papa ! » Son cri porte toute la souffrance et la tristesse accumulée durant ces longs mois de solitude.

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« Père, non ! »

La voix déchirante de ma fille me fit rouvrir l’œil. La lame n’était pas encore tombée. Elle me narguait, elle, le bourreau qui mettrait un terme à mon existence en ce monde. Je ne voyais plus vraiment Harald. Les yeux des curieux n’étaient plus tournés vers moi. Qu’importe. Ma Braise-Vie allait enfin s’éteindre, et mon âme irait retrouver celles de mes ancêtres dans les Derniers Halls.

J’entends encore le cri de ma fille qui me fend le cœur.
Breet, non, ne pleure pas. Sois forte, pour notre famille, pour notre clan. Notre avenir est assuré avec toi à sa tête.

J’aperçois mon fils aux côtés de ma fille, dans son armure de plates.
Loöte, je sais notre peuple en sécurité avec toi dans son armée. Ta bravoure me rend si fier.

Je repense à ma femme devenue Engeance.
Bellewynn, où que tu sois, puisses-tu retrouver nos enfants.

Et à mes dieux.
Brissea, protège-nous, Zagazorn a encore besoin de toi.

Mogar… Sois maudit.