[MdO-10ans]Où se mêle le sable, la sueur et le sang | Libre Drow

Il grognait et s'agitait dans son sommeil. Sur son visage, livide même pour le bâtard qu'il était, coulaient d'épaisses gouttes de sueur. Ses membres étaient parcourus de spasmes et de frissons et sa bouche était contracté en un rictus mauvais, entre la douleur et la détermination. Nul ne savait quel mal le rongeait encore, les guérisseurs drows ne lui avaient trouvé aucune blessure qu'ils n'avaient pu soignés -plusieurs côtes cassés, une hanche pulvérisé, une épaule fracturé et de sévères lésions au crâne essentiellement- ni une quelconque maladie que son sang plus faible ne lui aurait pas épargné. Les quelques mages qui s'étaient penchés sur son cas, au bout d'un moment, n'avaient pas été d'un plus grand secours : ils savaient qu'il souffrait d'une affliction, mais avaient été incapables d'en comprendre la source et comment la combattre. Las, on l'avait installé dans un lit de la forteresse, intrigué, et son esclave s'occupait de lui, le nourrissant tant bien que mal et le lavant. De temps en temps un médecin venait voir si quelque chose était nouveau, mais les visites se faisaient de plus en plus rares.

Lorsqu'on l'avait trouvé, un peu par hasard, il respirait à peine. La patrouille qui était tombé sur son corps désarticulé avait même du mal à comprendre comment il avait réussit à se traîner jusque là. Ils avaient suivis les traces de sang sur plus d'une centaine de mètres avant de tomber, à l'orée de frontières du Jardin, sur un arbre qui avait été à moitié déraciné, apparemment en un seul choc. Ils avaient aussitôt fait demi-tour et ramener le sang-mêlé, que l'un d'eux avait reconnu comme un prêtre d'Uriz, jusqu'à l'ancien palais du protecteur.
Là-bas on avait confirmé son identité. Le haut-prêtre en personne était brièvement venu essayer de comprendre ce qu'il s'était passé et ce qui avait pus advenir des autres drows partit avec lui dans l'Anaëh. Il n'avait obtenu aucune réponse mais le seul état du survivant, réputé pourtant particulièrement endurant, lui fit se dire qu'il n'y avait pas besoin de chercher plus de réponses. Aussi avait-on juste décidé d'attendre qu'il se réveille.

L'elfe reposa le bol sur la petit table de chevet. Elle avait réussit, à force de patience, à lui faire avaler sa nourriture. Son regard glissa sur les quelques affaires qu'on avait retrouvé sur le prêtre : des restes d'armures et de vêtements censé imiter les habits des elfes sylvains et une dague drow, essentiellement. Il y avait aussi le manche de ce qui avait été un marteau de guerre, visiblement, mais dont la tête avait été brisée. Le manche, lui, était toujours dans la main crispée de son possesseur et rien n'avait réussit à lui faire lâcher sa prise : les jointures de ses doigts étaient bleues d'être aussi serrées.
En voyant la dague, comme à chaque fois, son regard s'arrêta quelque secondes. Ce n'était pas grand chose, dans l'état où il était, il suffisait de la prendre, de lui ouvrir la gorge, puis de se faire de même pour éviter la punition. C'était tout ce qu'il méritait pour ce qu'il lui avait fait subir depuis sa capture. Elle ressentait encore les ecchymoses de son dos, alors qu'elles dataient d'avant son départ, plus d'une ennéade auparavant. Elle savait ce qui allait se passer : elle allait approcher la main, toucher du bout des doigts le manche recouvert de cuir, puis ôter vivement sa main, trop terrifiée à l'idée de passer à l'acte.
Mais cette fois les choses se passèrent différemment. Cette fois son poignet fut pris dans un tel étau qu'elle laissa échapper un cri de surprise avant de comprendre qui venait de lui attraper ainsi le bras. Elvad'e l'attira brusquement à lui. Il avait ouvert les yeux et s'était redressé sur un coude. Il n'était pas bien sûr d'où il était. Il n'en avait même aucune idée. Mais il reconnaissait l'elfe et en cet instant il n'avait envie que d'une chose, de dévorer cette chair tendre. Il ressortait d'un long cauchemar et n'avait en tête qu'un seul besoin à assouvir. Ses mains pressées arrachèrent plus qu'elles n'ôtèrent les quelques vêtements de l'esclave, avant de pétrir le peu de formes que son corps possédait. Ses lèvres dévorèrent les seins de l'elfe, embrassant et mordant la chair d'albâtre offerte à sa volonté.

Il ne fallut pas longtemps avant que la fragile créature ne vienne s'empaler sur le vît brandi d'Elvad'e. Elle eut un cri de douleur en sentant le sang-mêlé forcer son intimité, cris qui s'accentuèrent tandis qu'il donnait de violent coups de rein, serrant son corps si fort entre ses mains qu'il laissait des marques sur sa peau. Il avait mal, lui aussi, mal de ses blessures qu'il mettait à rude épreuve. Il n'aurait pas du faire un tel effort si tôt mais il en avait ressentit le besoin. Et désormais, il en payait le prix. Il ne recherchait même pas le plaisir de l'acte, comme d'habitude. Non, il voulait simplement se prouver qu'il était vivant : posséder cette elfe, la forcer, la dominer de toute sa puissance, sentir son corps frêle, fragile même, contre le sien, à sa merci, sentir sa chaleur qui venait réchauffer ses muscles raidis par son coma... Toutefois, il lui manquait encore quelque chose.
Tâtonnant sur la table de nuit d'une main, ses doigts trouvèrent ce qu'il cherchait et il referma sa main dessus. Ce contact si familier renforça encore son ardeur et il pressa davantage la fine créature contre lui. Elle avait cessée de se débattre, sa tête reposait mollement sur son épaule, comme anesthésiée, comme si son esprit avait décidé de se terrer au fond de son crâne jusqu'à ce que les choses se soient calmé. Le coup, violent, la ramena brusquement à la réalité dans un hurlement de douleur. Il avait plongé la dague dans son flanc, sous les côtes, transperçant un poumon : il pouvait sentir le sang couler sur sa peau, la substance poisseuse se glisser entre leurs deux corps au rythme des coups de reins qu'il continuait de donner. Il sentait le souffle de l'elfe qui se figeait, avait des ratés tandis qu'elle essayait de lutter contre la mort. Un crachat sanglant lui arriva sur le visage.
De sa main libre il agrippa sa chevelure et tira violemment sa tête en arrière, lui arrachant un gargarisme. La dague frappa à nouveau, tranchant le cou offert de l'esclave sans autre forme de procès. Elle cessa aussitôt d'émettre d'autre son qu'un genre de gargouillement tandis que le flot carmin jaillissait avec force et recouvrait le visage et le torse d'Elvad'e. Ce dernier porta même ses lèvres à la plaie béante, savourant le goût métallique qui lui était devenu si familier. Il eut quelques ultimes soubresauts tandis qu'il finissait sa besogne dans le corps mourant de l'elfe. Il la vit remuer faiblement les lèvres, probablement en quelques malédiction à ses dieux de pacotille mais aucun son ne sortit de sa bouche.
Cette vie qui s'écoulait entre ses doigts, le sang qui le recouvrait et commençait à coaguler, le froid qui commençait déjà remplacer la chaleur dans ce corps flasque... tout ça lui permettait de se sentir plus vivant que jamais. Doucement, presque tendrement, il approcha sa bouche de l'une des oreilles de son ancienne captive. Il parcourut sa forme, si harmonieuse, si enviable, du bout des lèvres. Il la mordit, d'abord doucement, puis franchement. Il sentit la peau céder, puis le cartilage. Il arracha la moitié de l'oreille qu'il mâcha à peine avant de l'avaler. Tout avait été empreint d'une lenteur étrange. Puis, comme si ça n'avait pas eu lieu, il repoussa brusquement le cadavre sur le côté, le renversant au pied du lit qu'il occupait. L'elfe s'écrasa lourdement sur le sol, le sang continuant à s'écouler lentement de ses plaies. Il quitta le lit, dont les drapas étaient désormais imbibés de sang, et se releva avec raideur, testant ses articulations. Il parvint à faire quelques pas un peu disgracieux, bien qu'une certaine difficulté se lisait sur son visage. Ce n'est qu'à ce moment qu'il remarque le garde qui se tenait dans l'encadrement de la porte de sa chambre, une expression qui ressemblait à ce qu'il y avait chez les drows de plus proche de la peur : un dégoût mélangé de crainte.

« Le haut-prêtre souhaite vous voir dès que vous serez prêt. »

Elvad'e parcourut brièvement la pièce du regard et ses yeux remarquèrent une grande peau d'ours, accrochée à un mur. Il s'en saisit et s'en recouvrit rapidement, sans se soucier du sang qui allait la tâcher. Puis il se retourna vers le drow, un peu intrigué :

« Je le suis, menez moi à lui. »

Les chants des prêtres et le roulement des percussions résonnaient sous les voûtes de l'ancienne grande salle de réception du palais du protecteur, transformé en temple à la gloire d'Uriz par l'occupant. A un bout de la pièce, un autel avait été dressé, fondu des armes des vaincus, ornés de runes vantant les louanges d'Uriz, une immense brasero au pied de celui-ci dont les flammes jetaient une lumière chaleureuse et danser de sombres inquiétantes sur les épées tordues, les armures ébréchées et les casques fendus. Devant ce spectacle, au bas d'une volée de marches, se tenait Elvad'e, complètement nu, son corps marqué par la guerre comme un présent devant l'autel. Deux prêtres s'avancèrent dans son dos, tenant entre leurs mains des jarres remplies d'un liquide épais et huileux, d'une couleur noire peu engageante. Elvad'e s'agenouilla et les prêtres versèrent le contenu de leur récipient sur lui tout en récitant des paroles rituelles. La mélasse coula sur son dos, le long de ses épaules, s'infiltrant dans ses cheveux, glissant sur ses flancs pour venir enrober ses côtes et son torse, parcourant les lignes de ses muscles le long de ses membres. Elle était froide et épaisse, si bien qu'il avait l'impression d'être progressivement pris dans un bloc de glace. Il se retenait de claque des dents, ses muscles se raidissaient et ses poumons peinaient à se soulever sous ses côtes. Les prêtres se retirèrent et Elvad'e se releva, contractant tous ses muscles sous l'effort, manquant glisser sur la substance qui avait coulé sur le sol. L'on ne voyait presque plus sa peau sous la substance noirâtre, qui lui dégoulinait même sur le visage. Il peinait à voir ce qui se passait devant lui et ne respirait qu'avec précaution pour ne pas risquer d'avaler de l'étrange mixture.
Désormais, il lui fallait attendre. La mélasse coagulait doucement, se figeait autour de sa musculature, l'enfermant dans une gangue solide. Deux fois, on vint verser de nouveau sur lui des jarres entières, jusqu'à ce qu'il ne soit plus possible de le distinguer d'une statue. Tout ce temps, les prières et les instruments continuèrent de résonner à travers la salle, les chœurs et les musiciens changeant régulièrement. Puis vint le matin, les rayons de soleil commençaient à percer par-dessus la cime des arbres que l'on pouvait voir par les grandes vitre de la pièce. A ce signal, le Haut-prêtre s'avança vers l'autel et, longeant le brasero, vint se planter devant Elvad'e, dont seule la respiration faisait encore légèrement bouger la croûte noire qui le recouvrait. Alors, d'une voix puissante qui intima le silence aux prières et aux instruments, il déclama :

« Un nouveau Héraut se révèle à nous. Par ses exploits il s'est attiré les faveurs du Père et par cette cérémonie nous le reconnaissons. Comme Uriz lui-même il a enduré l'emprisonnement, et le froid. Il est désormais prêt à recevoir le Feu Primordial, s'il réussit à y survivre. »

Plongeant sa main dans le brasier, le Haut-prêtre en sortit un morceau de charbon qu'il lança aux pieds d'Elvad'e. Le charbon s'y brisa, éclatant en un milliers de braises incandescentes qui, lorsqu'elles touchèrent le gangue qui recouvrait le sang-mêlée, y mirent instantanément le feu. En quelques secondes celui-ci se propagea à toute la substance, recouvrant le corps d'Elvad'e de longues flammes à la couleur si claire qu'elles étaient presque blanches. Il lui fallut toute sa volonté, soudainement bandée, pour éviter de se consumer comme une torche, sans parvenir à empêcher les flammes de creuser de longues brûlures sur ses jambes, ses bras, son torse et son dos. Il resta ainsi, utilisant toute sa concentration et toute sa volonté pour rester en équilibre et ne pas être incinéré sans pour autant éteindre les flammes. De longues minutes qui lui parurent une éternité. Puis le feu changea progressivement de couleur, de blanc devenant jaune, puis orange et rouge. Les flammes rétrécirent jusqu'à n'être plus qu'un vague manteau et, enfin, quelques dernières flammèches aux endroits où la mélasse avait plus pris qu'aux autres. Soufflant comme un bœuf, expirant un air vicié par les fumées et inspirant une atmosphère étouffante, Elvad'e était encore debout, de larges brûlures s'étant ajoutées aux anciennes.
Un vague sourire couvrit le visage du Haut-prêtre et il tendit la main en direction des portes de la salle :

« Amenez Kerhel ! »

Les portes s'ouvrirent, laissant passer deux solides gardes du temple qui tenaient entre leurs mains puissantes les bras d'un taledhel qui semblait résigné, même si son regard féroce indiquait qu'il n'hésiterait pas à tuer chacun des drows présent si on lui en laissait la moindre occasion. Les gardes du temple avancèrent sur toute la longueur de la salle, jusqu'à quelques mètres d'Elvad'e, où ils relâchèrent leur prisonnier, à sa plus grande surprise, lui qui se voyait déjà sacrifié. Les gardes se reculèrent ensuite de quelques pas tandis que d'autres venaient entourer le duo composé du sang-mêlé et de l'elfe des cités, leurs armes dégainés et de larges boucliers, délimitant vaguement une arène de quelques mètres de rayon. Les deux gardes qui avaient amené le prisonnier revinrent, l'un portant une longue lame elfique qu'il tendit au prisonnier, lequel la prit sans un mot, l'autre le fléau d'arme d'Elvad'e, qui attrapa le manche et, d'un large mouvement circulaire, projeta l'arme par-dessus la rangée de gardes du temple. Quelques murmures de surprise dans les prêtres qui contemplaient le spectacle mais pas un haussement de sourcil de la part des gardes du temple qui se contentèrent de quitter l'arène tandis que le roulement des percussions reprenait, plus fort, plus agressif qu'auparavant.
Elvad'e attendait, faisant doucement jouer ses muscles et sa peau craquelé par les flammes. L'elfe le contemplait d'un regard froid qui n'exprimait qu'une seule volonté : le tuer avant d'inévitablement mourir. Il attaqua le premier, d'un coup d'estoc. Elvad'e évita l'assaut d'un pas de côté. L'elfe stoppa net son mouvement et amorça un coup oblique que le sang-mêlée parvint à esquiver d'un léger bond en arrière. Le taledhel ne s'arrêta pas là, chargeant de nouveau. Cette fois Elvad'e se précipita à sa rencontre. La lame d'acier affûtée trancha profondément dans sa cuisse mais l'une des mains du prêtre frappa en plein milieu du plexus de son adversaire, le repoussant sur plusieurs mètres, le souffle coupé. Elvad'e  poursuivit son avantage, fondant sur lui pour l'écraser au sol. L'elfe roula sur lui même évitant l'assaut et frappa en retour, laissant une longue traînée sanguinolente sur le torse de son opposant. Elvad'e grogna en reculant d'un pas, il avait sentit très nettement une côte se fendre sous l'attaque. Il fut contraint d'éviter les deux coups suivant, un peu trop ralentis par sa blessure à la cuisse : il encaissa une autre frappe à l'épaule gauche et faillit se faire scalper. L'elfe devenait un peu trop arrogant, pensant avoir désormais un avantage indéniable. Il mit toute son énergie dans une frappe verticale. Elvad'e n'essaya même pas d'éviter : il saisit l'arme à pleine main. La lame s'enfonça profondément dans sa chair, taillant les tendons et frottant sur les os, manquant lui arracher plusieurs doigts. Mais lorsque l'elfe voulut retirer son arme, il la bloqua entre ses mains comme entre des étaux, sans parvenir à retenir un grognement de douleur tandis que l'acier fouissait dans ses chairs meurtris. D'un brusque mouvement il dévia l’arme vers le côté et donna un violent coup d'épaule à son adversaire. Celui-ci refusait de lâcher son arme et essayait vainement de se dégager de la proximité du prêtre qui l'écrasait de sa masse physique. Un coup de tête réduisit le nez de l'elfe en charpie, le visage désormais maculé de sang. Un coup de genou dans le foie le força enfin à lâcher l'épée et tandis qu'il s'effondrait à terre, Elvad'e desserrait les doigts, serrant les dents à ses les faire exploser sous la douleur. Alors que l'elfe venait de se relever, il se retrouva face à une montagne de muscle en furie. Un premier coup de poing le cueillit dans les côtes, produisant un son peu agréable. Un second lui fractura la mâchoire. Il était désormais à terre, son sang maculant les pierres, se rajoutant à celui versé par ses frères lors de la prise initial du palais. Elvad'e porta son regard sur le guerrier qui essayait de se relever, puis le dirigea vers l'autel et la vasque d'où s'élevait l'énorme brasier. Comme s'ils avaient lus ses pensées, les gardes du temples s'écartèrent légèrement. Le prêtre saisit l'elfe par le une épaule et le traîna, peinant à avancer et à gravir les quelques marches. Au sommet de celles-ci, dans un effort insensé, il souleva le corps à peine remuant de son ennemi au-dessus de lui et le jeta dans le feu. Celui-ci hurla, il hurla à s'en déchirer les cordes vocales tandis que les flammes le consumaient sans peine.

Elvad'e se retourna et, au pied des marches, l'attendait le Haut-prêtre accompagné de deux acolytes portant chacun un coussin. Sur l'un se trouvait la couronne tordue du Dyarque, sur l'autre une hache d'une qualité à nulle autre pareille : la lame était large, légèrement courbe pour trancher au mieux et semblait parfaitement aiguisée malgré une patine que seuls donnaient les millénaires. De l'autre côté du manche, une excroissance de métal finissait en tête de marteau, suffisamment lourde et fine pour enfoncer même une armure de plate. Le manche lui-même était en métal massif mais sculpté de runes sur toute sa longueur et, à son sommet était inséré un rubis gros comme un oeil, qui pulsait d'une sourde énergie.
Elvad'e descendit les marches et posa un genou à terre devant le Haut-prêtre, son visage relevé, son seul œil valide montrant une immense fierté.

« Aujourd'hui, tu gagnes de plein droit ton appellation de Héraut d'Uriz ! Que ton nom soit désormais connu de tous et gravé dans nos temples, Elvad Do'ana ! Que ta victoire sur notre Ennemi ne soit jamais oublié à travers ce présent »
Il attrapa la couronne du Dyarque entre ses mains et la porta au rouge. Elle se ramollit et il la pétrit comme de l'argile entre ses mains, sans montrer la moindre difficulté à l'exercice. Il sculpta une sphère un peu grossière et, avant qu'elle n'ai refroidie, la plongea dans l'orbite vide d'Elvad, qui ne put contenir le hurlement de douleur. Le Haut-prêtre posa un doigt sur ce nouvel œil et instantanément elle refroidit, redevenant aussi solide que le fer qu'elle était à l'origine. Quand il retira son doigt, une rune représentant Uriz était gravé et luisait de rouge au centre de l’œil, étrange pupille.
« Et que cette arme sacrée continue à servir la Vengeance à travers tes mains pour les siècles à venir. »
Il saisit la hache d'une main et vint la déposer dans celles, paumes tendus vers le haut, d'Elvad. Celui-ci referma ses doigts meurtris, infâme mélange de chair et de sang broyés, sur le manche finement ouvragé et sentit comme une étrange chaleur les parcourir. Il contempla l'arme, se releva difficilement, chancela lorsqu'il s'appuya sur sa jambe blessé et souleva la hache au-dessus de sa tête. Puis, enfin, il s'autorisa à s'écrouler, terrassé par ses blessures, la perte de sang et l'effort qu'il avait du fournir.