[Mare Noire] Le grondement de la pierre

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Suite | Remercier un Gromtrommi

Nous conseillons aux participants des autres introductions aux mares noires de ne pas lire plus loin que ce premier poste pour garder le mystère entier !

Règles spécifiques à ce RP :

• Pas de longueur de poste minimale
  
• Double posts acceptés après 48h d'attente
  
• Pas de tour de parole

Les joueurs participant à l'évènement sont priés de ne pas ouvrir de RP se déroulant après la date du présent RP jusqu'à la clôture de celui-ci.

Sujet HRP de l'évènement

Clôture au plus tard : Dimanche 6 octobre à 23h On y est presque !

7e jour de la 9e ennéade de Karfias ~ été
17e année du XIe Cycle
Almis

Almis, la Cité du Père. Almis, la Perle du Nord. Almis, ravagée par les grobis. Almis, l'Isolée. Almis... L'Insoumise. Depuis le Voile, la cité tentait de se relever. Aux grobis et autres créatures des profondeurs, les dawis avaient opposé leurs haches et leur opiniâtreté des années durant. Durant le Kharogan, ses cités sœurs étaient parvenues à se réunir afin de repousser les grobis plus loin, permettant à la Perle de respirer, enfin. Puis était venu le temps de la dissension... Les enfants du Père, ceux le reniant, d'une part, suivant leur nouveau Grand-Roi; s'en réclamant d'autant plus, un Prophète à leur tête, d'autre part. Mais Almis était une cité efflanquée. Face à l'inévitable, elle se rendit. Son Prophète disparut; ceux qui avaient levé leur hache contre leur Grand-Roi furent exilés, s'ils ne prêtaient pas serment; et les prêtres de Mogar demeurant... Eurent leur main de hache coupée, et furent emmurés vivant en son Temple, celui-ci condamné aussitôt.

Ainsi fut laissée Almis. Libérée du joue fanatique des Mogarites, pansant ses innombrables plaies sous la surveillance des Cités de Lante, Thanor et Kirgan. Almis, la Perle du Nord, l'Insoumise, aux profondeurs habitées par la vermine verte. Almis.

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Un murmure. Un frémissement. Un son, presque indistinct, qui prit peu à peu de l'ampleur. Pendant des jours, peu à peu, les pognes se serrèrent, sur les poignées, les manches de hache, car ils ne purent reconnaître ce son : ce n'était ni les rires des grobis, ni les chocs des pioches; ni les gueulantes des tavernes, ni le fracas des forges. Non, quelque chose d'autre résonnait dans la pierre. Et les mines s'assombrirent d'autant quand un dawi posa l'oreille contre la roche... Et se redressa pour le dire : 'cela' venait du Temple de Mogar. Celui-la même, bâti pendant des années de labeur sous la pression gobeline, à présent condamné et ses prêtres avec lui. Un tombeau. Un tombeau d'où provenait un grondement inconnu.

Et cela ne faiblissait pas.

Pioches à la mains, armes aux poings, les dawis se résolurent à commettre l'impensable : les tunnels condamnés furent creusés, afin d'atteindre la source du vacarme. Ce qui était mort devait le rester. Qu'ils s'agissent de grobis parvenus venus d'en bas, de créatures d'en haut, de quoi que ce soit... C'était la la tombe d'un culte, et de bien des nains. Le silence seul devait y régner. Barbes et tresses s'activèrent, dans la poussière et une maigre lumière, l'esprit agité par bien des souvenirs, bien des craintes, bien des colères... Les pioches attaquèrent la roche avec hargne. Le fracas lointain s'en faisait le sombre écho. La rage, petit à petit, marquait les gestes, s'emparaient des corps.

Ce qui est mort doit le rester.
Ce qui est mort doit le rester.

Et puis... Le craquement d'une derrière paroi. Les mineurs laissèrent la place à des guerriers, s'avançant dans le froid de ces lieux maudits. Là, le son était d'autant plus assourdissant. Couvrant les bruits de pas, les battements de cœurs, les voix fébriles. Puis...

Le fracas des haches. Les cris des dawis.

Au bout du tunnel obscur menant à ce lieu, un mineur s'effondra, noir de roche, le souffle égaré d'avoir couru, le regard fou. Aux visages qui se penchèrent sur lui, il ne parvint qu'à murmurer, paniqué : "La pierre... C'la pierre...!"

De la gueule obscure jaillissait l'écho d'une lutte, allant faiblissant, à chaque coup de tonnerre rocailleux.

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Le Maître du Jeu s'adressant aux joueurs... Vos pas vous ont menés, pour des raisons qui vous sont propres, à la cité d'Almis. Vous avez pu sentir les vibrations, les échos dans la roche. Si les Almiens n'ont ont pas moins poursuivi leur activé, l'atmosphère dans la cité est sombre, agitée.

Libre à vous d'expliquer votre ressenti et votre vécu des derniers jours. Pour la suite, la voie est ouverte...

Almis. La perle du Nord. La bafouée. L’insoumise. La prise et la reprise, le cœur religieux du Zagazorn alors tourné vers le culte du Père. Le lieu de l’infamie révélée dans la rébellion conduite par un fou sous l’égide d’une colère sourde à toute supplication. Mogar… Dun Eyr…

Il y avait des années qu’Yggdar n’avait pas mis les pieds ici. A l’époque, il participait aux différentes reconquêtes, du côté logistique des choses. Le runiste qu’il est ne peut prendre les armes et se retrouver en première ligne. Ce n’est pas là son choix de vie, et risquer de perdre le savoir renfermé en son cœur serait une perte gigantesque pour la communauté des Forgerunes, désormais très peu nombreux. Et pourtant, s’il n’avait pas été présent en première ligne, il avait vu les combats, les corps, et les fanatiques de Mogar. Et tout ce qui fut un lourd fardeau pour les Dawis à cette époque.

Il s’était rendu à Almis, car on racontait d’étranges choses sur la cité. Et également car, en tant que centre religieux du Zagazorn, Yggdar voulait s’y rendre afin de rendre hommages aux divinités et se rapprocher, même s’il le détestait, de Mogar, afin d’essayer de comprendre, ou du moins de s’imprégner, de ce que fut Almis par le passé. Il n’était pas seul : son fils, le Thane du clan, l’accompagnait. Yörl était un Nain fort, avide de connaissances et toujours prêt à travailler dur pour améliorer ses créations. Il avait suivi la voie du clan, et maîtrisait la magie immatérielle, contrairement à son père, qui maîtrisait l’élémentaire. Il était âgé de 170 ans, mais, pour un runiste, il demeurait modéré quant à son attitude avec les autres races.

Quelle ne fut pas leur surprise lorsqu’ils entendirent vrombir la roche. Les vibrations, couplées à un bruit sourd transcendant le poitrail, soulevèrent chez les deux runistes, des tonnes de questions et d’interrogations. Et des craintes, beaucoup de craintes. Et lorsque des Nains disparurent dans les souterrains, les craintes laissèrent place à un réel sentiment de peur face à une nouvelle colère du Père des Batailles. Mais les deux runistes ne se laisseraient pas conter des fables, ils allèrent rencontrer les ouvriers et le Nain qui prit la fuite et posèrent de simples questions :

- Que s’est-il passé ? Qu’avez-vous vu ? Décrivez nous l’endroit. Ne vous inquiétez pas frères Dawis, Yaron veille sur nous.

Les pas des dawis et de leurs horokür les menèrent petit à petit à s'enfoncer au sein de la cité sous la montagne, longeant moult bâtisses, certaines habitées, d'autres non. La population était agitée, l’œil étréci, la main fébrile, le sourire faux. Les pas se faisaient plus rapides, les regards plus nerveux ou sombres. Vestiges des temps difficiles, de nombreuses marques se retrouvaient dans la roche. Et les dawis du dehors, d'avancer plus encore... Jusqu'à ce que certains les regardent d'un mauvais œil, ouï des mots qui ne leur plurent point.

Soudain, d'une ruelle adjacente, une naine en tenue de mineur et son escorte, portant hache ou pioche, jaillirent sous le nez des monteurs d'horokür. Le regard résolument porté vers l'avant, elle fut tirée en arrière par l'un des dawis à sa suite. "Narundi !" fut-il dit, avant qu'elle ne prête attention à ceux dont ils venaient de couper la route. Les sourcils froncés, une mèche doré s'agitant devant son visage, elle détailla les inconnus avec froideur. Un nanillon s'agitait parmi les quelques adultes, pressant le pas.

"Ils sont rentrés, narundi, il faut... !
- Calme, Aruk. fit-elle d'une voix à la douceur étrange, contrastant avec l'absence de chaleur de ses yeux, continuant son examen. Baruk, dawis. Inga Chante-Roche est mon nom, narundi de cette cité. Vos bêtes ne seront pas à leur aise plus bas... Une nouvelle vibration fit frémir les sourcils sombres de la naine. ...je vous conseille de les laisser aux soins d'une auberge. 'La Pinte Brûlante', au premier niveau, est une bonne adresse. Son assurance tranquille ne laissait guère l'opportunité de prendre la parole. Excusez-moi."

Sans autre propos, elle fit volt-face et reprit sa route, au son de ses godasses renforcées, les autres dawis à sa suite, fendant la foule de badauds. Cependant, il y en eut un pour s'attarder, une barbe blanche mécontente. Pioche en main, le souffle encore court, il lorgna sur les deux nains et leur bête. D'un signe de tête, il indiqua la hache de guerre du premier.

"T'sais t'en servir ? La pointe de la pioche tinta sur la roche... Qui vibra à nouveau. Suis-la. Pourrait servir. J'peux m'ner vos bestiaux là-haut." disant cela, le nain bourru proposa sa pogne.

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Le souffle court, le nain paniqué se fit relever par l'un des gardes surveillant l'entrée du tunnel, entourés de badauds à la gueule peu avenante. Toussant un instant, il tremblait à chaque nouveau fracas qui se faisait entendre, et aux échos de cris qui suivaient. Ses mires hagardes se fixèrent sur la vieille barbe qui avait parlé, non sans jeter des coups d’œils nerveux vers la gueule noire.

"C'la pierre... La pierre qui bouge, la pierre qui frappe... murmura-t-il fébrilement, baissant soudain d'un ton, comme craignant d'être entendu. Soudain, il agrippa le bras du garde qui le tenait. Le Temple... ! Le Temple du Père !
- R'prend toi Farkas, t'es pas clair... grommela le garde.
- La pierre, j'vous dis ! La pierre est partie ! Elle bouge ! s'excita le mineur.
- Dit quelque chose qu'ait du sens." grogna un dawi.

Chaque propos confus assombrissait les regards, agitaient barbes et tresses. Ceux-ci soupesaient armes comme bâtons ou outils, regardant l'entrée du tunnel qui ne demeurait silencieuse que pour laisser un funeste éclat subvenir encore. Des regards s'échangeaient, des murmures fiévreux passaient de lèvres en faire.

"Y va ?
- C'est l'Père, c'est sûr...
- Les aut' sont pas r'vnus, faut attendre.
- ... Faut y aller !
- Maudit, c'Temple. Maudit, c'tunnel. Si on y va...
- L'aurait pas dû ouvrir l'Temple... disait fébrilement le mineur. Le Père se venge, sa colère va s'abattre..."

Fébrile, la petite foule assemblée l'est, autour du fou, des soldats et de la vieille barbe qui s'est avancée. Les regards fiévreux semblent happés par la bouche noire, tiquant à chaque nouvelle clameur qui s'en extirpait. Avancer ou fuir, détruire ou braver... Les esprits indécis s'échauffaient.

Le mineur semblait désemparé, emprunt d’une folie toute particulière et d’une peur aussi palpable que transmissible. Almis avait déjà tant souffert, et disposait de cicatrices encore bien visibles de la folie de Mogar et de ces adeptes. Le temple, muré avec certains prêtres fanatiques, était la dernière cicatrice visible, celle qui hantait les Nains qui déambulaient dans les couloirs creusés sous la pierre.

Le tunnel s’avançait devant les Nains craintifs, aussi sombre que la gueule d’un monstre, ne s’éveillant parfois que par des cris plaintifs et des lumières inquiétantes. Le soldat qui s’occupait du mineur semblait désemparé, et très vite, les poilus et bavettes attroupés allaient de leurs conclusions et de leurs craintes.

Yggdar, lui, demeurait pensif. Il n’avait pas répondu au mineur, et il tenait fermement dans sa main sa rune en hommage à Yaron, et intérieurement, il le priait :

- Que le Grand Scribe soit avec nous. Yaron, second fils de la Première Forge, apporte-nous la connaissance et la lumière dans cet endroit abandonné par Mogar, comme tu nous apportas les runes et le savoir, jadis. Aide-nous à comprendre, et par bénédiction, à protéger nos frères et sœurs et à combattre ces nouvelles ténèbres.

Puis, une idée lui vint. Comme une fulgurance éclatante, une étincelle dans une mine obscure. Si quelqu’un devait avoir toutes les informations sur ces nouveaux évènements, ce devait être le seul témoin qui en avait réchappé jusqu’alors. Alors, doucement, Yggdar s’approcha du mineur qui peinait à tenir sur ses gibolles. Une fois à son niveau, il s’appuya sur sa canne forgerunée et lui offrit sa propre pipe, déjà bourrée d’un doux tabac, lui mit à la bouche et l’alluma en passant son doigt sous la rune d’ignition.

- J’te crois mon gars. J’te crois, par Yaron, j’t’en fais la promesse. Tu es le seul à pouvoir nous dire c’qui s’est passé là-bas. Fume un peu, et tel le Grand Scribe, enseigne nous c’que tu as vu, c’que tu as entendu. Ton honneur est déjà sauf, fier mineur. Smedan lui-même te forgera une pioche capable de trancher la pierre sans étincelles ni sans usure. Maintenant, Boki-Azul, apprends-moi.

Le vieux Nain s’était montré d’une douceur toute nouvelle. Quiconque connaissait le vieux Rhuni savait qu’il tenait plus du Bearög que du Nanillon. Pourtant, il s’était montré doux et compréhensif, presque bienveillant, alors qu’il savait pertinemment qu’il tenait là le seul témoin qui permettrait, peut-être, de comprendre la situation. Mogar était-il réellement sur le point de semer un autre cataclysme sur le Zagazorn ? Ou une nouvelle créature, jusque-là inconnue, était parvenu jusqu’à la surface ?

Acquiesçant sombrement aux propos du nain loquace, la vieille barbe fit frémir son royaume capillaire de quelques grommellements avant de suivre le pas des lourdes créatures, s'en allant veiller à ce qu'elle trouve un repos adéquat à 'La Pinte Brûlante', non loin de la surface. Là serait une place adéquate pour les bêtes : non loin du ciel... Et éloignées des tremblements obscurs qui faisaient frémir la montagne.

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Les mains noircies et fébriles du mineur s'accrochèrent à la pipe, de même que son regard fixait les mires obscures de la vieille barbe. L'objet n'était pas commun, et l'assurance de celui qui lui parlait ainsi lui permit de se fixer, de respirer, quoique son corps trembla encore... Pour certains dubitatifs, d'autres attentifs, tous attendaient et veillaient, le poil hérissé par les vibrations et les chocs qui se faisaient régulièrement entendre. Le mineur, lui, était concentré seulement sur d'amples inspirations, puis expirations, libérant des volutes grises et éphémères, à la grâce d'autant plus envoûtantes que les braises étaient troublées.

"L'Grand Temple du Père, Gromtrommi... parvint à souffler la barbe hirsute, les yeux encore écarquillés, le phrasé rude buttant sur les mots. Fait d'la pierre d'Almis... Mon cousin qu'a aidé à l'bâtir... M'parlait d'la roche... La caboche frémit, de gauche et de droite. Éventré..."

Sa pogne se crispa sur la pipe, de même que d'autres, tandis que les regards se portaient vers la gueule redoutée, et ce qui se trouvait au delà. Les murmures, qui avaient cessé pour prêter l'oreille aux dires du mineur, reprirent de plus belle, fiévreux, inquiets.

"Qu'est-ce tu racontes, Farkas ? fit le garde, perplexe. Y a pas d'grobi à c'niveau. Qui qu'irait...
- La pierre... répondit le mineur, avec un frémissement nerveux. Ses yeux avaient quitté ceux de la vieille barbe le temps d'un coup d’œil vers le garde, avant de revenir chercher l'approbation, l'écoute du Gromtronni. J'avais jamais vu... D'la pierre qui marche..."

Une agitation prit l'arrière de la petite foule, et bientôt, celle-ci fut traversée par une gueule bien connue des habitants. La démarche sûre, une jeune naine à la trogne aussi douce que son regard était dur, surgit, quelques barbes et tresses armées à sa suite, soufflant d'avoir descendu les niveaux - même en connaissant les chemins rapides - à grands pas. Le regard froid embrassa la scène, que ce soit l'entrée du tunnel miné précipitamment, la présence des quelques gardes, de même que la vieille barbe et le mineur tirant la pipe fébrilement. La trogne de la naine s'assombrit à la vue de ce dernier, et des échos qui leurs parvenaient. C'est au garde qu'elle s'adressa le premier.

"Rilbur, depuis combien de temps sont-ils rentrés ?
- ... Longtemps, narundi. répondit l'intéressé, détachant son regard du mineur.
- Qui ?"

Déjà nerveux, le garde n'en répondit pas moins, donnant divers noms. De la même manière, elle demanda ce que leur avait appris le mineur. Le peu qui fut donné ne la rendit pas plus amène. Les figures s'étaient tournées vers elle, les échos de la lutte allaient faiblissant.

"Il leur faut de l'aide. souffla la jeune dawi, avant de tourner la tête vers les nains et naines à sa suite. Allez avec Rilbur et les autres. Retrouvez ceux qui sont rentrés, aidez-les, reculez s'il vaut mieux. Je vais rassembler les guerriers. Un regard à la ronde, et elle découvrit les deux chevaucheurs de sanglier. Un clignement de paupière surpris... Avant qu'elle ne se prononce. Je ne sais pourquoi vous êtes ici, mais votre hache sera bienvenue à l'intérieur."

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Le Maître du Jeu s'adressant à Konghrim et Yggdar... Libre à vous de vous aventurer dans le tunnel suite à cela, une demi-douzaine d'almiens armés vous accompagnent.

Yggdar scrutait les mires du mineur hébété. Par ce plongeon dans cette fenêtre sur sa Braise-Vie, il espérait lire entre les lignes, comprendre, appréhender, afin de mettre des runes sur ce qui se passe et plonger dans son propre savoir afin de comprendre ce qui se passait ici. Le vieil Ours aigri n’était plus. A cet instant, il était un Gromtrommi bienveillant, une vieille barbe sur laquelle se référer, un support stable et solide face à un gouffre béant. Le mineur fumait allégrement, et déjà, les effluves semblaient faire leurs effets. Il faut dire que le tabac d’Yggdar était, sinon spécial, son meilleur moyen de se focaliser sur lui-même. Ses créations demandaient une concentration optimale, un professionnalisme exacerbé. Tout cela fatiguait énormément le vieux Nain, aussi, ce tabac lui permettait de reposer son esprit afin de mieux retourner à sa tâche. Et visiblement, le mineur était suffisamment calmé pour pouvoir livrer un premier témoignage, brute de pomme, mais témoignage tout de même.

Une pogne sur l’épaule du mineur encore assis au sol, une autre empoignant fermement la rune de Yaron qui pendait à son cou, le vieux Rhunki réfléchissait tant que possible pour trouver une explication plausible aux propos du mineur.

Yaron, Second Fils de la Première Forge, avait apporté aux Nains les runes, l’écriture, le savoir et la maîtrise, poussés à leurs paroxysmes, la patience, l’amour du travail bien fait, l’abnégation… La perfection… L’éther. L’éther…

Le Père des Batailles était-il derrière tout cela ? Allait-il, de nouveau, répandre sa violence et sa haine sur le Zagazorn ? Souhaitait-il la mort de l’ensemble des Dawis ? Ou tout cela ne serait dû qu’à une créature inconnue jusqu’alors ? A un éveil éthérique ? A une manœuvre Drow ? Toutes les hypothèses pouvaient être proposées, et jusqu’à présent, toutes pouvaient être vraies, comme fausses.

Yggdar n’entendit que les pas de la Narundi. Lui, continuait de plonger ses mires dans celles du mineur pétrifié, tout en réfléchissant. Ce fut l’avancée des soldats dans le tunnel qui fit sortir le vieux de sa torpeur. Lentement, il reprit sa pipe qu’il rangea soigneusement. Puis, il releva le mineur, plaça sa pogne gauche, celle du cœur et celle tatouée par une rune de Yaron, sur le front du pauvret et ferma ses yeux, récitant une prière :

- Que le Grand Scribe t’accorde la paix intérieur, car tu sais dorénavant que tu fus l’instrument du son savoir, ici, maintenant. Que Smedan guide ton bras pour creuser la roche sombre de cet instant afin de retrouver la lumière des Halls. Sois fier, Boki-Azul, car tu fis plus que ta part.

Et le vieux Nain disparut lentement dans l’ombre du tunnel, sa canne claquant à un rythme régulier, alors qu’il était derrière le groupe de combattant. Il voulait voir, il voulait comprendre, et par Yaron, il irait raconter ce qu’il avait vu pour que tous puisse obtenir la connaissance.

Inquiets et sombres, les regards suivirent les nains qui s'engouffraient à leur tour dans la gueule menant au Grand Temple de Mogar. Le mineur souffla les noms de l'Artisan et du Scribe. La Narundi retint chaque visage, avant de se détourner afin d'assembler les guerriers, ordonnant et organisant la petite foule d'Almiens nerveux.

Plus avant, les chevaucheurs d'horokür menaient la petite troupe, suivis par une demi-douzaine d'almiens armés et le Gromtrommi à la canne, dans le boyau à l'obscurité crevée par l'éclat des quelques lampes à huile de roche. Leurs pas frappaient le sol de roche, creusé à la hâte par des braises inquiètes pour leur cité; les regards se faisaient aiguisés dans les visages rudes; les pognes s'accrochaient aux armes. Si les souffles se contenaient, des prières se devinaient sur les lèvres... En réponse aux échos caverneux, aux râles qui se précisaient peu à peu.

Soudain, la voûte irrégulière se fit plus lointaine, de même que les murs. Les dawi avaient atteint une cavité bien plus grand, au sein de laquelle se répandit leur lumière vacillante. Celle-ci glissa sur la pierre gravée, les runes en dessinant les contours... Puis révéla en son cœur une architecture massive, comme jaillissant de la roche. Les Almiens se figèrent un temps à cette vue. Cette fois, les mots s'échappèrent de leur bouche, face à ce lieu révéré, désormais maudit : le Temple de Mogar. Contre les portes résolument closes, des armes se trouvaient apposées : masses d'armes et marteaux de guerre de facture diverse se trouvaient là, leur tête contre le lourd battant, la poussière accumulée accusant une longue présence en ce lieu renié.

Ici, le vacarme se faisait plus pesant, les vibrations plus forte, se répercutant jusque dans les tripes des dawis. Le fracas venait d'encore plus loin, mais trouvait là un lieu où répéter en écho une furie minérale inconnue. Fébriles, les dawis avancèrent encore... Et la lumière dévoila davantage. Là, les souffles s'étranglèrent, les pognes se raidirent, et les prières se firent frénétiques pour deux des almiens. Imposant, le temple perdait de sa superbe sitôt que se dévoilait l'un de ses murs, tout bonnement éventré, en une plaie irrégulière béant sur l'intérieur sacré. Des morceaux de pierre gravée avait roulé en direction des profondeurs de la salle, là d'où semblait venir les échos inquiétants... Où se distinguaient enfin, presque, des mots dans les rares clameurs dawis. Ils en appelaient aux dieux... Et le fracas de la roche leur répondait.

Néanmoins, pour qui prêtait l'oreille, une étrange rumeur rampait, depuis l'intérieur du temple éventré. Un raclement, une agitation... Bien faible, en comparaison du tonnerre qui retentissait plus loin.

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Le Maître du Jeu s'adressant à Konghrim et Yggdar... Il est connu que les prêtres de Mogar d'Almis eurent leur main d'arme coupée, avant d'être emmurés vivants au sein du Grand Temple du Père, qui fut ensuite scellé sur ordre du Grand-Roi.

Schéma des lieux:

Le tunnel était étroit. Les soldats avançaient en une colonne faite de deux Nains de front, car le tunnel ne permettait rien de plus. Un espace entre chaque cognard était nécessaire afin d’éviter tout risque de bousculade si un coup venait de devant. Si les Nains étaient collés, et qu’un ennemi imprévisible attaquait par devant, les poilus de première ligne finiraient occis bien vite, et leurs corps, tomberaient sur leurs frères en seconde ligne, les empêchant de réagir. Et ainsi de suite, les dominos tomberaient un à un. Alors, les barbus, rompus aux arts du combat et des combats souterrains, s’organisèrent pour éviter cela.

Mais point d’ennemi, point de menace autre que celles qui pèsent au-dessus de leurs têtes et celle à l’écho perceptible. Une clameur infernale, qui arrachait le cœur du vieux Dawi alors qu’il imaginait des soldats en prise avec une menace infâme, laquelle répondait par d’horribles grognements aux cris de terreurs des Nains qui se trouvaient plus avant. Non, ils tombèrent sur tout autre chose : l’ancien Grand Temple de Mogar. Celui qui fut reconstruit après les évènements du Voile, celui qui vit la colère du Grand Roi face aux mogarites, celui qui vit ses disciples amputés et emmurés. Un regard à droite, et l’immense porte scellée porte toujours contre elle les armes des prêtres qui furent condamnés ici. Un regard devant, et le Temple se dévoile aux Dawis, une immense plaie rocheuse béante au centre du mur qui fait presque face au second tunnel, plus loin.

Yggdar ne pipait mot. Seule sa canne était loquace. A chaque fois qu’elle frappait le sol, l’écho du son se répercutait contre les murs, tandis qu’au loin, le fracas des combats continuait de faire rage. Oh, il ne perdit rien des élucubrations religieuses des deux Almiens qui virent leur courage prendre la poudre d’escampette. Arrivant à leur hauteur, il se contenta de mettre tour à tour sa main libre sur leurs épaules, l’un après l’autre, et de les gratifier d’une phrase forte :

- Ikthor, le Puissant, vous accompagne. Fiers guerriers, vous êtes plus courageux qu’vous l’croyez. Ikthor vous guide, Smedan vous forge et Yaron vous r’garde. Ne fléchissez pas. Nai !

Puis il passe entre les deux soldats sans jeter un regard en arrière. Etaient-ils suspicieux ? Encore plus apeurés ? Ou les paroles d’un vieil ancêtre auraient-elles suffis à leur rendre courage et hardiesse ?

Le vieux Zagaskroni passa alors sa main libre sur les reliefs de ce qui fut autrefois le Temple de Mogar. La pierre portait encore les stigmates des coups de pioches de jadis, et elle semblait transie d’une histoire aussi sombre que palpitante. Cette pierre avait vue les fanatiques rendre gloire au Père des Batailles, elle les avait vu combattre le Zagazorn, et elle les avait vus mourir. La pierre a beau être stoïque, froide, immuable, elle absorbe néanmoins l’énergie de ce qui l’entoure. Et l’énergie du Père était tout sauf bienveillante.

Lorsque soudainement, un bruit, léger, presque imperceptible pour quiconque n’aurait pas ouvert ses esgourdes. Il provenait de la béance sombre. Une rumeur, un murmure, un souffle à peine perceptible, que d’autres semblaient pourtant avoir capté. Mais le vieux Nain, lui, était tout à l’écoute. Il se rappelait des propos tenus tout à l’heure par le mineur : la pierre qui bouge. La pierre serait-elle venue d’ici ? Serait-ce cette pierre ci, qui s’était déplacée ?

Yggdar s’appuya alors sur les berges de cette immense plaie, et, prenant sa canne à une main pour la hisser dans ladite plaie, l’enfonça au sol sans que cela ne lui demande aucun effort. La pointe d’acier de sa canne s’enfonça dans la roche comme le couteau dans du beurre chauffé par un soleil d’été. Et sans effort, le vieux Nain, au dos vouté et aux articulations bruyantes, se hissa afin d’être debout dans la béance qui s’offrait à lui. Il était comme subjugué par cet endroit et la rumeur qui l’habitait. Mais il n’y voyait rien, et surtout, il n’arrivait pas à savoir ce qui pouvait bien produire un tel bruit. Guidé qu’il était par les enseignements de Yaron, lequel enseigna aux Nains de toujours quérir et chérir la connaissance, Yggdar décida d’activer une autre propriété de sa canne : les runes qui y furent gravées.

Pointant sa canne en direction du cœur de cette plaie rocheuse, il passa sa main libre sous le pommeau en forme d’enclume, et ainsi, le corps de la canne s’éclaira d’une belle aura bleutée. La lumière n’était pas aussi forte que les lampes qui se trouvent dans le Temple, mais suffisamment agréable pour permettre aux Dawis de disposer d’une lumière douce leur permettant de profiter de leur acuité visuelle au maximum. Mais le danger se rappela à lui, et il se souvint alors qu’il n’était pas en mesure d’affronter ce qui pourrait se trouver là-bas. Et alors qu’il se retourna, il vit les Dawis tournés vers lui attendant probablement son conseil. Le vieux chercha alors la Narundi des yeux, mais ne la trouvant pas immédiatement, décida de prendre la parole.

- Il y a deux chemins, et deux clameurs différentes. Cependant, ni l’une ni l’autre ne trouvent d’explication en ma caboche. Il claque deux fois le bout de sa canne contre la roche, et la douce lumière bleu s’éteignit doucement. Il me faut enquêter. Puisse Yaron nous aider dans notre quête de réponse et de savoirs, comme il le fit dans les temps jadis. Chevaucheurs, nos frères semblent faire face à un danger qui n’faiblit pas. Rejoignez-les, mais n’sacrifiez pas vos vies inutilement. S’il n’est pas possible de vaincre, rev’nez et apprenez nous d’c’qui s’passe ici. Vous aut’, si vos Braises-Vies cherchent d’réponses, accompagnez-moi dans cette plaie rocheuse. Puisse Yaron nous donner des réponses.

Face au Gromtrommi, les deux almiens écoutèrent et se turent, les noms des demi-dieux s'imposant face à celui, autrefois vénéré, désormais craint voire haï. L'un des guerrier opina du chef, résolu, tandis que l'autre, à la barbe plus courte, détournait le regard... Avant de se faire bousculer par son aîné. Se tournant vers ce dernier puis la vieille barbe, il finit par acquiescer de même.

"Hache et rage, Gromtrommi. fit le plus vieux. Quoiqu'ce soit qu'nous attend, il en tat'ra."

La pierre renvoyait les sombres échos furieux. Une clameur encore, parfois, trahissait la présence dawi, plus loin. Prêt au combat, les Almiens n'en demeurèrent pas moins à l'écoute, jetant un regard lourd sur l'intérieur maudit. L'idée que quelque chose puisse en sortir pour les prend à revers n'était pas pour leur plaire... Mais les voix qu'ils entendaient les préoccupaient davantage.

"C'qu'est mort s'relèv'ra pô... souffla une almienne.
- Qui est-ce qu'a détruit l'mur alors ? fit un autre.
- Qu'Yaron vous guide, Gromtrommi. coupa Rilbur, s'avançant devant les siens. Non sans un regard pour les chevaucheurs, résolument tournés vers le temple, il ajouta. Nos gars attendront pas, on est v'nu pour les sortir d'la, d'ici à c'qu'les renforts arrivent, qu'a dit la Narundi. C'est c'qu'on va faire. Puisse Ikthor guider nos haches à tous... Et le Scribe éclairer vot' voie."

Frappant la tête de son arme sur son torse protégé, dans un éclat métallique, le garde se détourna et partit prestement vers le tunnel, bien plus large et haut, d'où venait la clameur, plus loin dans la salle. Les autres suivirent aussitôt. Non sans un regard vers la vieille barbe, le jeune Almien fit de même, et tous s'enfoncèrent plus avant dans les entrailles de la montagne, au son de leurs mailles, de leurs cuirasses, de leur pas lourd, du grondement de la pierre.

Ne demeuraient près du temple que la vieille barbe et les deux chevaucheurs d'horokür. Almiens avaient laissé deux lampes à huile de roche. Bientôt, les pas de ces dawis les détournèrent de la clameur, vers l'obscurité du temple jadis emmuré.

Là, ce que la douce lumière de la canne du forgeruniste avait à peine éclairé, fut davantage révélée, au fil de leur progression. L'air était sec, l'obscurité persistance, mais cette dernière dut reculer. Ainsi, elle laissa les dawis embrasser la vue du coeur du temple dédié au père, où les prêtres de celui-ci avaient trouvé la mort, maudits comme celui qu'ils servaient, que tous avait révéré jadis.

Face à un large autel de pierre, dominé par la figure rude du Père de la Guerre, un seul nain se tenait, agenouillé, courbé. La poussière parsemait sa peau desséchée, tirée sur l'os crânien, aux orbites vides et obscurs, l'ensemble encadré par une mince pilosité noire. Son humble tenue cachait le reste de sa carcasse maigre, mais de ses manches jaillissaient ses bras, squelettiques. Une main d'os agrippait un poignet se terminant sur rien. Celui dont le poil et la tenue annonçait un jeune âge se tenait devant un Père aux mains vides.

Alentours, des bancs gisaient, renversés. D'autres silhouettes étaient effondrées contre la pierre des piliers et des murs. Sur ces derniers, des traces desséchées griffaient la pierre, parfois gravée de runes. Les barbes et les tresses étaient de longueur diverses. Plus loin sous la voûte silencieuse, un attroupement gisait sur l'autre versant des grandes portes. Celles-ci portaient les marques légères de coups, et les mêmes traces de doigts et de mains, désormais sombres. La main de plusieurs nains étaient agrippées au manche d'un marteau à la tête couverte de runes, reposant contre les battants scellés.

Tous portaient la tenue de leur culte. Tous avaient une main manquante. Tous demeurèrent immobiles et froids, alors que des braises vives s'aventuraient au cœur de leur tombe.

Mais la pierre, elle, bougeait.

Un cri d'agonie lointain succéda à un soudain silence... Qui ne dura pas.

Face aux dawis, devant le mur opposé à l'ouverture, des morceaux massifs de roches se rassemblaient, seuls, lourdement, dans une faible lueur bleutée. Un craquement plus fort se fit entendre alors qu'une fissure apparaissait dans un pilier proche. Bien d'autres se trouvaient sur le mur, entourant le cœur de la lumière, vers là où se dirigeait la roche, éparpillée, penaude et lourde.

Au dehors, le fracas retrouva de sa vigueur, alors que de nouveaux cris succédaient anciens.

Le temple de Mogar. Lieu maudit, dernier témoin d’une époque sombre qui renferma dans ses entrailles les derniers représentant d’un culte maudit. Yggdar y entra avec prudence, sa canne lui servant d’appui, alors que la douce lumière bleutée lui permettait de voir ce qui se trouvait autour de lui. Néanmoins, la présence de l’huile roche fut une aubaine, et les yeux fatigués du Zagaskroni purent scruter plus confortablement les lieux qui s’offraient à lui.

La face burinée du père des batailles regardait l’intérieur de son temple, ses dernières ouailles avachies, abattues, figées dans leurs derniers sursauts. Un prêtre semble transit d’une prière éternelle, tandis que d’autres, éparpillés, mènent à un regroupement squelettique qui tentèrent sans succès de détruire la porte scellée. Des runes se trouvaient écrites sur le mur, et le monteur de groins proposa quelque chose d’intéressant au vieux runiste : déchiffrer les runes. Il s’y employa alors avec ferveur.

Une fois les runes déchiffrées, la présence d’un marteau lui aussi runé vint attirer l’attention du vieux runiste. Il semblait lourd, très lourd. Les runes n’étaient pas tout de suite déchiffrables, mais l’objet semblait dédié à Mogar. Serait-ce le fameux marteau de Dun Eyr ? Yggdar en doutait, mais curieux comme il l’était, il osa s’en saisir et le ramena à lui, jusqu’à-ce que les deux chevaucheurs s’approchent de lui pour lui intimer un ordre très particulier : enflammer les haches.

Déchiffrer les runes ! Découvrir ce qui se passe derrière tout cela, et maintenant jouer les apprenti runistes ? Et puis quoi encore ?!

Le vieux runiste voulut enseigner une leçon aux jeunes barbes en assénant un coup de canne contre le plastron, lorsqu’il pu voir la douce lumière bleutée provenir de blocs de pierres mis en mouvement par une force invisible. Là, tout devint clair. Les deux Dawis ne voulaient pas enflammer leurs lames par coquetteries. C’était en prévision d’une attaque portée par un adversaire invisible. Alors, il ravala ses grognements et s’attela à sa tâche.

Il avait beau ne pas être Scriberune ni Graverune, il était tout de même runiste. Il avait pris avec lui un stylet d’argent et une tablette de pierre empruntés à son clan. L’exercice n’était pas habituel pour lui, aussi avait-il besoin de temps. Pour plus d’efficacité, il s’appuya sur sa canne et cala la tablette contre lui, afin d’écrire les runes convenablement et d’assurer un sortilège efficace bien que peu puissant. Il lui fallut plusieurs minutes, qui durent paraître extrêmement longues pour les deux soldats, mais enfin, les runes étaient prêtes. Rangeant son stylo, il prit la tablette à deux main, et insuffla la magie qui était en lui, propulsa une vague magique qui vint enflammer les deux haches prêtes à en découdre.

Cette situation ne plaisait pas du tout à Yggdar qui s’attela de nouveau à déchiffrer les runes écrites sur le mur et celles gravée sur le marteau. Peut-être allaient-elles donner un bout d’explication ?

Sur les murs, nulles révélations, rien que celles jadis gravées à même la pierre, contant le Mogakron, le Livre Sacré des nains, et celles, bien plus récentes, que des doigts avaient tracé de leur sang, en appelant à Mogar, à leurs frères et soeurs nains... Ou maudissant ceux-ci, quand les tracés devenaient plus fébriles. Quant au lourd marteau que le Gromtronni prit des mains des morts, les runes de celui-ci étaient elles-aussi des litanies mogarites.

Bientôt, les lames naines s'enflammèrent, éclairant de leur vive flamme les trépassés, la roche froide... Cette dernière frémissait, là où les massifs éclats de mur et de colonne se mouvaient lentement, lourdement. Dans un craquement retentissant, une large fissure se répandit sur l'une des colonnes éclairées par la lueur bleutée. Un éclat, tout aussi massif que les autres, glissa doucement au sol, rejoignant les autres, suivis par de plus petits. Soudain, les rochers mouvant semblèrent s'ancrer au sol, et pousser. Le mur frémit, gémit, alors que, telle une chose vivante, une part de lui semblait vouloir s'extraire, tirant sur ses 'membres' rocheux. Les fissures éclataient autour de la lumière bleutée qui, après un énième mouvement de roche, se révéla aux nains : là, dans un creux dans le mur, centre de cette agitation minérale, une pierre bleutée, de la taille d'un poing, bas dans le mur, irradiait... Et sur sa surface, des runes se devinaient, pour qui songeait à la contempler alors que la roche alentours grondait dans son effort.

Le vacarme couvrait le bruit du dehors, et les nouveaux cris dawi entendus jusqu'alors... Cependant, il y en eut un pour se faire entendre :

"Gromtrommi ?!" fut-il appelé, inquiet.

Dans l'ouverture du mur éventré, deux nains se tenaient. Le premier était le jeune almien partit plus tôt, soutenant le second, inconnu et inconscient, dont il avait passé un bras sur ses épaules. Leurs deux armes étaient accrochées à sa ceinture. Le second, à la longue pilosité cuivré, était couvert en partie de poussière de roche, qui se mêlait sur sa trogne et à l'arrière de son crâne à un peu de sang. Nerveux, le jeune almien jetait sur l'intérieur du temple un regard chargé de crainte et de stupeur. Sous ses yeux, la pierre forçait, faisant gémir la roche du mur.

"Gromtrommi, je - les aut' ont continué d'vant. J'ai ram'né c'cui-la qu'vivait encore, mais... Qu'est-ce c'est qu'ça !?"

Dans un nouveau grondement, la roche força encore, faisant frémir le mur...

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Le Maître du Jeu s'adressant à Konghrim et Yggdar... Sous vos yeux, telle une main minérale, au pouce absent, la 'chose' semble vouloir s'extraire du mur. Ce dernier tiendra-t-il ? Rien ne vous semble moins sûr. La 'chose' est-elle agressive ? Difficile à dire...

Le Maître du Jeu s'adressant à Thorgrel... Il est temps de te réveiller. Tout ton corps est douloureux, il te semble avoir été percuté par une montagne. Ta mémoire lutte, se fracasse alors que tu tentes de te rappeler tes derniers souvenirs. Ta venue à Almis, les grondements de la pierre, le tunnel brute, les figures inquiètes des almiens... Et un choc si violent, massif, qu'il fait frémir ta caboche, sans que tu ne parviennes à te rappeler l'apparence de ce qui t'a frappé. A présent, tu t'extirpes au moins de l’inconscience, soutenu par un inconnu. Devant toi se révèle le ventre du temple de Mogar, l'autel, le prêtre mort, la statue de Mogar aux mains vides, plus loin trois figures dawis éclairées par des lampes à huile de roche, les grandes portes de métal et d'autres cadavres... Et sur le mur d'en face, entre deux colonnes endommagées, des éclats massifs de roches frémissent et s'agitent lourdement autour d'une pierre bleutée. Dans ton dos, tu entends vaguement des cris dawi, et d'autres chocs rocailleux.

Hrp:

Sous le choc, la lumière de la pierre bleutée vacilla un bref instant. Les rochers alentours frémirent... Avant de s'agiter avec plus de force, de brutalité. Mais le nain n'en avait pas fini. Aux raclements lourds de la pierre se superposa les éclats sur la pierre runique, sous le regard stupéfié du jeune almien, que l'élan de son aîné avait laissé à genoux, stupéfait. Des fragments volèrent... Et avec eux, les lignes des runes dans la pierre. Brutalement, le temple s'illumina d'une lumière agressive et intense. Elle mourut presque aussitôt. Avec fracas, les massifs morceaux de roche retombèrent, inertes et lourds, écrasant certains des éclats qui avaient volé.

Un silence pesant succéda au vacarme. La pierre c'était tue, de même que les cris dawis au loin. Le jeune almien avait le souffle suspendu, les yeux grands ouverts, guettant sans savoir la tignasse cuivré au milieu des décombres. Le mur du temple tenait toujours, de même que ses colonnes. Les dépouilles des prêtres n'avaient pas bougé, certaines s'affaissant juste un peu plus, regardant sans voir la scène, de leurs orbites morts.

Mais au loin, un choc... Et à nouveau, la vibration dans la pierre. Seule. Plus de voix de dawi. Seulement un fracas minéral, régulier et puissant. Encore et encore.

Puis le tumulte de multiples bottes se répandit dans la salle où se trouvait le temple. Dans le flanc béant, des tignasses et des gueules dawis surgirent, haches, masses et pioches au poing, fouillant l'obscurité de leurs lampes et de leurs mires hargneuses... Qui s'assombrirent à la vue des dépouilles anciennes, puis fixèrent les vivants et le chaos rocheux avec perplexité. D'entre les rangs, une naine s'extirpa, toujours en tenue de mineur, embrassant du regard la scène rapidement, imperturbable. Sa chevelure chaotique était aussi dorée que ses mires étaient glacées, quand bien même celle-ci se posaient sur le jeune almien.

"Gorim. appela-t-elle seulement, faisant se retourner à moitié le nain. Où sont les autres ?
- Pl-plus loin... Dans le tunnel, Narundi..." souffla le dawi, se relevant, hagard.

Un regard dans la direction annoncée... Et les échos rocheux, seuls à se faire entendre. Les pognes serrèrent les haches et les dawis dans le dos de la narundi s'agitèrent, maugréant.

"Attendez. Fit la dawi aux siens, avant de se tourner vers les nains étrangers, sans comprendre le pourquoi des rochers, sans voir le nain derrière ceux-ci. Le timbre doux, sans chaleur, de la naine, se fit légèrement pressant. Que s'est-il passé ?"

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Le Maître du Jeu s'adressant aux joueurs... Libre à vous de répondre comme vous l'entendez. Si personne ne s'occupe de Thorgrel, le jeune almien ira le chercher entre les rochers. Sitôt la situation éclairée - ne serait-ce qu'un peu -, les almiens repartiront au pas de course dans le grand tunnel d'où vient le fracas. A vous de voir si vous chercher à les retenir ou les conseiller, et si vous les suivez ou non. Si vous vous joignez à eux, vous serez les bienvenus.

Cependant... Si vous décidez de les suivre, pour la suite, la mort n'est pas un enjeu de cette introduction (du moins pour les PJs, les PNJs peuvent, eux, mourir) mais, en fonction de vos actions, vous pourriez être plus ou moins blessés, voire gravement. S'il y a des blessures graves, elles pourront être discutés avec le MJ bien sûr.

La Narundi vit avec surprise Thorgrel Poing-de-Fer être extrait d'entre les décombres rocheux. Le nain fut capable de se tenir debout : il n'y avait pas de temps à perdre. Un compte-rendu rapide du dénommé Konghrim - dont les marques d'enthousiasme laissèrent Inga froide - et elle acquiesça seulement à la question, la réponse évidente pour elle-même comme pour tous les almiens présents : ils iraient, pour les leurs, pour Almis. Les trognes frémirent au nom du Puissant, certaines acquiesçant, d'autres se renfrognant. Mais l'heure n'était pas à pareille prise de tête. Une attention pour le Gromtrommi et son acolyte, quelque soit leur décision quant à courir au devant du danger ou rester en retrait, puis la Narundi suivit sans tarder, une vingtaine d'almiens à sa suite, hache, masse et pioches à la main.

Suivant la lueur folle des haches enflammés, les nains s’enfoncèrent au pas de course dans le boyau obscur, qui descendait, toujours plus bas sous la montagne. La pierre en avait été arrachée, réduite en morceau, avec une puissance sans nom. Six nains pouvaient y avancer côte à côté, quand cinq auraient pu se tenir les uns sur les autres pour en toucher le plafond. C'était vaste, sans grâce ni savoir faire. Là, le sol résonnait de leurs multiples pas, de leurs protections et de leurs souffles échauffés. Cependant, leur propre vacarme se trouvait soufflé à chaque fracas, de plus en plus tonitruant, comme résonnant dans la pierre et dans leurs êtres entiers. Quelque chose frappait, toujours. Puissamment, infatigable et inhumain.

Bientôt, la roche se para de rouge. Peu avant, le jeune almien avait signifier en courant "C'la qu'on a trouvé l'Gormisson !" tout en désignant un pan de roche irrégulière, vite oublié. Et puis, un peu de course encore, et la lumière des haches et des torches avait révélé les premiers dawi, immobiles, effondrés au hasard dans la galerie brute. La Narundi ralentit le pas un bref instant, ordonnant à deux dawi d'inspecter les corps, afin de voir s'ils pouvaient encore faire quelque chose. Puis elle repartit aussi sec, le visage figé dans une expression impassible, portant un regard grand ouvert au delà, cherchant la cause de pulsation obscure et brutale, des siens fracassés contre la pierre. Plus ils avancèrent, et moins les doutes planaient. Chaque nouveau dawi semblait plus endommagé que le dernier. Les armes gisaient loin des pognes. L'un avait rampé alors que son visage avait été défoncé, un autre avait l'épaule étrangement renfoncé dans son torse. Ici, deux nains avaient été écrasés, l'un sur l'autre, contre la roche, leur sang se répandant en rigoles sur la pierre froide.

Les gueules des almiens vivants s'assombrissaient à chaque macabre découverte, et les deux nains laissés en arrière ne tardèrent pas à faire entendre leur course. Des hauteurs, de la poussière tombait à chaque coup sur les figures poisseuses. Les chocs, toujours, devenaient plus intenses, plus insoutenables, semblant frapper les caboches même, leur assourdissant l'esprit. La roche grondait, l'intérieur de la montagne semblait frémir de douleur... Et les pas lourds des nains les menaient toujours plus en avant en son sein hurlant.

Finalement, l'écho n'en fut plus un, et le fracas leur parvint, clair et entier, puissant, alors qu'une masse se mouvait dans l'obscurité au devant d'eux. Grâces aux haches et aux lampes, leurs regards dawi purent percer la noirceur, et voir distinctement la cause du tremblement qui se répercutait toujours dans la roche tout autour d'eux.

La créature de roche:

La chose frappait impitoyablement les parois face à elle, en fracassant la pierre, plus tendre que celle dont elle était faite. Sur les rochers se mouvant à la manière d'un énorme corps humanoïde, les runes du Temple de Mogar pouvaient se deviner, là où le sang dawi ne les couvrait pas, arrachées irrégulièrement, par morceaux énormes, du Temple à présent éventré. Chaque mouvement était ample et d'une puissance inouïe, creusant davantage vers le bas. La chose était haute comme cinq nains, large d'épaule comme quatre, et chacun de ses avant-bras faisait la taille de deux dawi. Elle se mouvait sans effort apparent, si ce n'est la gêne occasionnelle de la pierre autour d'elle, qu'un nouveau choc faisait voler en éclat le coup suivant. Les masses de ses 'bras' portaient encore trace des coups portés aux dawis, là où ses 'jambes' portaient moult griffures superficielles, et quelques coups pointus plus profonds. Sa poitrine était constituée de multiples éclats, d'entre lesquels filtrait une lumière bleutée familière.

A quelques pas derrière elle, de multiple nains avaient péri, écrasés en parti ou fracassés contre les parois. Entre les nouveaux venus et la chose, l'un des corps hoqueta faiblement, comme revenant à la vie, sa respiration sifflante se faisant à peine entendre dans le vacarme.

"Putain... Farkas... Pouvait pas... Plus... Clair... Pierre qu... Bouge..."

Luttant pour parler, le nain leva vers les nouveaux venus ses yeux injectés de sang, alors que des bulles écarlates se formaient à la commissure de ses lèvres, son torse défoncé luttant pour bouger, ne serait-ce qu'un peu, encore. Sa pogne tenait encore sa hache, au tranchant brisé, alors que l'autre main tenait celle d'un mort aux jambes écrasées.

"Mis... Temps..." souffla le mourant.

Et la chose de faire voler en éclat la pierre, encore et encore, indifférente aux vivants comme aux morts dans son dos.

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Le Maître du Jeu s'adressant aux joueurs... La chose inconnue se révèle à vos yeux, occupée à creuser dans la pierre de la montagne. L'affronter ou faire demi-tour, le choix vous semble encore possible... Mais pas pour les almiens, aux regards embrasés, qui semblent prêts à se jeter sur la créature de roche, sitôt qu'ils arriveront au contact.

Le vieux Nain était plongé dans une intense réflexion. Il avait vu la pierre se mouvoir d’une force invisible, se rassemblant, petits grains et grands blocs, autour d’une pierre à l’aura bleutée et aux runes qui luisaient, jusqu’à-ce qu’un Nain, au visage bourru, à la pogne assurée et à la face couverte de sang, de bleus et de suie, ne vienne à bout de cette abomination en devenir. Sans doute était-ce là l’œuvre du père, un nouveau fléau… Où tout simplement une malédiction, un sortilège fomenté par ceux qui furent emmurés et qui se réveilla dès lors qu’il en eut l’occasion ?

Tenant le marteau d’une main, et sa canne dans l’autre, il laissa son regard se perdre au milieu des différentes runes gravées il y a bien longtemps. Cet outil n’était pas forgeruné, non. Ces runes, dédiées à la liturgie mogarite, ne renfermaient aucun pouvoir, mais nul doute que soustraire ce cadeau fait à Mogar, de l’antre du Temple, serait une consolation suffisante pour le moment.

Cela faisait quelques temps qu’il n’avait rien dit. En même temps, il n’avait plus grand-chose à dire, et encore moins depuis que les guerriers s’étaient trouvé un nouveau leader. Il faut dire que ledit leader venait de détruire l’embryon d’une nouvelle créature imbattable. Imbattable ? Peut-être pas.

Ses neurones étaient en totale ébullition. Il se rappela alors la pierre bleutée aux runes luminescentes, qu’il n’avait pas eu le temps ni l’occasion de lire. Cela aurait été trop dangereux, surtout avec l’autre Dawi aux habitudes de cogneur. Cependant, les rocs se mouvaient tous en direction de cette source vraisemblablement magique, et ils s’assemblaient pour ne faire plus qu’un. Et il ne fallut rien de moins que la destruction de ce corps luminescent pour détruire cet amas de roc et de pierre, et le réduire en poussière. Si l’autre créature que l’on entendait au-delà des murs, au-delà du tunnel, était faite de la même manière… Sans doute anéantir son cœur éthéré serait aussi la solution ?

Ni une ni deux, Yggdar fut transit d’une idée qui ne pouvait pas attendre. De l’ombre, il passa à la clarté des lieux – si clarté il y avait, mais pour les yeux d’un Dawi, clarté il y avait effectivement. Passant derrière le groupe de cognard qui avait déjà reprit la direction du tunnel, et donc, de la créature au loin, le vieux runiste lui prit la direction de la sortie pour rejoindre son fils qui attendait toujours à proximité de la charrette. Le chemin fut long, ô oui, il repassa à proximité des poilus qui n’étaient pas entrés dans le premier tunnel et qui attendaient toujours des informations providentielles. Le vieux n’y prêta aucunement attention cette fois, et il tenta de retrouver son fils, ce qu’il fit sans problème.

- Yorl ! Cria-t-il de sa voix railleuse.
- Père ? Qu’avez-vous vu ? Par Yaron, où avez-vous trouver ce marteau maudit ? Demanda-t-il, le regard plein de colère.
- Au fond d’ce qui fut la dernière demeure des fanatiques du Père des Batailles. Mais là n’est pas la question. Mon fils, j’ai b’soin d’ton savoir runique ! Répondit Yggdar, les yeux écarquillés recherchant la fougue de son fils de 80 ans plus jeune que lui.
-Je vous écoute père.Répondit à son tour Yorl, le Thane du clan Frappe-Rune et maître Scellerune spécialisé dans le mysticisme.
- Il y a… Une créature. Faite de roc et de pierre. Elle s’déplace sans qu’aucun rouage ne la pousse, et s’est formée à partir des pierres du Grand Temple de Mogar le maudit. Sans que je n’sache comment, j’ai vu l’art de Yaron le Grand Scribe s’exprimer sur un mur, à travers une pierre runée luminescente, et c’est d’cette pierre qu’les rocs semblaient trouver leur énergie. Un cognard, que j’connais point, a réussi à détruire c’te pierre, et le roc d’vint calme, inerte. J’pense qu’la seconde créature est faite d’la même veine, et si c’est l’cas, il va falloir traverser son armure pour atteindre les runes et les détruires. Est-ce que t’pense pouvoir faire qu’qu’chose ? Demanda enfin Yggdar, le regard acéré.
-J’pense pouvoir agir père ! Si c’que vous dites est vrai, alors on a une chance. Mais y va m’falloir de l’aide. Vous êtes maître Forg’rune élémentaire, la pierre et l’feu, c’votre domaine. Ensemble, on peut y arriver, mais la rune s’ra complexe à graver. Dit Yorl, le regard à la fois curieux et en même temps craintif face à ce qui s’annonçait être une création difficile.

Yorl prit une de ses propres tablettes, et un stylet d’argent, et père et fils commencèrent à tracer une rune complexe, mêlant mysticisme et élémentaire. Tout d’abord, ils se mirent d’accord sur les runes à graver, et ensuite, ils entamèrent ladite gravure. Les gestes devaient être précis, minutieux, car s’ils étaient des maîtres dans leurs domaines, celui de Yorl demandait généralement des heures de travail, tandis que celui d’Yggdar, lui, demandait des ennéades, voir des mois. Or, ils n’avaient ni des heures devant eux, et encore moins des mois. Il fallait agir tout de suite, maintenant. En cela, un Scriberune aurait une efficacité optimale, mais ce n’était pas le cas de Yorl et Yggdar. Tracer cette rune complexe ne leur prit pas moins d’une quinzaine de minutes, mais elle était prête. Et une fois faite, ils prirent la direction du sous-sol, et du large tunnel qui menait jusqu’à un antre aux bruits funestes.